POESÍA Y PERFOPOESÍA EN SEVILLA

Unas reflexiones en voz alta sobre  PERFOPOESÍA, III Festival Internacional de Poesía en Sevilla.

  Durante unos días Sevilla ha ocupado el centro de gravedad y atención de los creadores de la poesía; gran número de poetas y creadores de todas las tendencias se han acercado desde todos los lugares de España y algunos de sus ultramares.

La organización ha sido impecable, la asistencia record en este tipo de eventos, la oferta cultural, variada y entetenida. Primar el concepto de la poesía escénica, performer o espectáculo, aliñado con algunos ganchos de celebridades del pop y de jóvenes poetas emergentes  mimados por los medios, ha sido sin duda una buena receta para atraer el  público general hacia la poesía, rompiendo la tendencia entrópica y endogámica de los encuentros al uso de poesía donde los poetas se han escuchado entre ellos mismos durante años, sin que nadie remediara que la poesía fuera la más antieconómica, y la menos pop de todas las artes. Siendo la raíz de todo, no podemos dejar de señalar que haber convencido a la cosa pública para soltar los cuartos para un evento poético en los oscuros tiempos que vivimos, es un logro que podría ser cantado en género épico. El equipo detrás de todo este esfuerzo y empeño, El Cangrejo Pistolero, su director, Antonio G. Villarán.

El concepto de perfopesía no sólo es una continuidad de todas las vanguardias originadas desde principios del siglo XX hasta nuestros días, Dadá, Futurismo, Surrealismo, Fluxus, situacionismo, poesía visual, conceptual, videopoesía, acción, happening, performance, Beatnik, etc., a la vez es poesía o poiesis en el sentido original y clásico de creación absoluta, general y en todos los soportes, lírica con liras nuevas y electrónicas, rapsodia, trovar clus que se abre de nuevo, juglaría eterna y cualquier tipo de juegos malabares con el centro en la palabra y el corazón, poesía en suma, poiesis o canción-fuego del hombre, más antigua que las primeras ciudades, y tan pertinaz, que propablemente sobreviva al mundo que conocemos.

  Como crítica poética personal sólo añadir unos sentidos deseos a modo de oración. Que la poesía crezca fuerte, sincera y auténtica en todos los pechos, porque la considero una herramienta de un sentir y pensar simbólico superior que nos mejora y nos trasciende, y espero que el altavoz o el circo, las gracietas y trucos efectistas no entierren a la poesía sino que la refuerzen y la difundan, o por decirlo de otra manera, que los soportes de escenificación no fagociten el motor poético original; aunque no podemos olvidar que el lenguaje del absurdo y el inconsciente, en su irritado decir sin decir, actúa como un viejo aerófono del inframundo que siempre vuelve a sonar con un aullido de rabia en los tiempos de desencanto y  depresión económica y de las ánimas. Ojalá el futuro de la poesía no sea el de un futurismo rancio como el que jugaba frívolamente con las palabras sin que le molestara para nada que gobernara el Duce, o como ahora, el mercado y los mercaderes. Que la poesía siempre sea mucho más que una inflación egótica baretera de pose, uniforme, tatuaje, y show narcisista con autovideo, o más que un enfantterriblismo pijopunk bien bebido, comido, y cultivado, que en mitad de toda la basura que nos rodea decide odiar sólo a los pájaros.

   Creo que la poesía siempre ha sido una mágica aqua viva destilada de las mejores naturalezas, el raro y mejor fruto de los mejores, y por los poetas que he visto y oído en Sevilla, así continúa. 

                                                                                             Salud y Poesía.


Pinchad la línea negra infra...
Gamitadera olmeca, un aerófono del inframundo.

ANTISONETOS DE ELADIO ORTA

ANTISONETOS, Eladio Orta, Editorial Baile del sol, 2007.

Debería poner aquí un poema del libro, pero prefiero decirle a Eladio todas esas cosas que le molestan, y así cuando lo vea de nuevo me insultará con ternura, y nos reiremos de nosotros mismos y de todo en algún recital perfoconservador e intranscendente, en esas nanoexequias de la menos pop de todas las artes, la críptica canción del verano interior que no da fama, ni dinero, y que sólo deja, como mucho, el consuelo de la compañía y apreciación de pájaros de la misma especie.

A Eladio Orta todo le ha salido mal, una novia le está quitando la soledad, los políticos locales y provinciales de izquierda que lo metieron en calabozos quieren ahora hacerse fotos con él, y le ofrecen sus suelos de marmol cateto perfectamente climatizados para las presentaciones de sus libros. Después del reventón de la burbuja avariciosa, los promotores inmobiliarios que querían encementar sus arenales y chumberas, y lo acosaban con maquinaria pesada y ejércitos de abogados, se están pasando a sectores de futuro como el ecoturismo, y van a incluir su rancho retamero de Isla Canela en un centro de interpretación antropológica de antiguos estilos de vida costeros, con paseíto multimedia por la biodiversidad de los humedales de su cuarto. Los críticos literarios que lo ignoraban o lo machacaban alternamente empiezan a encontrar matices interesantes de pureza espiritual, resistencia única a la filigrana, e incluso criptografías escondidas en sus claridades. Cuando muera habrá reediciones y magnas antologías de tapa dura, portada de suplementos literarios en diarios nacionales, un centro de salud y, no una calle, toda una nueva barriada llevarán su nombre. Y aunque nadie lo lea, sólo espero que sus versos no acaben decorando las industrias del polo químico de Huelva, como le pasó a mi paisano. Mira Platero, Eladio también rebuzna:

"un sueño despierta a otro sueño"
"escribir de lo visible para despertar lo oculto"
"despertar con la caída del imperio de la energía sucia"

¿Quién se ha creído que es ese poeta campurrino y playero con cataratas?
¿Por qué nos habla como si estuvieramos dormidos?

ELADIO ORTA, EL TIERRAFIRMISTA.

La escritura de Eladio Orta puede provocar cualquier cosa menos indiferencia. Hablar de Eladio sólo se puede hacer desde la proximidad afectiva o desde el rechazo visceral, para quién todavía no lo conozca adelantemos que hablamos de un poeta consecuente con sus ideas, empecinado y procesado, una rara avis que zozobra en el humedal de Isla Canela (Huelva), entre la defensa de los abejarucos y el bofetón expansionista de las excavadoras.
Para regocijo de todos, la editorial Cacúa acaba de publicar “Tierrafirmista”, título que reúne la casi totalidad de sus textos escritos en verso y prosa, editados entre el año 1992 y 2006.


la bella jueza anorexica

la bella jueza anorexica
cara de palo desmayado
finura milimétrica constitucional
y cocafálica en fiestas privadas
que un caldito de puchero
en baracaldo
y un postre de arroz con leche
en larache
le vendría
ni pintado
se dignó
a mirarme despreciativamente
la hice bajar
al barro pestilente
de los mortales
usted no forcejeo
con las fuerzas del orden
ni tampoco desobedeció
la orden del subdelegado del gobierno
y se presentó voluntario
para que lo detuviesen
para evitar males mayores
no
usted es una especie
de romántico autóctono
salvador de los oprimidos
no
no
le contesté sonriendo
soy una planta
a la que quieren borrar
de la piel de la isla
ochenta mil pesetas de multa
y seis meses de arresto
nos costó la fiesta

LA PUERTA DEL DESIERTO

He intentado explicar con sinceridad mi trabajo en la nave, mi aislamiento casi absoluto en el Rub-al-Khali, lo que he visto o entrevisto en mis paseos por el desierto, y sobre todo lo que se cuece en la mente y en el pecho ante ese secreto que el yermo generoso le regala a cualquier visitante; pero lo que uno quiere decir, a menudo otro más claro lo dice. Ayer recibí un correo del amigo y poeta Eladio Orta, y sentí escalofríos, parecía que estuviera aquí conmigo ante la entrada sin puertas del desierto. Desde la arena y la retama de Isla Canela me hablaba una voz de pureza y de conocimiento que abre todas las puertas. Con profunda admiración, con él les dejo.


El poeta entra en el desierto, sin brújula, sin cantimplora, sin libro y sin cuaderno en la mochila. Si la poesía tiene una remota tarea es la de rebuscar en la nada.

Estoy ante lo inesperado. el desierto no tiene puerta por donde entrar, ni tampoco sabes que entrar es antónimo de salir. pero hay una flor oculta a la espera de florecer al paso del vuelo de una abeja extraviada.

Quién no tiembla no duda ni concibe el sudor frío ante las puertas del desierto.

REQUIEM POR LAS VOCES DEL EXTREMO Y LOS CORAZONES ARCAICOS

El encuentro anual de poetas y poesía más antiguo de los qe venían celebrándose en España, sin contar la solidísima "Semana de Poesía de Barcelona", ha muerto. Nació en Moguer, la luz con el tiempo dentro que dijo mi paisano, en 1.999, y murió en el verano del 2.008, después de una asombrosa recuperación en su última edición autofinanciada por los mismos poetas. Su esquela no ha sido publicada en ningún medio de comunicación, pero es la muerte de algo muy noble, muy libre, y muy hermoso. Parece ser que su muerte se debió a razones presupuestarias, pero me estuve informando y el coste total, incluyendo la publicación de una antología de los poetas convocados que sellaba el evento, era ridículo y muy inferior a cualquier evento de su especie. Mi amigo de la infancia y del ahora, Antonio Orihuela, fue el padre de la criatura, y este será el tercer animal cariñoso que entierra. Una vez al año se reunían en Moguer, al calorcito de la Fundación Juan Ramón Jiménez, y el fervor generoso de la Peña de Cante Jondo, poetas jóvenes de todos los extremos de la península y de todos los extremos de la sien sensitiva no mercadeada, voces noveles que se impulsaban y se animaban, poetas feroces de cortes estables y asentadas, escritores-editores independientes, revisteros, periodistas, profesores,cantaores y cantantes, algún invitado ilustre de nuestro vecindario cultural luso o hispanoamericano, y para redondear, alguna figura rancia y reconocida en los listados oficiales de poetas vivos.
Sólo se convivía, se comía, se bebía, se recitaba,se recitaba sin parar, florecían performances, entremeses, se nocturneaba, se intercambiaban banderines, correos, libros, plaquetas y afectos. Muchos poetas entendieron allí que eran poetas, otros se vivificaban, se renovaban, o se sobrecogían humildemente ante voces nuevas, brillantes, y totalmente desconocidas. Yo, que soy un poeta más minúsculo que menor de mi generación, había conseguido no perderme ni uno. Y llegaba de milagro todos los años desde Venezuela, Irlanda,la India, Argelia, o con la corbata y el maletín, siempre escapado de la obligación, fortuna, o ruína que aprisionase mi vida en ese momento.
Esta noche en el Rub al Khali, desde las arenas del océano de muerte continuada más grande del mundo, querría cambiar la música del Requiem por un conjuro de resurrección del Libro de los Muertos, y traeré escarabajos secos de la vida eterna, y esconderé este jeroglífico entre las vendas. Os juro que era mágico, los vascos, los asturianos, los andaluces, los valencianos, los catalanes, los aragoneses, los portugueses, los mejicanos, los madrileños, los portugueses,los canarios, los comediantes, los trovadores, todas las Voces del Extremo eran una voz pura y sin dueño, una voz de palabras de verdad, que no son antiguas ni modernas...No sé como explicarlo, sólo era una combinación de elementos,como cuando el otro día, en mis paseos por el desierto, encontré unos pequeños montículos blanquecinos sobre la arena y me acerqué curioso. Metí la mano para levantar una de las placas y por dentro eran cristales caprichosos de todas las formas imaginables; eran selenitas, rosas del desierto. Según la ciencia es sólo la combinación de yeso, arena, sol y agua, pero si vieran esas flores, esos pétalos cristalinos formando rosas geométricas, esa belleza mineral y creativa...Sólo una combinación de elementos, es cierto, y eso mismo es la poesía, la vida, la belleza y la magia. Ahora, separados, se acabó su brillo, se deshizo el hechizo, se calló la voz.




P.S.: Uno de los rituales de aquel extraño grupo era la concesión de un premio sin valor, que se acompañaba de la transmisión de una no menos extraña chaqueta traída de un país que no existe, el país de los corazones arcaicos. Sí, aquella chaqueta que llamaron casucha, chamarra, levitico, y algunas madres de poetas recosieron, remendaron y reforzaron, dejará de adornar cada año a un nuevo corazón arcaico.


PREMIO "AINTZINAKO BIHOTZ "

(Corazón Arcaico)




En el seno de los encuentros de poetas en Moguer, VOCES DEL EXTREMO, organizados por la Fundación Juan Ramón Jiménez desde el año 1999, se creó , en el año 2004, el galardón "Aintzinako Bihotz",( Corazón Arcaico). El premio toma su nombre de unas palabras del poeta Bernardo Atxaga escritas en una lengua que, como la poesía y la canción, ha sobrevivido desde los tiempos de los bosques, la magia, y la familia social de la tribu. Este galardón no se encuadra en la categoría de las distinciones de la técnica literaria o de la creación poética, sino que premia y distingue la pureza y la desnudez de espíritu, la belleza moral, creativa y serena, "el estado poético" de la mente, el único estado que los herederos de Juan Ramón se comprometen a defender y a mantener. Cada año se reunen amigos poetas para asomarse al viejo pozo de la consciencia dulce, alrededor de la candela de la voz de antes de todo, y que será la misma voz que sobrevivirá a todo lo que conocemos, la canción antigua que calma el hambre de una nueva tribu, hermandad antigua en un mundo futuro que debe ser más sencillo. La concesión del galardón va acompañada de la entrega de una casaca de oficial del extinto ejército tibetano, el uniforme de un ejército de un país que ya no existe, como símbolo de una lucha pacífica, una neuroguerrilla imposible contra los gigantescos molinos tecnológicos, y la insensatez de las estructuras de los estados y las plutocracias, pero sobre todo, contra el olvido del corazón y el abandono de la sencillez y el cultivo interior en nuestra especie. El "Corazón Arcaico" de cada año recibe, junto con esa chaqueta de flores y bambúes dorados sobre un caos negro, la obligación y el privilegio de seleccionar al galardonado del siguiente año ,y entregar la casaca públicamente, imitando así antiguas tradiciones mágicas y religiosas de la transmisión espiritual de una doctrina por la entrega del manto.

Después de recibir la entrega, el galardonado deberá recitar la sucesión de los anteriores galardonados.

1- DAVID PIELFORT, 2004

2- ANTONIO ORIHUELA, 2005

3- ELADIO ORTA, 2006

4- ELISA YORCH, 2008

5-???