LA TIERRA DE LA PIEDRA NEGRA


¿Querrían convertirse en desiertos en el desierto,
en luz naranja de risa y llanto,
volverse viento y dicha en la arena, néctar, escalofrío, libertad...

viernes, 14 de diciembre de 2012

EL ESPEJO BÚDICO



No es un teléfono grande ni una tableta pequeña, está entre la conciencia y el olvido, entre ser emprendedor y emprenderla a hostias, entre la mandrágora y el olivo, en el centro del hojaldre semiótico, en la franja intermareal del océano de los mitos, una abundancia de incertidumbres como calderilla que sobredimensiona y rompe la cartera, la caja andante del gato cuántico ni del todo muerto, ni del todo vivo, litro y medio de sesos como procesador hechicero ante sistemas complejos, el ferry biótico de gondwana antes de ducharse, tu cara adormilada frente al espejo búdico, el tonto que lo lee, tú mismo...

GANSOS SALVAJES





Amor, no está nevando, pero hay unos copitos en el aire que refrescan mi cara al posarse, allá lejos, en lo alto, dos gansos salvajes han cruzado, como una vieja canción nativa, un centro comercial gigantesco sin siquiera mirarlo, ellos no tienen que comprar nada, ni tampoco tienen que entrenar en el simulador una vez al año, porque ellos son el piloto, su espiritu, el volar y la nave. Los magrebíes se ríen de lo que nosotros llamamos crisis, yo me río de lo que la opulenta Norteamérica llama crisis, y los gansos salvajes se ríen de todos nosotros, allá lejos, en lo alto, camino de la orilla del lago Ontario.

TORONTO Y LO QUE NADIE VENDE





En el centro comercial de Yorkdale hay un restaurante con una selva de plástico, elefantes de mentira y camareros disfrazados de exploradores, en la caja del simulador unos pilotos del desierto haciendo aproximaciones y emergencias de mentira en el aeropuerto de la Coruña, y en el túnel que lleva a la estación de metro unos viejos cantando de verdad con guitarras que suenan a lata, ellos eran lo único hermoso que he visto, tenían lo que nadie vende, lo que todo el mundo busca en sus pantallas, -well adjusted oregonian author of the mall massacre-, nock, nock, la ternura que aporrea las puertas del cielo, poetas borrachos y perdedores ignorados en el pasillo acelerado de la opulencia, con sangre en los nudillos porque no hay nadie detrás de la puerta, nock, nock, nocking on heavens´door...

sábado, 1 de diciembre de 2012

PROGRAMA FLOR DE MAYO - La canción de la tercera Tierra -





      Habla la carabela de guerra portuguesa, su belleza es la de seres unidos e invencibles, colonias que navegan, habla la naturaleza con criaturas transparentes flotando dentro de mi litro y medio de sesos, imagina, busca hermanos, trenza sueñ
os, construye lazos, crea, funda colonias, belleza y supervivencia, belleza y resistencia, siembra un nuevo idioma que se parezca a la vida, una nueva vida que se parezca a la poesía, implanta el programa que desprograma, el programa flor de mayo con pétalos de noes a todo lo que no es humano, agua, tierra, fruto y manos, como la nave de los puritanos, la erupción del Toba creó un largo invierno volcánico que casi extermina nuestra especie, por ese cuello de botella evolutivo pasaron muy pocos, menos de dos mil gitanos en bandas nómadas, sapiens muy duros, muy unidos, muy creativos, tu sangre es la de ellos, empieza de nuevo, inventado nombre, traje de delicadeza, armas nobles, banda buena, alta empresa, me lo han dicho en el desierto todos los seres diminutos que navegan unidos en la carabela portuguesa, para que el viaje sea tan hermoso como el destino hace falta un salto, un fuego en el centro, un círculo, un canto, no en la vieja, no en la nueva, sino en la tercera Tierra.