LA TIERRA DE LA PIEDRA NEGRA


¿Querrían convertirse en desiertos en el desierto,
en luz naranja de risa y llanto,
volverse viento y dicha en la arena, néctar, escalofrío, libertad...

martes, 28 de mayo de 2013

VOCES DEL EXTREMO 2013, POESÍA Y ESPIRITUALIDAD,




   Borracha de amor y conocimiento la voz del único mono con laringe, si habla con el lenguaje del espíritu o el espíritu usa su lenguaje, clara la voz que deja verlo todo claro, nuestra edénica casa, el laberinto normativo y codicioso que la asfixia, hombre, dolor, propiedad, miseria, lirios, aves, la gran revolución es una canción pop aún sin letra sobre el cultivo espiritual de las masas, pero somos cuatro, somos cuatro, con las ropas sucias, y un perro, y una flauta. ¿Entiendes ahora? Huir de la podredumbre... 


Interesados contactar con antonioorihuela@gmail.com

PROGRAMA


MIERCOLES 24 DE JULIO
19’OO. Fundación Zenobía y J.R.J
Cristian Gómez Olivares
Ramón Ruiz
Antonio R. Caballero
Pura López Cortés
Uberto Stabile
Eladio Orta

23'00. Peña del Cante Jondo
Antonio Ramírez Almanza
Daniel Macías Díaz
Santiago Aguaded Landero
David Castillo
José Icaria
Ángel Calle

00’30. Peña del Cante Jondo
Patricio Domínguez
Esmarcial “El apoeta”
Juan Manuel Sánchez Meroño


JUEVES 25 DE JULIO
19’00. Fundación Zenobia y J. R. J.
Antonio Rodríguez Alarcón
María Carvajal
David Bobis
Carmen Herrera Castro
Fernando Barbero Carrasco
Matías Escalera Cordero

20’30. Fundación Zenobia y J.R.J.
Canciones del tiempo de Moguer. Rafael Moreno

21’00. Fundación Zenobia y J.R.J.
Marc Delcan
Ana Ibánez Córdoba
Marcos González Sedano
Paqui Jiménez Yepes
Antonio Martínez i Ferrer

00’ 30. Peña del Cante Jondo
Begoña Abad
Ángel Rodríguez
Juan Cruz
Jaime Romero Ruiz de Castro

1’30. Peña del Cante Jondo
La noche multiplicada. Muerdo + María Ruíz Faro

VIERNES 26 DE JULIO
11’30.Biblioteca Municipal de Moguer: Inauguración de la exposición EDITA NÓMADA

12’00. Poesía de Calle con Los Bio Lentos

13’oo. Fundación Zenobia y J.R.J.
Mercedes Parada
Conrado Santamaría
David Trashumante
Joaquín Gómez
José Luis Campal
Antonio Gómez

18’00. Fundación Zenobia y J.R.J. Inauguración de la Exposición Francisco Peralto y los orígenes de la experimentación poéticovisual en Andalucía. Comentada por el autor.
19’00. Fundación Zenobia y J. R. J.
Manuel Golena (Francisco Fernández Ramos)
Isabel Mª Méndez
Eladio Méndez
Ana Pérez Cañamares
Felipe Zapico Alonso

20’30 Fundación Zenobia y J.R.J
Sí, a Miguel Hernández. Niño de Elche

21’00. Fundación Zenobia y J.R.J.
Carmela Cuello Gijón
Ferran Aisa
Marta Navarro
Alberto Gil-Albert
Gsús Bonilla

00'30. Peña del Cante Jondo:
Isabel Bono
Ibon Zubiela Martín
Bernardo Santos
José Antonio Royuela García
María del Pilar Planas Roura

1’30. Peña del Cante Jondo
Spiritual Blues Dance. Caraoscura + Mhijea:

SÁBADO 27 DE JULIO

12’00. Poesía de Calle con Los Bio Lentos

13’00. Fundación Zenobia y J.R.J.
Raquel Zarazaga
Luis Javier Pinar
Helios Fernández Garcés
Marta Flores
Francisco Fernández
Ana Isabel Alvea

18’30. Fundación Zenobia y J.R.J.
Isabel Martín
Alberto Guillén Rodríguez
Antonio Sánchez-Fernández
María Ángeles Pérez López
Salvador López Becerra
Enrique Falcón

20’00 Fundación Zenobia y J.R.J
Cantar las Voces del Extremo. Niño de Elche

20’30 Fundación Zenobia y J.R.
Rafael Calero
Teresa Sebastián
José Antonio Martínez Muñoz
Montserrat Villar González
Inma Luna

23’00 FIESTA CRECIDA DE LA POESÍA Casa de las Retamas de Eladio Orta en campo de Canela (Ayamonte)
Presentación del nuevo libro de la Editorial Crecida: RUIDO DE VENENO, de Eva Vaz.
VER LA POESÍA con Antonio Gómez
JAM POÉTICA CON TODOS LOS PARTICIPANTES

LAS MIRIADAS DE COSAS



    Mucho mejor que el café, el licor o el tabaco, la gran hechicería sentado en el váter por la mañana, el librito de la escuela china de la iluminación abrupta, la escuela del Norte, aunque yo sea del Sur y no tenga esa naturaleza; estudiar el yo es  olvidar el yo, olvidar el yo  y se manifiestan las miriadas de cosas, no hay obtención, levanto la mirada y descubro que estoy rodeado de souvenirs que hablan de la clase de hombres ni vivos ni muertos que navegan, -¡Las miriadas de cosas! ¡Las miriadas de cosas!- ...Cada una con su historia, su emoción, sus condiciones ,su unión, su formación, su esplendor con sentido, su disgregación, la palabra que se traduce como la buena ley son los fenómenos, las cosas mismas, amor, tendré que cerrar el canal que une las dos charcas, no puedo unir los dos hemisferios sin que el nivel del agua se venga abajo, pero lo haré a la vuelta, ahora vamos a seguir el arroyo de San Ambrosio hasta tu nombre, tu nombre revuelto y turquesa, orden mendicante de dos y por unos papeles nos dan de comer y beber con una sonrisa, amor, hay demasiados gatos, demasiados renacuajos, demasiados alevines, miriadas de cosas, y no es un problema, los pensamientos son flores de colores, este jardín es poco conocido pero es la taberna galáctica del destino, aquí se sirven las miriadas de cosas, no parecen importantes pero nos hacen felices si entendemos como son, las cosas...- ¡Las miriadas de cosas! ¡Las miriadas de cosas!-

martes, 14 de mayo de 2013

TEORÍA M




        Amor, todo lo une y lo separa una finísima membrana dice la teoría M, hasta la ciencia la llama mujer, mar, magia, misterio... -la muerte te la quito por una temporada y la guardamos detenida en el congelador o en la compostera nueva para que vaya criando rico humus lombricero- , como un tapiz tejido con brocados de espacio y tiempo en cachemiras retorcidas, burbujean confundidas membranas, branas, bragas, ranas, como hoy en la frontera suiza que ni siquiera me han pedido el pasaporte, multiverso, charcas conectadas o vertederos de muchos versos, paralelos universos con trabajo y con dinero, Europa es una luna jupiterina con un océano habitado y escondido bajo una costra dura de sal muerta, amor, una finísima membrana nos une y nos separa, dependemos de la bomba del pozo y de la bomba del corazón para ver el sol, de la fina piel para retener la sangre, pero somos duros, somos los hijos de los dos millares escasos de post-tobanos, y sobre dos metros de ceniza volcánica venenosa volvimos a tallar herramientas de caza, parece una contingencia milagrosa cada pasito de la supervivencia, pero un mayo de hace sesenta años preparó Miller la sopa del molinero primigenio, y después de atravesar los gases de la atmósfera primitiva con abundantes rayos se empezó a oscurecer con los ladrillos de la vida, como puré de habas tiernas con proteínas y azuquita, membrana de piel de haba, bulle, bulle, vaina rellena de chiquillos verdes, una finísima membrana une y separa lo vivo de lo muerto, un cóctel eléctrico y empieza la fiesta, la teoría de lo que no sabemos explica lo que sabemos, está probado que la vida es una función de la materia, a ti te pagaron la última función y algunos poetas citan mis versos, el capitalismo es un invento reciente en relación a la poesía y el teatro, amor, arte, hazte un traje de flecos chamánicos y flamencos en la mente para amar hasta las cosas, teoría M, mmm, besarte y atravesar esa finísima membrana que nos une y nos separa...
 

viernes, 3 de mayo de 2013

AVE LIBRO AVE




         BARAK AL-LAHU FIQ te dice la nube perdida del desierto o el tío del combustible, el SCRIPTORIUM de los relojes es volante y el boli se llama PILOT, estoy trabajando, estoy trabajando, te dice la nube perdida del desierto, buenos días, amor, como yo te miraba yo te miro, gracia divina y abundante, erudita en enriquecer la tierra…-TOO LOUD, TOO LOUD -… la babilonia del cuarto de pilotos protesta por el capullo de Jerez, por las gaitas irlandesas y por los mantras de los lamas, y ya no sé qué pinchar, creo que lo que de verdad quieren es una cerveza, hoy he comido el último kus-kus antes de nuestro kiss-kiss así que ve preparando el estofado MARHABI, HABIBI, HABIBI, con habas nuevas y trozos del TÓTEM de allí que es TABÚ aquí, MUZUNGU, WHITE NIGGA, AFRIKAANER, KAFIR, como si lo más grande se pudiera esconder o cubrir, que no te cansen los desprecios porque todos somos africanos multicolores y creyentes, ¿o alguien sabe separar la realidad de lo absoluto? ¿O acaso olvidáis la primera laringe en la garganta de Olduvai? Estoy trabajando, estoy trabajando, y sueño en la nave un libro revelado, tesoro desenterrado, un libro indólico que se come, un indolente y pacífico ídolo que como ibérico Indalo el arco iris de la mente despreocupada levanta y sostiene encuadernado, el boli se llama PILOT, estilete del estilazo, cálamo calambrero de albures y calambures, varita de la mágica virtud, DORJE, VAJRA, CETRO del libro de los muertos grabado con eres libre como el viento, y por su punta, bruja aguja de brújula, eyacula tinta sinestésica del abisal calamar o de la lisérgica sepia , savia de drago sabio, escupitajo de bufo sapo, caldo y salsa de ignorancia, impotencia, confusión, adicciones, sobrepeso, hipertensión, ojo vago, con agotamiento laboral esclavo o desánimo de desempleado desahuciado, da igual, da igual, cae, cae, impregna, cae, mancha y cae, como microgramos líquidos de criptogramas sobre papel secante comestible y fumable de arroz, PAPIRO, algodón, lino, cáñamo, seda y materiales emocionales de derribo, eterno papel piedra, LAPIS PHILOSOPHALIS vestido como XIPE-TOTEC con cubierta cosida de humano pergamino o piel curada de HOFMANN 102 YEARS OLD, palimpsesto de tatuajes y besos nuevos sobre los borrados, cartilla de vuelos, escrituras de la finca, tipi de leyendas decorado, texto en tripi revolucionario y sagrado, tesis de docto errado, poemario cifrado, me encontré una vértebra seca en el aeropuerto y tiene forma de aeronave, como licencia licenciosa de vuelos este libro nació en el aire y hará que todo vuele y se sacie, y si se come y vuela también es golosina, tapa, trance, viaje, nave, puerta de Wu Men, semilla alada de sicomoro, libro liberador, meganeura, ave, AVE LIBRO AVE.


RAYITO DE RA




      Ra, ra, ra, rayito de ra, ra, ra, rayito de sol que la ventana descompone manchando de colores el papiro vacío que descansa entre los cuernos del avión, sol desmenuzado entre los mandos de esta barca solar, se maravilla un espectro de uniforme ante la paleta completa del espectro, ra, ra, rayo de vida, viejo carnero que alimenta el misterio de todo florecer, como flor-sexo-resurrección del más espacioso Juan Ra, ra, ramón, flor del deseo, serpiente enroscada del libro de un solo verso, ra, ra, raja, replicarse y mejorar, recuerdo que Riechmann se burlaba de la tontería que tienen los poetas con la luz, el misterio de la luz, le pregunto a Χριστόφορος en la piscina si ve el arco iris que rodea los focos del techo y me dice que no, que no le interesan ni la magia ni los misterios y que por eso se fue del Congo, me mareo con todas las combinaciones en ramitos que ensaya la lantana, misterio de color y floración, traga luz, traga luz, el poeta es aprendiz de tragaluz, podemos fabricar miles de juguetes pero no un solo cloroplasto, no hay misterio en la codicia, en los registros de la propiedad, en el mercado global, en las banderas, en las fronteras, no hay misterio en el pastoreo de las masas con programas infantiles, o en que te quiten la casa y aún debas todo su valor, barca de la virtud, virtud de la barca, entra en el misterio de florecer, misterio de luz de color no techni vestido de arco iris, brilla, confunde, crea, marea, ra, ra, móntate en la barca de Ra.


MANDALA OVER THE TOP






       Over the top, sobre olas de algodón madruga alto y claro el sobrio vacilón que no reconoce on top, amor, más autoridad que su reina girasol, más gamma y más allá del violeta aquí los excesivos rayos para que definan los gafotas el efecto como mutación, daño, o ambos, y en la altísima frecuencia 8888.8 charlan animadamente los alienígenas que monitorizan los peligros de nuestra estulticia.-Lo que tú buscas está en Ruanda, al sur de Kivali- me ha espetado el belga en la paz del crucero de la mañana- la tribu que prepara el ungüento hechicero anti-balas que los hace invencibles, de todas maneras nadie se les acerca, tienen fama de devorar a sus enemigos y esclavizar sus almas...Pero yo te quería hablar de la gran magia blanca de la ofrenda del mandala, tú estás sentada sobre esta llanura blanca y en una bandeja redonda colocas el mapamundi de una tierra pura habitada por seres dichosos y radiantes rodeados de todos los placeres y deleites, sí, algo parecido a nuestra finquita de alquiler o a las bombas de semillas de Fukuoka, oración, poesía, hambre de millones de saciedades, terrorismo de estado poético, obscenas concentraciones de virtudes capitales, e imaginas que es fiesta en Animal Farm porque los dueños se han ido para siempre a un paraíso fiscalizado y moral. Al atardecer regresamos y llueve lo suficiente para que se limpie la nave,lienzo de la llanura blanca, cuando bajes de nuevo no esperes cambios sin cuento, hablo de excavar un túnel con una cucharilla, de sumar veladuras con pintura muy aguada, magia simpática de presa cobrada dibujada con ocre y hollín, arte de sanación y ensueño... tengo sueño, amor, dulce sueño.


SEIS MILLONES SIN ALFA Y SIN ALFALFA





    Alfa la onda de no te enteras del abc de la bbc broadcasting “pain in spain”, ni vivo ni muerto, ni dormido ni despierto, ni las hembras ni los machos parados alfa consiguen ese relajo alfa, las pantallas son el califato del alifato que ignora a los que no pueden comer ni alfalfa, origen, sueño, revuelta, alfa, la revolución copernicana es la órbita completa de una esfera celeste alrededor de ...seis millones de parados, erre que erre, erre sobre evolución para que ruede la revolución, cojones, seis millones, ones, ones, revoluciones, abundantes en el corazón de los motores y escasas en el de los hombres,  también las hay del peinado porque tú te lo mereces, o prueba, si te parece más fácil, la obediencia, el gobierno recomienda que no comas y pagues la hipoteca, pero si no te llega para ninguna de las dos cosas aún puedes cenar esta sopa de letras para que hiervas, alfa y beta, mira, en Grecia es sopa de solo dos letras,  y alef y ba, al Sur del Estrecho buscan en la harira el comino fino del alef y el granito de cus-cus que lleva bajo la quilla la barquita de la ba, alef, ba, ta, ta, tatatá, traducido, Marte está pensando en atacar, y eso que desde los tiempos del lineal B, solo se escuchaban los balidos lineales de beeee, beeee, beeeeeee. ¿lo ves?¿lo ves? Parado en América es estar de pie, en pie, en pie, por Cipriano Mera, mejor vivir de pie, si la olla no estalla es porque tiene fugas, emigrantes que se fugan, chapuzas, madres, novias, amigos, prostitución, camelleo, contrabando, limosnas, milagros, sablazos, y otras válvulas de seguridad, origen, sueño, revuelta, alfa, más profundo que el analfabetismo digital es el de la pública moral, alfa, alfa, Juanito, tienes que estar macandé para cantar en la plaza de la Alfalfa…”como un perrillo sin amo, el mundo es tuyo”…Seguro que tienes la llave si puedes cantar en el invierno tardo-capitalista y tecno-idiota con flamencos ni arrinconados ni cortadillos, hay que aprender primero de transmutación con los escapistas y los artistas, caen las hojas de los CV´s alfombrando los suelos de las ciudades y nadie sabe cuánta podredumbre es necesaria para que la ley ya no sea legítima, ele, ele, ele, ese camello macandé de ele ese de que dibuja con carbón del brasero las paredes de la calle Huelva y ab nihilo crea seis millones de fiestas gitanas, gatos, computadoras y golems de la guasa, paro y espera que te compren sin volverte macandé, como los animalitos cautivos del antiguo mercadillo de la Alfalfa, alfa, alfa, origen, revuelta, sueño, alfa, transmite oralmente el fin de la epopeya de seis millones de versos tristes y orgánicos, caras de poema en la cara, seis millones, cojones, ones, ones, revoluciones…




COMANDANTE LIRIO




     Comandante, la consciencia océana es capitana y comandante sentado en el centro de la rosa de los vientos, autoridad plena desde que se cierran hasta que se abren las puertas de la nave, que delicado y alerta cumple miles de reglas, pero llegada la emergencia, -el oro no vale nada- decía Sampedro, la vida es el oro, todas puede romperlas, bitácora orgánica, máquina del tiempo, comandante en el centro, la flor de lis marca el norte de la rosa de las ventoleras del ánima y los vientos, supervivencia del grupo, compasión, iluminación, revolución, escrito y firmado con sangre, lugar y tiempo, en la cartilla de vuelos, que el rumbo sea el motor y el viaje igual a su destino, belleza arriba, belleza abajo, belleza en los lados, belleza moral y natural como renta básica universal o cajita mix de semillas de trepadoras, al pairo lo calculo y rumbo hacia un cuento de aventuras y mutación, sin mutaciones locas, apuestas  y puestas masivas la vida termina sin perdices su cuento, la flor del iris es una pista de aterrizaje perfecta para insectos, al entrar dejas las semillas de fuera y al salir te llevas las nuestras, el gozo es reclamo, algunas flores te invitan a café para que vuelvas, otras se visten de flamenca, corrige el rumbo y la altura, comandante lirio, como Abraxas o Baphomet, tres pétalos lenguas lascivas apuntan al suelo, tres erguidos señalan al cielo, -vuela como un artista, rumbo y altura, no hay más que rumbo y altura- gritaba el viejo capitán Kieran, la mayor compasión es regalar puertas, naves, mutaciones, orígenes, panspermia accidental o dirigida, todo empezó a partir de las migas de un picnic de los dioses, una escala para estirar las piernas en Pangea, y ahora millones de formas vivas se menean, nave trilobita, barca cordada pikaia,  ziqurat de Bab-Ilú, ojo de la naturaleza, comandante zoonauta, escucha a la tabernera Siduri que te sirve las cervezas,-fiesta,mujer, mano de niño, no zarpes, siembra…-, pero si llegas lejos Utnapishtim el lejano no dejará que te vayas sin algún secreto, brújula, comandante génesis, nave viva cargada de simientes cada vez que alguien se crea un cuento, un mapa, un tesoro, una mutación, un paraíso, un amor, vamos allá, arranca, barquero, arranca, “gate, gate, paragate, parasamgate, Bodhi svaha”, “plus ultra”, “hasta el infinito y más allá”, como un muñeco que cree que puede volar, con la espada del principito y con gorra investido de autoridad plena por la emergencia, supervivencia del grupo, compasión, iluminación, revolución, ocho brazos, tres cabezas, imposible, comandante lirio, imposible, eso es leyenda, nunca hemos salido del viaje, aventura de la buena ventura, del tiempo vivo de las odiseas, evangelios y epopeyas, pero… si giran los pétalos de la rosa de los vientos, Ananda sonreirá de nuevo.






CANORO SEÑOR BORORO





      Me duele -con me duele eso empezó Keats- como cuando la lanza del lirio salvaje abre en la mesita de la cocina su triple gloria doble que debe ser lo que busca la gente en las tiendas caras de ropa que imitan con esfuerzo kung-fu de coronado en Mato Grosso bororo o maquillado en el Sahel para el cortejo bororo, amor, ese tío que canta en el cañaveral del vecino ha atravesado con su cuerpecito este oceánico desierto, como casi todos los que se la juegan en esas pateras deshilacha-cha-cha-chá-das de juguete que curioseamos en nuestras playas desiertas,  rápida sucesión de notas repetidas, unas roncas, tú y yo roncamos, otras líquidas, tú vino y yo sidra, intercala sincopado un «choqui-choqui-choqui» muy sonoro y un «piuuuuú» aflautado y piante, primero lento y luego como en nuestra siembra de siesta alcanzando un crescendo, relájate con ruiseñor relax como joven universitaria relax o masaje con final feliz extrema unción de gozo y desaparición, -no, no estéis agobiados por la vida, pensando qué vais a comer o beber, ni por el cuerpo, pensando con qué os vais a vestir - dijo uno que acabó como un preso torturado vestido de morado, perro, greñas y flauta, mendigando y nomadeando en bandas de amigos neotribalistas ¿entiendes ahora toda las rebeliones y todas las religiones? Y el sabor del mar es la sal y el sabor de toda copla la libertad, siembra palabras, siega emociones, almacena desapariciones, y sin embargo, o con embargo y exiliado del mundo del crédito dulce y cigarrero, se acerca el verano como una fantasía de renta básica universal y homo ludens huizingiano.  ¿No vales tú más que un paraíso fiscal? Y sin ejércitos, y tan pequeños, y nadie los invade, el agobio se mata atacando en diagonal, escrache en la espalda a una buena persona, o carga elegante por última vez como caballería polaca contra tanques, vais a comer las recetas de los dominicales, vais a beber una cosecha de fruta de super fermentada y descartada, os vais a vestir con recortables de folletos brillantes. Normal, millones queriendo ser normales, y las normas los están matando, hasta morirse cuesta dinero ¿no podría acurrucarme con flores y cubrirme con piedras como un neandertal? …no, no, tienes que ser normal, y agobiarte por el mañana por la mañana, porque el mañana traerá un agobio propio, más tecnológico, más diferente, choqui, choqui, choqui, piuuuuuú, una mierda, contesta el canoro señor ruiseñor, amor, ese tío canta en la noche macroeconómica e inhumana del agua privatizada y el desarrollo feudal geocida de los que fabrican y se esconden los papeles con ceros a la derecha de caras y puentes, los mismos que no saben de caras y puentes, amor, no el refrito, la cita, el espejo, la noticia, el pastoreo de masas o la pantalla, es el tomatito naranja de la mandrágora compartido, es agua del pozo el hombre canoro y señor, salvaje lirio-pájaro,  alienígena amor jondo, la flamenca fuente ¡Loor, loor, loor, señor ruiseñor!    


www.youtube.com/watch?v=4Cu3fi0TI5k

jueves, 2 de mayo de 2013

MAMBO DITIRAMBO




    No la de muchos himnos, ni la la fiestera, amor, faltaban cuatro horas para volar y vinieron al desierto de golpe las tres musas originales, Meditación, Memoria y Canto, como Διθύραμϐος de Baquílides peloteando a atletas con encanto, mambo con congas -en congo swahili conversación con los dioses o qué pasa contigo- mambo, son montuno del negro tresero guantanamero que lo inventó,  nueve higos fósiles de nueve mil años son del hombre la primera cultura, la estirpe de nueve poetas mélicos con metro y lira, son, son montuno el son y la tumba haitiana de carne bailonga de negro por la souffrance bien grillé y el ocho perezoso de la acrobacia fluxus del dejarse caer con la nave, o el ocho cubano que es vertical como el ocho infinito tieso, tieso como mantis de la tribu de los san con todas las caras de razas de sapiens, san, san, los santos san adoran al tramposo, al transformista, y grasa del corazón del ciervo reservada para  la novia y una jarra de miel para la señora del laberinto, que beba, que beba hasta que se caiga y cuando se levante que vuelva a beber, se lo dijo el Tenazas a Lorca, JRJ, y Falla, y también está escrito en los sagrados tantras, con la candela del cigarro dentro de la boca fumando al revés y ron santeramente pulverizado por la Eva mitocondrial, negra y arrugada de la bahía de los piratas, si adoras la Realidad eres brujería y ciencia, pero si quieres que tenga cara de hombre es el pocavergüenza vestido de aire que todo lo abarca, el bebedor de sangre, el nómada del espacio, negroazul gitano moreno de la radiación cósmica y la tizne de rozarse por el vientre de Nut, brazil nut, are you nuts? ¿por el culo? ¿por el culo? Te lo cuento desde la seta y el tambor, autolesión y danza con el sol, ¿coño? ¡coño! yoni, yoni en la mente, yoni en la lengua, yoni en el corazón, son, son, son los pólipos de la Chiqui en la garganta de Jerez por fiesta que  en lata siempre seguirá sonando, amor, vigilo la charca amor, no es científica la diferencia entre ranas y sapos, son solo costumbres distintas y un poco más de estilo, y un poco menos de voracidad, y ese canto, ese canto que asusta si viene grave del brujo gordo, caníbal y feo, bésalo, bésalo, lirio blanco contra ruiseñor, absurdo el sermón montuno si no lo has visto, si no lo has escuchado, dale machete, explosión cámbrica, magia mestiza, tambora de Barlovento, dulce despojo y baño en el río Birongo, Bongo, Bongo, res y llano caliente, arpa, cuatro y maraca, suena en tu cabeza de tapara, playa de los totumos, árbol de la jicarilla, maraca, alma y cerebro cuando dentro se sequen y se agiten sus semillas, dale machete, dale machete, en el Orinoco, yopo, mañoco y salsa catara vinagrosa de hormigas flotando en la yekuana curiara, muchas varas, corta muchas varas de cabrahigo macho que en la carroza de Dionisos llegarán hasta la India, abre las puertas de la psiconáutica  academia o de viajes la agencia Eleusis-Wirikuta and sons, many sons, son, son, miro la caja psicosinfónica, Matinya desnudo, sentado en el borde de la poza de Uluru, observando indicios de la serpiente mítica, dice el pie de la foto pegada en la caja , una rupia, un caurí, el recortable del traje y complementos de Quetzalcoatl, círculo de figurillas olmecas, mural de canoa goana, armadura de samurai, monje mutante mahayana portador del rayo, no puedo dejar de mirar la caja forrada de imágenes, el Sutra del Corazón en chino se está despegando, despego, despego y me abraza por detrás la macumbeira, ella lo provoca todo y todo está pasando ahora, todos los mitos, todas las floraciones, la caja del tiempo del ensueño está abierta y el pasadizo entre las dos charcas entretiene a las carpas naranjas, macumba, macumba, con la guía de aves abierta se ríe de mi el pájaro desde el limonero, herrerillo o carbonero, herrerillo o carbonero, preguntar y no saber es macumba, los caracoles siempre eligen las orejas de los budas, pero hoy han preferido confundirse con los caracolillos de sus rizos, Baba Cesare sigue en Puna y es un sadhu certificado por el gobierno, Baba Marco se pasea por las callejuelas húmedas y luneras de Conil bordando con sus pisadas el mapamundi de Boetti, con ilusión de niña de veinte, vente, vente al bar Adán, es mítico, lo fundaron granujas y golfos adamitas, cristal, amor, macumba, tanga tirachinas, abducción, sexo, serpientes brimures del arco-iris implantadas en los poetas, ella lo provoca todo y todo está pasando ahora, como el camino nuevo entre la lavanda o el tiempo del ensueño que se despereza, la noche clara en el valle de San Ambrosio dentro de una caja, macumba es la macumbeira, mi niña mágica, aterrizamos en el camino de los farolillos solares, autorizados, el carbonerillo garrapinos no sabe de obscenas concentraciones de capital en un mundo de nidos de alquiler, entre los reclamos un diagnóstico, pit-chá seguido, frecuencia por regañante checheché...canto a base de largas repeticiones de una misma nota o motivo, schip-schip-schip, macumba, ensueño, poesía, mambo, son, que suene ahora. Buenas noches, mi amor.