EL HAIKU DE UNA SOLA PATA / ONE LEGGED HAIKU

Una sola pata
y salta y canta y halla migas
maestro gorrión

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Just one leg
and he jumps and sings and finds crumbs
teacher sparrow

FÓLLAME COMO SI NO HUBIERA MAÑANA / FUCK ME LIKE THERE´S NO TOMORROW

Fóllame como si no hubiera mañana,
congela el tiempo y allana la yerba
para hacer un nido de gorilas,
sólo por unas horas, y en esta comunión
resucitaremos un presente pegajoso y subterráneo
que no hay quién mate del todo,
y ahora fóllame,
fóllame como si no hubiera mañana.

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Fuck me like there´s no tomorrow,

freeze time and flatten the grass

to make a gorillas´nest,

just for a few hours, and in this communion

we´ll resurrect a sticky and underground present

that nobody has managed to fully kill,

and now fuck me,

fuck me like there´s no tomorrow.

ARTE Y BIO-DOMO

                                      
                El hombre es el ojo que la Naturaleza se dio para verse a si misma.
                                                                                              Novalis  

     Al ver las naranjas amargas que están engordando en los árboles junto al río grande, en el que algunos se bañan pero del que nadie se atrevería a beber, recordaba esos nuevos edificios con jardines y huertos verticales, energéticamente autosuficientes, que se conciben y se sueñan más que se construyen, y entonces se me fue la cabeza por enormes bio-domos llenos de jipis, por un futuro que ya es técnicamente posible de ciudades humanas, limpias y sostenibles, ajardinadas, llenas de frutas, fuentes, animales, lagunas y hortalizas. Asomado sobre el bosquecito de cañas y la maraña de arbustos que crece sobre la orilla pensé que no hay mayor belleza que la natural, y como lo relaciono todo con mis pasiones, recordé que siendo muy joven me pareció triste e injusto que Platón llamara, a los artistas y poetas, imitadores de la realidad, fabricantes de espejos falsos, creadores de reflejos embellecidos, deformados, trucados. Y también me pareció en aquellas primeras lecturas que el Buda histórico era más aburrido que un cura y un castrador de la fuerza creativa y la alegría, imponiendo frugalidad, la vida sencilla y mendicante, prohibiendo los entretenimientos, los espectáculos, la música y el baile, a su congregación de monjes de azafrán, y para complicar las cosas, también recordé la más razonable de las reglas morales que es el imperativo categórico kantiano, imposible de encajar en nuestros hábitos de vida insostenibles...Así fue como empezé a razonar sobre los creadores de forma parecida a aquellos viejos y tristes consejeros, a saber:
El artista produce belleza; la belleza es consuelo y bálsamo; pero sobre todo el producto artístico es triste sucedáneo y pobre sustituto de la belleza original, de la belleza natural arrinconada o perdida partout, reflejos y fotocopias pobres de la gran obra que hemos saqueado, envenenado, sepultado, ocultado, y por último, olvidado. Hablo de la matriz que nos sostiene y alimenta, la tierra que está debajo de las calles, o más allá de los vertederos y los polígonos industriales, en playas, bosques, montañas, selvas, mares y desiertos, nuestra verdadera casa, repartida hoy entre propietarios y mercaderes. No hablo de un idílico documental de televisión en la adormilada sobremesa, pensaba en nuestro santuario en ruinas, en el viejo jardín, en el gran bio-domo esférico. Si este razonamiento que he enunciado sobre mi subespecie, la de de los creadores, fuera cierto, su lógica conclusión sería que el artista funciona como el más eficiente cómplice y el más terrible conservador del statu quo que existe sobre la faz de la Tierra; pues consigue hacer soportable lo que por si mismo no lo es, sería el que consigue que cualquier Woody, inteligente, bondadoso, creativo y hedonista,  viva moderadamente feliz en cualquier manzana podrida urbanita, mimado, anestesiado y consolado por exposiciones, espectáculos, conciertos, cine, libros, cenas con conversaciones brillantes... Una vez visité el parque de los ciervos, ahora vallado, a las afueras de Varanasi, y a la ída y a la vuelta pasé por el inmenso vertedero de aquella milenaria ciudad. Ahora empiezo a sospechar que mis tristes consejeros sabían mucho más que yo, o la mayoría de mis contemporaneos, y que quizás fueran clarividentes enviados desde el futuro, como Bruce en 12 monos. No creo necesario un credo imposible o incompatible con nuestra naturaleza, loco, radical o peligroso, al estilo de Pol-Pot, Zerzan (éste confieso que me cae bien porque es un poeta) o el Unabomber, pero creo que hay que empezar a reconectar el arte, la vida y el pensamiento con la Tierra y su supervivencia, sin pánico, con calma y prudencia, pero debemos declarar la emergencia en la nave Tierra y, si nos dejan sus irresponsables dueños legales, empezar a restaurar con cada palabra y forma, la belleza natural de nuestro sagrado bio-domo. Y esta vez con todo arte, toda ciencia y toda alegría.

EL DIOS L O NO SE SABE / GOD L OR IT IS NOT KNOWN

                                                       Aquel que es noble
                                                       sabe de donde proviene su nobleza.
                                                                  Chilam Balam de Chumayel

No se sabe si el dios maya sin nombre y conocido como dios L, también llamado el viejo o el fumador, es un dios del inframundo infrarrealista, tan, tan, tan bravo, que quiso conocer la vejez y la miseria en pellejo humano y con el hígado de Bolaño, o un viejo sacerdote que por pura tozudez arañó a ratos lo divino,y quiso santificar al menos las paredes de un cuartito con tabaco o versos, no se sabe.

No se sabe si el dios L era delicado como un brujo con abrigo de jaguar negro que extrae corazones y sacrifica virgencitas, tan delicado que aunque el mundo le apretara el alma "con usura" sólo respondía con una libra de rabia tan bien pesada y cantada como sólo Ezra lo haría, o era cruel como un colibrí Eliot, fijo en el banco, chupando rosas y disparando por un tubo conjuros del fétido y limitado amor de los hombres,no se sabe.

En realidad ni siquiera se sabe si fumaba tranquilamente su enorme sikar o chilum pacífico de barro, o tocaba uno de esos espeluzanantes aérofonos, artefactos de ruido, pasión infernal y dolor,  para invocar a seres terribles hambrientos de sangre humana, no se sabe.

No se sabe si anoche Txarly Montero, o el dios L, hechiceramente tocaba la flauta de multiversos traveseros, la gaita de codo en Connemara, la cabra bereber con plástico en Adrar entubada, o a Itimad embrujaba en el corralón FLMNKO de Sevilla, e Imperio Sevilla, o morcilla, escuchando a Olga la torera, dejaba su espectro clavado en estela sobre la cáscara metálica de un transformador, o en el recibidor de la pirámide de la cruz, no se sabe.

No se sabe si alguién, con ciencia, canto, budismo, trampa rasayana, alquimista, caldo de Yoni, viento, humo  o brujería, rompió alguna vez el dique del cerebro Artaudiano o humano, y le arrancó la boca estrechísima y consciente al embudo, y después de una inundación de cuatrocientos mil millones de bits por segundo, borracho y loco de gloria, de sinestesias de tubos-pinceles con volutas de humo en musicolor, y riadas de información Juan Ramón moguereño niñodiós meándose encima de risa y bailando, pudiera sostener una flauta, un nombre, o al menos una letra, L o cualquier otra, vivo o muerto, hombre o dios para contarlo, no se sabe.

No se sabe, te lo juro, no se sabe.

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                                                         The man who knows himself noble,
                                                         knows where that nobility comes from.
                                                                    Chilam Balam of Chumayel

It is not known if the unnamed mayan god known as god L, aka the old man or the smoker, is an infrarealist god from the infraworld, so, so, so brave, that he wanted to experience old age and misery in a human skin and with Bolaño´s liver, or an old priest that just out of pure stubborness managed to scrap the divine intermittently,and decided to sanctify at least a little chamber with verses or tobacco, it is not known.

It is not known if god L was delicate as a heart remover and young virgins sacrificer sorcerer wearing a black jaguar coat, so delicate that even though the world were stressing his soul "with usura" he would answer
just with a pound of rage, so well weighted and sung as only Ezra would, or whether he was cruel as an Eliot hummingbird , with a permanent bank job, sucking roses and shooting through a tube fetid and limited love spells of men, it is not known.

In fact, it is not even known whether he was smoking quietly his enormous sikar or a peace clay chilum, whether he was playing one of those spooky aerophones,  noise artefacts of pain and hellish passion, to invocate  terrible entities with thirst for human blood , it is not known.

It is not known whether Txarly Montero, or god L, was playing the transverse multiverse flute last night in a wizzardly manner , an uilleann pipe in Connemara, a berber goat with plastic tubes in Adrar, or bewitching Itimad in the FLMNKO backyard of Seville, and Seville Empire or bloody black pudding, while listening to Olga, matador woman, nailed god L as stella onto the metallic shell of an electric transformer, or onto a wall of the welcoming hall of the cross pyramid, it is not known.

It is not known whether anybody, with science, song, buddhism, rasayana or alchemist trick,  juice of Yoni, wind, smoke, or sorcery, broke anytime the artaudian or human brain dam, and pulled out the extremely narrow and conscious mouth of the funnel, and after a flood of four hundred thousand million bits per second, insane and drunk with glory, with synesthesias of musicolored smoky volutes, coming out of tube-brushes, an more floods of godchild from Moguer Juan Ramon information overflowing, pissing on himself with laughter and dancing, could possibly hold a flute, a name, or at least a letter, L or any other, dead or alive, man or god able to tell the story, it is not known.

It is not known, I swear, it is not known.

                                     

               

HAIKU DE LA PÉRDIDA MASIVA / MASSIVE LOSS HAIKU

Mientras acaricio la caracola rota
que cuelga de mi chaleco de fontanero
supongo que el mar sigue allí
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While caressing the broken shell
that hangs from my plumber´s jacket
I´m guessing the sea´s still there

EL HAIKU DEL ENEMIGO FABRICADO / FABRICATED ENEMY HAIKU

                                               
                                               La multiculturalidad ha fracasado.
                                                                     Angela Merkel.

Tengo miedo,
mira, tengo todos los papeles,
y aún así me asusta Europa.

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I´m afraid,
have a look, I´ve got all the papers,
and nevertheless Europe scares me

POESÍA Y PERFOPOESÍA EN SEVILLA

Unas reflexiones en voz alta sobre  PERFOPOESÍA, III Festival Internacional de Poesía en Sevilla.

  Durante unos días Sevilla ha ocupado el centro de gravedad y atención de los creadores de la poesía; gran número de poetas y creadores de todas las tendencias se han acercado desde todos los lugares de España y algunos de sus ultramares.

La organización ha sido impecable, la asistencia record en este tipo de eventos, la oferta cultural, variada y entetenida. Primar el concepto de la poesía escénica, performer o espectáculo, aliñado con algunos ganchos de celebridades del pop y de jóvenes poetas emergentes  mimados por los medios, ha sido sin duda una buena receta para atraer el  público general hacia la poesía, rompiendo la tendencia entrópica y endogámica de los encuentros al uso de poesía donde los poetas se han escuchado entre ellos mismos durante años, sin que nadie remediara que la poesía fuera la más antieconómica, y la menos pop de todas las artes. Siendo la raíz de todo, no podemos dejar de señalar que haber convencido a la cosa pública para soltar los cuartos para un evento poético en los oscuros tiempos que vivimos, es un logro que podría ser cantado en género épico. El equipo detrás de todo este esfuerzo y empeño, El Cangrejo Pistolero, su director, Antonio G. Villarán.

El concepto de perfopesía no sólo es una continuidad de todas las vanguardias originadas desde principios del siglo XX hasta nuestros días, Dadá, Futurismo, Surrealismo, Fluxus, situacionismo, poesía visual, conceptual, videopoesía, acción, happening, performance, Beatnik, etc., a la vez es poesía o poiesis en el sentido original y clásico de creación absoluta, general y en todos los soportes, lírica con liras nuevas y electrónicas, rapsodia, trovar clus que se abre de nuevo, juglaría eterna y cualquier tipo de juegos malabares con el centro en la palabra y el corazón, poesía en suma, poiesis o canción-fuego del hombre, más antigua que las primeras ciudades, y tan pertinaz, que propablemente sobreviva al mundo que conocemos.

  Como crítica poética personal sólo añadir unos sentidos deseos a modo de oración. Que la poesía crezca fuerte, sincera y auténtica en todos los pechos, porque la considero una herramienta de un sentir y pensar simbólico superior que nos mejora y nos trasciende, y espero que el altavoz o el circo, las gracietas y trucos efectistas no entierren a la poesía sino que la refuerzen y la difundan, o por decirlo de otra manera, que los soportes de escenificación no fagociten el motor poético original; aunque no podemos olvidar que el lenguaje del absurdo y el inconsciente, en su irritado decir sin decir, actúa como un viejo aerófono del inframundo que siempre vuelve a sonar con un aullido de rabia en los tiempos de desencanto y  depresión económica y de las ánimas. Ojalá el futuro de la poesía no sea el de un futurismo rancio como el que jugaba frívolamente con las palabras sin que le molestara para nada que gobernara el Duce, o como ahora, el mercado y los mercaderes. Que la poesía siempre sea mucho más que una inflación egótica baretera de pose, uniforme, tatuaje, y show narcisista con autovideo, o más que un enfantterriblismo pijopunk bien bebido, comido, y cultivado, que en mitad de toda la basura que nos rodea decide odiar sólo a los pájaros.

   Creo que la poesía siempre ha sido una mágica aqua viva destilada de las mejores naturalezas, el raro y mejor fruto de los mejores, y por los poetas que he visto y oído en Sevilla, así continúa. 

                                                                                             Salud y Poesía.


Pinchad la línea negra infra...
Gamitadera olmeca, un aerófono del inframundo.

EL DIAMANTE CORTADOR

Tiene gracia que el primer libro impreso conocido (año 868, traducción china del Vajracchedika
Prajna Paramita o Sutra del Diamante ) afirmara que la verdad no puede ser contenida ni expresada con palabras, y que además es imposible la retención o fijación de ningún estado mental pasado, presente, o futuro. Bellísimo anti-libro.
 

EL CORREO DEL ALBA

                                                         Haré un poema de la pura nada...
                                                                    Guillermo de Aquitania

 
Se acerca el alba y no pienso hablar ni de mí, ni de tí,
nada hay que celebrar y la cabeza busca sin poesía la almohada,
pero el traje transparente del sueño,  la barandilla sobre la orilla mansa,
la gente feliz en los bares de la calle nocturna y clara
cuando el codo fuera de la ventana del autobús se enfriaba,
un sabor sin lengua, un correo con electrónicas legañas, lejanas,
mmmm, amor de lonh tan delicado y cortés que no espera nada,

alba que despierta adormilada, el gusto de nadie,
silencio con bostezos de tráfico, al final habrá que festejarlo...
¡Noticias frescas de la pura nada!







                                                                                                       

EL BRUJO QUE ES BOCA / THE SORCERER WHO IS MOUTH

CHAAC

Llueve preciosa sin saber lo que dice
tamborera la tormenta
como el brujo que es boca
de lejos hasta el suelo
manto de agua y rayos de lejos
aquí por un momento
 ........

Pretty rains without knowing what she says
the drumplaying storm
like the sorcerer who is mouth
from far to the ground
water cloak and thunderbolts from far
here for a moment

UR-BAN HAIKU

Con ese brillito en los adoquines mojados
recíbeme al menos
¡oh, vieja cruel! ciudad de Ur...
.......

With that glow on the wet cobbles
welcome me at least
O cruel old lady! city of Ur...

HAIKU ANTISISTEMA / ANTISYSTEM HAIKU

Como un niño antisistema                                      
la poesía hace arder al hombre                              
que se ha convertido en contenedor de basura

                    ......

Like an antisystem kid
Poetry lights the man
that has become a trash container     

EL KAPALIKA Y LO BAILADO

Anuncio a mis estimados acreedores que pronto habrá para todos y sobrará; pienso liquidar en breve mi patrimonio inmaterial, INCLUYENDO LO BAILADO, el rosario de mis huesos devotos y una escudilla hecha con la tapa de unos sesos pacíficos. Gracias por su paciencia.

EL ADORADOR DE CUALQUIER DÍA

 

                                                      Te mataré mañana cuando la luna salga
                                                      y el primer somormujo me diga su palabra

                                                                            Leopoldo María Panero

Cualquier día me levantaré y será cualquier día,
un día de romper la baraja y dar un volantazo,
de tirar la toalla, comprarse un mulo y no pagar la hipoteca.
Ese día no venderé ni compraré nada,
no me regalarán lágrimas negras,
las uvas de la parra no estarán altas,
y me sentaré a mirar remolinos de hojas y bolsas de plástico,
como un emperador de la nada, dueño de vientos y de brillos.

Cualquier día me levantaré y cualquier día será como cualquier día,
al despertar no estarás allí dormida con semen seco en tu lomo,
me afeitaré adormilado, ducharé este pellejo
y mientras me aprieto el cuello y el alma con una corbata,
haré un esfuerzo para seguir siendo
el adorador de cualquier día,
cualquier día...


                                     

EL SÍ DE CUMMINGS

love is a place & through this place of love move (with brightness of peace) all places yes is a world & in this world of yes live (skilfully curled) all worlds Edward Estlin Cummings love is a place & through this place of love move (with brightness of peace) all places yes is a world & in this world of yes live (skilfully curled) all worlds Edward Estlin Cummings
Intento tragarme la realidad y desencajo las mandíbulas para que entre entera,

no hay nada más dificil, pero sé que no hay otro camino,
un sagrado decir sí me cantaba Zarathustra en el colegio,
la práctica secreta de la no dualidad vino después para confundir al yogui
que creía haber alcanzado la pureza,
y los poetas, y los brujos, y los borrachos, con su enorme y contagioso apetito,
con ese amor que no distingue ni desprecia nada...
- Que sí, abre la boca, sí a todo, con todo lo que va dentro.

Me daré un paseo, va a ser una digestión pesada.

ESPUMA DE CERVEZA CUÁNTICA

De cerca todo es infinito y pare sin control
como muñeco Mandelbrot o monstruoso copito de nieve Von Koch,
como las costas y los besos, mareo agradable
y espuma de cerveza cuántica
nublando al medidor...

LOS INMORTALES

                                                               "...y caminaré sobre las olas
                                                                          en un mar de relojes
                                                                          que no dan la hora."

                                                                                   Mi hija Irene         

Ser inmortal no es ser gran cosa,
desde luego no es ser más que el polvo de las calles,
no más que estar hambriento y recoger bayas
con bandas que disfrutan la primavera de glaciares recién derretidos,
o escribir con una caña en el barro sobre la pelea de un rey y un salvaje,
sobre la pelea que los hizo amigos más allá de la muerte.
Os aseguro que es igual que dorarse frívolamente con la avena loca
sobre los campos de antiguos combates,
igual que convertirse en gotas diamantinas de una vida desmenuzada
mientras la lluvia de una máquina lavacoches
recita el Sutra del Diamante repicando en las ventanas.
Sí, como los camellos que venden relojes
que sólo dan la hora del Despertar,
como niños en motos de colores alegres que se comen
los papelitos del Gran Código confundiéndolos con golosinas.
Así son los inmortales, aunque a veces se paseen incrédulos
con nuevos y sutiles amigos, por el carril separador y no transitado
de las adelfas nevadas

después de un accidente múltiple en la autopista.

ONO NO KOMACHI LO SABÍA

Ono no Komachi sabía que soñar o pensar sin cesar
en alguien no es nada comparado con una simple mirada;
una vez sentí una explosión en el pecho sólo porque,
confundido por unos segundos, había creído verte.

                                                                                                
                                                                                                        夢ぢには
                                                                                                       あしもやすめず
                                                                                                       かよへども
                                                                                                       うつつにひとめ
                                                                                                       見しごとはあらず