DEMANDA DE EMPLEO

Me ofrezco como embajador general de la humanidad para contactos y acuerdos exo-políticos, vehículo propio, bastantes carnets, buena ausencia, nivel negociación en docenas de lenguas muertas e inventadas, disponibilidad inmediata para ir de A a cualquier B, o nadar en la piscina de gel azul, ese que sale más a cuenta que la espuma, la piscina aculturada de memes mutantes y transmisores promiscuos de videos de gatitos con siete millones de visitas, manipulador del cuento sumerio fecundo, longevo, auto-replicante de tipo ultra-conservador, creo que podría hacer rico a alguien de la publicidad o la propaganda como erudito en falacias de argumentum verbosium y slogans de efecto Forer, elaborar discursos de nuevos profetas con sesgos cognitivos de apofenista, fabricar líderes con efecto halo exagerado, tipo corona de plumas y huesos de esperanzas, vender chucherías en el kiosco interdimensional del chamán biónico, ese sobrio chamán sin los trucos poéticos del extrañamiento del lenguaje y proyecciones en el humo, ese coleccionista de técnicas para dejar ser humano, pero, ay, no se puede ser más humano, humano, con papeles de humano, rico en perturbaciones del lenguaje y emociones no reguladas, fantasía de ser el mismo gozo del temblor de pétalos y hojas; esto bastaría para explicar el interés de los extraterrestres en la hibridación, su partenogénesis solo produce clones de la gran Mantis, prodigiosos, pero igualitos, igualitos, y se aburren mortalmente de su idéntica perfección. La industria lítica de los homínidos ha permanecido, pero no hay pistas para volver a construir santuarios de amor y comunidad en el pecho, la tribu siempre ha rellenado el vacío ideológico con juego, fiestas de exploración comunal psíquica y ocio, y eso no volverá, no volverá a no ser que los poetas eyaculen su metalenguaje brujo y trascendente, porque eso es lo que mas desea el animal gris, un trampolín-metáfora para saltar más alto, y con más estilo, estilo humano, por lo visto el cerebro quiere cuentos, fuegos y retos, vaguedades y enigmas, polisemias en hojaldres semióticos, evocaciones, vida de millonario sensorial, estallar en cruces de caminos y paradojas, entonces se activa como una feria dando vueltas en redondo, rabiando por escaparse de la jaula de un buen oxímoron, recreando paisajes no vistos o la delicia del silencio de amor en un matrimonio, resucitando cualquier gozo fino, como un verso consciente, virtuoso y complejo. Vivir, hablar o escribir, es modelar y simular un sistema complejo, con polinización y cambios en el nivel freático o la acidez del suelo, educación sentimental o de toda la vida, atornillado en un pupitre, vestir pijama de mil rayas sin saberse domesticado por la civilización mierda-técnológica, el mercado geocida y la economía...¿Economía? Me ofrezco como embajador general de la humanidad para contactos y acuerdos...

NIÑO EDÉN

         Como si la poesía fuera un universo paralelo, Niño Edén, el sutra del mortinato, ha nacido en papel, para el beneficio de todos los seres, gracias Mar, gracias Editorial Amargord.

http://amargordediciones.es/producto/nino-eden-daniel-macias/ 

PODEMOS SER PODER

      23 de Febrero del 2014, el círculo de Podemos-La janda se reúne por primera vez en Benalup-Casas Viejas.

      Hace ochenta y un años voló un ascua encendida de la choza encendida del carbonero Seisdedos, crepita el techo de lentejuela, Casas Viejas, hombres del futuro, de esa diminuta anomalía nacerá el huracán de lo imposible, aquí y ahora, ochenta y un años después nos juramentamos en Casas Viejas, nos empoderamos y pisando fuerte la Tierra la hacemos retumbar con voz grave, "podemos ser poder"; fue tan puro como infantil y suicida incendiar el registro de la propiedad, tenemos que pensar para evitar otra derrota y otra matanza, tenemos que ser más prudentes y mas sabios que el enemigo, cruje la banquisa, estalla el cascarón, podemos ser poder, estamos naciendo, empoderados, juramentados para luchar contra todas las fuentes de sufrimiento, que todo es nuestro no es tan difícil de entender, ilusión, cascarón roto,

nosotros,
podemos ser poder.

ANOMALOCARIS, LA GAMBA ANÓMALA DE LA FELICIDAD.

                                                                             A Mar, mi felicidad.

La gamba anómala apareció aplastada en las hojas de piedra del registro fósil, aquello no parecía un bicho creíble, era la gamba anómala de la felicidad cantando:

LA FELICIDAD DAD, DAD, DAD, NI AUTOAYUDA, NI GURUS, NI DERECHO A LA BÚSQUEDA DE LA MIERDA, DAD, DAD, DAD, LA FELICIDAD DE UN DOMINGO DE BESTIAS, SOL Y FLORES, ELLA REPARTE UVAS ENTRE LOS POLLOS, HA CUIDADO DE TODO EL MUNDO, COMO UNA MADRE DE TODA LA HEREDAD, DAD, DAD, DAD, LA GATA YA HA PARIDO TRES VECES Y AÚN ME PIDE DE MAMAR, ¡VEN ACÁ!, CON TODA LA TORPEZA DE UN CUERPOMENTE DE PUZZLE, CON LA TOZUDEZ DE LA MANO ABIERTA Y CARIÑO DE CRIPTOZOO, ¡VEN P´ACÁ!, GAMBA ANÓMALA DEL AMOR Y EL SACRIFICIO, REVIENTA NUESTROS COSTILLARES Y ASOMA TU CABEZA ALIENÍGENA EN ESTA SELVA HOSTIL DEL DARWINISMO AVARO Y SOCIAL, LA FELICIDAD, DAD, DAD, DAD...

VERSO PÍO, VERSO BURBUJILICIOSO.

     

       Puaj, puaj, no hay quién se quite este chero a verso pío y burbujilicioso de la boca, ni la gorra de camuflaje con las tres cruces empapapadas de Amsterdam inundado de glosolalias y dones de lenguas dementes, pío porque soy pío, tengo que piar con cresta carmín de pipirigallo y flauta de cañas de pipiritaña, vendo nirvana de calidad garantizada y auto-floreciente, fresco cardizal flagrante, flagrante cardizal fresco, ¿arder o resplandecer?, arder y resplandecer como butano místico azul que alumbra la verja entre las luces norteñas y las oscuridades sureñas, porque las auroras boreales con corbata nunca se disculparon por la matanza, y en lo que dura un chasquido el gato doctor magneto cazó un mosquito, pío burbujulicioso verso pío, pío porque soy pío con manchas de caballo pío y agañazas, solo hay una existencia pero da tiempo sobrado a la exposición de la ciencia de la unión, yoganusasana, échale papas al antipapa pintiparado, pintarrajeado antipapa, saca el bloc de notas móviles...a Mar amar, bramar, rebramar, brahma, rebramar, bramar, amar a Mar...el espíritu debe ser visible en la materia, antúvale fuerte en la cara, chistulari, que por las redes y tarrayas subterráneas las raíces tejen el arroyo con la chopera, -cariño, estás loco como una trinchera trinchada con un saco de tiros y maracas bri-brí -,un nudo en la corredera, una milla marina por hora,el nodo en lo vibrante, rígido en el espacio loco, navegar no es negocio para borrachos sino para los que no reconocen ninguna jurisdicción, y del mico imita el baile neonómico, chiquillo, que traigo nuevas leyes gitanas para perros con collares, aunque vengan con traductor y altavoz incorporados, fermenta, fermenta, no es violencia es coraje, y el pueblo te va a dar con toda la mano abierta, con energía de masas con luces inteligentes, pío porque soy pío con manchas de caballo pío y verso burbujilicioso, y es hora de nuevas leyes para perros e iguanas, así espero, así espero con verso pío, con verso burbujilicioso el gran piar, el gran piar...

PAP, PAP, PAPALOTL...

      Pap, pap, papalotl, los niños de los campos de concentración no paraban de dibujar mariposas en cualquier papelillo o trozo de tela, las grababan en las maderas de las literas, en el suelo, en las paredes, pap, pap, papalotl, algunas parecen más endebles que un pétalo pero atraviesan océanos y llegan hasta nuestra villa en el Edén, hasta el sueño del bosquimano que sueña en el Sahara con la charca zarca, con la mantis del limonero que solo reza cazando, el primer dios del primer hombre era transformista, bromista y tramposo, pap, pap, papalotl, desierto y muerte, las palabras se dicen o se leen en un segundo, pero ni en la calavera de Wittgenstein se podría embutir toda esta vastedad de muerte y cristal, esta terrible metáfora de los desiertos en el interior del hombre de la que no podemos escapar, a no ser que en alegre y ligera mutación...pap, pap, papalotl, consejos para jueces del FMI, actor compra heroína demasiado buena, pintan al presidente con heces en el pelo, emigrantes hundidos a pelotazos, cabeza de anciana rota por protestar, muchacha condenada un año por pensar en alto violentamente, los contenedores de basura son los nuevos arbustos con bayas, pap, pap, papalotl, ningún economista, ningún político es consciente del presente y aún menos del futuro, ninguno comprende que en la Tierra se puede comer porque las abejas son golosas y comunistas, y las flores ninfómanas flamencas con estilo, que se puede respirar sin pagar porque unas algas fabrican nuestro aliento de vida en el mar, Mar, Mar, como pap, pap, papalotl, hasta que me abraces a traición y me digas "cocolilo" con cara de niña asustada, mientras miro la charca zarca, pienso en alto, dibujo mariposas, pap, pap, papalotl...

EUCARIONTES Y WONDJINAS

-Chiquillo, dame fuego, pero dame un fuego que pueda entender.
-Si te doy un fuego que puedas entender, no sería fuego, los mármoles griegos estaban pintados de colores, pero ahora la estatua tecnológica de Psique abandonada y super-comunicada parece un hadita triste, como si nunca fueran a regresar los Wondjinas, pero hay que repintar todos los años sus bordes en las paredes de las cuevas, no es un rito, ni una ceremonia, siempre se ha hecho así, como las andaluzas encalaban y volvían a colocar flores en el patio...¿Quieres fuego? ¿Quiere balas de goma y botes de humo el negro hambriento?. El uroboros cognitivo moderno ni siquiera es una salchicha devorando salchichas, no puede entender los adoquines que pisa, frontera, propiedad, dinero, los eucariontes somos montañas de células ciegas, igual que los peces son incapaces de ver el agua, la subcultura, la contracultura, o la cultura, pop, cateta o de élite, fabrica una espesa cortina de humo que además de ocultar todos los crímenes de los dueños de todo, mata el complejísimo y lírico orden natural, los jardines abandonados, los vertederos chamuscados de los torpes eucariontes; si quieres las obras completas de Huxley tendrás que leerlas, porque no se pueden traducir en memes, posts, citas y emoticonos, pero si quieres cultivarte, cultura es mimar una plantita, un animalillo, un vecino insoportable, los ucranianos ponen espejos delante de la policia, ¡cuidado! por los cuarzos, espejos y charcas tranquilas regresan los Wondjina, a veces nos hemos colado en las praderas de los muertos para descubrir que vinimos hace mucho tiempo, que el fantasma que sale de las fotos viejas sabe bien lo que es un presente luminoso, que el eucarionte que pregunta es la única respuesta, lo que hay, y el mahut arroja al suelo el ankush, y tiene que espantar al elefante que domó siendo un muchacho, haremos un fuego en el tiempo del ensueño, te amaré, Mar, ninguna palabra podrá separarme de ningún hombre, los Wondjina deben estar a punto de llegar, los seguiré pintando.

工夫 - KUNG-FU VERSO

    Kung-fu verso el delicado esfuerzo, golpe de aire que -un millonario ruso subvenciona con sueño de borracho inmortal del Tao la digitalización de la conciencia en un garabato que manche pantalla o papel, o se pueda guardar para el futuro en un pinchito usb- con hambre de ópalos y acuarelas o con laberintos causales del irisado bismuto se muere al vivir amando y sirviendo las plantas silvestres sin el nombre de linneo, se muere uno del todo porque la devotio iberica es mucho más vieja que el seppuku, dejaos de duelos que los poetas no mueren, son el golpe de aire, lo que siempre ha rizado los mares, temblor de hoja, el grito de la alimaña, ¿en la ciudad de eso no entiendes?, pues la esquina meada que nadie mira, los restos que quedan abandonados en los rastros cuando los yonquis y los curiosos se han ido, así encontré la tierra de hombres del piloto suicida con sobrepeso, incunable como el puesto de salchichas de los rumanos, o el gitanillo que te ofrece un ejemplar gigantesco del invasor galápago de Florida engordado en su libre Guadalquivir, como los juncos del río que viven y se mecen tranquilos en el manso Betis porque ya no hay gitanos canasteros, lo bueno del capitalismo es que no existes sin cuenta corriente, hoy han echado a uno que llevaba ocho años en la empresa y con las nubes bajas un día laborable corriente podría haber sido la aventura gorda y peterpánica del infinito, corriente sin cuentas, panarra, rata que vuela, "pan narrans", el mono que cuenta historias somos, sin cuentos va la corriente por los arrozales y el coto de los presidentes y el gas natural, natural y químico, como todo, hasta que lo sacaron a la fuerza o desemboca en la mar de mi amor puro y el mercurio filosofal en los peces, sin miedo y ahumado ya eres manriqueño y la misma rociera disolución de este mundo de rocío y marismas inhabitables para los humanos, el lince, la poesía, cosas antiguas, elegantes, débiles, el fin del crédito amoroso, familiar y económico, trabajo, kung, hombre, fu, por fiesta y kung-fu-verso me esfuerzo en ser flojo pero me poseen dieciocho estilos de meneo animal, baila el mendigo en amor porque ya no es mendigo de amor ¿porqué vino el Patriarca del Oeste? ¿porqué nueve años mirando los desconchados de una pared?

hay una joya en el corazón que colma todos los deseos, te juro que a veces sale y gira como un tiovivo, o un tío vivo, vivo...

LA OREJA DE EUROPA

 

   Cuando Galileo, el mensajero sideral, la dibujó por primera vez junto a sus hermanas en un papelito, no podía imaginar que Europa fuera una luna tan helada, y que como todas las canicas que giran alrededor de estrellas o de otras canicas, es aún más fría en sus extremos; Letonia en su polo Norte, y España en el Sur sufren la mayor brecha de hielo, la mayor desigualdad entre ricos y pobres. En ese mismo Sur hay una mancha castellana y quijana de un frío estepario, donde el gasto social es igual al gasto en asesores de su presidenta; de buena gana me ofrecería como asesor gratuito y amateur para aconsejarle que despidiera a todos los asesores que no asesoren sobre el método más simple para doblar el gasto social. Europa es fría porque está muy lejos, y allí, en el más lejano de los parlamentos de nuestra cuádruple administración se sienta desde hace varios años un representante tuyo que en ese tiempo solo ha hecho una pregunta sobre crucifijos en los colegios, y porque está tan lejos, y tan helado, no puede escuchar el ruido que hace la gente al abrir los contenedores de basura, a no ser...a no ser que hubiera nacido con una mayor oreja.

GAMONAL

    Vuelves a casa apaleado, lleno de heridas, hecho una mierda, supongo que has vuelto a jugar, niño-mago, a la omnipotencia de las ideas en mitad de la calle, no te bastaba construir en sueños un ruiseñor mecánico y palabrero de noche eterna, no, tenías que negarte a aceptar que bulevar signifique una hermosa avenida, ancha y arbolada, y ahora lo llamas crimen presupuestario, espacio limpio y libre que nos queda cuando se derriban las viejas murallas.