COMO ROCAS ARDIENDO EN EL MAR

     El mundo está ardiendo, pero siempre ardemos en los mismos lugares y de un modo parecido, casi inmutable, como islotes rocosos inmóviles en un mar tumultuoso.  Sorensen, el piloto, aún sale a pescar en las mismas aguas de Nordland, al norte del círculo polar, donde lo quemaron en la cubierta de su drakkar bajo el sol de una medianoche de verano, y tiene gracia, porque hoy estaba apagando fuegos en unos simulacros en el aeropuerto de Zurich. Ossmann zarpa a veces de Hamburgo en un velerito, el mismo puerto al que regresó en un vapor desde la perdida colonia de Kiau Chau, mientras cantaba borracho "Wie Fels im Meer!", y el humo negro manchaba su cara entonces, hace casi un siglo,  igual que hoy apagando el fuego de un cazo con una manta térmica, y Dumez, el normando, y Longo, el romano, y Jakko, el finlandés, y Fahrid, el berberisco, y Araque, el gallego, y Macías, el moguereño...y no pueden apagar el fuego, esa llama sagrada y errante de los pilotos, los navegantes, los psiconautas que viajan por los cuerpos de hombre; así pues que brille, que arda, que nunca se extinga, condenados a la quietud mareada del viaje y su nave, como rocas ardiendo en el mar. 

EL ÁGUILA DE KLOTEN

Ya estoy aquí, amor, un águila enorme planea sobre Kloten buscando el orín ultravioleta de los ratones suizos, el miedo de los ricos enriquece aún más a este país sin crisis; hasta los peores asesinos de la Tierra respetaron esta cajita de chocolates y caudales. Ante mis ojos curiosos el sushi  se pasea en un trenecillo y escojo los vagones más baratos, pero me consuelan la potencia del wasabi y lo delicado de la cerveza japonesa. Hay un bosque más allá, en una loma verde al final del pueblo, si no estuviera tan cansado de cursos sobre conductas constructivas en la cabina de tripulantes, si fuera un águila, te lo enseñaría.

EL GRAN KUKAI

                                                                             

                                              Verde, verde, uniendo la colina y las nubes.

                            Shhh, shhhh, (viento, viento, 瑟瑟) la voz del pino al anochecer                                                                                              

                                                        Kukai (Kobo Daishi)

 
  -El Cosmos es un texto- escribió el gran Kukai, pero yo pensé que estaba colgado cuando de joven descubrí que podía leer los versos del Sutra de la Gran Sabiduría que permite pasar al otro lado en las líneas del algodón desgastado de mis vaqueros.
    -La poesía es Upayá (medio hábil e inconcebible que los budas utilizan para provocar despertares)- escribió el gran Kukai, pero a mí nadie me hizo caso cuando le escribí a un amigo revolucionario que toda revolución acababa siendo una revolución del peinado, y le dije que se echara para allá, mucho más para allá, y se armara de Upayá, de molinillos de oración rellenos de poemas en papel higiénico, de palabras-medicina, mantras, hechizo o carmina...
  - Toda literatura es Dharma, toda escritura, toda palabra, mantra y vibración consciente del Universo- escribió el gran Kukai, y lo entiendes, las cosas grandes y mágicas las entiende hasta el que no las entiende; porque incluso las pintadas guarras de un váter público, o los ingredientes de la pasta dentrífica contienen y desarrollan el Corpus completo y macizo de la sagrada enseñanza de la Realidad , una sola palabra es como el ADN de una escamita de pellejo seco que contiene toda la información para reconstruir al ser completo, te limpias, sales, y lo has entendido todo, todo te habla, todo está cantando, aunque nunca hayas leído al gran Kukai. Por eso era tan grande el gran Kukai.

EL OSITO PILOTO

 


Estaba la marea bajísima y los ojos del puente de O´Connell  más huecos que nunca, abajo el río Liffey pasaba lento y espeso, tan negro que hoy no reflejaba las luces de colores del centro. La llovizna le hacía marcas pequeñas y  alegraba mi cansancio; llovizna como bálsamo después de la sequedad del desierto, la sequedad de verte un día en nuestro palacio de las bestias y las plantas y tener que alejarme de nuevo, la sequedad en la boca de explicarte que en realidad ya no viajo, que sigo a tu lado como el osito piloto que recogí en Frankfurt, y ahora duerme a tu lado, pilotando nuestros sueños desde la mesita de noche.

EL AMOR ES UN CAMELLO BLANCO

 Una hora de vuelo, amor, una hora de autobús, y un camello blanco, la maravilla de un camello blanco que hace girar el cuello como una paloma, tenía mucho pelo, rodeado de pirámides gigantes de arena, el desierto avisando de la candela que puede dar incluso antes del verano, un toyota cargado de soldados delante, otro detrás, el campamento del pozo con su torre de metal, secreta catedral de nuestro mundo, aceite de la lámpara mágica civilizada, un contenedor más aburrido que el dormitorio de Felipe II, pollo y siesta, el regreso, una hora de slalom entre las dunas que rozan la frontera libia, otra vez con su escolta de toyotas rellenos, una hora de vuelo y vuelta al plástico hogar...pero junto al camello blanco, el que te habría gustado, ese peluchón, había dos pardos, personajes de fondo que no cuentan, anónimos o borrosos como los extras de las películas, como los días sin ti.

MADRE MAR

   

   Amor, se lo he contado a los gatos del aeropuerto que perezosean en la arena contemplando el crepúsculo cuando regreso cansado del trabajo, que la Mar, además de grande, está preñada, que hizo el papel de madre muchas veces, pero que no actuaba, que todo lo que pisa la tierra se meneó antes en sus aguas, sopa turquesa y primigenia de todo lo que vive, madre Mar, inteligencia y belleza que siempre logra su transmisión, su mutación eterna, flor del guisante de Mendel, iguanas nadadoras de Darwin, cangrejo de herradura soplando cuatro cientos cincuenta millones de velas, felicidades, mi mar de vida, mi vida rellena de vida, madre Mar.

COMO VIRUS ZOONAUTA O ELECTRÓNICO

Conciencia

gitana y sin ley

como virus zoonauta o electrónico,

deus ex machina sin chirriantes garrochas,

que de verdad puede arreglarlo todo al estropearlo todo,

con muerte, nirvana y pasado borrado,

rayo quiebratorres y matayoes

que revienta la burbuja del nombre-piel de globo de chicle

y solo libera a los más descuidados, los más indefensos,

conciencia

clara y compasiva

como virus zoonauta o electrónico,                                     

colibrí de gozo mortal psico-sinfónico

con sabor a gazpacho de amor y formas,

que viaja amenazante por todas las bestias y máquinas,

pero solo regala el ojo secreto del animal único a sus víctimas,

las más curiosas, las más delicadas.

MAMÁ MAR

Mar, mar, mamá mar, lo dicen los libros, en tu caldo empezó el mundo, era de noche 

y amaneció la luna, unas algas verdiazules  se mecían en una marisma caliente fabricando el primer aire, unos bichitos sencillos se agitaban nerviosos y hambrientos de mutaciones, y ahora no lo recordamos, pesan los millones de años, pero cuando un hombre desnudo se te acerca siente calma de familia y maravilla de lo extraño, confunde las estrellas con la estela fosforescente de las noctilucas, y se sabe hijo, niño jugando en la rompiente, océano de consciencia alegre en la vieja cuna de tu orilla.

GUERRILLA GARDENING (Cultivo ilícito en la tierra de otro)

Amor, sembraremos la higuerita en la tierra que no tenemos, o un manzano en la nube de apple, y a falta de estiercol la abonaremos con dos cientos correos que implican a un rey corrupto, a emigrantes sin seguro médico, a ex-presidentes de izquierda contratados por empresas eléctricas, y crecerá, porque en la naturaleza la mierda se vuelve savia limpia, sombra y frutos para nuestros hijos, seguro que crecerá...

RECORTA CON CARIÑO

Amor, te traigo un viejo recortable, es bellísimo, recorta despacito los bordes, deja fuera el concordato con la iglesia, la casa real, las misiones militares en el extranjero, las ayudas a la banca, los privilegios y salarios de la casta política y financiera...así, recorta bien, con mucho cuidado, con cariño, y verás que ya no hace falta cortar las cabezas de millones de monigotes.