DIARIO DE UN PILOTO DEL DESIERTO, Editorial Baile del Sol

Este es el diario de un piloto que, como Exupéry, ni se arrepiente de su pasado ni tiene en mucha estima lo porvenir. Como aquel, nuestro piloto ha viajado mucho porque sigue encontrando muy poco sentido a quedarse quieto; y rechaza la quietud porque ya ha visto que desde ese cojín púrpura uno se lo pierde casi todo menos a uno mismo. Cruel paradoja para quien un día se sentó para que ocurriera justamente todo lo contrario.

Así, incluso en zazen, por si acaso daba resultado, nuestro piloto, que es un consumado maestro del arte de la fuga, ha estado huyendo siempre. Unas veces escapa disfrazado de almirante de primera comunión, otras de poeta, mercader, bandolero, pintor, psiconauta, brujo, monje y hasta de yogui si se tercia, por que la cosa es huir, seguir huyendo de sí mismo por que tal vez esta sea la única forma de encontrarse a través de este túnel, laberinto de espejos que es la vida.

También podemos leer este libro como el diario de un agente secreto, un anarquista de la no violencia, o el de un mendigo que sigue sin tener claro qué cansa más, si trabajar o pedir. Un mendigo que pilota en vuelo rasante sobre índices de crecimiento y recesiones económicas mundiales con las que otros han decidido por él qué tiene que hacer nuestro piloto en cada momento, a que lado de la acera de Los Jueves en el mercadillo de la calle Feria de Sevilla se tiene que poner, de qué nacionalidad son los gatos que saluda, a qué pocito ir a beber sin tener que arriesgar la vida, dónde volver a mojarse con la fina llovizna y en qué cuartito los dos tomarse este poquito de veneno que también es la vida.

Aún así, no deja de ser paradójico que sus viajes repitan un círculo sin fin que lo lleva y lo trae de lo mismo a lo mismo. Corta unos lazos y al instante ata otros, se ve atado y no ceja hasta que consigue desatarse; todo antes de que la rutina o el sufrimiento lo paralice, porque él sólo se reconoce en el picor de vivir, entrando y saliendo de los muchos mundos sin sentido de que está compuesto este mundo sin sentido pero con abundantes Bases de Vida donde recalar, observar, abrazar, preparar los afectos, completar la plenitud, prepararse para la siguiente misión, la posterior caída, su dolor, el próximo desierto, su imperio sobre nada.

          Del prólogo de Antonio Orihuela a Diario de un piloto del desierto de Daniel  Macías.

     

Comprar: DIARIO DE UN PILOTO DEL DESIERTO

BOCA DE LAMPREA

     Boca de lamprea con corbata recibe este sobre con lirios salvajes aplastados y lagrimas secas de parada desahuciada y suicidada, también contiene los votos confiados de mis padres ancianos y el papel que siempre falta para conseguir la ley de dependencia, virutas de lapices afilados y olor de sala de espera de las urgencias del barrio, becas concedidas y recetas selladas, recibe nuestro futuro y el de nuestros hijos, y llévatelo por favor, llévatelo para siempre a esa isla de los felices caimanes que solo tú conoces.

LOS RÍOS DE MARTE

                                                                             Río Tinto, foto de Paco Naranjo

     Hubo ríos en Marte, amor, hubo atmósfera, hubo vida, hubo seres, y son identiquitos a los ouadis secos del Sahara; aqui habrá mucho trabajo evacuando a todos los extranjeros que tienen un miedo razonable, pero ya has escuchado al almuhecín cantando a la hora del cielo rosa, ya has visto la antena satélite, los gatos, las alambradas y la garita de la entrada, los poetas y los amantes recordamos lo sagrado mas de cinco veces al dia y entonces cesa el absurdo de la codicia y la violencia del mundo, y todo se revela como travesuras tristes y crueles de niños demasiado mimados o demasiado abandonados.

IBÉRICO EL CERDO

    Según Estrabón los iberos sabían hacer pan con bellotas, según la constitución el rey es inviolable, según su amiga, un tesoro nacional, según el gusto mayoritario del cerdo ibérico se consigue el mejor chorizo si lo embutes en su propio intestino delgado con pimentón y ajos, según un guerrero tuerto y contrabandista del desierto, llamado "el inatrapable" o "Mr. Marlboro", yo no debería trabajar aquí, según la banca suiza los herederos de nuestra casta política y financiera no tendrán necesidad de panificar bellotas en varias generaciones, según mi amor, una bellota que había dejado en remojo ha echado raicillas y habrá que sembrarla pronto; esta noche soñaremos con cerdos ibéricos, bellotas y encinas nuevas...

 

ZOMBIE 2013

      

      El mundo ya ha terminado, amor, las calles están plagadas de zombies-pantallas sorbiendo todos los sesos, los alienígenas gobiernan el mundo desde hamacas en paraísos fiscales, y los meteoritos de la industria del entretenimiento golpean la Tierra más rápido que los timbales de Bambino, todo ha terminado, los únicos supervivientes son idiotas con armas automáticas y despensas repletas de latas, y no habría ninguna esperanza si no nos quedara por sembrar la última bolsa de habichuelas mágicas.

HARDWALD O EL CIRCO LÍRICO

       Hardwald se llama, amor, pero todo es suave aquí hasta que el hambre, la nieve, o la noche fría me expulsen, mientras tanto esto debe ser lo que en sánscrito llaman rotura de límites, paravrti, el bosque en lo profundo de la montaña que, según los ideogramas de Wang Wei, el hombre no conoce, y es verdad, porque otra cosa sin nombre lo conoce, o el bosque mismo se pasea por el bosque, como la confusión entre el sujeto y el objeto de la religiosidad primitiva, la búsqueda de la visión personal cuando ya no es personal, éxtasis y énstasis respirando en el corazón de la sombra de los abetos gigantes que hacen el día noche; cuando un poeta entra en un bosque balbucea incoherencias, ordo naturalis, la antigua ley, la alianza perdida, madre, madre, y desaparece, desaparece sin poder explicar ya a toda una generación poética fascinada con micrófonos de baretos y performances escénicas que la lírica es también circo, pero un circo vacío y musgoso, un escenario de silencios esmeraldas fuera y dentro del pecho.

EL PETIRROJO O LO QUE TÚ YA ERES

    Amor, el tren suizo ha llegado tarde, pero con un minuto exacto de retraso, signos, indicios, iconos, códigos, sistemas, y las cosas, las cosas ,el bosquecito encajonado entre autopistas de Balsberg pasa fugaz y no entiendo el crotoreo escandaloso que recibió al bando gigante de cigüeñas desde los nidos de la iglesia de Castilblanco de los Arroyos, ni los nidos de golondrinas modelados con barro ensalivado y habitados en diciembre, no entiendo lo complejo de ningún sistema complejo, y me atrevo, sin haber pasado de la página dos del tratado de semiótica general y habiendo olvidado lo poco que leí de Kukai, a afirmar que eres muchas cosas, pero sobre todo el petirrojo que se posó sobre tu colección de cuentos, también la monarca gigante, la única mariposa que cruzó un océano para morir en la Breña, y hoy, el copo fresco de aguanieve y terciopelo que se posó en mi cara despertándome como un beso tuyo esta mañana, tu cara iluminada cuando intento explicar que la visión simplista y resignada del karma como crimen y castigo, o bondad y recompensa, no es falsa, pero está incompleta si no se comprende la poderosa e inmediata retribución que genera hasta la más pequeña de nuestras acciones mentales, como mi deseo de robar el bambú y los rosales que resisten con fuerza de vida serena bajo la nieve, con esa elegancia invencible y natural de monje mendicante junto a la fachada de las oficinas de Alpine Finanz, mente, virtud y absurdo, mi absurdo deseo de traducir idiomas inexistentes y presumir de augur ante ti, el absurdo de robar para ti lo que tú ya eres.

EL ESPEJO BÚDICO

No es un teléfono grande ni una tableta pequeña, está entre la conciencia y el olvido, entre ser emprendedor y emprenderla a hostias, entre la mandrágora y el olivo, en el centro del hojaldre semiótico, en la franja intermareal del océano de los mitos, una abundancia de incertidumbres como calderilla que sobredimensiona y rompe la cartera, la caja andante del gato cuántico ni del todo muerto, ni del todo vivo, litro y medio de sesos como procesador hechicero ante sistemas complejos, el ferry biótico de gondwana antes de ducharse, tu cara adormilada frente al espejo búdico, el tonto que lo lee, tú mismo...

GANSOS SALVAJES

Amor, no está nevando, pero hay unos copitos en el aire que refrescan mi cara al posarse, allá lejos, en lo alto, dos gansos salvajes han cruzado, como una vieja canción nativa, un centro comercial gigantesco sin siquiera mirarlo, ellos no tienen que comprar nada, ni tampoco tienen que entrenar en el simulador una vez al año, porque ellos son el piloto, su espiritu, el volar y la nave. Los magrebíes se ríen de lo que nosotros llamamos crisis, yo me río de lo que la opulenta Norteamérica llama crisis, y los gansos salvajes se ríen de todos nosotros, allá lejos, en lo alto, camino de la orilla del lago Ontario.

TORONTO Y LO QUE NADIE VENDE

En el centro comercial de Yorkdale hay un restaurante con una selva de plástico, elefantes de mentira y camareros disfrazados de exploradores, en la caja del simulador unos pilotos del desierto haciendo aproximaciones y emergencias de mentira en el aeropuerto de la Coruña, y en el túnel que lleva a la estación de metro unos viejos cantando de verdad con guitarras que suenan a lata, ellos eran lo único hermoso que he visto, tenían lo que nadie vende, lo que todo el mundo busca en sus pantallas, -well adjusted oregonian author of the mall massacre-, nock, nock, la ternura que aporrea las puertas del cielo, poetas borrachos y perdedores ignorados en el pasillo acelerado de la opulencia, con sangre en los nudillos porque no hay nadie detrás de la puerta, nock, nock, nocking on heavens´door...