LA TIERRA DE LA PIEDRA NEGRA


¿Querrían convertirse en desiertos en el desierto,
en luz naranja de risa y llanto,
volverse viento y dicha en la arena, néctar, escalofrío, libertad...

domingo, 29 de agosto de 2010

LA FÁBRICA DEL FLUJO BRUJO



¡Viejo borracho! Ya lo cantaron claro Ryokan y Camarón, si se apaga el Sol, enciende una vela, y si tienes frío, busca candela, así que en la ruina de la cola del paro, la cabeza de pescado y que si queda algo de carne para el perro, no digas que la fábrica del flujo brujo no sigue abierta, con sangre eléctrica y caldos amorosos circulando por los tubos conscientes, no digas que pobrecito y ciego sólo te quedan la voz y las manos, cuando la canción de lo real, la mosca, la chicharra, el gorrión, las hojas, con idiomas de purpurina en el viento, anuncia chaparrones de datos puros y contentos; “mit den ende von der moderne kunst”, a la antigua alianza vuelto, como un cabrero que en medio del tardotecnocapitalismo famélico canta flamenco y es atanor de carne, Fluxus Kunst-Lab andante, por todos lados libando el flujo, la esencia, néctar de flor y ardiente orujo. ¡Coño! “Endless supply y free refill” para el que llegue a donnadie, para el misterio que caza, cosecha o pastorea misterios, y luego cocina y reparte, seguro que suyo será el tesoro del viejo flujo, y con el gran “erste” arte que enhebra las cuentas de átomos y cabezas, te alzarás como un bicho que nace del más extraño rebujo, de la misma pasta que las cosas, un brujo.
  
http://flujobrujo.blogspot.com/

jueves, 26 de agosto de 2010

"VICTUS" FRENTE A LA ISLA DE ARRAN



Frente a la isla de Arran un guerrero sabe cuando ha sido vencido, y el navegante sabe cuando se ha perdido, mientras pasea el perro-guía de la consciencia entre charcos salados de una bajamar oscura y ventosa; se lo ha traído a contracorriente desde las arenas del cabo de Trafalgar, donde empezaron y acabaron muchas cosas para muchos (y me gusta que así sea), mientras llegaban por cientos los refugiados térmicos desde el valle horneado del manso Betis, un frescor se alejaba en el fresquito de un autobús verde, desde toda Sevilla cerrada por vacaciones, cerrando las maletas y doblando el pareo naranja, secreto poder del gran baba que, oceánico, bandolero y sin esfuerzo, es la misma materia, y como un vacilón inmenso y sin soporte que es amador en partículas, explota, busca sus trozos, y al no poder distinguir cuáles son los suyos, los recoge todos, sin saber quién ama ni qué es amado, cerrado para buscar trabajo en la estación de Santa Justa, fumando junto a una rubia enganchada y de post-guerra que recoge colillas del cenicero y no muestra interés en el carísimo cartel acristalado que anuncia el musical "huelga general", contra todas las corrientes, como el que va a Ixtlán alejándose entre los gritos de los peregrinos, y prosigue hacia Ixtlán al revés, por las antípodas, bendiciendo en alta velocidad los olivares, Despeñaperros, la aridez moral y quijotesca de La Mancha, santificando Madrid al cruzarlo por sus tripas, por el camino difícil, el camino largo, certificado médico para un cuerpo milagrosamente sano y ojo de cíclope en Gatwick, porque el médico-piloto Colm Killeen ya no está para susurrar "Belfast"o "Shannon" desde una esquina de su consulta en Dublín, mientras disfrutaba escuchando cuentos de turbinas que tosen por los desiertos. Te juro que él no es un viajero que se pierde y roba el último huevo del último Dodó, y siempre pierde la nave, la carga, y a todos los compañeros, hijos, amantes, y finalmente se pierde él mismo, el que invariablemente, sin ser adicto a nada, agota todos los créditos de familia y amigos. No, te juro que él es el viaje mismo, con su sabor de mundo nuevo y muerte de todo lo conocido, y se despertó gritando la mañana del gran viaje-¡Simbad, Simbad!-, y con eficacia y precisión se afeita la mente, apaga la alarma y se aprieta el cinturón, y anda, corre, vuela, lucha, navega, todo para distraerte mil y una noches, hasta que de nuevo reaparezca como náufrago desnudo y solitario en una orilla extraña frente a la isla de Arran, entre millares de montoncitos de algas, al lado de las gaviotas que en esas aguas gélidas no quieren ni mojarse las patas, con la tristeza transparente y amarillenta de una medusa muerta. Entonces sólo la vieja casa Natura es consuelo de su derrota con unos dedos de luz que salen de lo gris para rascar la plata del mar y pierden, rascan y pierden, como los legionarios cuando vinieron por aquí y se retiraron un poco más abajo, con las alas encogidas y los rayos apagados en sus escudos rojos, tras la muralla que mandó construir un emperador sevillano, igual que ya no hay ningún León con faldas que sea Rex Scottorum. Ahora niños rubios de uniforme hacen fila en el aeropuerto de Prestwick para embarcar camino de otra guerra en el confín de otro Imperio (el sargento Elvis tuvo más suerte y paró aquí sólo para que su avión repostara y le hicieran algunas fotos). A veces también hacen escala aviones sin ventanas cargados de secuestrados encapuchados con barbas. Guárdate del cuento del enemigo bárbaro y lejano que necesita ser liberado y civilizado. ¡Ah!, y nunca hagas una prueba de vuelo con un abuelito que sospecha que tú eres su sustituto.

Y si te fijas bien ( la visión es más clara cuando ni siquiera has llegado a mileurista y te das cuenta de que un curriculum no es comestible por impresionante que sea), delante de la mole de Arran, hay una islita picuda que se llama Holy, la isla sagrada; creo que tiene un faro, un castillo, cabras, aves, estupas, y mantras de colores tallados en las piedras, por si algun día lo pierdes todo y la derrota es completa, por si renuncias a la gran estafa de los hombres, sus intereses, sus afanes, sus guerras...

A la vuelta por Faro, Simbad va camuflado entre los veraneantes borrachos de cerveza y tabloides, añorando a contracorriente que hubiera libertad a low-cost y espíritu with the lowest fares guaranteed, el vencido busca el sentido de trazar una línea inútil en la carta uniendo las puntas del arco megalítico atlántico de los misteriosos pueblos del mar; todo se ha perdido, el catálogo de fracasos es enciclopédico y parece un enorme libro de anti-ayuda, el navegante loco no tiene nao de sueños, y vivo pero "victus", sin el escudo de los mitos, el legionario se bate en retirada, ahora la libertad es una operación duradera, y el terror del orden ha sido vencido.

martes, 17 de agosto de 2010

BRAGAS Y CAMALEONES



SÓLO LO VISIBLE QUIERO CONTARTE
SOBRE EL CAFÉ EL PAN Y EL ACEITE
EL ÁRBOL SIEMPREVERDE
Y EN LO QUE DURA EL DESAYUNO
UNA PAREJA DE CAMALEONES LO CRUZAN
LENTOS PERO CONSTANTES
BELLOS COMO TODO LO QUE ESPERA TU OJO
ASÍ EL FRUTO ROJO DEL RICINO
LOS TOMATILLOS AMARILLOS DEL DIABLO
O LAS COLONIAS DE CARACOLES DORMIDOS QUE FORRAN LAS PITAS
TODO VIVE MOSTRÁNDOSE
CANTANDO CON SUS FORMAS
COMO LA BOLSA AZUL DE BASURA ENTRE LOS CARDOS
CAMINO DE LA PLAYA
-ASÍ LLAMARON AL PARAÍSO HACE MUCHO, DILMUN, MIRA QUÉ FRESCO Y UMBRÍO-
LE DIGO A LA MUJER QUE ESPERA JUNTO AL CAÑAVERAL
Y HACE UN MOMENTO LAVABA A MANO
DESEOS DE SUS IMPOSIBLES BRAGAS TRANSPARENTES
Y UN TAMPÓN DESCANSA EN LAS ARENAS COMO RATA BLANCA
QUE MATÓ EL MENSTRUO
Y PASAMOS EL CHIRINGUITO DE LOS HOMBRES
CON SUS RUÍDOS SUS PLÁSTICOS SUS CERVEZAS
HASTA LLEGAR A LA DESNUDEZ
DEL FUERTE DE PIEDRA
DONDE LOS LIRIOS DE MAR
ESPARCEN SUS SEMILLAS NEGRAS
AMISTAD Y BREVES NUBES DE TORMENTA EN AGOSTO
SIEMPRE PRIMERO EL CALOR
Y DESPUÉS EL FRÍO EN LA PIEL
SIN TRUCO NI MAGIA
APARECEN BRAGAS Y CAMALEONES
Y ESO ES LO VISIBLE
LO QUE QUERÍA CONTARTE

lunes, 16 de agosto de 2010

PALABRITAS DEL GRAN PODER



PALABRITAS DEL GRAN PODER ES UN RAP TRIANERO QUE IMPERIO SEVILLA CREÓ PARA JOSÉ CARAOSCURA AL ESCUCHARLE CANTAR “YO NO ESTOY LOCO, YO SOY UN ARAPAHOE”.

Tocado del ala, tocado de gloria, el indionegrogitanocaraoscura que cruza sin mudanza la marisma primordial, la selva enajenada, camino del cruel rastrojo de las ciudades chamuscadas. En el ojo los pedazos de un hombre, flor de melocotón, gata preñada, nubes naranjas, flecha de garzas, llovizna en la cara, buscando la palabra, tocado del ala, tocado de gloria, que despierte la sagrada memoria, la alegría que llora y tiembla como noviazgos de estreno y ramas de jacaranda mareadas en el vendaval, plumones perdidos, paracaídas de plástico en bolsas de supermercado cayendo hacia arriba, tocado del ala, tocado de gloria, otro flipado ciudadano maravilla nacional de las maravillas, y no toco la flauta en una esquina con la magia de la papa, Papageno y las papas aliñás. No sé porqué, habiendo bailando por fiesta sobre la amorosa delicadeza del último cimiento, la ballena me escupió, y ya no soy tan yogui tabernero, ni tan tan tántrico, ni tan tirititraun tran trero, ni Zagreo cocido, devorado y cagado entero y vivo, ni vuelvo otro año con romero de brujo psicopompo y porompompero, ni Orfeo ni flauta de Pan, ni dame pan p´al bocadillo, ¡me escupió!, ¡me escupió!, a la orilla de los cuerdos y los tristes me escupió, para que me cante, para que cosa tranquilo un poema-zapatilla para los turistas en la reserva del Espíritu Casinomeacuerdodelatierrapura, para que ensarte cuentas de consciencia y las venda en el puesto de abalorios, y adornes tu apartamento con un toque colorido, con algo salvaje y primitivo. Tocado del ala, tocado de gloria, el último mono, el bardo loco, el bardo piloto, el de los bordes rotos, conducirá una canción-autobús por las calles ignoradas del presente y la fértil nada, y los niños corearán, unas palabritas para viajar, rap, rap, unas palabritas para regresar...

De LAS AVENTURAS DE IMPERIO SEVILLA, Editorial Baile del Sol.

domingo, 15 de agosto de 2010

LANZADERA TRAFALGAR (MUTA, MUTA, ALMA PUTA.)




No sé porqué pusimos allí la lanzadera, quizá por la nostalgia del olor las antiguas piscinas de salazón de tripas de caballas con sus esquinas blancas y redondeadas, o por un templo de Juno enterrado en la arena que aún era auspicioso para las bodas. Pero la verdad es que se dormía bien en el cabo de todas las ruínas y todas las derrotas con ese audio-track de tambor chamánico de la rompiente que no descansa. Además nos protegía con poesía la ley de costas y la constitución, cantando que aquí el pueblo es dominus y cualquier desnudo, señor, omnium y res publicae todo lo que alcanza la vista,o sea, nuestras, nuestras todas las riberas de arroyos, ríos y mares, no hay pues ningún agente, señor problema.
(BARBATEÑA REPTILIANA, NO OLVIDES TRAERME NECTARINAS)
Me he distraído. Decía que desde la caravana, que según el registro de la propiedad es de un alemán, (el mismo que en un momento vendrá a pedirme que le ayude a poner otra valla) Santoka-white-trash-primera línea de playa había convocado a los inmortales chinos bajo cualquier disfraz caballeresco de cochina o cochino ibéricos y pre-romanos, tunantes rinconeros y cortadillos de Serva la bella, y a cualquier mutantón de sus vastos territorios ultramarinos para la gran asamblea- despegue anual del círculo de los desnudos sin marcas en el que los perros son iguales a los brahmines. Pero ahora tenía que poner fecha, hora y lugar para la salida, porque los contratos, tickets, y flyers de raves sin estos detallitos son nulos, aunque quede elegante ese toque atemporal y museístico. Era un milagro presupuestario pero las naves estaban preparadas, gracias al armador Octavio, y había que zarpar swiftly en el swift shuttle aprovechando la cola del cometa Swift-Tuttle (calcular su errática órbita nos ha jodido varias veces los ordenadores de a bordo) con la ya tradicional tarea de esquivar ese picante enjambre de meteoros, famosos y turistas en el chiringuito. En resumen, in short y en shorts, que por miriadas de razones técnicas tales como suelo de arena para la fricción de pies sagrados, ofrendas de música, combustibles toscos para la castas bajas, equidistancia aproximada del punto de no retorno entre el radiofaro galáctico y el campo de los palmitos de fosas sépticas rebosantes, y más blablás que si te tocara al lado un high parlanchín del Doctor Guassa calentándote la oreja, había decidido, previo acuerdo asambleario con todos los linajes de brujos, yoguis y lamas, y con los dos cientos bandoleros de su cerebro, que el lugar sería el chiringuito que se llama padre en sánscrito, uno que tiene medio mandala pavorrealista de colores cambiantes y chillones detrás de la barra (la shakti es ordinaria, aseguran los textos de lo sagrados tantras).
-Sí, hombre, donde antes alquilaban tablas de surf unos franceses.
- Vale...¿Pero cuándo?
Volvió a repasar sus cálculos y anotaciones sobre el perihelio, porque la memoria es un serio problema para los inmortales.
- Hoy, esta noche, y mañana también durante el día.
-¿Habemus Stargate?
-Sí, polvito de estrellas en su mismo jugo, ahora sólo queda rezar la oración del navegante y dejar que el viento haga su trabajo y vacíe las playas.

GATE, GATE, PARAGATE, PARASAMGATE, BODHI SVAHA.

O en español:

MUTA, MUTA, ALMA PUTA, que un viento de levante te lleve y te lleven todos los demonios a las tierras de belleza, a las tierras de pureza, estrechos pensamientos, estrechos sentimientos, que todo arda, que todo arda, que circule alegre el corazón que emborracha por el carril coño de la Bernarda, tu pecho desnudo frente al ancho estrecho, extraño a nada, familia de todos, amante que pasa, licor de espacio dulce hemos destilado, sobre una patera enterrada recibimos a los invitados, y para los que no se hayan enterado, la rompiente se echará un cante viejo y salado, SI TIENES HAMBRE,CRUZA LA FRONTERA, SI TIENES HAMBRE, SUBE A LA PATERA, mira las aves que migran, la ley las protege, ellas no peligran, SI TIENES HAMBRE,CRUZA LA FRONTERA, SI TIENES HAMBRE, SUBE A LA PATERA, primero hay que comer, despues hay que amar, y al fin, de gozo en pozo y de pozo en gozo, tienes que mutar, Alma Puta, tu abrirás todas las rutas, por mares y montes, por ciudades y países vayas donde vayas siempre hay vallas, pero se levantan los vientos del espíritu y hasta con un lastre de dos mil kilos de arena aproa al mar la patera, cabalga el corazón que emborracha por el carril coño de la Bernarda, Alma Puta, rumbo a las tierras de pureza. ¿Con quien no comerás, con quién no beberás, a quién no podrás amar? Si sólo hay un hombre, si sólo hay una mujer, si sólo hay un mundo, y unas tierras de pureza para arder y disfrutar, ¡Oh, Alma Puta!, aborda la patera enterrada, abierta la sombrilla,la vela está izada, y dejaremos que nos sorprenda la marea más viva, más allá de la playa regada de calaveras, más allá de todas las vanas hogueras, arder en el frescor de la espuma y el turquesa, y agrandaremos el círculo, echaremos más arroz a las costillas, y más costillas al cous cous, y alrededor de esta candela no habrá diferencia entre los perros y los brahmines. ¡Baila, Alma Puta!, que un viento de tinieblas te lleve, y SI TIENES HAMBRE, CRUZA LA FRONTERA, SI TIENES HAMBRE, SUBE A LA PATERA, y ya varado en la última playa, tu nombre no será hombre, sólo belleza en tierras de belleza, sólo pureza en tierras de pureza, MUTA, MUTA, ALMA PUTA, MUTA, MUTA, ALMA PUTA.

miércoles, 11 de agosto de 2010

45 PUERTAS A LAS ESTRELLAS


A "El Chozas de Jerez", que le cantaba a las estrellas cuando era pastor.

UNA DOOR
DOS DOORS
TRES DOORS...
DICEN QUE LOS FELINOS SON ESCLAVOS DEL CELO
Y LOS HOMBRES DE LOS ASTROS DEL CIELO
PERO SI CON LOS PIES DESCALZOS EN EL SUELO
CANTAS CUANDO ORINAS A LAS ESTRELLAS FUGACES PARALELO
EL VIENTRE NEGRO DE LA MADRE NADA TE LIBERA DEL CANGUELO
UNA DOOR
DOS DOORS
TRES DOORS...
ABRE Y NÁJATE

martes, 10 de agosto de 2010

EL ALBA NUEVA Y SIN TRISTURA DE MACÍAS


       Non sei lugar atan forte
que me defenda
de la ta mui gran beldade.

En ti tenno eu a morte

sen contenda,

se me non val ta bondade.

E por que esto é verdade,

ai Amor! en renembrança

en meu cor tenno ta lança

d' amargura.
Macías, O Namorado.


CON TAN BAJO PODERÍO
AMOR NUNCA FUE DESPERDIGADO
POR CAUTIVO QUE ESCAPA ALEGRE E HIDEPUTA
A SU RALEA SIN REALEZA LIBRE EN TODA CARCEL CANTO
AHORA FIRMO EL CANCIONERO SIN SILLA NI CABALLO
MACÍAS CON BUEN SESO DEL AMOR Y SUS BOCADOS OLVIDADO
MIENTRAS A VILLON ESCUCHO ME FABRICO EN EL PECHO
FIGURA DE NINGUNA Y FUEGO SIN DUEÑA BIEN PINTADO
Y EN EL CORAZÓN LA LANZADA DE ATREZZO NO SE CLAVA
AUNQUE EL QUE VENGA CABREADO NO SEA NOBLE NI BURLADO
¿ESCALOFRÍO ASOMBRO AURORA ERA SU NOMBRE?
EXTRAÑA SUENA LA CANTIGA DE PASIÓN PARA EL PROPIETARIO Y EL MERCADO
¡LISTO Y READY! PARA OTRA AGOTADORA FUNCIÓN ME SACAN
MI SEÑORA DE BAJEZAS EN EL PATIO DE LA MENTE AÑORO Y REEMPLAZO
ERA COMO ALBOREÁ POR LOS BARROTES... ¡AY! REMEMBRANZA ¡AY! NUEVA DAMA

Poemario SENDEROS. Antología poética.



Presentación en la fiesta de Crecida
-Voces del Extremo, (Moguer 2010)-


De la antología poética
SENDEROS
autor, Antonio Martínez i Ferrer


Editado por:
Producciones Crecida, 2010
Selección y prólogo de Antonio Orihuela


Antonio Orihuela, Eladio Orta y Antonio Martínez i Ferrer
en la presentación del poemario.
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El pensamiento sin ideas
llena la calle.

Desmovilizado huye el futuro.

Que solos estamos.


Rebelión.

En la asamblea de las soledades

no te conocen.
Nota: Se pueden pedir libros a
producciones Crecida. crecida@terra.es

P.S.: Un fuerte abrazo, buen guerrero.

sábado, 7 de agosto de 2010

HOMELESS HAIKU


MIRLOS LADRONES
OS HARÍA HAIKUS
SI VIVIERA AQUÍ

jueves, 5 de agosto de 2010

UN ENEMIGO DEL PUEBLO






POR FUERZA TIENES QUE PRACTICAR LA MAGIA SI QUIERES DEMOLER LOS CIMIENTOS DE TODO
Y A LA VEZ NO CONSIENTES EN BAJARTE DEL BURRITO PACÍFICO Y AMOROSO

POR FUERZA PORTARÁS EL ESTIGMA DE PIRATA Y BANDOLERO SI LA BANDA SIGUE MENGUANDO
Y AL EJÉRCITO DE LA RAZÓN APENAS LE QUEDAN GUERREROS

POR FUERZA SUFRIRÁS DESPRECIO Y SOLEÁ SI EN EL INMENSO FOSO DEL MERCADO Y SUS LEONES
CANTAS POR TOLSTOI Y POR KROPOTKIN PUBLICANDO LAS VÍCTIMAS Y LOS VERTIDOS DE LOS CAMPEONES

POR FUERZA SERÁS UN ENEMIGO DEL PUEBLO SI HARTO DEL HEDOR PIDES QUE SE CIERRE EL BALNEARIO
"INSOSTENIBLE" Y "HAY QUE EMPEZAR DE NUEVO" SON VERSOS QUE NUNCA LLEGARÁN AL TELEDIARIO

miércoles, 4 de agosto de 2010

ISABEL PÉREZ MONTALBÁN, PREMIO "ANTZINAKO BIHOTZ" (CORAZÓN ARCAICO)





PREMIO "ANTZINAKO BIHOTZ "
(“Corazón Arcaico”)

En el seno de los encuentros de poetas en Moguer, VOCES DEL EXTREMO, organizados por la Fundación Juan Ramón Jiménez desde el año 1999, se creó, en el año 2004, el galardón "Antzinako Bihotz", (Corazón Arcaico). El premio toma su nombre de unas palabras del poeta Bernardo Atxaga escritas en una lengua que, como la poesía y la canción, ha sobrevivido desde los tiempos de los bosques, la magia, y la familia social de la tribu. Este galardón no se encuadra en la categoría de las distinciones de la técnica literaria o de la creación poética, sino que premia y distingue la pureza y la desnudez de espíritu, la belleza moral, creativa y serena, "el estado poético" de la mente, el único estado que los herederos de Juan Ramón se comprometen a defender y a mantener. Cada año se reúnen amigos poetas para asomarse al viejo pozo de la conciencia dulce, alrededor de la candela de la voz de antes de todo, y que será la misma voz que sobrevivirá a todo lo que conocemos, la canción antigua que calma el hambre de una nueva tribu, hermandad antigua en un mundo futuro que debe ser más sencillo. La concesión del galardón va acompañada de la entrega de una casaca de oficial del extinto ejército tibetano, el uniforme de un ejército de un país que ya no existe, como símbolo de una lucha pacífica, una neuroguerrilla imposible contra los gigantescos molinos tecnológicos, y la insensatez de las estructuras de los estados y las plutocracias, pero sobre todo, contra el olvido del corazón y el abandono de la sencillez y el cultivo interior en nuestra especie. El "Corazón Arcaico" de cada año recibe, junto con esa chaqueta de flores y bambúes dorados sobre un caos negro, la obligación y el privilegio de seleccionar al galardonado del siguiente año, y entregar la casaca públicamente, imitando así antiguas tradiciones mágicas y religiosas de la transmisión espiritual de una doctrina por la entrega del manto.

1. DAVID PIELFORT
2. ANTONIO ORIHUELA
3. ELADIO ORTA
4. ELISA YORCH
5. ANTONIO GÓMEZ
6. UBERTO STABILE
7. ISABEL PÉREZ MONTALBÁN