No sé en qué crónica leí que los indios habían ocultado
a su diosa en el interior de una virgen católica,
carne sagrada en un corazón de chocolate,
los trastos de matar en el maletero de un coche,
una muda limpia en un bolsillo...;
en lo relativo al triste tráfico de almas tú tienes razón,
y quizá haya alguna virtud en sacar las jaulas a la calle
para que los pájaros tomen el sol,
pero la sinrazón es mía, la fábrica del torpe hechizo,
la lectura de un mapa borroso en una espalda,
el sino del inspector, un caso complejo,la investigación budista y matadora de todo lo imposible.
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