VICTORIA HECHICERA, EN PAPEL Y E-BOOK

VICTORIA HECHICERA, Vijayamantrikatantra, en tapa blanda

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      El mercado nos satura de libros de autoayuda y Daniel nos propone aquí un libro de antiayuda, un libro que nos invita a reconocernos como lo que somos, precarios que deberían perder el miedo y animarse a vivir peligrosa y elegantemente, animarse a bailar, a dejar la cordura de la clase media que ya no existe a un lado, con su miseria sexual, su complicidad propietaria, su perversidad tenocrática y geocida, y adornar nuestra desnudez de mundo con cauríes; vivir para la belleza, la flor y el fruto, vivir para el amor, eco y olor, vivir, en suma, para la magia insondable, para el balbuceo de un mundo que ha de ser nuevo y limpio, amoroso y delicado. (Del prólogo de Antonio Orihuela)

AGUA DE AMAR

  
                                            A Antonio Rigo

     En determinado momento de su evolución el Budismo Mahayana decidió cambiar el dogma del “depósito de la consciencia” por el de “flujo de consciencia” como espacio y matriz de todos los despertares, quizás para evitar su reificación, divinización, fácil conceptualización, o culto.

     A veces en lo profundo, junto al petróleo o en su lugar, encuentran aguas más viejas que los dinosaurios. Lleva lloviendo varios días seguidos en el desierto, y están las dunas empapadas, con cumbres borrascosas de un romanticismo tardío y tecnológico del que nadie se suicidaría. Cuando esto acabe nacerán arbustos breves y confundidos por todos lados, las manchas húmedas de gato salvaje se harán vapor invisible o viajarán en catábasis, como los héroes de toda la vida, hasta el jondo lecho de rocas que las frene; dicen que las alegorías son cosa de profetas rancios o poetas infantiloides, pero en verdad nublada te digo que el agua de amar también escoge su camino, y decide si seguir circulando o reposar en un almacén oscuro e inaccesible, -si esto es un asunto de voluntad o mecánica siempre será la discusión ridícula y violenta de antiguos amantes, borrachos, científicos y teólogos, pero está claro que solo un auténtico mago podría guardar un poco de esto en una cantimplora-. Lleva lloviendo varios días en el desierto, ya son muchos para estas tierras, así que pronto volverá el sol para sacarle los oros a millones de pirámides tiernas, entonces el agua en su derrota volverá a sus escondrijos, sangre, saliva, suspiro, el vapor del aliento con el que limpio las gafas, y esta lluvia será solo un cuento, pero cuento en nube o cuento en pozo, hermano, agua de amar te digo.

LOS SELLOS DEL PEREGRINO

   Los japoneses tienen un sistema "express" de peregrinación de templos en autobús para los que no tienen tiempo de hacerlo a la manera antigua y andariega, que incluye un pequeño documento donde van sellando todas las visitas de su apresurado tour, también el gran viajero Mazzini, que jamás había tocado siquiera una guía de viajes, guardaba un solo registro de su vida, una agendita pequeña con lugares y fechas, y a veces había visitado lugares remotísimos solo por que le gustaba o le hacía gracia como sonaba su nombre...Thiruvananthapuram, allá vamos; quizá sus peregrinaciones también habían sido así, una absurda obligación creada por un capricho irracional, porque no había fervor, ni siquiera una emoción especial, era más bien una formalidad, un ritual a veces fatigoso, cuya extraña pulsión venía del pasado, pero tenía que ir, como el que va a visitar un familiar sin mucho entusiasmo, venciendo la pereza en una discusión interna donde se impone la virtud de cumplir los viejos deberes de la sangre; Benarés, el crematorio de Manikarnika Gath sobre el Ganges, el parque de los ciervos en Sarnath, el árbol Bodhi, un templito de Shiva sobre las aguas termales de Manikaram en el verano de los Himalayas con los rododendros en flor, un laguito y un templo Kagyu en Sikkim, un templo Jaína perdido y vacío en el Sur de Rajastán donde el marmol y el alabastro estaba tallado y tejido como el tapete de punto de una abuelita loca, un templo viejo y oscuro del viejo rey de los Nagas de antes de todos los dioses en la sureña Nagercoil, el único templo dedicado a Brahma, un par de templos de Angkor Vat, las pirámides mayas y los palacios destechados de los señores de Xunantunich, la isla de Flores de los viejos brujos itzá del agua, los volcanes de Atitlán, la isla de Ometepe de los caballeros águila y jaguar, un par de poblados en el Orinoco Medio, el pozo oscuro y musgoso de la calle Escribanos en Moguer con su remate de tumba bereber, las marismas del Tinto, la vieja abadía de Conishead en Cumbria, la puerta norte de la muralla romana en la ciudad de Lincoln, un pequeño dólmen irlandés perdido en un pedregal inmenso, los fuertes en los acantilados de las islas de Aran, unas cuevas con viejos lechos de osos cavernarios, la ciudad bruja de Birongo, la bahía de los piratas en Barlovento, el río Ocklahoma, el lago Okeechobee en la Florida, el palmeral de Aswem en Goa, un diminuto cayo en la berrera de coral beliceña, el agujero azul, un par de cenotes, un Tepuy, el tómbolo de Trafalgar, el desierto del Tar, el del Cuarto Vacío, el del Sahara, el arrecife de las sirenas, la calle Siete Revueltas de Sevilla, donde toda la ansiedad y sospecha que genera lo que nunca entendemos se convirtió en serena y armoniosa certeza, y muchos otros lugares que olvidaba enseguida una vez visitados...Algunos tenían sentido, estaban ligados a ideas, a la belleza, a gustos, leyendas, mitos, experiencias o creencias, a otros era conducido por el azar, pero el reconocimiento y la familiaridad al llegar siempre eran idénticos, una memoria profunda y pegajosa imposible de eliminar, un recuerdo borroso que resiste en algún lugar tan inconsciente como duradero, y siempre la misma satisfacción de haber sellado algo que por fuerza había que sellar en un pasaporte fantástico e imposible, pero al gusto y para el gusto de todos los ancestros buscadores, de todos los monos mutantes que se rebelaron contra su finitud. Quizás todo el mundo tiene esa misma pulsión del peregrino, y sabe que debe pisar determinados rincones del mundo, pero entiendo que a veces es cansado ir tan lejos, o no hay tiempo ni recursos, para visitar a viejos familiares que apenas recordamos, y que para colmo ante la dificultad de reconocernos tendrán que fingir que lo hacen, pero el peregrino tiene que ir hasta allí, recibir y soltar extrañas bendiciones, sellar el documento de lazos antiquísimos y seguir, seguir errando...

DÍA DE MAYO

 

MAYDAY, para los que trabajan en naves un día de mayo es el más cruel, porque así se declaran las emergencias,
MAYDAY, aquí en el desierto un día libre de febrero parece un día cautivo de mayo, 
MAYDAY, el paseo por el perímetro de un campamento solo se diferencia 
de las vueltas de un gran felino enjaulado en que le deseas la paz a todos los seres con los que te cruzas, 
MAYDAY, las flores de hibisco agradecen en un idioma más rojo que todos los primeros de mayo el estiercol a los camellos, MAYDAY,  el jardinero pronuncia la palabra acequia con un acento ligeramente distinto 
pero la inunda con un agua que viene de muy hondo, 
MAYDAY, pienso mucho en la salud de la Tierra y a la vez trabajo para sus peores enemigos, MAYDAY, MAYDAY...

EL HAIKU DEL POZO

mis huesos bailan
a media luna del río grande
el pozo no tiene sed

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my bones are dancing
half moon away from the great river
the well is not thirsty

pic : Tassos Marinitsis,
at Timimoun

EVA SE BAÑA DESNUDA EN INVIERNO

                                                                                                     A  Eva Vaz

...pastoreo de masas, noticias, cortinas de humo, toda la industria del entretenimiento solo te dice una cosa, la que no te dice, puedes jugar con todo, consumirlo todo, pero no toques la propiedad...a ver si hay algo limpio en la máquina... ¿acaso sabemos quién es Ascaso? ¡Qué ascazo! Muere ese poeta de Detroit que visitó la tumba de Ascaso, Eva, la poeta, entra desnuda en la playa del invierno del mundo, el poeta trapense aconseja a los poetas bañarse inocentemente en el agua de la vida, el amor, la rebelión, la iluminación, siempre serán lo mismo en mi torpe esfuerzo, gazpacho del alba a la madrugada, el otro lado, el renunciante desnudo y deslumbrado, como ese virus porno que destruye la confianza de tus familiares, amor y amigos, y aniquila en un segundo de espanto, espanto al lado del Mediterraneo rojo de sangre, la imagen virtuosa que laboriosamente habías construido, un diminuto ataque pirata al triste orden que causa severos daños, coño, culo, nabo, serena inocencia, pobreza ebria, levantar el arma, el alma, o sencillamente levantar, la verdad, la matriz,Ascaso, Merton, Levine, que más da, Eva se baña desnuda en invierno, en la orilla salvaje y antigua de lo vivo...

LA VALLA

                                     A los que se asoman por sus ojos y cruzan vallas.
    Ser célula, mente, o procesador, es estar separado y unido a todo por una membrana en parte abierta, en parte cerrada, o sea que estar vivo y verlo es siempre estar detrás de alguna valla, pero mi obsesión de estos días es esta valla en concreto, esta valla...no me pierdo y me baño en la arena de detrás de la doble valla alambrada por culpita de unos teólogos con armas automáticas, tiene su gracia, en su injusta y vergonzante desgracia, que sea tan parecida a la que les impide a ellos entrar en mi mundo. Ahora no puedo ir pero otras veces fui, y me imagino, con el gozo y la nostalgia en tablas, dándome la gran fiesta en la vieja casa de las criaturas, bebiendo el mosto solar del puré de cristales, ese tacto de cuando clavas los dedos en su finura, robaría un puñado y lo devolvería rápido abriendo mis dedos gordos para ver como vuelan las rocas, y a la hora malva regresar de las Galápagos con el botín de láminas botánicas de tres especies de arbustos enclenques, insectos, reptiles, huellas, madrigueras, cimas de dunas y hondonadas, los remolinos, los genios, una belleza tan destructiva y tan calma que instaura el monoteismo del olvido... todo eso es mío, pero más noble, más puro y más grande que yo porque es mi yo y mi no-yo, está dentro y fuera de la valla a la vez, aunque ahora no pueda ser, como eso del amor.

LA BURBUJA

    Casi nadie conocía los abismos del miedo y la humillación, el futuro solo podía ser mejor que aquello, hasta lo más perverso se veía con inocencia o no se veía, desde la India al extremo más duro la gente normal podía elegir sus caminos y nada tenía importancia, hasta el polvo de caudillo mochica molido tenía más colmillo cuando la burbuja inmobiliaria lucía ese brillo irisado de antes de explotar, recuerdo el ruido de la máquina de contar billetes que nos prestaba un banco, el poco sueño, el reparto de sobres a los políticos de pueblo y los directores de banco, los chantajes, las escuchas, el diseño gráfico de facturas, el tiempo insufrible e interminable de sobremesas y alternes con millonarios retrasados, sólo quería escapar hacia lo imposible montado en un todoriesgo descapotable, fuego de música fuerte y sexo macarra, por la noche la mala cantaba por la noche, sacar el tazón de cráneo para ver quién aceptaba una cena sagrada y útima, todo iba bien, ilusión contable, brillo de burbuja, amor...

POIESIS-KUNST-LAB

La aproximación a eso, los síntomas de la experiencia o la inmersión en eso,
el anhelo, la imaginación, la resaca o el residuo de eso,
las marcas, las mutaciones, el sello que deja eso,
el mapa, el eco, el símbolo, la obra, o la fijación de eso,
el viaje, la generosidad, la vanidad, la transgresión de robar y transmitir eso,
ya sea algo, poco, o nada de eso, porque también valdría liberarse de eso...

LA MANO ZURDA DE "CABEZA DE IBIS"

    Más allá de los polígonos industriales y los barrios de chabolas está la escombrera de la nube de Oort, y en los límites exteriores de su disco y su esfera, entre montañas de basura y chillidos de gaviotas violentas, serpea un arroyo pestilente que el aceite usado de vehículos usados adorna con cahemiras de arco iris, junto al arroyo una cabaña, puzzle de plásticos, paneles y chapas, y dentro, cabeza de ibis, su mano zurda, temblorosa y acelerada, mancha una tablilla, esa es la mano que mezcla los colores, la mano que escribe los destinos.