ANTISONETOS, Eladio Orta, Editorial Baile del sol, 2007.
Debería poner aquí un poema del libro, pero prefiero decirle a Eladio todas esas cosas que le molestan, y así cuando lo vea de nuevo me insultará con ternura, y nos reiremos de nosotros mismos y de todo en algún recital perfoconservador e intranscendente, en esas nanoexequias de la menos pop de todas las artes, la críptica canción del verano interior que no da fama, ni dinero, y que sólo deja, como mucho, el consuelo de la compañía y apreciación de pájaros de la misma especie.
A Eladio Orta todo le ha salido mal, una novia le está quitando la soledad, los políticos locales y provinciales de izquierda que lo metieron en calabozos quieren ahora hacerse fotos con él, y le ofrecen sus suelos de marmol cateto perfectamente climatizados para las presentaciones de sus libros. Después del reventón de la burbuja avariciosa, los promotores inmobiliarios que querían encementar sus arenales y chumberas, y lo acosaban con maquinaria pesada y ejércitos de abogados, se están pasando a sectores de futuro como el ecoturismo, y van a incluir su rancho retamero de Isla Canela en un centro de interpretación antropológica de antiguos estilos de vida costeros, con paseíto multimedia por la biodiversidad de los humedales de su cuarto. Los críticos literarios que lo ignoraban o lo machacaban alternamente empiezan a encontrar matices interesantes de pureza espiritual, resistencia única a la filigrana, e incluso criptografías escondidas en sus claridades. Cuando muera habrá reediciones y magnas antologías de tapa dura, portada de suplementos literarios en diarios nacionales, un centro de salud y, no una calle, toda una nueva barriada llevarán su nombre. Y aunque nadie lo lea, sólo espero que sus versos no acaben decorando las industrias del polo químico de Huelva, como le pasó a mi paisano. Mira Platero, Eladio también rebuzna:
"un sueño despierta a otro sueño"
"escribir de lo visible para despertar lo oculto"
"despertar con la caída del imperio de la energía sucia"
¿Quién se ha creído que es ese poeta campurrino y playero con cataratas?
¿Por qué nos habla como si estuvieramos dormidos?
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