LA CHARCA ZARCA

     Nada de sala gris, me lleváis a una playa, un bosque, o por lo menos a un parque si queréis que os cuente lo de la piscina de gel azul. Ahora sí, lo poco que pude descubrir creo que os va a interesar, porque de seguro es una superficie de contacto, una interfaz entre cualquiera y el todo, es también una consola de control de nuestra propia mente, un flotario relajante, poderosamente introspectivo y viajero en forma de charca zarca, alberca de turquesa más celeste o más verdoso según tu ánimo, a medida que te vas familiarizando puedes usarla como la cabina de mandos de una nave de invasiones o visitas psíquicas y teletransportaciones físicas, una máquina de soñar, dirigir sueños y materializarlos, como una alberca de cristal de aguamarina que concede todos los deseos, es la máquina de las máquinas porque puede ser lo que tú quieras, ¿veis las posibilidades del asunto?...¿que de qué está hecha? Eso es todavía más fantástico, mirad, conseguí arrancar un trozo y traermelo escondido, tocadlo sin miedo si os apetece, de esto está hecho ese lecho de confort indescriptible que no encuentra referencias conocidas en nuestra memoria, y el cuerpo no sabe si flota en líquido, gas, o suavísimo sólido, pero más que ningún baño gustoso o bolsa de placenta te abraza, te proteje, te acompaña, te sana, te mima, te escucha y te habla, porque en realidad no se trata de un único bicho, sino de una colonia de hidrozoos inteligentísimos, que lo son en extremo juntos, pero también por separado, seres de una curiosidad voraz y unos afectos pegajosos y dulcísimos, se agitan entre ellos pero armónicamente en un baile imperceptible como nuestros pirosomas gigantes a la deriva. ¿De dónde los sacan? Creo que los pescan, o más bien los convencen pacientemente, uno a uno, cerca de fumarolas activas, en los océanos que hay bajo los hielos de la luna Europa .

HUESO SACRO EN LA ARENA

Sacro, sacro, sacro el momento fascinado
en el que hacía dibujitos con semen sobre tu hueso sacro,
-técnica efímera: fluido de perpetuación sobre piel de lichi-
creo que se te escaparon verdades reprimidas y no autorizadas,
no tiene importancia, pero ya sabes que lo apunto todo aunque esté oscuro,
para cuando los universos desaparezcan y vengan a curiosear archivos;
el día en que esto vuelva a ser conocido por seres distintos y distantes
provocará pandemias de un veraneo nudista en el alma,
fiebre en la piel, sol en la sangre, baños frecuentes,
techos de tela que se agitan con los sueños,
un brillo que emborrona las cosas y no te deja pensar,
de pronto no servirán las coplas ni los nombres antiguos,
el bicho nacerá, crecerá y querrá salir, todo su mareo no cabe dentro,
y alguien tendrá que escupir las palabras sacras
del venenoso instante,
ese más duro y duradero que el resto,
como el tacto de un viejo hueso en la arena,
sacro, sacro, sacro...

LA MATADORA

                                                        A Vanesa Montoya

      Con la excepción del Flamenco, de todos los tópicos, pasiones y fiebres que envenenan la mente de muchos sevillanos siempre estuve apartado y lejanísimo, fútbol, toros, semana santa, feria, rocío... pero desde el día que nos presentaron entró fuerte en mi mente. Todo el rato, los pocos ratos que estuvimos juntos, no podía dejar de observarla intensamente, la examinaba, la inspeccionaba, con una sensación creciente y extraña de verme y reconocerme en un fascinante negativo. Ella era mujer, joven, gitana y menuda, todo entusiasmo cabalgando su sueño con furia, fe, devoción, y duro entrenamiento a campo abierto, y yo, bueno, todos sus antónimos... -Tú eres matadora y yo soy budista- le espeté, después...-tu trabajas con animales y yo con máquinas-...y así cada poco interrumpía su conversación con una amiga a medida que intentaba comprender algo de lo que veía, pero todo lo que nos diferenciaba en el aspecto y la actitud empezó a disolverse, cuando empezé a recordar cuanto he amado los animales que aún viven libres y salvajes, el arte, el riesgo y la aventura, el doble animal y los sacrificios rituales que reviven el tiempo originario (Hubo un acto de violencia entre los dema que engendró la vida, afirman cientos de viejas culturas), los trajes de rayos de los brujos o los guerreros del espacio, esas chaquetas con espejos cosidos que solo les he visto a las gitanas de karnataka, y aquello que dijo Belmonte por su agujero en el altozano, que en el amor y en el arte hay identidad, porque ambos están libres de la voluntad...- tu trabajo es como el mío, los dos jugamos con la muerte, por los pitones de los cuernos y la gravedad que siempre te quiere llevar al lejano suelo, que no podemos equivocarnos sin pagarlo caro-...-te pasa como a mi, nunca te emborrachas del todo, eso es la deformación profesional de los prolongados estados de alerta-...Otro día vino directamente de su faena con la camisa manchada de sangre seca y los pantalones manchados de arena...- Yo también trabajo en las arenas, pero allí no hay sangre, bueno, menos hace dos años que mataron a treinta y tantos extranjeros-. Ella sonreía y parecía entenderme sin dificultad. Hace poco le dije que su memoria me da fuerza en las arenas del tedio y la repetición, nervio, temple y coraje en el ejercicio impecable de mi oficio volandero, así la recuerdo en mis arenas imaginándola en las suyas, flamencamente valiente y pecosa, esperando inmóvil la embestida, y te juro que sin miedo la matadora es un templo, o gloria o muerte a la salida. Gracias, Maestra.

LA BRUJA DEL RÍO

       La verdad, la verdad es que la cadena perpetua ya está aquí y la Era de Acuario no llegará hasta el siglo que viene, pero si le ofreces al gran río una bandeja con tus soles del pasado, responderá agitando los vientos que acarician su lomo verde congelando el tuyo, y soplará festivo las velas del futuro que rodean un corazón conceptual de plástico rosa, la verdad, si reúnes una cuadrilla de testigos imposibles y mutantes, una masa onírica crítica de dragones, calaveras, toreros, bandoleros, pintores y cigarreras, Triana ya no es pura ni impura, sino que es puerta y faro, un cráter de bomba en el Altozano, alta zona, el agujero de Belmonte, raíces aéreas del árbol de las lianas, cachorro y sangre, tuya o de otro, en la camisa, y en el magisterio del hacer grande susurras en el oído de la matadora chilanga y gitana con pecas que así se hace la historia, que todos los mitos, ritos y leyendas nacieron una noche en unos pechos, que en una taberna diminuta cabe una tarima, un karaoke, un circo y un tablao de la buena ley, donde Carmen destruya todas las óperas y todos los dramas en el instante que le recuerde a Don Juan el Sutra del diamante cortador, al exponer que si la mente se refugia en algo no tiene refugio, porque en el río grande de la mente no hay refugio, ni fondeadero, ni asidero, y no da tiempo, no da, ni siquiera sabemos como se dice lo que es, no llegan ni las palabritas que pude arrancarle como corales al fondo del gran poder, cuando llega el radio-taxi con tos y aguanieve del marino borracho a punto de embarcar y cruzar todas las lagunas del olvido, pero hay eras que nacen una noche húmeda y fría, gente que cree que te reconoce y te quiere besar las botas, un acuario repleto de intenciones de colores, un tiempolugar de glorias y desastres por donde sale el río como por arquetas viejas y secretas, bruja del río, como esta luna del desierto, maestra te llaman los maestros, la misma piel blanca pero no llego, no alcanzo, para pintarle la espalda.

LA GUERRA FLORIDA

                                                                              A las Voces del Extremo

    La guerra de la delicadeza es tan asimétrica que quizás sea mas eficiente sustituirla directamente por la gestión de la derrota, pero si me meto un pellizco de romero en flor en el fondo del bolsillo como un gitano, orquideas moradas en miniatura se pasean por los cielos, cuando Zenobia fue a recoger a JRJ al manicomio de Pound se encontró a los dos sentados frente a frente en silencio, nadie sabe si se cruzaron palabras en aquel encuentro de atlantes, lo que dijo Pessoa de las cartas de amor, Inocencia Lucha se llamaba la mujer que se prendió fuego en un banco, guerra florida, guerra ridícula, guerra, guerra pues...

LA TOS PERSISTENTE DE LA MUJER MARAVILLA

                                                A Pablo Bouzada, MC El Niño Crajaula.

       El problema no es la tos, el virus o la memoria obsesiva, ya estábamos enfermos de antes, sino la rendición absoluta que les permite apoderarse de todo, una cena tranquila que se descontrola, gritar en la noche el nombre de una mujer con nombre de hombre, una espalda desnuda, 

-técnica: boli sobre mantel de papel manchado de vino y café-, Nefertiti viendo copular a dos extraños en un baño 3.333 años después de diñarla, un faro capaz de alumbrar todos los días oscuros de antes y después, como aquella fiesta breve de las masas dentro de una burbuja inmobiliaria y onírica, el maleficio de una ofrenda abundante de flores equivocadas, sacrificar un cordero congelado en las antípodas, o buscar al mejor poeta de la ciudad para que te cante, para que cante antes de que el espanto frente a nuestro común vivir, o la escasa carnalidad de su mujer maravilla de comic, lo enjaulen para siempre; da igual ser más fino que Juan Ramón o escribir "con semen seco en tu lomo", no hay maestría, este oficio siempre será un balbuceo de bebé con babas en babélico blablablá, porque la semiótica es más torpe que el silencio, nuestro hacer más pobre que todas las renuncias, y aún así, siempre habrá un niño de guardia para la momificación ritual del instante, el comercio de amuletos y encantamientos, el culto a la baratija con afectos, el entusiasmo que funciona casi sin combustible, alguien que sepa que se puede salir de aquí con una pedrada pero sin morir, y se lleve diez años excavando un túnel con una cucharilla de café, construyendo la gran obra dentro de un cráneo, pirámides invisibles e insensatas en verso, colocando despacito los adoquines de una calle que de verdad se llame pureza aunque produzca sudores y pulmonías, quiero decir que no es una leyenda, que te pueden tocar los millones, la mujer maravilla, una enfermedad mal curada, un secreto peor guardado, esquizofrenia, tulipanes rojos, colibríes y conejos en la sangre, una tos persistente...

GUADALQUIVIR DE LA MENTE

      Ayer noche cruzé el puente palante y patrás, no me tengo que tirar pa saber que hay en el fondo del agua verde iluminada, el nirvana no es muerte sino el vagabundo loco que nos asusta, y la perseverancia en la ciencia de las mutaciones, amor, arte o rebelión, algo pesado e invasivo en la vida estable de todos los seres, así que cruzo el puente palante y patrás, nada ni nadie va a ningún sitio, como el cante borracho y suicida del Torta, "...pregúntale a los niños shicos que juegan en la calle, pregúntale a la luna embustera que toas las noshes sale...", crema en la mente de aguas verdes iluminadas bajo los ojos del puente, la ciudad, sus distracciones, sus seres, todo me parece absurdo y frío, pero todo es absurdo y gloria a la vez, fuerza, hermana, es normal que sientas pereza de cruzar el puente con el sol que cae en las escaleras del faro de Triana, ayer noche cruzé el puente palante y patrás, si has visto los cauces secos de los ouadis finos como serpientes en la arena del desierto, entiendes hasta que punto fue grande el asombro bereber ante el río grande, río grande, flujo de conciencia, oued al kabir, xin xuangxú, citta samtana, sabiéndolo o no, cualquiera es el río grande y frío en la noche, del manantial chico al océano, siempre en un viaje constante que parece quieto, aguas verdes iluminadas con el fondo turbio, guadalquivir de la mente, puente palante y patrás...

EL SINO DEL INSPECTOR

               Mujer disfrazada del manto de la Virgen. Daniel Lezama



No sé en qué crónica leí que los indios habían ocultado 
a su diosa en el interior de una virgen católica,
carne sagrada en un corazón de chocolate,
los trastos de matar en el maletero de un coche,
una muda limpia en un bolsillo...;
en lo relativo al triste tráfico de almas tú tienes razón,
y quizá haya alguna virtud en sacar las jaulas a la calle
para que los pájaros tomen el sol,
pero la sinrazón es mía, la fábrica del torpe hechizo,
la lectura de un mapa borroso en una espalda,
el sino del inspector, un caso complejo,la investigación budista y matadora de todo lo imposible.                                                                           

LUMPENPREKARIAT

nos pelamos juntos,
mi padre va para el siglo y yo para el medio,
el barbero quiere cháchara
y doy una ridícula conferencia sobre como
la industria del entretenimiento nos oculta
el sufrimiento de las masas,
el suelo se llena
de crisantemos blancos,
whitetrash, canas, basura blanca,
mi padre no sabe que la clase media morirá con él,
y yo ya estoy rapado para el combate que me espera,
¡oh, lumpenprekariat!

LA OFRENDA DEL MÁS LIBRE (ναός)

Deberías saberlo si te llamas sabiduría, 
frente a la taberna del marino sueño la más grande aventura,
construir una nave-templo como árbol de las lianas en la ciudad absurda,
la santidad del tiempo sentida,
la ofrenda del más libre, 
la ofrenda del todo, la parte, o la nada...