LA TIERRA DE LA PIEDRA NEGRA


¿Querrían convertirse en desiertos en el desierto,
en luz naranja de risa y llanto,
volverse viento y dicha en la arena, néctar, escalofrío, libertad...

martes, 29 de diciembre de 2009

LA BASE



INOCULATIO 1720, HARVEST, Y...MIS BESOS...
DICE UN POLIZÓN KE SE HA COLADO EN MI AGENDA,
Y EN MITAD DEL MONZÓN TE TENGO KE DESPERTAR
PORKE ENTIENDO LA RAÍZ DE TODO,
LA BASE.

PAN CON KETCHUP O SANTOKA BAJO LA VÍA LACTEA




AMA NO KAWA...Y SANTOKA LLEGA SOBRIO
Y SIN HABER PERDIDO NINGUNA SANDALIA
A SU CARAVANA WHITE TRASH PRIMERA LÍNEA DE PLAYA,
PARA CENAR LIBRE Y CON VELAS PAN CON KETCHUP,
PAN CON KETCHUP, NO BAJOFONDISMO ALIMENTICIO DE LA GENERACIÓN X,
NO DOWNSHIFTING, SÓLO PAN CON KETCHUP,
MIENTRAS ESPERA UN MENSAJE ANTES DE
QUE SE ACABE LA BATERÍA Y EL CRÉDITO DEL ÁNIMO.

domingo, 27 de diciembre de 2009

FUERA DEL MAPA



"Y ESTO DE LA HAMBRE TAL VEZ HACE
ARROJAR LOS INGENIOS O COSAS
QUE NO ESTÁN EN EL MAPA"

Cervantes, La Gitanilla.

EL TRAJE DE DENTRO



SECRETO SLUMDOG MILLIONAIRE
PASEO POR EL BARRIO
CONSCIENCIA DE COLORES
TAMBOR EN EL CORAZÓN
PIJAMA POR DENTRO
LLEVO YO A DIARIO

EL SALVAJE



ESCUPIÓ LAS ESCAMAS
DEL PEZ DE LA SABIDURÍA
Y SIGUIÓ ENGULLIENDO,
DELICADO Y LIBRE,
ESQUIVO GATO MONTÉS,
AVATAR DEL ESPÍRITU.

sábado, 26 de diciembre de 2009

AGUJETAS, EL VIEJO



EN UN ROMANCE DE AGUJETAS
EL VIEJO
EL TIEMPO METÁLICO
DETENIDO
NIÑO DE FRONTERA
CAROLINGIO MORO
DE SESO PERDIDO
POR LA QUE LAVABA
DÍSELO
DÍSELO A TU REY
EL REY DEL VIEJO TIEMPO

DOLORES AGUJETAS



EN AMOR
POR TONÁ
C12H17N2O4P
FLAMENCAMENTE SERENA
NI PLANTA NI ANIMAL
NÉCTAR EN AGUJETAS DE DOLORES

miércoles, 23 de diciembre de 2009

EL FANTASMA DE MANGUETA



Como andariego desierto marino, huidizo Bigfoot de huella ancha, un poco Basajaun en escaso bosque, como donnadie sintecho una mijita Wang-Wei, eso que oculto entre greñas y harapos rebusca moras y mandrágoras en la orilla, lapas y camarones por la zarza y el cañaveral, puede matar todo pasado, todo nombre de hombre, y borracho de libertad y brillo, escribir con sandalias un verso largo, un senderito de sombras breves en la arena del quantum loco, rastro débil de trincheras para los bailes de levantes y ponientes, huellas fantasmales, poesía...

lunes, 21 de diciembre de 2009

LA CUEVA DE BLOMBOS O EL ARTISTA DE LOS SETENTA Y SIETE MIL AÑOS






Está lloviendo ahí fuera, tan fuerte que casi no se escucha el mar. Tenemos mucho pescado seco y estamos tranquilos; unos se hacen collares de caracolillos, un niño llora, una pareja gime de placer y, un poco más lejos, el viejo ronca con fuerza. Todos, todos se sorprenderán cuando vean estas líneas cruzadas en el ocre y pensarán que estoy loco, pero tengo que contarlo porque es algo que vi en el mar de los sueños, mientras paseaba por la playa de los espíritus, donde todo es extraño, mágico, distinto...

viernes, 18 de diciembre de 2009

ESPERANZA



VIENE FUERTE,
CON CUCHILLOS Y RAYOS DE MILAGROSA,
Y PESANDO A NAVE PODEROSA SE MAREA LA BALANZA,
PORQUE VIENE FUERTE,
VENERO DE JÚBILO, SANGRE Y PLAYA
COMO CHUMBERA BRAVÍA DE CUATRO LUNAS,
DE LO VIVO Y LO SENCILLO, MI ESPERANZA,
ALIÑO DE MIS DÍAS Y MIS ACEITUNAS AMARGAS

jueves, 17 de diciembre de 2009

AMINATU HAIDAR, O SOBRE PASAPORTES Y BANDERAS.




Yo era un niño cuando ésto empezó y mi madre temía que el mayor de mis hermanos asistiera a la última guerra colonial de un imperio-miniatura tan rancio, tan moribundo, tan desastroso...A ver si me acuerdo de todo:
Un rey ve la debilidad de un águila muerta y sin cabeza, marcha verde de autobuses con bocadillos y banderas, descolonización acelerada, invasión o liberación, repoblación intensa (un viejo truco usado en el pasado por chinos e indios que convierte a los nacionales en minoría en su propio país, que ya no es país), naciones unidas, poco, y naciones olvidadas por los tomaydacas geoestratégicos y económicos de los poderosos, un antiguo censo que ya no sirve, un referendum ignorado que nunca llegó, ni llegará. No hace mucho volaba a diario sobre los campamentos de Tindouf barridos por los djinns y la arena, sobre los misiles decorativos argelinos, sobre la línea de riscos negros que hacen de frontera y camino para el contrabando de gasoil, y mi opinión es que todo este asunto se parece a aquel viejo Mig que en verano no podía despegar en las horas más calurosas, como los tanques marroquíes pinchados en la arena con los motores oxidados y los cañones llenos de insectos que buscan las escasas sombras, como aquel viejo castillito lleno de fantasmas de la legión extranjera...; nación y bandera no son nada para mí, ya no deberían serlo para nadie. Me gustaría crear un país nuevo y nuestro, con banderas de ropa tendida y ejércitos de músicos y bailarines, aunque fuera una nación de más de treinta años de tiendas sobre el desierto que revenden en el mercado los rotuladores carioca usados y la carne enlatada de la cooperación caducada, aunque estuviera vestida con las ropas viejas de Europa y se alimentara de las limosnas del amigo que es enemigo del enemigo, y pondría aquellos camellos famélicos que carroñeaban las basuras del mercado en el escudo, como símbolo de la resistencia y la paz...
Y aún así, sea saharahui, marroquí, ambas cosas, o mucho mejor, ninguna de ellas, esa mujer que pasa hambre en un aeropuerto me parece muy dulce, muy bella y muy sabia para saber de lapidaciones con porras, violaciones, golpes y cárceles. Yo le daría un verdadero pasaporte" passe par tout" para que pudiera pasar libre y ligera por todo; a ella y a todo aquel que camine sobre dos piernas, o dos ruedas, disparando sólo palabras.
Un beso para Aminatu Haidar, y un abrazo para Fathi Abderrahman. Con afecto y sin bandera, para los refugiados de las arenas y los dueños de nada.

"Mi niña tiene una banderita
que tengo que besarla
cuando la levanta y la agita"

lunes, 14 de diciembre de 2009

PALABRAS DE EMILIO ARNAO SOBRE EL ENCUENTRO DE VOCES DEL EXTREMO



Lo escribe el bueno de Emilio Arnao desde Palma en su magnífico blog. Os lo pego yo aquí, y sabed que Antonio Orihuela amenaza con organizar los encuentros del 2010, aunque sea en lo alto de la duna de Trafalgar...

Moguer III

El último día en Moguer, Emili, Jorge y yo nos fuimos a la playa de Mazagón. Allí nos hicimos la foto de la materia sorda. Mazagón es el Atlántico en su origen de quejido exagerado, la lisura de los pájaros quietos, los niños de Sorolla sin Sorolla. En una cafetería arreglamos el ínterin de nuestro viaje, la amistad, la humedad de los poetas, la esquinera del pueblo moguereño, las calles del surrealismo, el vertiginoso tiempo de un encuentro para el recuerdo, las voces del extremo, las tabernas fragmentadas, el color del cementerio, las pequeñas filosofías, las cenas abigarradas, el ejército de la luna, los poemas contraatacados; Moguer, el tiempo escrito en la luz. Porque fue Juan Ramón Jiménez quien nos unió a todos los poetas por unos días, como si saliéramos todos por internet. Iván Vergara, el mexicanito, grabándolo todo, para una posteridad mortal y rosa, en un cuadro de Remedios Varo, sobre los versos gimnásticos del frío de la mañana. Orihuela sentado en su silla de Picasso. El albatros sobre las mesas de las lecturas del malditismo. Moguer, luz escrita en el tiempo, pueblo para Zenobia cementerial y única, que yo encontré en una panadería comprando el bocado para Juan Ramón. Moguer, poblachón de casas blancas para una época de hombres últimos que siempre llegaban primeros, barroco de una vez, literatura de palabra indeleble para unos compañeros que no querían acabar, que no se querían ir, pero todo acabó, pero todo se fue, en la noche última de Elisa Yorch, con su música electrónica, y, entre llantos de poetas ebrios de trementina, Orihuela nos dio por fin el adiós, quien sabe si hasta el año que viene, quien sabe si hasta nunca, pero, en el coche que nos llevaba hacia Sevilla, en la noche final, dejando Moguer atrás, yo sentí el frío del puñal como un amarillo del subsconsciente, por si acaso Freud venía a repelarme mis sueños viajeros. Nunca olvidaré aquellos días de mundos hacia dentro. Moguer, la literatura clavada como un crimen. Adiós.



Escrito por emilio arnao el 14/12/2009


Moguer II

El segundo día leí yo en la Peña de Flamenco de Moguer. Según dijeron las crónicas leí bien, contundente, enemigo, húmedo, oficial. Había gente en el local. Me sentí como un alción en un mundo de poetas amarillos, querido, de vino dulce, transcurrido como un cadáver vivo. Saqué mis mejores poemas, los publicados y los inéditos. Emili me dio la enhorabuena y me dijo unas cosillas que por modestia no diré aquí. Luego vino el flamenco, la guitarra desgarrada, el lorquianismo, la amistad, la noche moguereña. Ya de madrugada, los poetas de Palma (por la mañana había venido Jorge Espina, este poeta asturiano con voz de albatros baudelairiana) no encontrábamos el hotel. El día segundo de Moguer había resultado juanrramoniano. Habíamos ido a visitar la tumba de Juan Ramón. Yo escribí un poema y lo deposité sobre la tumba. A estas horas habrá salido el poeta ya para leerlo. Eso creo. Moguer es un pueblo para dentro y para sí mismo, decorado por todas partes con versos del poeta, con recuerdos de Platero. Hacía un frío de guerra civil y los poetas comíamos en Los raposo con la charla lluviosa y gorda, como si la prosa se nos fuera a partir en cinco estructuralismos de Roland Barthes. Afianzamos la amistad con el jamón de Manolo, que más bien parecía un cuadro de Paul Klee, por su surrealismo de manos tibias de dibujos alimenticios. A un poeta que viene a leer no se le puede dejar muerto de hambre. Y así iba transcurriendo el día, con el son de los márgenes puros, con la poesía modernista de los karmas vanguardistas. Moguer, estampa de un tiempo para los días gloriosos. Éramos errantes y príncipes, perfumados y alternantes. Antonio Orihuela parecía un cuadro de Corot con su abrigo de peces de colores. Moguer. Amor.






Moguer I

He estado estos días fríos y fraternos de diciembre en Moguer, junto a Emili Sanchez-Rubio, gran poeta de Palma, a quien, por cierto, le han dado el Ernestina de Champourcín, la única mujer del 27. Llegamos a Sevilla y nos chanfleó una huelga de taxistas. Dos horas esperando en el aeropuerto para el transporte público. Sevilla colapsada. Hacia Huelva y de ahí, en taxi platereño a Moguer. Casi como un viaje a la India. Casi como leer a Deleuze. El hotel un buque de oro abierto para nuestro desayuno de viajantes. Habitación de poetas para la poesía surrealista. La noche moguereña, aquella primera noche, era fría como una espada para labios, juanrramoniana como la tumba de Juan Ramón, oceánica como las playas de Mazagón. Al día siguiente empezaron los encuentros poéticos. Líricos de todo el país nos dábamos cita para compartir días de literatura y rosas en un ambiente de vanguardia y modernidad. Todos estábamos en la antología. Nos leímos. Emili leyó como nadie, en español, en catalán, en hindú (por lo de los taxis). Los amigos poetas, entre un París de Breton y las casitas blancas de Moguer, nos íbamos a comer todos muy juntitos, jamón de pata negra, que es como comerle las patas a las bailarinas de la noche. Moguer se estaba poniendo de flamenco y peseta y llegada la noche, cuando ya Baudelaire daba su presencia de poeta maldito, el cantaor Manuel Batista se arrancó por fandangos, dejándonos a todos los poetas con el vino encanallado y el alma atrancada. El primer día en Moguer había resultado un gran pañuelo de naranjas, como en un cuadro de David Burliuk. Hola, Elisa.

sábado, 12 de diciembre de 2009

NADIE EN EL ARROYO DE MANGUETA



A Fathi Abderrahman.

Por un camino de grietas gigantes que los bueyes del sol retinto vigilan, riachuelo, charca, a veces golfo pequeño, moreras, juncos, mandrágoras, ranas, libélulas, patos salvajes y nadie, y mejor no le pongas nadie a Mangueta, colchón viejo de veraneante, basurillas de la bajamar, pulpo y...jirones de chaqueta de espalda mojada en las piedras negras, patera enterrada...Mangueta, más o menos desde el acebuche del olvido hasta el mar.

jueves, 10 de diciembre de 2009

EL CANTO DE LOS PIGMEOS



A las Voces del Extremo.

"Nosotros, los aka, somos pequeños, muy pequeños, los más pequeños de los pequeños,pero también somos los hombres, los señores del tiempo, los señores de la tierra, los señores de todo".




Mar es una matemática que lo ha calculado, y dice que si las Voces del Extremo fueran un niño, tendría diez años justos. Miro entonces hacia nosotros, y veo que no es cierto que seamos pequeños, no es cierto que nuestro canto sólo sea un zumbido inútil de abejas en lo profundo de la última selva, no es cierto, porque somos hombres soberanos, Logos zahorí, flechas del imperativo categórico desde torres de justicia vigía, por eso seguimos, por eso tenemos que seguir tejiendo del hechizo una red más gruesa, recitando la fórmula, carmina, mantra, quejío, con palabras animadas, con la voz cargada, desnudo universo volcado y vertido en el verso, un canto que mata el desencanto, hasta que sea imposible no derretirse escuchando el canto de los pigmeos. Ya sé que al principio es apenas un susurro, un pitido de fondo, creciente vibración primordial, música tamborera de las esferas, pero luego es savia, mar, sangre que se hace viento de magia en las gargantas de golfos adamitas, y al fin por todos lados esparcidas semillas sinnúmero de la nación antigua y desprogramada, dueños y siervos sólo de la sencilla aurora, tarareando un delicado huracán lúcido de palabras-medicinas que lo irisarán todo, y el embrujo sin niguna máquina funcionará, ese extraño canto de los pigmeos funcionará...

miércoles, 9 de diciembre de 2009

TZCTLPC



CUCHILLO DE OBSIDIANA, FLECHA Y FLAUTA,
EN EL PECHO UN ESPEJO OSCURO QUE HUMEA, INSTRUYE Y MATA,
HECHICERO ENVENENADOR DE TU HERMANO,
SUPREMO Y SECRETO ES TU BIEN,
TZCTLPC.

LA PALABRA DE UBERTO STABILE, CORAZÓN ARCAICO.



Ayer, en la sede de la Peña Flamenca de Moguer, durante la celebración del XII Encuentro de Poesía Voces del Extremo, en una tarde fría y gris, apenas a 24 horas de mi regreso del viaje que me ha llevado a recorrer el norte de México durante casi un mes, todavía con el jet lag y un resfriado galopante, rodeado de un pequeño grupo de amigos y queridos poetas, me hicieron uno de esos regalos que tocan el corazón, por su sencillez, por su grandeza, por todo lo que simboliza y significa, ha sido un momento entrañable y emotivo que me gustaría compartir con quienes quiero y siento cerca, quienes me haceis ser lo que soy. Gracias a quienes crearon esta cadena de amor, a Daniel Macías que nos inició, a Antonio Orihuela que le dió forma, a Antonio Gómez que me entregó el relevo, y a quienes la llevaron y a quienes la llevarán, por mantener viva esa parte de la vida que no se rinde, por la dignidad y devoción con la que entendemos y compartimos los sueños. Lo más hermoso de este premio no es recibirlo sino compartirlo, porque carece en absoluto de valor material, y de valor literario, y de repercusión mediática, porque es efímero y transitorio como la vida, y sólo tiene sentido cuando se ve como una piel común que poco a poco y entre todos iremos tejiendo. Con mis errores y cicatrices pero también con la ternura e intensidad que proclamo y me caracteriza, espero que el tiempo que sume a esta casaca sea un tiempo lleno de amor y conocimiento, de dignidad hacia otro mejor. Gracias

http://www.youtube.com/watch?v=8tKfYwc4zxA
el enlace lleva la música que atesora ahora mi corazón

UBERTO STABILE, PREMIO "AINTZINAKO BIHOTZ" (CORAZÓN ARCAICO).




En el seno de los encuentros de poetas en Moguer, VOCES DEL EXTREMO, organizados por la Fundación Juan Ramón Jiménez desde el año 1999, se creó , en el año 2004, el galardón "Aintzinako Bihotz",( Corazón Arcaico). El premio toma su nombre de unas palabras del poeta Bernardo Atxaga escritas en una lengua que, como la poesía y la canción, ha sobrevivido desde los tiempos de los bosques, la magia, y la familia social de la tribu. Este galardón no se encuadra en la categoría de las distinciones de la técnica literaria o de la creación poética, sino que premia y distingue la pureza y la desnudez de espíritu, la belleza moral, creativa y serena, "el estado poético" de la mente, el único estado que los herederos de Juan Ramón se comprometen a defender y a mantener. Cada año se reunen amigos poetas para asomarse al viejo pozo de la consciencia dulce, alrededor de la candela de la voz de antes de todo, y que será la misma voz que sobrevivirá a todo lo que conocemos, la canción antigua que calma el hambre de una nueva tribu, hermandad antigua en un mundo futuro que debe ser más sencillo. La concesión del galardón va acompañada de la entrega de una casaca de oficial del extinto ejército tibetano, el uniforme de un ejército de un país que ya no existe, como símbolo de una lucha pacífica, una neuroguerrilla imposible contra los gigantescos molinos tecnológicos, y la insensatez de las estructuras de los estados y las plutocracias, pero sobre todo, contra el olvido del corazón y el abandono de la sencillez y el cultivo interior en nuestra especie. El "Corazón Arcaico" de cada año recibe, junto con esa chaqueta de flores y bambúes dorados sobre un caos negro, la obligación y el privilegio de seleccionar al galardonado del siguiente año ,y entregar la casaca públicamente, imitando así antiguas tradiciones mágicas y religiosas de la transmisión espiritual de una doctrina por la entrega del manto.

Después de recibir la entrega, el galardonado deberá recitar la sucesión de los anteriores galardonados.

1- DAVID PIELFORT, 2004

2- ANTONIO ORIHUELA, 2005

3- ELADIO ORTA, 2006

4- ELISA YORCH, 2008

5- ANTONIO GÓMEZ, 2009

6- UBERTO STABILE, 2009

EL BUEN GUERRERO



Para Antonio Martínez i Ferrer, voz del extremo.

Ese viejo con bastón y gafas gruesas que llora de rabia cuando canta, es el único que cuenta el número de niños de arena que mueren de hambre en el reloj, el único escriba que graba los gritos y el dolor de la multitud humillada. Cansado me dice que ya está desprogramado, que sólo es furia sin camaradas, sin siglas ni sueños, y pacientemente monta poemas despertadores y bombas de compasión para sus nietos, por si sus hijos siguen sordos y ciegos. Míralo bien y aprende, porque ese anciano fue el buen guerrero.

martes, 1 de diciembre de 2009

VOCES DEL EXTREMO 09





VOCES DEL EXTREMO 09, POESÍA Y MAGIA, XIºy XIIº ENCUENTRO DE POETAS EN MOGUER,
DEL 5 AL 7 DIC.

REFUGIADOS EN LA SANGHA DE LOS AFINES
UN PARÉNTESIS EN LA DIÁSPORA
CONCILIO DE CORAZONES ARCAICOS
VOCES DEL EXTREMO CONSCIENTE
SALVE MOGUER DE LO JONDO

lunes, 30 de noviembre de 2009

EL REFUGIO



Con los labios fríos y el pelo mojado
me dices que ahí fuera llueve en serio,
pero aquí dentro, en el refugio,
se queda en música.

viernes, 27 de noviembre de 2009

COMO LAS HOJAS DEL PLÁTANO



POR ALEGRÍAS VA EL SITAR DE GUALBERTO
EL CHOCO NADA ENTRE VINO Y PAPAS
MI PINCEL SUJETA UN MOÑO NEGRO
YA SÉ QUE TODO CAERÁ
TODITO TODO
PERO QUE CAIGA BIEN
COMO LAS HOJAS GIGANTES DE PLÁTANO
POR LA ALAMEDA
DE NUESTROS LENTOS PASEOS

viernes, 20 de noviembre de 2009

EL SUEÑO DEL MONO



PIENSO MIENTRAS ME DUCHO
QUE SÓLO SOMOS EL SUEÑO DE UN MONO
FUERA ESCUCHO LAS RISAS DE LOS AMIGOS
ENAMORADOS DE LAS MATEMÁTICAS ANDALUZAS
COMO EL GITANO SOLÓFOLO DE LAS 3000
COMO TODO LO QUE NOS PROTEGE
CONTROL ESCAPE CONTROL ESCAPE
CANTINFLAS BAILA CON UNA NAVAJA GIGANTE
SIN QUE NADIE LO ASUSTE
ESCAPE

miércoles, 18 de noviembre de 2009

POTAJE DE SINESTESIAS



¡CÓMO CASA LA ÓPERA CON LA OLLA EXPRESS!
MOLA CON LOS TIBETANOS TAMBIÉN,
YA SALE EL VAPORCITO DEL PUERTO,
FABADA BRUJA

martes, 17 de noviembre de 2009

LA MADRE NEGRA




JUNTO A LOS MUERTOS
SIN VERGÜENZA
ARDE POR DENTRO
LA REINA REBELDE
SERPIENTE VIEJA
DEL DULCE SECRETO

viernes, 13 de noviembre de 2009

PRIMER FRÍO



NADA QUE HACER
ESCRIBO EN MI AGENDA
CON EL PRIMER FRÍO

FULL



DENTRO DE TU BATITA
TENGO FULL ACCESS
ALLÍ LO ENCUENTRO TODO
MI GUERRA
MI PAZ

ALAMEDA DE HÉRCULES



ENCIENDO VELAS A LOS BUDAS
SIN TENER CONCIENCIA DE LO QUE HAGO
CON EL CIELO AZUL ESCUCHO LA LLUVIA
DONDE BROTAN LAS COLUMNAS
SIENTO EL TRUENO
PLUS ULTRA

jueves, 12 de noviembre de 2009

MEJUNJE DE BELLEZA



A Javier Gago

ECHA MEZCLA,
ECHA MÁS MEZCLA
DE ESE MEJUNJE DE BELLEZA,
HASTA QUE MIS COSTILLAS Y MI PELLEJO
SEAN LOS MUROS DE LA CASA DE LOS CUATRO VIENTOS,
Y DENTRO DEL CÍRCULO DE PLUMAS
BRILLE FUERTE LA GRAN NADA

sábado, 7 de noviembre de 2009

NUESTRA TIERRA CUADRADA



OS ECHO DE MENOS A TODOS,
DEBERÍAMOS PLANTAR TABACO Y MAIZ
EN LA ARENA QUE HAY AL PIE DE LOS ÁRBOLES,
DONDE LOS PERROS ORINAN,
Y EN ESE CUADRADO PEQUEÑO
FUNDAR UNA REPÚBLICA,
UN CAMPAMENTO INDIO,
DONDE ESTEMOS JUNTOS
SOBRE LA TIERRA LIBRE

LA CUEVA



A MEDIO METRO DE DISTANCIA
MI MUJER DICE QUE ME ECHA DE MENOS,
BOB´S GOT DA BLUES,
DESAYUNAMOS POR LA TARDE,
NADA NOS FALTA

martes, 3 de noviembre de 2009

LA COSECHA



INOCULO ESPORAS
TE HAGO UN RETRATO
HIERVO ALGO DE COMER
RECIBIMOS AMIGOS
LAS GOLONDRINAS PASAN RÁPIDO
NAVEGAMOS
COSECHO LOS DÍAS

viernes, 9 de octubre de 2009

LA CANCIÓN MÁGICA DE LOS HOMBRES LIBRES



Animismo, chamanismo, pensamiento mágico primitivo, mítico, simbólico... Ponerle nombres no es suficiente, creo que sería muy difícil comprender el mundo de antes de nosotros, el tiempo de la magia, cuando nada estaba fuera del pensamiento mágico y el hombre hablaba con los espíritus de todas las cosas, pero no hay duda de que así fue durante la mayor parte del tiempo de nuestra existencia pasada como especie.

Con toda seguridad, hace tres cientos mil años, un hombre cantaba junto a una hoguera, disfrazado con pieles, cuernos y huesos de animales, acompañado por los coros, tambores y jaleos de su tribu, su familia extensa, en un trance o estado de consciencia profundamente alterado, con el deseo de conjurar las amenazas visibles e invisibles, sanar a un hermano enfermo, convocar a los espíritus para una caza abundante, celebrar poderosamente sus vidas fugaces y arriesgadas, o simplemente viajar a los territorios de la mente que nuestra vigilia nunca podrá conocer. El poeta y el brujo o chamán eran entonces una misma cosa, aunque la vía de la canción, la magia y la visión estuviera abierta para toda la comunidad ya se reconocía la valía del especialista. Este poeta-brujo era aún más, era el carro de la memoria y la sabiduría, una alejandría con piernas, el músico, el médico, el farmaceútico, el artista, maestro de ceremonias y fiestas, director y actor psicodramático, mediador entre el mundo de los espíritus y el mundo de los hombres, siempre hábilmente inclinado hacia la protección de su comunidad, la biblioteca, la discoteca y el fonógrafo, psicopompo, guía espiritual, sabio, filósofo, científico empirista, y economista a consultar en tiempos de crisis.


Hace tan sólo siete mil años florecieron las primeras ciudades, y con ellas una realidad que, en lo esencial, no es muy distinta a la nuestra; propiedad privada, comercio, trabajo, dinero, estados embrionarios con monopolio de la fuerza coercitiva, ejércitos, leyes, jueces, sacerdotes de religiones organizadas que monopolizaban la magia, la ocultaban o la ponían al servicio de las estructuras del poder político. La escritura, una prodigiosa herramienta creada por los contables de grano y ganado o por sacerdotes en sus templos, es utilizada por los poetas. La poesía sobrevive, aunque su antiquísima aliada y matriz, la magia, desaparece totalmente o sobrevive de un modo deformado, irreconocible, anecdótico.

Imaginad sólo por un momento que hoy resucitaran los poetas-brujos, y después decidme dónde encenderían sus hogueras o en qué reserva podrían sobrevivir. Yo opté por la Poesía, la canción mágica de los hombres libres.

miércoles, 7 de octubre de 2009

RYOKAN DIXIT



El viento trae
las hojas suficientes
para hacer fuego.

Ryokan

DOBLE FLOR



Como iniciales arañadas en un banco,
belleza imperceptible de lo acostumbrado,
doble flor, besos en la Alfalfa...

martes, 1 de septiembre de 2009

EL PLEITO DE LA CAMISETA NERGA O VIVA LA USUCAPIO



TRANSCRIPCIÓN JURADA DEL PLEITO CIBERNÉTICO EN EL FEISBÚ ENTRE LAS HERMANAS SALAZAR POR LA CAMISETA NERGA QUE ASPI LE QUITÓ A SURMANA ROCÍO PARA SU CAMPAÑA DE VERANO EN CHUMBO-RUMANÍA DEL PALMAR, Y QUE MÁS TARDE ÉSTA RECUPERÓ GRACIAS UNA OSCURA ALIANZA CON SU MARE, NEGÁNDOSE A SU DEVOLUSIÓN A PESAR DEL CLAMOR POPULAR Y LOS ARGUMENTOS FORALES VIZCAÍNOS APORTADOS. ESTA NOCHE EN EL PERRO ANDALUZ SE ESPERA UNA RESOLUCIÓN DEL CONFLISTO, SI TODO FALLA, ARBITRARÁ MONTESERRÍN.

Rocío Salazar
ji, ji...pero, tú ta llevao una camiseta negra mía?? que no laencuentro? que cada vé que te lo pregunto eliminas el comentario...déjate de chumborrumanía y devuérvele la camiseta a turmana
comentario.Ayer a las 16:51

Mar Barranca Castañeda
jajajajajajjaja
Ayer a las 17:45

James J Denton
devuelve la camiseta ya!!!
Ayer a las 17:49

Rocío Salazar
CHUMBORRUMANAAAAAA, que la camiseta es la que tienes puesta en toas las fotos del fin de semana pasao en el parmáaaaaaaaaaaaaa, que no stoy diciendo ná raro!!
que mas puesto las pruebas en bandeja!!!
Ayer a las 21:15

Rocío Salazar
...sa dao cuén tu cuñao, que es colombo...a mí no me diga ná
Ayer a las 21:19

Pipi Power
JAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJA
Ayer a las 22:25

Aspi Salazar
Cuidao.ni.que.la.camiseta.fuera.dedorceysurmana.me.creía.que.era.de.la.niña.como.me-he-kedao.tan.dergaita.to.me.kea.bien.te.la.dejo.en.er.puerto..harme.un.regalitoi.surmana.
Hace 11 horas

Aspi Salazar
Mi.cuñao.es.mu.listo.y.mu.mono.mu.espigaito.mu.fuerte.y.mu.tó.neocló.lo.que.tiene.que.jasé.e.arreglá.los.enchufe.que.los.ha.puesto.arrevés.dile.que.e.un.pelota.de.Papá.amo.home
Hace 11 horas

Rocío Salazar
que dise tu cuñao, que lo que estará alrevé es el interrustó, que el enchufe no se pué entendé que esté al revé! a vé si hablamo con propiedá
Hace 11 horas

Aspi Salazar
ensima.filóslogo.completito.mare.lo.que.sea.que.lo.ha.puesto.malamente.y.no.me.pueo.de.planchá.er.pelo
Hace 11 horas

Aspi Salazar
Ah.y.dile.que.sa.quedao.sin.er.role
Hace 11 horas

Rocío Salazar
que dise, que mejón filóslogo de enchufessshh, que poeta piloto
Hace 10 horas

Rocío Salazar
que le diga qué enchufe está al revé, que está intrigao
Hace 10 horas

Daniel Macias Diaz
Y dígale ar filoslogo litricista que de piloto sólo a veses, pero ke poeta hasta la sepultura y a musha honra, a ve si vamo a empesá malamente en esta familia
Hace 5 horas • Eliminar

Rocío Salazar
tu de momemnto has entrao valiente!!! porque entrar en medio de una conversasión de las heramanas salazar...pufff ya le has echao cojones, mira como nadie satrevío desde hase 10 horas...
buen rollo eeennnn???
Hace 2 horas

Aspi Salazar
Ay.Omá.Sin.presentasiones.ni.ná.como.tenga.que.da.puñetassso.en.mesa...Amo.a.llevanno.bien.Y.dile.ar.rubito.rayo.de.só.que.no.sea.tan.oservaó.La.camiseta.me.la.keo.y.quiero.un.regalo.mono.en.casa.de.Sevilla.cuando.llegue.Ea
Hace una hora aproximadamente.

Rocío Salazar
al rubito rayo de só, no leviá desí lo que ma dicho tu novio...vaya sé que se ponga poeta tb...que ya conose tu su poesía...jejejee
Hace una hora aproximadamente.

Aspi Salazar
Rima.libre.Y.der.regalo?
Hace una hora aproximadamente.

Rocío Salazar
pero si despué nunca te gusta ná de lo que se te regala!!! te gusta tó lo que le veas puesto a otra, despué se te regala y le pones peros...que yo ya, a tí y a mi cuñá nos regalo ná! que sois las 2 iguá pa eso...
Hace una hora aproximadamente.

Rocío Salazar
y la camiseta no te la kea, que yo tengo al MI6 por ahí y ya san encargao...
Hace una hora aproximadamente.

Aspi Salazar
te.viá.comprá.tres.palés.de.camiste.qué.seguía.ere.hija.con.lo.desprendía.que.soy.yo.ya.está.aski.tor,mundo.metío.en.la.cosina.qué.gente.omá.No.te.veo.hago.escala.en.el.palmar.y.sevilla.antes.de.chocolandia.déjame.cosa.mona.anká.lamama.dale.un.beso.ar.filóslogo.litrisista.pelota.altruista.de.la.música.de.él
Hace una hora aproximadamente.

Rocío Salazar
seguía yo??????? chumborumba, chumbeira, chumba que te chumba....seguía yoooooo????

sábado, 29 de agosto de 2009

TIEMPO DE FRUTOS O LA CHUMBERA DE LA CURVA DE EL PALMAR






Para Aspi y los chumbo-rumanos

Fortaleza antigua por coches sitiada,
ella, enhiesta, amarilla, al cielo mira,
él, de soles abultado el vientre naranjea,
fuerte en las arenas del descuido, flor y fruto,
secreto nuestro, cumplido el tiempo,
bravío es el chumbo.

miércoles, 26 de agosto de 2009

CANTES EN EL CHUMBO-PATIO OSCURO O EL RETONNO DE ROSANITA

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No shit, observen las mieles, desde lo oscuro de la hamaca, en la voz de Rosana, y que lloren La Nitra, Latana y La Tobala...

viernes, 21 de agosto de 2009

CARAOSCURA, ANGEL AND FRIENDS EN VILLABLANCA DEL PALMAR

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EL PATINILLO FLAMENCO DE CHUMBO-RUMANÍA, EL PALMAR, CADIZ

Por SEPIA PRODUCTIONS y la SNPT, con la colaboración artística de Chico Ocaña al cante y la guasa, Tejeringo de Triana al pito de chirigota, y Angel de Cadiz a la guitarra.
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TEKILA Y ARGUMENTOS A FAVOR DE LA EUTANASIA

Otro video extremadamente fluxus por SEPIA PRODUCTIONS Y LA SNPT con la anciana perra Tekila como protagonista.

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jueves, 20 de agosto de 2009

ABORDAJES, SOLEÁ POR BULERÍAS


TRAZANDO LA DERROTA




Valientemente flamenco
tú esperas la embestida,
sin miedo el hombre es un templo,
o gloria o muerte a la salida

MAHAMUDRA O EL GRAN SELLO




Levanté las largas serpientes cretenses de su espalda, con la confianza del que maneja su propio cuerpo, y dejé su cuello al descubierto. Mordí con fuerza hasta apretar el manojo de su cableado interno, y dejé claro que nos fundiríamos, y que miraría su cara enmarcada de meteoros sin deseos fugaces, crema de galaxias su corona. Y, como un nuevo animal que nace orgulloso y desafiante, todo quedó sellado con estrellas y granos de arena para el bien de todos los seres.

martes, 21 de julio de 2009

MURALES DEL CLUB CULTURAL CULINARIO EL PALMAR



VANITAS



REYES



ITALIA



PAULA Y ALMA

Técnica: acrílico sobre panel

viernes, 10 de julio de 2009

NAROPA EN EL PALMAR






Sí, ser, sólo ser, afirmativo sexy, pringado de panteístas mieles y flujos de madre, en el asentamiento rumano romaní, silvestre canto, de Clavileño flamígero-alígero virtual rider, como putón de mar en la cama-patera de Jerez en el jardín de chumberas, ordeñar la leche de los pájaros o de las arenas polvo de diamantes, jugando en la orilla del Vacío gozón, nadar en turquesatlthcdoscpthcmdathcmdmathcdmtlsd, ído y escapado del nigredo putrificante, fango fértil, delicado brote como papalotl, papalotl, papalotl...¡Geróoooonimoo! ¿Hyeronimus?
Resiste animal farm, campamento indiogitano, nave de piratas, yegua de bandolero, resistid hijos del rayo y el viento invisible, en alto la bandera del estado poético desnudo, añil cielo super, superconcienciasuper, sólo ser, ser, sí...o nada.