LA TIERRA DE LA PIEDRA NEGRA

ARENAS DE COLORES

2012-01-05T11:30:00.000+01:00

Amor, dicen los de mi escuela
que son de arenas de colores
los fenómenos que se hacen y deshacen,
sagrada la película que siempre estrenan
en el cine de la consciencia,
-y a esto que parece imposible lo llaman "imaginación correcta"-
mientras desde el satélite llueven con fuerza noticias
de la miseria y la violencia del mundo sobre mi casita-contenedor,
y no sé...no sé, ahora voy a soñarte
y mañana lo hablamos.

EL UNO DEL UNO

2012-01-02T16:41:00.000+01:00

el uno del uno

antes de que el sol suba las dunas

uniformado se aleja de la cárcel de oro y cristal

el crucero es turquesa

golfo y pérsico

pero el timonel regresa a su celda

a la base de vida en la nada

bruja alianza en el yermo

el uno del otro

amor

TESOROS EN LA ARENA

2011-12-28T15:07:00.002+01:00

Una hora paseando por las dunas después de diez vestido de marinero de primera comunión, y ahora me acompañan en mi casita-contenedor una raíz seca que parece un muelle, una rosita mineral del desierto, y hojas suculentas vivas de dos arbustos distintos que ya crío en un vasito de cartón. Lo vivo, lo vivo en lo muerto, más grande tesoro que encontrar la ciudad de los pilares, la atlántida de las arenas, la orgullosa y maldita Iram que se esconde por aquí cerca, en la Arabia Felix, la del buen daimon...

LA BENEVOLENCIA DE TODOS LOS SERES

2011-12-26T18:55:00.000+01:00

Si te ofenden, decepcionan o abusan, mi amor, haz lo que decía mi Maestro y aplica el antídoto. Medita en la benevolencia de todos los seres que sienten, no sólo los que te alimentaron, te protegieron y te educaron, sino todos los que con su virtud visible o invisible hacen tu vida más ligera, y verás sus muchas bondades produciendo nuestro deleite en cada momento y lugar; los que pusieron uno a uno, con mano cansada, un día que fue demasiado frío o demasiado caliente, los adoquines que pisas, los que con esfuerzo plantaron, cosecharon, transportaron, elaboraron o sacrificaron y te sirvieron todo lo que comes y bebes, medita, mi amor, sin descanso, en la paz, en la ausencia de temor en la que vives, en todos los que te cuidaron en la enfermedad y te socorrieron en la pena o en la escasez, medita, medita, continua e intensamente, hasta que generes un ascua pequeña en el pecho, y entonces no dejes que se apague o se salga de ahí, avívala con el aire de todas las mercedes, afectos y caricias que has recibido desde que naciste dentro y fuera de tu sangre, y verás que amas más sabiendo, y sabes más amando, y todo arderá en una gratitud inmensa que libera del dolor y derrite las zarandajas, en un cálido y gustoso afecto que no deja escapar ninguna forma de vida.

BODA EN VARANASI

2011-12-20T18:54:00.000+01:00

De almas gaseoso el río Ganga

sobre el que te inclinas para incendiar la navecita con flores ofrecidas,

y por accidente mojas tu pañuelo con el caldo que contiene toda la podredumbre

del dolor de los hombres, los bebés atados a piedras, las cenizas,

los miembros de los pobres que no ardieron, las bestias todas,

las flores viejas en serpientes naranjas que no quieren hundirse,

y al subir los escalones ya estamos casados

por la mona que ignora nuestra ignorante especie

mientras se termina con deleite un trocillo de harina frita,

casados por las piras funerarias y la tizne y el brasero que nunca se apaga

en el templo de Manikarnika Ghat,

amor, hemos llegado, después de muchos cuerpos,

para asomarnos sin miedo al abismo del tiempo y lo finito,

y reír temblando frente al gran sumidero y su espiral,

muerte, matrimonio, fuego, origen…

A MAR, EN NUESTRA PRIMERA VUELTA AL SOL.

2011-12-18T18:56:00.001+01:00

Atrapada en la cabina de tripulantes una mosca vuela dentro de otro vuelo, hasta que aterriza confundida de su abducción extraterrestre cuatrocientas millas más alla. Así, mi amor, me llevas tú, en un vuelo dentro de tu vuelo, mi ser perdido dentro de tu ser, hacia un lugar lejano y nuevo que huele a placer y mar.

B-44, el joven y gafotas ingeniero indio llegó al contenedor de enfrente, el B-44, hace cuatro días. Parecía feliz y entusiasmado el primer día, y me saludó afectuosamente su primera noche. Hoy se lo han llevado por carretera; se había vuelto tan loco que a nadie se le pasó por la cabeza sacarlo de aquí en avión. Las dunas y la nada tienen algo místico y elegante, pero dicen los beduinos que por esta parte del desierto del Cuarto Vacío hay muchos genios traviesos remolineando por las arenas.

la tele-satélite cantaba de fondo en mi casita-contenedor que un tirano se había escondido en una tubería de desagüe y lo habían matado 42 años después de haber tomado el poder, que unos encapuchados dejarían de matar 43 años después de haber empezado, el mismo día me enteré que existe una isla donde los hombres son libres desde hace sesenta mil años y que nunca podré visitarla, el mismo extraño día...

Sólo puede ser él, por estos desiertos no hay perros ni gatos, además el es el único que camina como las modelos, casi sin salirse de la línea, con huellas como versos escritos en secreto, velozmente. Que el zorrito nos visitara anoche hace mi mañana extraordinaria; eso y una misteriosa avería eléctrica en el avión que nos ha regalado un día libre. Extraordinaria, eléctrica, como furtivo zorrito, así la Realidad.

Alta fortaleza y mirador sereno es nuestro amor en esta nave donde sostengo que el amor y la budeidad no son cuentos chinos, sino del noble el único camino, la bella senda igual a su destino, la sonrisa tallada en piedra que nadie puede cambiar, porque creo que encajan, y rodeados de todo lo que brota y crece, no nos falta ninguna pieza, ninguna para la construcción de la alegría.

el trono vacío, el espejo por el que se entra al mar, el jardín acuático de un brujo Itzá, el platanito del cubo de plata y la feraz passiflora que se alimenta de ranas descompuestas, la fotógrafa, el romero en flor, el bambú, el nenúfar y el papiro, el paraíso...

Una tiburona preñada te miraba desde las aguas del Estrecho y ahora ya sabes porqué,
porque los dragones de escamas irisadas no quieren desaparecer,
porque el amor es templo y nave sobre las aguas del misterio,
porque nosotros somos el viaje.

‎Subhuti, si hubiese tantos ríos Ganges como granos de arena hay en el lecho del Ganges, ¿serían muchos los granos de arena de todos ellos?

Sutra del diamante cortador

no distinta de mi nao, amor,
hogar y viaje, corazón y rumbo,
que en un volar tranquilo me acerca lo lejano

Creo que es esa fina antilla, amor, ese banco afilado de depósitos de arena sinnúmero, la misma que Simbad usó como varadero bautizándola como isla cuchillo

¿Sabes, amor, que te he visto por los ojos de mi nave, y estabas de pie frente al arrecife de las sirenas comiendo una manzana verde, vestida solo con el pañuelo con el que los saudíes se cubren la cabeza?

La libélula gigante que firma temprano sobre un sol de cobre
el último malva arrinconado por la noche caliente en el oeste
mis pobres presas de hoy en la red del pecho

una invasión de mariposas ayer
cincuenta y cinco grados hoy
cadáveres de monarcas por el suelo

Amor, tengo un día libre, libre dentro de una casa-frigorífico. Abro la puerta y veo cientos de dunas ardiendo en una foto sobreexpuesta que no podré pisar hasta que llegue el invierno, y un plato enorme con un cablecito por donde espero que entre tu voz desde el espacio, todo adornado con noticias del dolor del mundo y recuerdos de los animales y plantas que viven felices y despreocupados gracias a tus mimos en nuestro patio, o de la ballena que resopló aliviada frente a nosotros en el protegido cabo de gata, y me siento como un torpe cachorro que tu amamantas, porque no veo la manera de extender esa paz y esa belleza fuera de nuesto diminuto territorio.

Now when I drive behind a Diesel-stinking bus/ Ahora cuando conduzco detrás de
On the way to the university/ un autobús que apesta a gasoil camino de la universidad
to teach Stevens and Pound and Mallarmé/ para enseñar Stevens y Pound y Mallarmé
I am homesick for war./ me entra nostalgia de la guerra.

Karl Shapiro

Oliendo el gasoil que queman las turbinas hoy me acorde de Shapiro, porque los enfermos de ficciones somos legión, ya se trate de exquisita literatura, chismorreo ingenioso de amigos electrónicos, o televisiones ordinarias, y no debemos olvidar que sólo son mundos-espejo de una vida real que se nos puede escapar sin siquiera olerla.

sonreir a 53 grados
con el optimismo patológico
que heredé de mi madre

te juro que un segundo después de aterrizar cayó un chaparrón con rachas de viento furioso, sobre el campamento del desierto más marciano y muerto de la Tierra, y el piloto hacía chistes sobre una flor en el culo, el mismo día que llovió demasiado tarde para treinta mil niños en el cuerno de Africa, el mismo día que encontraron agua en Marte, el mismo extraño día...

no hablo de un polvo contigo en una mañana nublada de verano, sino de tórtolas sobre las tejas, del perro y el gato durmiendo juntos , la platanera que se cura y un buda azul en el patio, la velá sobre los barbos del río turbio, lo de más afuera y lo de más adentro, batido todo en lo jondo, en lo jondo con pomada, porque no hablo de un polvo contigo, sino de explicar en la farmacia que nuestro amor arranca la piel y duele, porque estamos intentando sanar un sistema triste y endeudado con un polvo que reinicie el universo

La misma noche que cayó Trípoli celebré en mi pecho otro asedio, el ataque final sobre las formas de violencia más sutiles, la única victoria que acaba con el enemigo.

Amor, fuera del contenedor hay una tormenta de rayos secos que se aleja, y una calle de nubes por donde una luna preñada alumbra el desierto, y he sentido un escalofrío en la noche tórrida, porque la pureza de esta soledad enorme tiene el mismo sabor que nuestra pasión, y su perfecta muerte es tan alegre y elegante compaña que me recuerda a nuestra casa plagada de animales, juegos y mimos, y tu amor está aquí, y el desierto allí...

sin adorno ni atributos surfea la conciencia
en el océano de la muerte absoluta
olas del Rub al Khali

en su nave el carnero del millón de años
se empacha de espacios y rarezas
allá abajo los lagartos nadan
los hombres agujerean la tierra para sacarle el jugo
y los escarabajos hacen rodar la bola del sol

atado a una oficina con cielo y arena
el caos que cumple todas las reglas
en las costillas de mi nave
mora tu candela

en mar de amor hondo
pescarte la perla
ser ofrenda que respira

¿Sabes, mi amor, que nuestras voces viajan todos los días al espacio, y después de asomarse a la vieja y negra madre que todo lo envuelve, se enredan, se cruzan, y vulelven a caer en un desierto feliz y cercano, o en tu cuarto, sobre esa bolita del mundo donde tú me encuentras rápido?

dando gracias a la muerte pura
por ser magnificado en soledad por millones de cristales,
el viento de fuego desmelena la cresta de las dunas
sobrecogido, al llegar al Rub-al-Khali,
casi lloro.

rumbo a Arabia en el interior de un corazón de lata
sobre unas bragas de oro duerme una caracolilla desgastada
mar, corazon, esencia,
magia, orilla y vinculo,
o lo que nos une no es diferente de lo que nos separa

Oros, oros, al pisar de la fina arena los suaves oros siempre revive la feliz memoria de la amistad sin metáforas desnuda, lo sagrado del juego, los castillitos efímeros y la libertad ociosa, incluso aquí, trabajando en el Sahara, me sale la carta del as de oros, oros, oros, por fuerza oros en la playa más grande la Tierra.

CABO COMORÍN

2011-12-18T16:55:00.001+01:00

Frente al cabo Comorín hay dos islotes, en uno está el coloso de un antiguo poeta tamil, en otro la imagen de Vivekenanda, guru y educador.

Al sur del sur, dos piedras con lo mejor que podemos ser,
,
y más al sur, más al sur no hay nada, sólo hielo si quieres seguir hasta el fin.

HOME AIRPORT O DONDE TU ME RECOGES.

2011-06-08T02:08:00.001+02:00

Amor, desde mi casa de ahora en un contenedor contenida te escribo, con la sola compañía de una mosca joven que tolero. Aquí mi mayor vuelo no es en nave alguna sino en tus risas por los auriculares cuando te ataca nuestro cachorro Trini, la gata lemuriana e infernal, mordiéndote a la manera que yo acostumbro. Tambíén vuelo montado en las palabras de otros, como esta noche cenando con un piloto holandés que me ha hablado de las pistas en las montañas de Papua, leyendo las palabras de un amigo que me reta a jugar a paletas en la playa al grito de "totaler kriege", o las de Bolaño, que para mi disfrute inventó un poeta-piloto más loco que yo -escribía con humo versos en el aire-, y son hermosos todos los vuelos o evasiones, y ligeras todas las obligaciones en las arenas de fuego, pero siento que solo soy un fantasma hasta el día que aterrize en nuestro aeropuerto-hogar (que así lo llama mi empresa), sin ficciones, sin adornos, sin ansia, en la pista viva de la dicha y el presente donde tu me recoges.

LOS DUEÑOS DE LA ARENA

2011-06-05T22:20:00.000+02:00

hoy he aterrizado en una pista abandonada del Sahara
todos sus horizontes eran desiertos
barridos por vientos y espíritus de un sabor no humano
y pienso que hasta esa nada tiene dueño
que toda tierra lo tiene
siempre algo parecido a una dictadura militar
o a una democracia controlada por plutócratas
pero nunca los hombres
aunque sean tantos como granos de arena
nunca los hombres que nacen en ella

TESELAS

2011-06-03T00:18:00.000+02:00

2 de Junio, no he podido llamarte,mi amor, Sevilla, Barcelona, París, tormenta de arena en Hassi Messaoud, imposible aterrizar y noche en Argel, y por la mañana te invoco desde las sucias playas de Argel, la vieja república corsaria y berberisca de mi infancia y mis vidas anteriores, reviviendo como te abrazaba y desde la barandilla veíamos algo parecido a un mosaico de seres, teselas revueltas y unidas, algo parecido a una revolución que pide justicia, a un despertar pacífico, y nosotros volvíamos a estar juntos tras mis vuelos lejanos, juntos para verlo bajo las mismas setas gigantes en las que yo pensé que algo fallaba en la cosa pública, pero allí y entonces, primavera, sevilla, amor, revolución, belleza, todas las teselas encajaban en un mosaico con ganas de vivir y perdurar. Unos metros más abajo de los jóvenes que acampaban para embellecer el mundo, el pater de una nueva familia pensó hace dos mil años que con teselas deberían dibujar dos pájaros que se besaran en el centro de su fresco patio. Desde entonces ese lugar ha tenido muchos habitantes, muchos nombres, y muchos dueños, pero igual que llevo tus labios en una servilleta y tu memoria en mi pecho como Adriano y Alejandro la cabeza de Medusa en el centro de su coraza, uniré armoniosamente todas las teselas de colores vidriados para que dos pájaros se besen sobre las ruinas de todo esto otros dos mil años.

#SPANISH REVOLUTION HAIKU

2011-05-26T01:40:00.000+02:00

¿Y si el sol tuviera una puerta y el autogobierno un faro,
si se pudiera acampar con hermanos en el duro suelo del mercado,
o caminar desde el kilómetro cero solo con pasos humanos?

SHIKILLO, DALE AL BOTÓN DEL CORAZÓN / PRESS THE HEART BUTTON

2011-05-25T02:10:00.003+02:00

‎

Que la #spanishrevolution siga siendo pacífica no significa que deba estancarse en su pobreza actual de medios de acción. Haríamos bien en explorar los trucos gandhianos de desobediencia y resistencia civil, en reavivarla y colorearla con el terrorismo poético, el arte-sabotaje, y las nuevas redes económicas de apoyo mutuo que soñó Hakim Bey, incluso en ordenarnos caballeros, con nueva armadura e inventado nombre, para favorecer y ayudar a los menestorosos y desvalidos.

-dijo don Quijote-. Favorecer y ayudar a los menesterosos y desvalidos.-dijo don Quijote-. Favorecer y ayudar a los menesterosos y desvalidos.-dijo don Quijote-. Favorecer y ayudar a los menesterosos y desvalidos.-dijo don Quijote-. Favorecer y ayudar a los menesterosos y desvalidos.-dijo don Quijote-. Favorecer y ayudar a los menesterosos y desvalidos.-dijo don Quijote-. Favorecer y ayudar a los menesterosos y desvalidos.-dijo don Quijote-. Favorecer y ayudar a los menesterosos y desvalidos.-dijo don Quijote-. Favorecer y ayudar a los menesterosos y desvalidos.-dijo don Quijote-. Favorecer y ayudar a los menesterosos y desvalidos...REPITA ESTE MANTRA CINCO MILLONES DE VECES.

EL FARO DEL AUTO-GOBIERNO / SELF-GOVERNMENT LIGHTHOUSE

2011-05-22T11:00:00.000+02:00

TODA RAZÓN AMABLE, TODA NAVE MADURA,
ACABA VIRANDO
HACIA EL FARO DEL AUTO-GOBIERNO.

......................

EVERY KIND MIND, EVERY MATURE SHIP,
ENDS UP TACKING
TO THE SELF-GOVERNMENT LIGHTHOUSE.

SPANISH REVOLUTION

2011-05-20T23:00:00.000+02:00

BELLEZA Y PODER
DE LA RAZÓN CON CORAZÓN
SIMIENTE ALADA
QUE ATRAVIESA EL TIEMPO
Y ATERRIZA EN EL PRESENTE
NOBODY EXPECTED THE SPANISH REVOLUTION

ENTRA UNA AURORA DE SUEÑOS POR LA PUERTA DEL SOL
HOMBRES DEL FUTURO
¡SEGUNDO EXPERIMENTO ESPAÑOL!
O DE UN VUELO OLVIDADO
DIMINUTA ANOMALÍA
NACE EL HURACÁN DE LO IMPOSIBLE

ACABAN DE DECIR LA PALABRA SOBERANÍA BAJO UNAS SETAS GIGANTES
DEBE SER PRIMAVERA EN SEVILLA

NADIE CREE EN EL APOYO MUTUO O EL AUTOGOBIERNO, EN VIAJAR AL FUTURO O RESTAURAR LA ORGANIZACIÓN HUMANA VIGENTE DURANTE LOS CIENTOS DE MILES DE AÑOS PREVIOS AL NEOLÍTICO, EN EL INCREIBLE MAPA DEL TESORO TATUADO EN EL CORAZÓN DE NUESTRA ESPECIE, ESA RARA AVE DEL PARAÍSO ORIGINAL, NADIE ESPERABA UNA SEGUNDA PARTE DEL EXPERIMENTO ESPAÑOL, PERO NADIE QUIERE VIVIR DE PIE, Y NOSOTROS SOMOS NADIE.

EL SICOMORO DE ZURICH

2011-05-18T23:37:00.000+02:00

   A mar
   a mar huele el lago
   donde una pluma de cisne navega junto a reflejos de cumbres nevadas
   pero solo puedo llevarte piñas enanas
   los quesitos que robo en el hotel
   seis litros de sangre
   y el plan más antiguo
   la perfecta inteligencia de una semilla con alas
   que he metido en mi cartera

DRAGONA ES LA MAR

2011-05-17T21:29:00.000+02:00

Boca, volcán, alma...
Mar Herrera Díaz

Como quilla de drakkar orgulloso silbando en la orilla de mi segunda tierra en la tierra
dragona es la mar que resopla en amor furioso y rellena los ojos de los puentes
del endeble y negro río Liffey con la rizada pleamar del gran moco de vida primigenia
el turbio turquesa
o embute de magma las cavernas del corazón
hasta que dannyboy lluvia y viento en la cara
comprende lo triste de la victoria que no se ha construido sobre montones de fracasos
de la nave varada que no se ha subido al tiovivo de las tormentas

y así apila muebles y sacos terreros entre las columnas de la oficina de correos
dispuesto para el sacrificio
o se baña en el mar celta y bravo con los viejos que bajan los peldaños tallados
en las frías rocas de fourty foot
quiero decir que tienes que ser mar en el mar y saliva con sangre
pureza sin artificio para que ella te deje atravesar sus escamas
vivir en su cueva y dormir en su vientre
tienes que ser hada-trébol-arpa-rebelión
un monstruo con cabeza de Becket-boca de Joyce-corazón de Yeats
un bicho mítico de ternura y valor
dragón
tienes que ser dragón

LA MAR QUE EN LA PIEL SE LLEVA

2011-05-07T18:18:00.001+02:00

Por todos los navegantes del pasado, del presente, y del futuro, que te llevo, Mar, en la piel y en las entranhas que por los ojos se asoman a las cosas, igual que llevamos todos nuestros borrachos sintecho de testigos a una separacion manhanera que es una boda, Sevilla, Lisboa, oceano, Toronto, y nos saludan serenamente en nuestra parada del cafe, porque estar siempre ebrios y haberlo perdido todo tambien es sobria claridad de amor que no espera nada, como una perrilla nerviosa y dorada que baila entre dos leones que se besan y contienen el llanto con ese temblor infantil de los labios que amenazan pucheros enormes de mucho caldo, y asi es de alquimica, loca e invertida nuestra boda, cuando el taxi nos busca en la iglesia de San Marcos para acercarnos con miles de espacios y distancias, Sevilla, Lisboa, Toronto, karma loco del rey-navegante que deja a su reina, y los campos de la bellota y el cerdo tranquilo, y en Lisboa se atraganta de oceanos por telefono, Mar, Mar, Mar, este desierto de azul celeste, atlantico y marino que atravieso y trago con gusto eres tu, mi piel de fuera y tu sonrisa hacia dentro, nuestras retratos desnudos en un bar cerrado por la autoridad, una mujer que abre la persiana de una tienda azul y ondea con su viento banderitas de oracion con los cinco colores de la mente compasiva que colorean el mundo gracias a tu ombligo en nuestro ombligo de montesion, bocadillo para un pajarito metadono, tomate alinhado para un viejo gitano de oro, copa alta para un orfebre sin pan de oro, la mar que en la piel se lleva, ancla y fondeadero, templo de dos leones, suya la sombra del almez de la paz, el nido y los pollos de ciguenha, la espadanha desgastada, y todo lo azul que no acaba ni arriba ni abajo, suya toda pureza sin lenguaje, Sevilla, Lisboa, mar oceana,Toronto entero, tirititraun tran trero, y la piel, toda la piel de este cachorro navegante entrego.

PAJARITO Y EL CRIMEN DE MONTESIÓN

2011-03-14T01:44:00.000+01:00

Pajarito salió en los periódicos el año pasado porque se despertó en la plaza junto a su compadre muerto.
Pajarito desayuna una pastilla gorda de metadona y almuerza dos litros de vino en ladrillo tétrico.
Pajarito tiene cara de pajarito delgado, pero nadie le llama así, excepto el tendero de la plaza y su mujer.
Pajarito pasea una sonrisa dulce, gorrita y pantalones de campana.
Pajarito trabaja aparcando coches, pero sólo a ratos.
Pajarito duerme en la calle (es lo normal si eres un pajarito).
Pajarito tiene un nuevo compadre, también muy dulce, medio argentino, medio canario, que pasea otra sonrisa a pesar de tener un cangrejo metido en la médula.
Pajarito pasa los días al sol, si lo hay, en una plaza.
Pajarito, a veces, se cansa de los bocadillos del tendero de la plaza y cocina para él y su compadre en un brasero de carbón.
Pajarito es amenazado de muerte a gritos si no abandona con su compadre la plaza antes de media hora; la orden de expulsión proviene de un vecino bajito y musculado que asegura que es boxeador.
Pajarito, al día siguiente, mientras pela patatas con un cuchillo, es rodeado por doce policías y cacheado contra la pared.
Pajarito es detenido por amenazas con arma blanca a un vecino y condenado a dos meses de prisión.

El tendero de la plaza se acercó a los policias para informarse, y también para informarles de quién es el verdadero peligro en la plaza, y no sólo no fue escuchado o informado, sino que recibió una sanción administrativa por recriminar la acción policial. El tendero está muy triste porque piensa que algo falla en la formación y conducta de esos jóvenes agentes de policía, y se asusta al pensar que esas personas de maneras agresivas, chulescas e intimidatorias, de modos pandilleros y macarras, reciben de todos nosotros el monopolio de la fuerza coercitiva y el privilegio del uso de las armas. El tendero intenta localizar a un periodista que quiera escribir sobre Pajarito y sepa traducir del latín la pregunta "Quis custodiet custodes".
El tendero de la plaza y su mujer siguen pensando que cuando empezamos a tolerar pequeñas dosis de miedo o terror, estamos abriendo la puerta al fin de toda libertad y toda dignidad humana.

El sábado, 12 de Marzo del 2011, Luís Berraguero Guerrero (Pajarito) fue detenido en la sevillana Plaza de Montesión por efectivos de la Policia Nacional.

PUREZA DE TRAFALGAR

2011-03-02T11:31:00.000+01:00

Aunque te llames Mar
la rompiente te derriba y te arrastra vestida,
desnudo te vigila el hombre-loto empachado de turquesas
...Habrá que hacer algo mientras se seca tu vestido de flores,
recortable crucificado sobre los filetes finos de roca arenisca
junto a unas bragas de oro,
algo que complete y selle toda esta pureza.

HERMANO FLOR DE ALMENDRO

2011-02-19T01:50:00.000+01:00

tengo un hermano que aparece en una tienda de ultramarinos
con ramas de almendro en flor
tengo un hermano que es la primera flor de mi invierno
tengo un hermano

EL NIDO DE LAS CIGÜEÑAS

2011-02-19T01:42:00.001+01:00

A veces un poeta ensarta metáforas, y construye una alegoría que le parece graciosa, y puede que hasta hable de un nido de cigüeñas sobre una vieja espadaña; pero cuando en la tarde distraído recibe la visión de seres que en lo alto anidan, no para protegerse de nosotros, sino para protegernos a todos, comprende que es posible vivir en la tierra, hacerla habitable, anidar.

EL HAIKU DE LA FELICIDAD INMORTAL

2011-01-31T23:56:00.000+01:00

SÓLO MUDANDO LA PIEL
CONSIGUE LA SERPIENTE
SU FELICIDAD INMORTAL

EL HAIKU DEL BANDO DE CIGÜEÑAS

2011-01-31T23:24:00.001+01:00

COMO NIEVE EN SEVILLA
SE VAN POSANDO SERES BRILLANTES Y EXTRAÑOS,
CIGÜEÑAS, HERMANOS...

ULTRAMARINOS

2011-01-29T00:01:00.000+01:00

Largo tiempo fuímos ultramarinos,
gitanos, pelusas de diente de león que vagabundean sin tocar el suelo,
pero convertidos en leones decidimos pisar fuerte y tierno,
embellecer con restos de huesos y afectos una pequeña matricaria,
igualito que príncipes chichimecas venidos de lejos,
o cigüeñas que anidan para siempre sobre templos en ruínas,
hartos del migrar absurdo
horadamos en una plazuela cualquiera
un nuevo ombligo del mundo.
Ahora nadie podrá evitar
que vendamos budas en lonchas
y rellenemos de cielo ojos de espadaña,
dejar una huella, fundar una casa.

LA FLAUTA DE PAN

2011-01-25T01:07:00.000+01:00

Óleo sobre madera, tangible y a la venta en LA BICICLETERÍA, C/. Feria, Sevilla.

STELLA MARIS

2011-01-23T04:59:00.001+01:00

Si por tu gracia y guía, estrella fija en el cielo,
atravesara la negrura del espacio poblado de flujos y criaturas,
y aquí, abrazado a tus costillas como si fueran de mi nave las últimas cuadernas,
derivando insomne por tus ronquidos, perdices de las que hablas en sueños, y sudores,
hallara para siempre feliz abrigo y fondeadero,
ya aterrizado en tu sol no habría ser que no pudiéramos sanar y poner de pie,
mar, estrella del mar, ", no más grande que la mano de un hombre, una nube sobre el mar".

Si llegado y varado en tu fuego fuera,
sin nuevo rumbo en el destino, como corazón pequeño parado en el útero
o amor que apenas nacido se esfuma,
sólo podría bendecir una nueva tierra sin dolor, organizar algún festejo, bailar,
Ishtar, stilla y stella maris, porque ahora nuestro respirar juntos
es navegar en reposo,
holgar.

BOCADILLO &...

2011-01-20T02:38:00.002+01:00

                                             Te encuentre donde te encuentre
                                                             te recogeré
                                                             y te comeré.
                                                                              Nammalvar

Pienso meter en un bocadillo
la cara que pusiste hoy al conocer en persona
al maestro gorrión,
(ese que saltaba en el haiku de una sola pata)
emparedar allí
mi tierra y mi aire en el mar de tu bondad inconcebible,
igual que lomo de atún en manteca de cerdo
o aves libres confitadas en un curry loco de Madrás;
y una vez que aprenda bien seremos dos rebanadas
cobijando a todos los seres que sienten,
placer y alivio inmediato de todo el que ansía,
relleno de palabras y delicatessen
en un bocadillo enorme de dicha y paz.

FLOR DE TABACO

2011-01-16T21:14:00.000+01:00

...Despertar, despertar contigo y descubrir
que aunque hay muchísimas cárceles,
de las peores pude librarme,
pero tú apareciste como duende o cante,
mar brava del sentir,
más carcelera que el humo del tabaco en flor.

NUNCA VELA

2011-01-15T14:44:00.001+01:00

...Decía que no vela, nunca vela sin sentido,
hasta su distracción es el rumbo del animal único
de miriadas de ojos,
su combustible y su aliento el amor asesino
que desintegra ejércitos de clónicos yoes,
nunca vela el Afortunado sin el runrún del molinillo
relleno de vísceras y versos enrollados,
sin el viento que esparce la suprema intención escrita en banderitas:
-pueda yo ser, pueda yo ser
casa, nave, alimento y medicina,
puerta, llave, sexo, cuchillo y mar,
humus lombricero pudriendo tumbas,
semilla feroz que explota en los pechos,
despertar...

NO VELA

2011-01-14T01:46:00.000+01:00

sin artificio su fuego
sin ropa ni nombre
pero
purpura el manto
y profunda la calma
del que construyendo el paraíso
para sí y para muchos
no vela, nunca vela...

EL PARAGUAS ROTO DE LA RES PUBLICA

2011-01-10T04:48:00.000+01:00

Llueve con fuerza y se nos aparece un paraguas blanco,
enorme, perfecto para dos, y sólo tiene una varilla rota.
Sin excusa para no pasear seguimos en el abrazo que camina cálido.
Gracias a tus pistas encuentro el pajarito firma que se esconde
bajo las llamas del infierno en la iglesia del Cristo de Burgos,
un poco más adelante los sintecho lo encuentran
en los soportales de la Encarnación,
y levantamos la mirada, intentando descifrar
frente a una obra faraónica de setas gigantes
qué cosa es la cosa pública y a qué publico representa,
y comprendemos el escaso poder de nuestra magia,
capaz de crear de la nada un paraguas,
pero un paraguas que sólo sirve para dos.

LA RISA DE LAS GAVIOTAS

2011-01-06T19:50:00.001+01:00

En la taberna del puerto el marinero no es nadie en el trance de mosto
y rebusca entre lo que se ve y lo poco que recuerda
algo que sea verdaderamente suyo...
¿El sol de invierno que se deja mirar a la cara?
¿La lonja con carril de peces muertos y subasta electrónica a la baja?
¿La barca solar de Ra y las puertas de Nínive en cartón piedra para la cabalgata?
Y de pronto llegan ellas,
Carroñeras y gigantes, oscureciendo la tarde con siluetas,
con su baile violento de larguísimas alas abiertas ,
el hambre libre que ignora a los hombres y sus números,
gritan enfadadas porque adornas y coronas con sus plumas tu cabeza,
tumba de mi corazón borracho,
mar, mujer, nave,
ahora nos reímos
porque supimos robarles a las gaviotas
el secreto de su risa salvaje.

EL OMBLIGO DE LA LEONA

2011-01-05T01:00:00.001+01:00

Morder atravesando significa unión.
I Ching

Centro, túnel, cicatriz, nudo y señal de una vieja puerta, no en Delfos, ni en la encina parlante de Dodona, ni siquiera en Eleusis, Montesión, Meccah o Varanasi, en ningun arbol Bodhi de ribera india y mansa, sino en tu ombligo, centro del mundo y la fe verdadera que yo merodeo y circunvalo, como corcho que tapona el abismo te descorcho, o cola de langosta que muerdo atravesando en la mesa de mi indigencia, yo te penetro, te macheteo y te lo bachateo devotamente, ὀμφαλός y stargate, punta de helecho enrollada o micropunto abarrotado de galaxias comprimidas, yo te despierto el big-bang, te tengo que despertar reconociendo en tus ronquidos a una leona, y todo surge de allí y se anuda y se sella en la confusión de caldos y olores de amor, café, naranja, ajos y rugidos, hasta que un laguito de sudor repose en tu ombligo y todo lo oculto se haga manifiesto en su reflejo.

MAR DE LA EXTINCIÓN

2011-01-04T22:11:00.003+01:00

En la mar con Mar, hablando del mar y la muerte, de la extinción, de vidas y formas breves, de paraísos, recogemos conchas mientras dejamos que la perrita Anubis se vuelva loca. Y digo estar casi seguro, convencido, vivir es siempre morir un millón de veces. Esas casas abandonadas de cal seca albergaron a multitud de seres que nadie recordará, como versos viejos o caracolas lejos de aquí que ni siquiera después de unos días podrán hacernos revivir este mar de hoy. Mira, -digo señalando el mar- si morir fuera nirvana o arena, resucitar en un mar luminoso sin forma y sin nombre como éste, en tus labios pintados o en los hematomas de tu culo estrellado, si desaparecer fuera bañarse en este olvido brillante sobre el tapiz crujiente de esqueletos de chocos, navajas y almejas, o disolverse sobre esta orilla de abrazo y madre rompiente, sería errado, ridículo, cualquier sufrir.

NUX POETRIAE

2010-12-30T19:50:00.000+01:00

antes de acabar el año
ya he quebrado el tiempo

sacrificando para ti la flor y el fruto del granado

con la pertinaz delicadeza que talla montañas
viento, boca, caricia, espíritu,
bajo esta cáscara

la nuez que cabalga la ola
nux poetriae

COMO NIEVE EN SEVILLA -O sobre la depresión del 10-

2010-12-29T19:53:00.001+01:00

COMO NIEVE EN SEVILLA -O sobre la depresión del 10-,
por Daniel Macías, prólogo de Antonio Orihuela, ya disponible en
EDITORIAL ULTRAMARINA CARTONERA & DIGITAL
en edición cartonera/libro de artista, cubierta ilustrada por Rosa Beiroa, ilustraciones interiores por el autor, o en edición digital especial o gratuita.
http://editorialultramarina.com/

CALLE FERIA

2010-12-29T17:01:00.000+01:00

en vapor de santo fuego

intoxicados
y el tiempo es una caricia
por la calle decorada
con nuestra feria de amor

LOS CUATRO PRIMOGÉNITOS DE ULTRAMARINA (Revistawego Sevilla)

2010-12-28T02:03:00.000+01:00

MARTES 28 a las 9:00 en EL PERRO ANDALUZ, Sevilla.

by J. Guardia |

Tras casi un año de trabajo, la editorial sevillana Ultramarina Cartonera&Digital estrena hoy su actividad comercial con la puesta a la venta de sus cuatro primeros títulos: ‘Como nieve en Sevilla (o sobre la depresión del 10)’, de Daniel Macías; ‘Harmond Avenue‘, de Isaac Páez; ‘Equilibristas‘, de Rocío Hernández y la Antología del Recital Chilango Andaluz (RCA) de 2009.

Esta editorial es una de las primeras cartoneras de España y la primera que, además de en su encuadernación cartonera, difunde sus propios libros a través de formatos digitales. En palabras de uno de sus promotores, el poeta Iván Vergara, el proyecto propone así una alternativa de negocio en torno al mundo editorial, “acorde al tiempo que vivimos y de las posibilidades que ofrecen ambos géneros (artesanal y digital)”. Vinculada a la Plataforma de Artistas Chilangos y Andaluces (PLACA) y centrada en la edición de poesía, Ultramarina publica la obra de autores de diversas latitudes y edades que presentan trabajos de interés poético “amplio, rotundo y abierto”. Según señala Vergara, uno de los principales atractivos del libro ultramarino es su valor estético. Cada uno de los libros-objeto lanzados al mercado por la editorial es único. En este sentido, la editorial cuenta con la colaboración de un gran número de artistas plásticos que ilustran tanto el interior de la obra como la portada, única y diferente para cada ejemplar. Entre los artistas responsables de los primeros libros publicados por la editorial se encuentran Rafa Prada, Sandra Carvajal, Daniel Vergara, Rosa Beiroa o Antonio Copete.

Las editoriales cartoneras elaboran sus libros de manera artesanal a partir de materiales reciclables como el cartón, cuidando mucho la presentación de los mismos y ofreciendo la posibilidad de individualizar cada uno de los objetos-libro que publican. Este tipo de editoriales surgieron hace algunos años en países americanos como Argentina o México y se han extendido por otros países como Estados Unidos. En España es aún un fenómeno muy reciente y son muy pocas aún las empresas que han optado por este modelo de negocio. Ultramarina es la primera que nace en el sur de España y tiene como uno de sus objetivos el de potenciar este tipo de publicaciones en el país, con el fin de abrir una nueva alternativa a la industria tradicional del libro.

HELIOTROPO SIN SALIDA

2010-12-27T23:08:00.000+01:00

Contemplando la virtud de las encarnaciones previas al despertar, como aquella en la que el wannabe Buda troceó su propio cuerpo para alimentar a fieras hambrientas, me regocijo. Como decía mi Guru, cuando tengo tiempo me regocijo, y así voy sumando puntos. Sigo aprendiendo, y te observo comprando comida en el chino para el Polifemo del bar (con gruta en un garaje), consolando a la que mata y muere enloquecida por tí aunque venga a vernos con cuchillos y pistolas, invitando a la cena de fin de año a todos los expatriados y poetas wolof del fin del mundo, a los que como yo no espérabamos nada y de pronto lo encuentran todo en un mar que hierve de vida alegre y mece a sus seres en las olas del bien, como trozos de mar o pétalos, como tu calle, heliotropo sin salida.

MOTOR SECRETO / THE SECRET ENGINE

2010-12-20T18:05:00.000+01:00

Imposible un mar que arde, el huerto de un rey moro en mitad de la ciudad, la filtración séptica del poder en los periódicos, un rebelde anónimo que es legión en la alboreá del día de la pólvora; todo sistema tiene anomalías que no encajan en la ecuación del todo, criaturas luminosas de un paraíso paralelo que no deja de crecer y hace temblar las puntillas del marco, ternura, las cosas que tú me haces, pleamar cálida, motor secreto...

.................................................................

Impossible as a burning sea, a moorish garden in the city center, the septic power leaks on the newspapers, an anonymous rebel that is legion at gunpowder day dawn; every system´s got anomalies that won´t fit in the equation of everything, shiny creatures from a parallel paradise of unstoppable growth shaking the framework nails, tenderness, the things you do to me, warm high tide, secret engine...

GAMBITO DE DAMA ROJA

2010-12-18T04:17:00.000+01:00

    mmmmm...
    yab-yum y oxímoron de piel
    gambito de dama roja y desapareces
    en nuestro combate de la espada envainada que mata los tiempos difíciles
    pero aparto las llamas rizadas y puedo ver tu cara de gloria
    (tus tres espíritus auxiliares rugen y bailan dibujando el remolino del gozo)
    mar, bruja, dakini, serpiente fueguina del espinazo, orgasmo y banshee
    que sabe actuar dulce con los perdedores y triunfadores más perdidos
    cultivar el huerto futuro y libre
    ordeñar austeras cabras para hacer el queso de la autosuficiencia
    contar cuentos de apoyo mutuo y autogobierno, leer las estrellas...
    lo mismo te vistes sólo con mi rosario de huesos
    que te veo despegar una vieja foto de milicianas que enrrollas con cuidado
    y sé que podremos luchar y caer juntos
    en la guerra más asimétrica jamás conocida
    como pétalos rojos o higos chumbos de tripas púrpuras
    el chaparrón sangriento de jerónimos quijotes y piratas kamikazes
    que teñirá la ciudad con la alegre violencia del color de tus cabellos

MAR ROJA

2010-12-16T17:39:00.000+01:00

A Mar

Roma ardía y Olot humeaba por la boca de un cañón. Ella era pelirroja. Roma era amor adolescente al revés por no sé qué puerco que escapaba el sacrificio como Nerón tranquilo con lira en su balcón o César blindado que baja la escalera sin temor al abrazo navajero de su hijo más bruto. El senado, todos los senados, se habían vuelto invisibles por el humo fiestero bunga-bunga, mudos ante las carcajadas del augusto ladrón ídolo de todos los mercaderes. El hombre vitruviano de Leonardo estaba encarcelado por estrellas euronavideñas en una moneda. En Olot nadie había querido molestar a los culpables hasta que un hombre enfadado hizo la guerra civil en solitario sin pararse a pensar como terminó la última. Nosotros también ardíamos en el más gitano lugar del sol, en el más romano Solucar, bajo la manta de Balam Balam, un jaguar de dos cabezas antes congelado beso junto al río vallado que un mirlo gordo, nieto de Ziryab, vigila. No es fácil explicar como el color de la candela se transparenta a través de una piel muy blanca, como la mar se vuelve roja en la oficina del paro cuando le recitan a una pelirroja el verso más global :-Ud. no tiene derecho a nada-. Imposible el recuento de las ruínas, y la mar de besos, o concebir a todos mis hermanos panarras del consejo supremo de la sociedad neuroguerrillera psiconautica Triptolemos cantando y celebrando que aún podemos vernos y celebrar cantando cuando una nave negra entra en la mar,y la dicha arde, en el invierno miserable y electrónico, mar, mar, mar, rizada y encandelada, pelirroja parada de sonrisa inexplicable, abrázame hasta hacerme daño con amor romaní, aráñame como si no tuviera sangre, porque amar es riqueza y crimen carmesí, marea roja, victoria.

CRÁNEO DE DELFÍN / DOLPHIN SKULL

2010-12-14T03:35:00.002+01:00

Hay cosas importantes que tengo que hacer,
recuperar el cráneo de delfín que escondí en unas retamas cerca del faro,
aparearme antes de que nadie quiera acercarse a un mendigo loco
oliendo a orín seco, antes de convertirme en el fantasma de la playa de Mangueta,
antes de descubrir la palabra de piedra que encandela el pecho,
antes de que sea mía y me silencie, antes de eso,
una vez más ver a mis hijos, y aprovisionarme bien de piñones,
antes de enloquecer escuchando los vientos atado a un mastil,
antes...

............................

There are important things I´ve got to do,
to recover the dolphin skull I hid by some brooms near the lighthouse,
to mate before nobody wants to approach a dried urine smelling crazy beggar,
before I become Mangueta´s beach ghost,
before I discover the word of stone that lightens the chest,
before it´s mine and silences me, before that,
to meet my kids once more, and to get a good supply of pine seeds,
before going mad listening to the winds tied to a mast,
before...

HAMBRE DE NADAS / HUNGER FOR NOTHINGS

2010-12-12T02:15:00.002+01:00

piedra, potencia, cetro y aire,
rayo, hueso, ojo y nave,
flamenco, entraña, faro y roce,
no, no me basta,
tengo hambre de nadas,
quiero conocer la inteligencia
que ansía su fin.

...........

stone, power, scepter and air,
thundebolt, bone, eye and ship,
flamenco, gut, lighthouse and touch,
no, it´s not enough for me,
I´m hungry for nothings,
wanna know the intelligence
that longs for its own end.

EL TIEMPO SIN ALBA / TIME WITH NO DAWN

2010-12-11T17:00:00.003+01:00

ella no sabe que soy el rey del tiempo
y puedo respirar bajo el chorro de arena y beberme las clepsidras,
a veces he esperado vidas enteras,
silbando,
como un pescador, tan tranquilo...

esperar

verte

vale

...

..

.

...........................

she does not know that I am king of time,

and I can breath under pouring sand and drink every clepsydra,

sometimes I have waited for several lives,

whistling,

like a fisherman, so much at ease...

waiting

to meet you

that´s ok

...

..

.

UN EURO CON DIEZ / ONE EURO TEN

2010-12-07T19:13:00.001+01:00

lo mires por donde lo mires
un euro con diez es un euro con diez
no me esperes
estoy viviendo intensamente mi ruína
te llamaré

...............

no matter how you look at it

one euro ten is just one euro ten

go ahead, I will stay

intensely living my ruin

call you back

LUIS FELIPE COMENDADOR, 8º PREMIO PREMIO "ANTZINAKO BIHOTZ" (CORAZÓN ARCAICO)

2010-12-06T12:56:00.000+01:00


Luis FelipeComendador y Antonio Orihuela en el ATENEO RIOJANO de Logroño.

PREMIO "ANTZINAKO BIHOTZ "
(“Corazón Arcaico”)

En el seno de los encuentros de poetas en Moguer, VOCES DEL EXTREMO, organizados por la Fundación Juan Ramón Jiménez desde el año 1999, se creó, en el año 2004, el galardón "Antzinako Bihotz", (Corazón Arcaico). El premio toma su nombre de unas palabras del poeta Bernardo Atxaga escritas en una lengua que, como la poesía y la canción, ha sobrevivido desde los tiempos de los bosques, la magia, y la familia social de la tribu. Este galardón no se encuadra en la categoría de las distinciones de la técnica literaria o de la creación poética, sino que premia y distingue la pureza y la desnudez de espíritu, la belleza moral, creativa y serena, "el estado poético" de la mente, el único estado que los herederos de Juan Ramón se comprometen a defender y a mantener. Cada año se reúnen amigos poetas para asomarse al viejo pozo de la conciencia dulce, alrededor de la candela de la voz de antes de todo, y que será la misma voz que sobrevivirá a todo lo que conocemos, la canción antigua que calma el hambre de una nueva tribu, hermandad antigua en un mundo futuro que debe ser más sencillo. La concesión del galardón va acompañada de la entrega de una casaca de oficial del extinto ejército tibetano, el uniforme de un ejército de un país que ya no existe, como símbolo de una lucha pacífica, una neuroguerrilla imposible contra los gigantescos molinos tecnológicos, y la insensatez de las estructuras de los estados y las plutocracias, pero sobre todo, contra el olvido del corazón y el abandono de la sencillez y el cultivo interior en nuestra especie. El "Corazón Arcaico" de cada año recibe, junto con esa chaqueta de flores y bambúes dorados sobre un caos negro, la obligación y el privilegio de seleccionar al galardonado del siguiente año, y entregar la casaca públicamente, imitando así antiguas tradiciones mágicas y religiosas de la transmisión espiritual de una doctrina por la entrega del manto.

1. DAVID PIELFORT
2. ANTONIO ORIHUELA
3. ELADIO ORTA
4. ELISA YORCH
5. ANTONIO GÓMEZ
6. UBERTO STABILE
7. ISABEL PÉREZ MONTALBÁN
8. LUIS FELIPE COMENDADOR

PASTCARDS 4

2010-12-01T02:32:00.001+01:00

Cuando las nubes hacen un bocadillo con la bóveda de la selva maya y alguien
es la loncha de fiambre cada vez más apretada en el interior, buscando
el claro de la pista de Gallon Jug en un mar verde, sin GPS, con
brújula y reloj, como un marino de hace trescientos años, pero con el
combustible agotándose, con el avión peligrosamente sobrecargado, rodeado por
coliflores gigantescas en un cielo negro plagado de rayos que
convierten a la nave en semilla voladora de sicomoro, en el caballito de un tiovivo brutal…Traga, si la saliva sigue espesa y aún tiemblan las piernas, alguién lo contará.

PASTCARDS 3

2010-11-30T14:34:00.001+01:00

Como en una acuarela china se levanta inmensa sobre las nubes y el mar
la cima del volcán de la vecina isla de Bali. Y en este amanecer gris de
frescor dulce en la orilla, con las horas cambiadas y el murmullo de
palmeras empujándome de vuelta hacia el sueño, no consigo encontrar la
palabra para anotar esa majestad, esa belleza orgullosa. Voy corriendo a
la cabaña para contártelo y, entre besos adormilados y cariños desnudos
bajo la mosquitera, me dices la palabra justa:
- ¿A que sí? ¿A que está CHULA la cima del volcán?- .

-------------------------------

Chinese watercolors alike inmense rises from the clouds and the sea

the volcano peak of the neighbouring island of Bali. And in this grey sunrise

of sweet freshness on the shore, jetlag and palm trees whisperings

pushing me back to sleep, can´t locate the word to register that majesty,

that proud beauty. I go running back to the hut to tell you, and amid sleepy kisses

and naked affections under the mosquito net you give me the exact word:

-Isn´t it? Isn´t it COOL the volcano peak?

PASTCARDS 2

2010-11-30T12:18:00.002+01:00

todos los botecitos de especias bailaban en su estante sin caerse
milagrosamente
un solo animal de dos cuerpos en envoltini embestía la pared sobre el mármol enharinado
la pasta hervía unos minutos más de lo debido y ningún cliente se extrañaba
de que hubiera terremotos en la cocina
allí era tan natural como el plato del día
-----------------------

every species little jar was dancing over its shelf miraculously
not falling
a single beast of two bodies in envoltini was pounding against the wall on top of the floury marble
boiling pasta overdue for a few minutes and no client thought was a big deal
if earthquakes happening in the kitchen
as natural there as today´s special

PASTCARDS 1

2010-11-30T03:43:00.000+01:00

aprieto el machete tontamente porque el mono aullador me parece jaguar
la habitación del Señor de Xunantunich está destechada
me tapo con un plástico
y con estrellas que atraviesan los párpados
el suelo es duro pero la mente es cristal
sueño ligero
mecido por el girar de la Tierra

---------

silly move to grab the machete because the black howler monkey sounds to me like a jaguar

roofless is the chamber of Xunantunich´s lord

I cover myself with a plastic sheet

and stars that go through the eyelids

ground is hard but mind is crystal

light sleep

rocked by the spinning of the Earth

VOCES DEL EXTREMO 2010, LOGROÑO.

2010-11-29T12:09:00.000+01:00

POESÍA, COMBATE MORTAL (Para la antología de diez años de Voces del Extremo)

2010-11-27T17:56:00.003+01:00

Últimos días del segundo milenio, la guerra fría ha terminado, los sueños, de error o virtud, acaban en el mismo cementerio de un nuevo orden plutocrático mundial, Antonio Orihuela es Toro Sentado convocando a las naciones indias para la batalla del pequeño gran cuerno, el lugar es Moguer, el pueblo-sueño que Juan Ramón se llevó a las Antillas lejos de la violencia de los minihitlers y ministalins, menos torremarfileño ahora en la derrota de la última belleza natural, en un mundo imposible para pinos y burros, cerca de la Huelva lejana, pestosa, química y rosa, van llegando desde todos los extremos, nuevas sienes sensitivas, feístas, toscas, puras, narrativas, antipoéticas, primitivas, rebeldes, y aún así, los padres constituyentes del viejo estado de antes de todos los estados, el estado poético, los feroces que reunió un coño azul isleño, los editores independientes de la punta sombría y creadora que penetra sin auctoritas en el mar de las voces en papel, se prepara POETRY MORTAL COMBAT, van llegando los guerreros de las palabras floridas que extraen corazones en medio del tardotecnocapitalismo miserable que atonta y mata toda ilusión, David Asturias limpia sobre limpio como las mujeres de mi pueblo, su canto de pájaro que estuvo enjaulado tiene el ornato de la dictio de ningún ornato de la dictio, Antonio Mallorca transmuta transmisiones y grasa de taller mecánico en tropos de delicadeza, Jorge Madrid avisa que ya no podemos seguir escribiendo hoy el día está gris, me duele un dedo, Manuel Zaragoza sueña con vampiros de amor gigante pero llega al centro urbano, se come una palmera y regresa agotado, Antonio Sahara es el poema objeto de sabiduría con barbas hasta las ojeras, Uberto Valencia choquera es un gestor cultural con futuro que despierta a los mejores de su generación, Francis Huelva vende aires acondicionados y les regala libritos amargos del apocalipsis a putas y borrachos, Eladio Isla Canela crea una exótica isla biodomo editorial de arenas y retamas poéticas entre los bloques de la codicia y la fealdad, y se convierte en el último numantino, el único que no acepta maletines de dinero-caca, no se puede comerciar con Artaud, la Tierra, o un indio Hopi, David Sanlúcar pasea doscientos negros por el laberinto kafkiano de los millones de normas, los concejales, los puticlubs, un mueble bar con espejos y cadenita o las tabernas de los inéditos borrachos sin encontrar por ningún sitio al hombre diogénico, Isabel Málaga mete en libros de poesía la penuria desclasada y nunca cantada de los barrios obreros feos y pasados de moda, Luis Felipe Béjar sonríe desde su vejez patriarcal y compasiva que apadrina suicidios literarios y niños africanos, corazones arcaicos, arcaicos corazones, Caraoscura Jerez cante de la nación del carro, vieja candela de antes de todo lo que conocemos, ya vienen, con el zumbido boscoso de abejas, el canto de los pigmeos no domesticados, Mara México, Fathi y Mohamed Marruecos, Josu e Idoia basucoi, Tiago Lisboa, Quique Valencia marcha con millones y añade ceros al número de voces extremosas y despiertas, Eva Huelva y sangre y fármacos, Miriam Caracas, van llegando, nunca acaba, diez años y sigue, ya sin fundamento en la Fundación Juan Ramón, nomadea, se escapa a Béjar, es expulsada, se autopaga, se autogestiona, invita a un anciano de la CNT que viene desde el futuro, se fuga a la Rioja de Begoña y Cabezón, pertinaz como la vieja prensa de Cumpián Málaga que imprime a Jesús Benarés, hablo de una candela antigua, un fuego que pasa de mano en mano y de pecho en pecho, voces y aullidos del extremo que no descansan, periferia ninguneada que es el centro, eran nobles donnadies resistiendo en un mundo innoble, mortal el combate de la poesía y perdimos, perdimos, pero estuvimos juntos, yo lo vi.

SU PERVIVENCIA

2010-11-24T02:33:00.000+01:00

de luz
el niño endeble
que no quiere salir a la calle
porque siempre le pegan
con mimo intento su pervivencia urbana
jaramago en las grietas del cemento
la supervivencia de la vivencia super
sin tropos ciceronianos ornatos de la dictio o metaplasmos
amamanto el animal del abismo que en el pecho se acurruca
su tozuda ilusión de omnisciencia cariñosa y sin persona
que no cabe ni en el antiverso ni el multiverso
pero el trono debe salir y mostrarse
ser carroza de flores cristalinas y rayos
y se escapa el merkaba enjaulado en las costillas
anómala ecuación del todo con zapatos
asombro y gusto que mata todas las codicias
si sobrevive y vive super
el poeta

SOBRES DE SEMILLAS

2010-11-16T23:13:00.000+01:00

Cuando paseo por Sevilla recién llegado de cualquier viaje
siempre me meto en esa librería que hicieron en un antiguo teatro,
hojeo algún libro delicado de poetas chinos o japoneses, y me voy sin comprarlo,
ya he comprado los mismos muchas veces y no se donde están,
después me quedo mirando las fotos de sobres de semillas de plantas, de flores y verduras,
en una floristeria de al lado que tiene un stand en la calle,
y pienso que hay un mundo dentro del papel que no puedo sembrar en ningun sitio.
Al final siempre acabo en la plaza de la Alfalfa o del Salvador tomándome
una copita de manzanilla,
y me vuelvo fuego y olvido,
carreta del gitaneo infinito,
Wang Wei, Issa Kobayashi, sobres de semillas...

SEFARAD

2010-11-15T02:28:00.000+01:00

A Tamar Ilan Adams, que con su voz
devolvió intacto un viejo romance a su lugar de nacimiento.

Paraíso portátil sin techo
empapado bajo la lluvia del caos,
como romance que sobrevive siglos lejos de Sefarad,
callejón, caca, obelisco, gracia errante, regresa el expulsado.

EL TERRORISMO POÉTICO DE HAKIM BEY, O COMO CREAR ZONAS AUTÓNOMAS TEMPORALES.

2010-11-12T03:09:00.002+01:00

Enlace al texto:
The Temporary Autonomous Zone

TE CONOZCO / I KNOW YOU

2010-11-12T01:13:00.004+01:00

Admites avergonzada que lo único que tienes hacer mañana
es un ridículo curso online, rodeada de idiotas que no tienen ni para cerveza
te ocultas en un abrigo viejo bajo pelos revueltos, pero yo conozco esa sonrisa borracha en los ojos, eres la flor de beleño en las ruínas del molino, la higuera gigante en el meandro seco.

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Ashamed you admit that the only thing you have to do tomorrow/ is to attend a ridiculous online course, surrounded by idiots that can not afford even a bier/ you hide inside an old coat and under messy hair,/ but I know that drunk smile in the eyes,/ you are the henbane flower by the mill ruins, the giant fig-tree over the dry meander.

"MUTA, MUTA, ALMA PUTA" opera prima de NEUROGUERRILLA poetry.lab (Niño Atún+Daniel Macías)

2010-11-09T18:48:00.001+01:00

GUITARRAS AMIGAS

2010-11-08T03:01:00.000+01:00

A Javiermarcoantoniojosépepinopimientoatúnfernando

A menos de dos hercios, sin oriente y moribunda la canción de la ballena,
amargo el negro prepucio de la moleskine ,
si no hubiera una guitarra sabia y fuerte
en las gargantas amigas.

LA PALABRA DE PIEDRA / THE WORD OF STONE

2010-11-04T23:21:00.001+01:00

Teléfono cortado, internet robado, la sonrisa negra del semáforo te suena los mocos, el mosto de noviembre viene bueno este año, la rumana del super o el tabaco; veo virtud y ofertas, hombres y fantasmas, por toda la ciudad, pero no es eso, lo que yo busco es la palabra de piedra...

Phone´s been cut, internet I steal,by the traffic lights a negro smile wipes your snots away, november new wine comes fine this year, supermaket´s romanian lady or tobacco; I see virtue and offers, men and ghosts, all over town, but that´s not it, it´s the word of stone what I´m looking for...

KUKAI, LA POESÍA COMO MANTRA DE LA REALIDAD.

2010-11-01T03:22:00.002+01:00

Según el Mahavairocana-sutra, la realidad última se encuentra en todo habla, y la raíz del habla es el alma del universo, o como lo explica Ryuichi Abé, "Kukai comprendió la escritura como tecnología, pero no como una herramienta de creación artística o artesana, sino como una tecnología sagrada para crear y mantener el orden cósmico". (De la Introducción a la poesía de Kukai, Ron Green)

Verde, verde, uniendo la colina y las nubes.
Shhh, shhhh, (viento, viento, 瑟瑟) la voz del pino al anochecer Kukai (Kobo Daishi)

ARENAS GRISES / GREY SANDS

2010-11-01T00:01:00.001+01:00

Igual que un astronauta añora

las grises arenas de la luna, admito que me faltas,

demonio frío...

¿Cómo sembraste en mi cerebro tu piel de lichi?

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As an astronaut nostalgic for

the grey lunar sands, I admit I long for you,

cold demon...

How did you sow your lychee skin in my brains?

EL HAIKU DE UNA SOLA PATA / ONE LEGGED HAIKU

2010-10-29T02:02:00.001+02:00

Una sola pata
y salta y canta y halla migas
maestro gorrión

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Just one leg
and he jumps and sings and finds crumbs
teacher sparrow

FÓLLAME COMO SI NO HUBIERA MAÑANA / FUCK ME LIKE THERE´S NO TOMORROW

2010-10-26T14:53:00.002+02:00

Fóllame como si no hubiera mañana,
congela el tiempo y allana la yerba
para hacer un nido de gorilas,
sólo por unas horas, y en esta comunión
resucitaremos un presente pegajoso y subterráneo
que no hay quién mate del todo,
y ahora fóllame,
fóllame como si no hubiera mañana.
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Fuck me like there´s no tomorrow,
freeze time and flatten the grass
to make a gorillas´nest,
just for a few hours, and in this communion
we´ll resurrect a sticky and underground present
that nobody has managed to fully kill,
and now fuck me,
fuck me like there´s no tomorrow.

ARTE Y BIO-DOMO

2010-10-25T18:25:00.001+02:00

El hombre es el ojo que la Naturaleza se dio para verse a si misma.
                    Novalis

     Al ver las naranjas amargas que están engordando en los árboles junto al río grande, en el que algunos se bañan pero del que nadie se atrevería a beber, recordaba esos nuevos edificios con jardines y huertos verticales, energéticamente autosuficientes, que se conciben y se sueñan más que se construyen, y entonces se me fue la cabeza por enormes bio-domos llenos de jipis, por un futuro que ya es técnicamente posible de ciudades humanas, limpias y sostenibles, ajardinadas, llenas de frutas, fuentes, animales, lagunas y hortalizas. Asomado sobre el bosquecito de cañas y la maraña de arbustos que crece sobre la orilla pensé que no hay mayor belleza que la natural, y como lo relaciono todo con mis pasiones, recordé que siendo muy joven me pareció triste e injusto que Platón llamara, a los artistas y poetas, imitadores de la realidad, fabricantes de espejos falsos, creadores de reflejos embellecidos, deformados, trucados. Y también me pareció en aquellas primeras lecturas que el Buda histórico era más aburrido que un cura y un castrador de la fuerza creativa y la alegría, imponiendo frugalidad, la vida sencilla y mendicante, prohibiendo los entretenimientos, los espectáculos, la música y el baile, a su congregación de monjes de azafrán, y para complicar las cosas, también recordé la más razonable de las reglas morales que es el imperativo categórico kantiano, imposible de encajar en nuestros hábitos de vida insostenibles...Así fue como empezé a razonar sobre los creadores de forma parecida a aquellos viejos y tristes consejeros, a saber:
El artista produce belleza; la belleza es consuelo y bálsamo; pero sobre todo el producto artístico es triste sucedáneo y pobre sustituto de la belleza original, de la belleza natural arrinconada o perdida partout, reflejos y fotocopias pobres de la gran obra que hemos saqueado, envenenado, sepultado, ocultado, y por último, olvidado. Hablo de la matriz que nos sostiene y alimenta, la tierra que está debajo de las calles, o más allá de los vertederos y los polígonos industriales, en playas, bosques, montañas, selvas, mares y desiertos, nuestra verdadera casa, repartida hoy entre propietarios y mercaderes. No hablo de un idílico documental de televisión en la adormilada sobremesa, pensaba en nuestro santuario en ruinas, en el viejo jardín, en el gran bio-domo esférico. Si este razonamiento que he enunciado sobre mi subespecie, la de de los creadores, fuera cierto, su lógica conclusión sería que el artista funciona como el más eficiente cómplice y el más terrible conservador del statu quo que existe sobre la faz de la Tierra; pues consigue hacer soportable lo que por si mismo no lo es, sería el que consigue que cualquier Woody, inteligente, bondadoso, creativo y hedonista, viva moderadamente feliz en cualquier manzana podrida urbanita, mimado, anestesiado y consolado por exposiciones, espectáculos, conciertos, cine, libros, cenas con conversaciones brillantes... Una vez visité el parque de los ciervos, ahora vallado, a las afueras de Varanasi, y a la ída y a la vuelta pasé por el inmenso vertedero de aquella milenaria ciudad. Ahora empiezo a sospechar que mis tristes consejeros sabían mucho más que yo, o la mayoría de mis contemporaneos, y que quizás fueran clarividentes enviados desde el futuro, como Bruce en 12 monos. No creo necesario un credo imposible o incompatible con nuestra naturaleza, loco, radical o peligroso, al estilo de Pol-Pot, Zerzan (éste confieso que me cae bien porque es un poeta) o el Unabomber, pero creo que hay que empezar a reconectar el arte, la vida y el pensamiento con la Tierra y su supervivencia, sin pánico, con calma y prudencia, pero debemos declarar la emergencia en la nave Tierra y, si nos dejan sus irresponsables dueños legales, empezar a restaurar con cada palabra y forma, la belleza natural de nuestro sagrado bio-domo. Y esta vez con todo arte, toda ciencia y toda alegría.

EL DIOS L O NO SE SABE / GOD L OR IT IS NOT KNOWN

2010-10-24T04:58:00.012+02:00

                                                       Aquel que es noble
                                                       sabe de donde proviene su nobleza.
                                                                  Chilam Balam de Chumayel

No se sabe si el dios maya sin nombre y conocido como dios L, también llamado el viejo o el fumador, es un dios del inframundo infrarrealista, tan, tan, tan bravo, que quiso conocer la vejez y la miseria en pellejo humano y con el hígado de Bolaño, o un viejo sacerdote que por pura tozudez arañó a ratos lo divino,y quiso santificar al menos las paredes de un cuartito con tabaco o versos, no se sabe.

No se sabe si el dios L era delicado como un brujo con abrigo de jaguar negro que extrae corazones y sacrifica virgencitas, tan delicado que aunque el mundo le apretara el alma "con usura" sólo respondía con una libra de rabia tan bien pesada y cantada como sólo Ezra lo haría, o era cruel como un colibrí Eliot, fijo en el banco, chupando rosas y disparando por un tubo conjuros del fétido y limitado amor de los hombres,no se sabe.

En realidad ni siquiera se sabe si fumaba tranquilamente su enorme sikar o chilum pacífico de barro, o tocaba uno de esos espeluzanantes aérofonos, artefactos de ruido, pasión infernal y dolor, para invocar a seres terribles hambrientos de sangre humana, no se sabe.

No se sabe si anoche Txarly Montero, o el dios L, hechiceramente tocaba la flauta de multiversos traveseros, la gaita de codo en Connemara, la cabra bereber con plástico en Adrar entubada, o a Itimad embrujaba en el corralón FLMNKO de Sevilla, e Imperio Sevilla, o morcilla, escuchando a Olga la torera, dejaba su espectro clavado en estela sobre la cáscara metálica de un transformador, o en el recibidor de la pirámide de la cruz, no se sabe.

No se sabe si alguién, con ciencia, canto, budismo, trampa rasayana, alquimista, caldo de Yoni, viento, humo o brujería, rompió alguna vez el dique del cerebro Artaudiano o humano, y le arrancó la boca estrechísima y consciente al embudo, y después de una inundación de cuatrocientos mil millones de bits por segundo, borracho y loco de gloria, de sinestesias de tubos-pinceles con volutas de humo en musicolor, y riadas de información Juan Ramón moguereño niñodiós meándose encima de risa y bailando, pudiera sostener una flauta, un nombre, o al menos una letra, L o cualquier otra, vivo o muerto, hombre o dios para contarlo, no se sabe.

No se sabe, te lo juro, no se sabe.

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                                                         The man who knows himself noble,
                                                         knows where that nobility comes from.
                                                                    Chilam Balam of Chumayel

It is not known if the unnamed mayan god known as god L, aka the old man or the smoker, is an infrarealist god from the infraworld, so, so, so brave, that he wanted to experience old age and misery in a human skin and with Bolaño´s liver, or an old priest that just out of pure stubborness managed to scrap the divine intermittently,and decided to sanctify at least a little chamber with verses or tobacco, it is not known.

It is not known if god L was delicate as a heart remover and young virgins sacrificer sorcerer wearing a black jaguar coat, so delicate that even though the world were stressing his soul "with usura" he would answer
just with a pound of rage, so well weighted and sung as only Ezra would, or whether he was cruel as an Eliot hummingbird , with a permanent bank job, sucking roses and shooting through a tube fetid and limited love spells of men, it is not known.

In fact, it is not even known whether he was smoking quietly his enormous sikar or a peace clay chilum, whether he was playing one of those spooky aerophones, noise artefacts of pain and hellish passion, to invocate terrible entities with thirst for human blood , it is not known.

It is not known whether Txarly Montero, or god L, was playing the transverse multiverse flute last night in a wizzardly manner , an uilleann pipe in Connemara, a berber goat with plastic tubes in Adrar, or bewitching Itimad in the FLMNKO backyard of Seville, and Seville Empire or bloody black pudding, while listening to Olga, matador woman, nailed god L as stella onto the metallic shell of an electric transformer, or onto a wall of the welcoming hall of the cross pyramid, it is not known.

It is not known whether anybody, with science, song, buddhism, rasayana or alchemist trick, juice of Yoni, wind, smoke, or sorcery, broke anytime the artaudian or human brain dam, and pulled out the extremely narrow and conscious mouth of the funnel, and after a flood of four hundred thousand million bits per second, insane and drunk with glory, with synesthesias of musicolored smoky volutes, coming out of tube-brushes, an more floods of godchild from Moguer Juan Ramon information overflowing, pissing on himself with laughter and dancing, could possibly hold a flute, a name, or at least a letter, L or any other, dead or alive, man or god able to tell the story, it is not known.

It is not known, I swear, it is not known.

HAIKU DE LA PÉRDIDA MASIVA / MASSIVE LOSS HAIKU

2010-10-21T11:50:00.000+02:00

Mientras acaricio la caracola rota
que cuelga de mi chaleco de fontanero
supongo que el mar sigue allí
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While caressing the broken shell
that hangs from my plumber´s jacket
I´m guessing the sea´s still there

EL HAIKU DEL ENEMIGO FABRICADO / FABRICATED ENEMY HAIKU

2010-10-19T18:31:00.002+02:00

                                               La multiculturalidad ha fracasado.
                                                                     Angela Merkel.

Tengo miedo,
mira, tengo todos los papeles,
y aún así me asusta Europa.

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I´m afraid,
have a look, I´ve got all the papers,
and nevertheless Europe scares me

POESÍA Y PERFOPOESÍA EN SEVILLA

2010-10-18T14:55:00.003+02:00

Unas reflexiones en voz alta sobre PERFOPOESÍA, III Festival Internacional de Poesía en Sevilla.

Durante unos días Sevilla ha ocupado el centro de gravedad y atención de los creadores de la poesía; gran número de poetas y creadores de todas las tendencias se han acercado desde todos los lugares de España y algunos de sus ultramares.

La organización ha sido impecable, la asistencia record en este tipo de eventos, la oferta cultural, variada y entetenida. Primar el concepto de la poesía escénica, performer o espectáculo, aliñado con algunos ganchos de celebridades del pop y de jóvenes poetas emergentes mimados por los medios, ha sido sin duda una buena receta para atraer el público general hacia la poesía, rompiendo la tendencia entrópica y endogámica de los encuentros al uso de poesía donde los poetas se han escuchado entre ellos mismos durante años, sin que nadie remediara que la poesía fuera la más antieconómica, y la menos pop de todas las artes. Siendo la raíz de todo, no podemos dejar de señalar que haber convencido a la cosa pública para soltar los cuartos para un evento poético en los oscuros tiempos que vivimos, es un logro que podría ser cantado en género épico. El equipo detrás de todo este esfuerzo y empeño, El Cangrejo Pistolero, su director, Antonio G. Villarán.

El concepto de perfopesía no sólo es una continuidad de todas las vanguardias originadas desde principios del siglo XX hasta nuestros días, Dadá, Futurismo, Surrealismo, Fluxus, situacionismo, poesía visual, conceptual, videopoesía, acción, happening, performance, Beatnik, etc., a la vez es poesía o poiesis en el sentido original y clásico de creación absoluta, general y en todos los soportes, lírica con liras nuevas y electrónicas, rapsodia, trovar clus que se abre de nuevo, juglaría eterna y cualquier tipo de juegos malabares con el centro en la palabra y el corazón, poesía en suma, poiesis o canción-fuego del hombre, más antigua que las primeras ciudades, y tan pertinaz, que propablemente sobreviva al mundo que conocemos.

Como crítica poética personal sólo añadir unos sentidos deseos a modo de oración. Que la poesía crezca fuerte, sincera y auténtica en todos los pechos, porque la considero una herramienta de un sentir y pensar simbólico superior que nos mejora y nos trasciende, y espero que el altavoz o el circo, las gracietas y trucos efectistas no entierren a la poesía sino que la refuerzen y la difundan, o por decirlo de otra manera, que los soportes de escenificación no fagociten el motor poético original; aunque no podemos olvidar que el lenguaje del absurdo y el inconsciente, en su irritado decir sin decir, actúa como un viejo aerófono del inframundo que siempre vuelve a sonar con un aullido de rabia en los tiempos de desencanto y depresión económica y de las ánimas. Ojalá el futuro de la poesía no sea el de un futurismo rancio como el que jugaba frívolamente con las palabras sin que le molestara para nada que gobernara el Duce, o como ahora, el mercado y los mercaderes. Que la poesía siempre sea mucho más que una inflación egótica baretera de pose, uniforme, tatuaje, y show narcisista con autovideo, o más que un enfantterriblismo pijopunk bien bebido, comido, y cultivado, que en mitad de toda la basura que nos rodea decide odiar sólo a los pájaros.

Creo que la poesía siempre ha sido una mágica aqua viva destilada de las mejores naturalezas, el raro y mejor fruto de los mejores, y por los poetas que he visto y oído en Sevilla, así continúa.

Salud y Poesía.

Pinchad la línea negra infra...
Gamitadera olmeca, un aerófono del inframundo.

EL DIAMANTE CORTADOR

2010-10-15T16:19:00.000+02:00

Tiene gracia que el primer libro impreso conocido (año 868, traducción china del Vajracchedika
Prajna Paramita o Sutra del Diamante ) afirmara que la verdad no puede ser contenida ni expresada con palabras, y que además es imposible la retención o fijación de ningún estado mental pasado, presente, o futuro. Bellísimo anti-libro.

EL CORREO DEL ALBA

2010-10-15T07:49:00.001+02:00

Haré un poema de la pura nada...
Guillermo de Aquitania

Se acerca el alba y no pienso hablar ni de mí, ni de tí,
nada hay que celebrar y la cabeza busca sin poesía la almohada,
pero el traje transparente del sueño, la barandilla sobre la orilla mansa,
la gente feliz en los bares de la calle nocturna y clara
cuando el codo fuera de la ventana del autobús se enfriaba,
un sabor sin lengua, un correo con electrónicas legañas, lejanas,
mmmm, amor de lonh tan delicado y cortés que no espera nada,

alba que despierta adormilada, el gusto de nadie,
silencio con bostezos de tráfico, al final habrá que festejarlo...
¡Noticias frescas de la pura nada!

EL BRUJO QUE ES BOCA / THE SORCERER WHO IS MOUTH

2010-10-10T17:45:00.001+02:00

CHAAC

Llueve preciosa sin saber lo que dice
tamborera la tormenta
como el brujo que es boca
de lejos hasta el suelo
manto de agua y rayos de lejos
aquí por un momento
........

Pretty rains without knowing what she says
the drumplaying storm
like the sorcerer who is mouth
from far to the ground
water cloak and thunderbolts from far
here for a moment

UR-BAN HAIKU

2010-10-10T16:35:00.002+02:00

Con ese brillito en los adoquines mojados
recíbeme al menos
¡oh, vieja cruel! ciudad de Ur...
.......

With that glow on the wet cobbles
welcome me at least
O cruel old lady! city of Ur...

HAIKU ANTISISTEMA / ANTISYSTEM HAIKU

2010-10-10T06:42:00.001+02:00

Como un niño antisistema
la poesía hace arder al hombre
que se ha convertido en contenedor de basura

                    ......

Like an antisystem kid
Poetry lights the man
that has become a trash container

EL KAPALIKA Y LO BAILADO

2010-10-08T03:37:00.001+02:00

Anuncio a mis estimados acreedores que pronto habrá para todos y sobrará; pienso liquidar en breve mi patrimonio inmaterial, INCLUYENDO LO BAILADO, el rosario de mis huesos devotos y una escudilla hecha con la tapa de unos sesos pacíficos. Gracias por su paciencia.

EL ADORADOR DE CUALQUIER DÍA

2010-10-08T03:26:00.003+02:00

Te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra

Leopoldo María Panero

Cualquier día me levantaré y será cualquier día,
un día de romper la baraja y dar un volantazo,
de tirar la toalla, comprarse un mulo y no pagar la hipoteca.
Ese día no venderé ni compraré nada,
no me regalarán lágrimas negras,
las uvas de la parra no estarán altas,
y me sentaré a mirar remolinos de hojas y bolsas de plástico,
como un emperador de la nada, dueño de vientos y de brillos.

Cualquier día me levantaré y cualquier día será como cualquier día,
al despertar no estarás allí dormida con semen seco en tu lomo,
me afeitaré adormilado, ducharé este pellejo
y mientras me aprieto el cuello y el alma con una corbata,
haré un esfuerzo para seguir siendo
el adorador de cualquier día,
cualquier día...

EL SÍ DE CUMMINGS

2010-10-07T16:37:00.001+02:00

love is a place
& through this place of
love move
(with brightness of peace)
all places

yes is a world
& in this world of
yes live
(skilfully curled)
all worlds

Edward Estlin Cummings

Intento tragarme la realidad y desencajo las mandíbulas para que entre entera,

no hay nada más dificil, pero sé que no hay otro camino,
un sagrado decir sí me cantaba Zarathustra en el colegio,
la práctica secreta de la no dualidad vino después para confundir al yogui
que creía haber alcanzado la pureza,
y los poetas, y los brujos, y los borrachos, con su enorme y contagioso apetito,
con ese amor que no distingue ni desprecia nada...
- Que sí, abre la boca, sí a todo, con todo lo que va dentro.

Me daré un paseo, va a ser una digestión pesada.

ESPUMA DE CERVEZA CUÁNTICA

2010-10-06T13:04:00.000+02:00

De cerca todo es infinito y pare sin control
como muñeco Mandelbrot o monstruoso copito de nieve Von Koch,
como las costas y los besos, mareo agradable
y espuma de cerveza cuántica
nublando al medidor...

LOS INMORTALES

2010-10-06T12:24:00.000+02:00

                                                               "...y caminaré sobre las olas
                                                                          en un mar de relojes
                                                                          que no dan la hora."

       Mi hija Irene

Ser inmortal no es ser gran cosa,
desde luego no es ser más que el polvo de las calles,
no más que estar hambriento y recoger bayas
con bandas que disfrutan la primavera de glaciares recién derretidos,
o escribir con una caña en el barro sobre la pelea de un rey y un salvaje,
sobre la pelea que los hizo amigos más allá de la muerte.
Os aseguro que es igual que dorarse frívolamente con la avena loca
sobre los campos de antiguos combates,
igual que convertirse en gotas diamantinas de una vida desmenuzada
mientras la lluvia de una máquina lavacoches
recita el Sutra del Diamante repicando en las ventanas.
Sí, como los camellos que venden relojes
que sólo dan la hora del Despertar,
como niños en motos de colores alegres que se comen
los papelitos del Gran Código confundiéndolos con golosinas.
Así son los inmortales, aunque a veces se paseen incrédulos
con nuevos y sutiles amigos, por el carril separador y no transitado
de las adelfas nevadas

después de un accidente múltiple en la autopista.

ONO NO KOMACHI LO SABÍA

2010-10-04T05:09:00.001+02:00

Ono no Komachi sabía que soñar o pensar sin cesar
en alguien no es nada comparado con una simple mirada;
una vez sentí una explosión en el pecho sólo porque,
confundido por unos segundos, había creído verte.


                                                                                                        夢ぢには
                                                                                                       あしもやすめず
                                                                                                       かよへども
                                                                                                       うつつにひとめ
                                                                                                       見しごとはあらず

EL APOFENISTA Y LA TEORÍA DE LAS MUJERES SUPERCUERDAS

2010-09-30T03:18:00.005+02:00

EN UN CHARCO SOBRE LOS ADOQUINES

LANZO LA TARRAYA Y...

¡TE TENGO!

LA VEO LA VEO

LA PATRONA MÁS EMPRENDEDORA

EUREKA EUCARIOTA

CREO VERLO O NO LO VEO

EL PATRÓN DE TODO EN TODO

LA BUENA NUEZ DEL NANOAMOR LOCO

EL GRAN PEGAMENTO DE LA BASE SIN BASE EN HILILLOS DULCES

DE CIDRA Y CABELLO DE BRUJA

EUREKA A TU LADO Y CAMUFLO CARICIAS EN SERIOS PELLIZCOS

ASÍ FELIZMENTE ME DISGREGO POR LOS COLORES

DE ACEITE MINERAL QUE NO SE MEZCLAN

Y ME DA IGUAL LA FORMA Y LOS ATRIBUTOS QUE ME LLOVIERON

(CAPITÁN LA VERDAD ES QUE HABÍA PEDIDO IR DE CAPITÁN)

QUE ME HAN PUESTO EN ESTA ETERNA COMUNIÓN

SOY EL RIDÍCULO ESPANTAPÁJAROS QUE SIN REMEDIO

SONRÍE EN X COSIDA Y MIRA EN X ZURCIDAS

SOBRE LOS CAMPOS DE GLUONES PEGAJOSOS QUE EL VIENTO MECE

SACO A BAILAR LAS PARTÍCULAS EN ESPIRALES BORRACHAS

ME ABUSAN LAS ABUSO NOS FUNDIMOS Y AL DÍA SIGUIENTE

SERENAMENTE TEJO HILOS TRENZAS ACORDÁNDOME DE TI

(SE VA PUDIENDO PERO CUESTA UN HUEVO Y UN ACELERADOR METER LAS BUENAS VIBRAS DEL HIPPIE Y EL RASTAFARI EN ECUACIONES CUERDAS)

CUERDAS

MUJERES

SUPERCUERDAS

CORONAS DE MARGARITAS FOTÓNICAS PARA EL CARNAVAL

DONDE PIERDO LA MASA CAMBIO EL COLOR Y DESGAJADO

EN DOCENAS DE DIMENSIONES FABRICANDO MEMBRANAS Y POMPAS

BRANAS Y RANAS EN MUÑECAS RUSAS Y REMOLINOS DE ROSAS

EN INTERSECCIÓN EN EXPLOSIÓN

PONGO LA MANO BAJO LAS PATAS DELANTERAS MOGUEREÑAS

Y SIENTO EL BIG BANG EN EL DIAFRAGMA

DE UN BURRITO QUE RESPIRA

HASTA QUE LLEGAS DEMASIADO LEJOS

Y NO SIGUES SIN ZANAHORIA A LA MUÑECA ROTA

TRAS LA FRONTERA BARRIOBAJERA DEL ALBA

CAMINO DE LA TABERNA DE LOS CAMELLEROS Y EL LIBRITO AMARGO

ENSEÑANDO MEDIO CULO QUE HIPNOTIZA AL QUE LA SIGUE

A PEDAL POR EL VERDE CARRIL VICIO

INFERNAL Y SIN FRUTAS EN EL FRIGORÍFICO

EL TEMBLOR DE DIENTES ESCOZOR INSECTOS GIGANTES

Y DEJAS DE HACERTE EL ULISES Y VUELVES AL PALACIO DEL DESGOBIERNO

PERO REGRESAR SIGNIFICA MÁS TURISMO POR LOS MUNDOS PARALELOS DE TODO A LA VEZ Y ECHAR DE MENOS A CIRCE

PERO NO BUSQUES MENONS KLAGEN UM DIOTIMA

ESTA VEZ ME LLEVO UN AGUJERO NEGRO DE BOLSILLO PARA ACARICIARLO

AUNQUE APESTE COMO LOS CORALES MUERTOS FUERA DEL AGUA

Y DE ANTIMATERIA ANTITODO MI PARAGUAS OSCURO

PARA ABRIRLO DESPACIO COMO UNA PELÍCULA FRANCESA

DE AMOR DESGRACIADO E IMPOSIBLE

Y ABRAZARTE A TRAICIÓN

ESQUINERAMENTE QUINCALLERO

Y CUANDO TE ACERCO A MI ALIENTO DE DRAGÓN VIEJO

LO LÍO LO LÍO Y FLORECE EL VACÍO

CAUSA MAGIA EL EFECTO EN UN SEDAL DE ENERGÍA ENREDADA

TU YO AKÍ ALLÍ ANTES DESPUÉS

LO QUE SÍ LO QUE NO

AMOR Y NADA

AMOR SIN VASIJA

AMOR

GAZPACHO DE TIEMPO Y AMOR

¿FUE? ¿ES? ¿SERÁ?

TIENES NOVIO O TENGO NOVIA

ES IMPOSIBLE LA VERDAD

EN EL SUBATÓMICO CACHONDEO

ASEGURA LA CIENCIA

QUE LA MATERIA ESTÁ COLOCADA

PERO DISIMULA AL SALIR A LA CALLE MACROSCÓPICA

(AUNQUE NI SIQUIERA UN CAMALEÓN CUÁNTICO

PUEDE ENGAÑAR A UNA CAJERA DEL SUPER

O A UNA SEÑORA CON LACA)

VENTE CONMIGO

SOY EL APOFENISTA

QUE VIENDO LA MARAVILLA

SE CAGA EN LA TRISTEZA PSICÓTICA DE PIZARNIK

SOY EL MÁS ANARQUISTA

HASTA EN LAS ASAMBLEAS Y MOTINES DE MI CEREBRO

ACABAN EXPULSÁNDOME

EL CAOS ES MI HOGAR Y ESTÁ AQUÍ AL LADO

ESPERO QUE NO TE IMPORTE MIS PADRES ESTÁN DE VISITA…

ESCULPO LA LEY SOBRE ESTRELLAS QUE SE FUGAN Y FACTURAS

ESCRIBO PAZ Y ORDEN EN LA TORMENTA

REGALO MARCOS DE PUERTAS PERO NO TE CRUZO

SANTIFICO A UN YONQUI GITANO AL RETRATARLO

SOBRE EL CARTÓN LIMPIO DE MEDIA CAJA SIN PIZZA

SÓLO PARA QUE INTERCEDA POR MÍ

Y DEJO MI PENE A ROTULADOR GORDO

SOBRE LA SILLA APUNTILLADA DEL CORRALÓN FLMNKO

MI BAÑERA ES UN LABORATORIO DE ALGAS

EN MI SALÓN LAS PELUSAS PASAN RODANDO Y BOTANDO

COMO GIGANTESCAS MATAS DE AULAGA EN UN WESTERN

AL ESTILO DE HUI-NENG POR EL COSMOS SOBRE UN JUNCO

CABALGANDO MI CIBERSOFÁ ENDEUDADO

TODO LO NAVEGO TODO LO NAUFRAGO

PORQUE SOY EL OCÉANO EL NAVEGANTE Y LA NAVE

Y SU HIJA IRENE REPETÍA DESESPERADA:

-¿PERO DE QUÉ, DE QUÉ VIVE MI PADRE?

MANUAL DE NEUROGUERRILLA

2010-09-25T16:11:00.000+02:00

MANUAL DE NEUROGUERRILLA

LO QUE SENTÍA BAI JUYI AL MIRAR LA LUNA

2010-09-24T07:09:00.000+02:00

自河南經亂關內阻飢兄弟离散各在一處…
符离及下邽弟妹

時難年飢世業空
弟兄羈旅各西東
田園寥落干戈后
骨肉流离道路中
吊影分為千里雁
辭根散作九秋蓬
共看明月應垂淚
一夜鄉心五處同

A David Pielfort, en su cumpleaños, el duende del que todos los flamencos hablan pero que nadie ha visto nunca.

Son tiempos duros; un año de crisis ha vaciado casi todas las cuentas,

Mis hermanos viven lejos esparcidos por el norte y por el sur,

Apenas se ven ya jardines y huertos después de la victoria del cemento y el mercado.

Los que son de mi misma sangre vagan por lejanas carreteras,

Unidos a su sombra como patos salvajes separados por diez mil li,

O raíces arrancadas y expuestas al mismo aire de septiembre,

Así contemplamos juntos la brillante luna y entonces se nos debería caer alguna lágrima,

Pero esta noche nuestro corazón brujo hará de distintos lugares una sola casa.

HAIKU FLMNKO

2010-09-23T16:43:00.002+02:00

PRIMER FRÍO EN LA LLUVIA DE OTOÑO
EL CORRALÓN FLAMENCO ESTÁ VACÍO Y MOJADO
¿DÓNDE EL BANDOLERO QUE PELEABA POR SU AMOR?

EL ARTE Y EL DELITO NO VIOLENTO SON LAS ÚNICAS VÍAS DIGNAS
PARA EL DONNADIE DEL TARDOTECNOCAPITALISMO MISERABLE
"Madelman Bandolero" LO PUEDEN TODO

LA NACIÓN DEL CARRO

2010-09-19T19:25:00.001+02:00

LA LIBERTAD ES UNA GITANA RUMANA SIN TRABAJO Y SIN PAPELES
LA IGUALDAD ES UN VIEJO CHISTE DE DERECHO-FICCIÓN
LA FRATERNIDAD ES UNA PROPINA PARA LA DEPORTACIÓN
EL ORDEN PÚBLICO EN LA MÁS ESTRICTA LEGALIDAD REPUBLICANA
EXCAVADORAS SOBRE LAS CHABOLAS DE LOS SALVAJES IRREGULARES
APLASTANDO TODOS LOS SUEÑOS DE DIGNIDAD Y JUSTICIA

MONTAD LOS NIÑOS EN EL CARRO Y SEGUID HUYENDO
PORQUE SÓLO EL ODIO Y LOS MERCADERES
CIRCULAN LIBRES POR EUROPA

PROPAGANDA AMORIS UND TOTALER KRIEG

2010-09-14T16:18:00.000+02:00

Ich frage euch: Wollt ihr den totalen Krieg? Wollt ihr ihn, wenn nötig, totaler und radikaler, als wir ihn uns heute überhaupt erst vorstellen können?

[…]

Nun, Volk, steh auf und Sturm brich los!

Joseph Goebbels.

Yo te pregunto: ¿quieres guerrear por el amor más total ?

Disparar amor sobre los edificios feos y pasados de moda de los barrios los autobuses los desconocidos el periódico gratuito hecho un acordeón en tu culo el conductor que se pasa el semáforo e insulta a un anciano que maldice sobre la acera y otro anciano es que hay muchos y te esperan por si consigues llegar a anciano a tu lado en el bus te mira y habla muy alto para su edad sobre más recortes de orejas grandes y peludas de pensionistas que rabian y entienden de descenso en el pib porque su rabia es ya el único producto interno del bruto que todo lo movió y ahora es un viejo que se me queja en el autobús sí la guerrra por el amor más total tan total que tendrás que amar hasta las cosas las paredes las pantallas de todos los aparatos y los suelos sucios las hojas de los arboles polvorientos las niñas embarazadas con pendientes de argollas enormes tan grande amor que tendrás que llamar a tus padres y a tus hijos aunque hayan muerto o no hayan nacido y si no buscar a alguien y crear una familia una tribu o una nueva civilización en la mierda de perro seca en el arriate cuadrado también seco sobre los carteles y folletos que nombran todo en números coma noventa y nueve en la firma graffitera ilegible chica responsable se ofrece para limpiar por horas en tiritas con números de teléfono liberamos móviles pero no hay libelos por ningún sitio amarillo sobre negro compro oro relax joven universitaria tanta letra sin arcadia los sindicatos dicen que no hay recetas para salir de la crisis pero sí para cocinarla un pirata que asaltaba bancos con una pistola de bolas y su coche y su botín es sí el periódico es malo y gratis pero es de hoy de más de cuarenta mil boniatos en el mare clausum de matrículas cámaras papeles a ver los papeles suyos y del coche y los de ese relato ridículo por triplicado es para un concurso suerte con sonrisa dice la imprenta y también la oficina de correos el siguiente cuatro turnos se han ido con sus números certificado urgente y un melón fresquito y tabaco y pan pan pan al pirata ya lo han cogido tantas letras sin poesía en la ciudad pero amas y son poesía porque todo se combate en la guerra del amor total y entras en todo y en todos no pueden resistir los invades los colonizas siempre lo sabes todo sobre los que amas y torturados por la delicadeza y el cariño cantan todas sus glorias y miserias ahora son transparentes mendigos de un refugio con aire y espacio acondicionado de una sonrisa una palabra un chiste o un gesto familiar y amable coño algo más de combustible por caridad los veo que gritan por dentro

y yo te pregunto... ¿Si es necesario quieres guerrear con salvaje determinación por el amor más total y más radical que la humanidad haya podido imaginar?

Ahora guerreros folklóricos levantaos y liberad como Afrodita pechos fuera o un poeta que no ha dormido la tormenta del amor total .

GUERREROS DE AIRE Y ESTRELLA (UN COMENTARIO BORRADO)

2010-09-10T07:41:00.003+02:00

       Te crees guerrero de lo humano, el espíritu y el aire, pero sólo arrojas el gargajo que escupe metralla de mocos con tabaco, y la que empuñas es la Star de Keats,
la bright, la que quiere brillar como sea,
“Brillante estrella, si yo fuera tan constante como Tú
No en solitario esplendor colgada en la noche”
Como tú, wannabestar completamente colgada, que aunque ya no salgas siempre andas colgado como un loco post o post-it pegado en la noche, no como el viento de los dioses que con una feroz tormenta hundió las naves invasoras y regresó en muchachos con gafas de aviador y un pañuelo amarrado en el cerebro que decía:
«Un piloto, un Zero, una bomba, un portaaviones.»
Aprende de Yukio Seki, el primer kamikaze, que escribió a sus alumnos
“Descended mis pupilos
mis pétalos de flor de cerezo,
como yo descenderé,
sirviendo a nuestro país”
Nuestro país,¿entiendes?, el nuestro, el de todos los países, el de la Terre des hommes, no el de Matildas, melocotones gigantes voladores, fábricas maravillosas de chocolate y todos esos mundos de película del piloto-espía-mujeriego Roald Dhal.
Tienes razón cuando presumes de que el sobrepeso y la lascivia te acercan al niño mimado de Saint-ex, pero en cuanto a tu borrachera de soledad en los desiertos, sólo ocurrió porque necesitabas dinero, y si hablamos de tu anarco-primitivista espanto ante el termitero futuro, ya es presente, y tú has colaborado de lleno en la misma matriz de lo que sostiene nuestro mundo; primero buscaste petróleo, y después transportaste a los que lo extraen.
Eres en suma un sinvergüenza que se auto-mitifica como Malraux, que fue a Indochina para robar arte Khmer y acabó haciendo un discurso contra la expoliación del patrimonio cultural en su juicio, y al poco creó un periódico para defender a los súbditos coloniales humillados y segregados, y así lo imitas en tu constante flipar porque hasta le cuentas a la gente que vas a hacer una película, como la que hizo aquel mentiroso-futuroministro con Max Aub sobre una esperanza más olvidada que Teruel, cuando ya habían derribado todos los aviones de su escuadrilla de pilotos extranjeros por la República, y se quedó sin juguetes para disfrutar las catedrales españolas desde el aire.
¿Otro poeta-piloto-brujo-guerrero?
A mí no me engañas, yo te conozco, a ti y a todos los de tu especie. Quizá César, o cualquier pretendiente al poder y la gloria, pero ningún guerrero escribe De Bello lo que sea, sobre la guerra que sea, porque los guerreros no regresan y nadie conoce sus nombres; tú sólo eres un narciso de plástico que lucha por sí mismo. Ni los amas, ni sabes nada de los sans-culottes, ni siquiera de los que llevan calzoncillos de todo a un euro.
Seguro que nadie te verá por la próxima Huelga General.
Ialgui ada mundura.

                         Firmado:

                              Izarra Sakura

LA GARGANTA DEL HOMÍNIDO ( HOMINIDS GORGE )

2010-09-08T15:12:00.000+02:00

Un hombre con cara de mono puede vivir en la Tierra dos millones de años y dejarla intacta.
Un hombre con cara de mono se establece perfectamente en el atasco simbólico,
sin medios de transmisión o acumulación cultural, sin arte, sin magia, sin fuego, sin perro,
con toscas herramientas de piedra, compartiendo la comida y cuidando de los ancianos y niños
en el campamento base, con la única poesía de la supervivencia del grupo.
No hay poema más largo ni más viejo;
lo canta la garganta del homínido,
lo han escrito las piedras y los huesos en los campamentos base de la Garganta de Olduvai.
¡Ay, Sapiens sapiens!
¿Dónde está tu campamento base?

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A man with a monkey´s face can live on Earth for two million years and leave it untouched.
A man with a monkey´s face establishes himself perfectly in the symbolic jam
with no means of cultural transmission or accumulation, with no art, nor magics, fire or dog,
with rough stone tools, sharing his food and taking care of the elder and children
at the base camp, with the only poetry of the survival of the group.
There is not an older or longer poem;
so has been sung by the gorge of hominids,
so has been written by the stones and bones all over the base camps of Olduvai Gorge.
¡Oh, my Sapiens sapiens!
Where is your base camp?