LA TIERRA DE LA PIEDRA NEGRA


¿Querrían convertirse en desiertos en el desierto,
en luz naranja de risa y llanto,
volverse viento y dicha en la arena, néctar, escalofrío, libertad...

miércoles, 31 de diciembre de 2014

EL SOL ROJO



   Desde aquella nochevieja que murió Betelgeuse hay un sol rojo y enorme en la noche. Los que lo miran demasiado tiempo se tocan las llaves en los bolsillos pero deambulan hasta el amanecer por la ciudad sin poder encontrar sus casas, y al no poder recordar dónde, ni en qué trabajaban, si es que realmente tenían un trabajo, dan vueltas durante horas por la ciudad hasta que acaban poniendo rumbo hacia el campo, las montañas o las playas, muchos sienten un amor enorme todas las noches rojas, pero incapaces de determinar en quién habían depositado sus afectos y deseos acaban besando y abrazando a cualquiera, cuando no copulando a la vista de todos por calles y plazas, las puertas están abiertas por todos lados, los mendigos pasean sonrientes con los carros repletos por los supermercados sin cajeras, muchos empiezan a andar una noche y no regresan, ya no hay casi nadie que no sufra la fiebre del sol rojo, desde que murió Betelgeuse la gente vive en un asombro constante y feliz, en una eterna nochevieja desorientada y extraña, como animalillos perdidos, borracha de libertad y falta de propósito, ya no son nadie, delgados y brillantes, como avena loca y fatua...







lunes, 29 de diciembre de 2014

COMO LLUVIA EN EL DESIERTO




     Está lloviendo fuerte y seguido en el desierto, y ese es el escaso canto de mi almuhecín. Este mediodía los pilotos viejos se hacían los campesinos psíquicos y decían que serían sólo unas gotas. El ordenador lo ha clavado, porque no trabaja con barruntos, sino con multitud de datos y algoritmos del caos,y hace su tirada de dados de lo probable entre el aleteo de la mariposa y el huracán. En meteorología se estudian las cuatro teorías más fundadas de la formación de las tormentas, es decir, que no hay un acuerdo definitivo. En poesía hay aún más libertad y las cosas pueden ser como tú quieras, aunque en la lírica es de buen gusto el ritmo del sentir natural y la absoluta sinceridad, limitar el adorno a la gloria y corona del instante esencial, echar viento sin teatro, películas o ficciones, para no confundirse con otros linajes, y como un indio puedes empezar a charlar tranquilamente con los espíritus de las cosas,-yo soy la tormenta, flechas finas desde el oscuro gris, heridas dejas, pocitos en la arena, coño, me estoy empapando porque nadie preparó un refugio para esto, o me llueve por dentro, me llueve en esta soledad seca...-
"Makash sualda" en árabe o "sequerón" en andaluz, significan lo mismo, que todavía no ha llovido nada en tu cuenta, cuenta, cuenta, cuéntalo como quieras, da igual que suene conservador o revolucionario, cruel, compasivo o diletante, porque en la percepción más pura de lo real siempre habrá un paraíso tierno e inesperado, un gran lujo aristocrático y barato, desde lejos hasta aquí decía el brujo que es boca, como lluvia en el desierto.

domingo, 28 de diciembre de 2014

EL ACANTILADO EUROPEO



                                                               Asteroide Churyumov–Gerasimenko
     Cuando el yonqui y sintecho Pajarito, que aparca coches en la sevillana plaza de Montesión, compra un litro de vino en la panadería de la esquina, no sabe que está ayudando a pagar la nave-robot europea que ha fotografiado un acantilado en un cometa a seis mil millones de kilómetros. Cuando vuelva se lo quiero contar, pero no creo que deje el vino.

sábado, 27 de diciembre de 2014

EVACUACIÓN



   Si se ahorran las nueve horas de carretera casi siempre se salvan, aseguro la camilla sobre los asientos plegados, el enfermero amarra al paciente y cuelga la bolsita del suero, la pista iluminada en perspectiva es un árbol de navidad sin regalos, el avión casi vacío se aleja más rápido de las dunas y entra en la negritud, ahí está la mariposa de -une los puntos del centro de Orión-, la Osa Mayor se ve extraña tan erguida sobre el horizonte, como cuando va a luchar o los zíngaros la emborrachan y la obligan a bailar encadenada, creo que los sumerios la llamaban la pierna o el jamón, es nochebuena, no he podido hablar con mis ancianos padres y a mis hijos nunca los llamo, las luces de los campamentos y las antorchas de los pozos imitan en naranja los mapas de estrellas por todo el Sahara, aqui una hora de silencio es navegar por el nadir, fiesta y flor, miro con frecuencia hacia arriba, siempre he soñado que los que me dejaron aquí, tan lejos, también vendrían a evacuarme, el pasajero quejoso se salvará, hoy es su noche, su noche buena...

viernes, 26 de diciembre de 2014

EL INFIERNO DE LOS AVENTUREROS






    El viento dibujaba largos dedos de cristal con los granos de arena, velocísimos ríos sobre la inmensidad plana del asfalto del aeropuerto y su escala de grises; unos nudos más y ese polvo de oro sería el único color del suelo y el cielo, y ya no se podría ver nada, pero el tiempo era aceptable en el destino, así que el avión saldría de Hassi Messaoud, el aeropuerto del Sahara argelino que conectaba el mundo con los campamentos, las plantas, y los pozos de petróleo, pronto despegaría con su carga de trabajadores y técnicos hacia el campamento de El Merk. Las maletas ya habían llegado, eso quería decir que con suerte antes de diez o quince minutos los pasajeros aparecerían. El piloto al que le toca la radio y el papeleo ya está sentado en su puesto, al que le toca volar está en el suelo para recibir a los pasajeros y cerrar todas las puertas. Los que están abajo casi siempre se ponen pegados al morro del avión observando los movimientos en la terminal, intentado divisar y adivinar si hay un autobús llenándose, si el autobús que se llena es el que dirije hacia ellos. El piloto andaluz giró la cabeza hacia la derecha y vio a otros tres pilotos frente a sus aviones alineados en su misma posición y ánimo, con el mismo sudor empapando sus sombreros o gorras, dibujando una nueva línea de olitas blancas sobre la tela en cuanto el viento caliente lo secaba. El piloto observó la dirección del viento, sabía que si gritaba fuerte los tres le oirían,-¡Me abuuuuurrroo!- soltó en inglés con un vozarrón alargado de ondas fuertes que el viento transportaba. Todos le entendieron, sonrieron y callaron en la hermandad de un sentir paralelo en el cuerpo, el lugar y el tiempo. En aquel momento absurdo y compartido de paciencia e impaciencia, de espera muerta y muerte de la espera, el andaluz pensó en el pasado de todos ellos, todos habían sido verdaderos aventureros, todos habían latido felices y borrachos de lo remoto, lo difícilmente accesible, lo bello, lo arriesgado, lo primitivo, lo natural, lo intacto feraz y primigenio. El primero en la fila era el pescador de perlas, tenía muchas más miles de horas bajo el agua que de vuelo, cuidaba de granjas de perlas en las Tuamotu, al Sur de Rangiroa, tres años en los atolones de Fakarava, y seis en Marutea Sur, a veces hasta un año de aislamiento absoluto sin metáforas o con toda la fuerza de la metáfora, con mucho pescado, sacos de arroz viejo, heridas, urticarias de medusas y corales, temporales terribles y polinesias feas y gordísimas que, con el pasar de las lunas y los soles, acabó viendo como si fueran sirenas. Nunca se quejaba de nada, lógicamente aquel desierto le parecía un lugar confortable y con mucha vida social. El segundo repartía sacos de arroz y cochinillos vivos entre las tribus montañesas de Papúa Nueva Guinea aterrizando en diminutas tiras taladas, pistas imposibles y casi invisibles entre las nubes y la vegetación, el gobierno controlaba así, con un bajísimo presupuesto, la fiereza guerrera que no indomable de los aborígenes emplumados de pene estuchado, y aseguraba la paz, indispensable para las minas y los extranjeros, paz para seguir con su política de progreso geocida. El último había sido piloto militar, primera Guerra del Golfo, Chad, Camerún, Congo, Etiopía, islas Reunión, Nueva Caledonia...misiones de transporte de tropas, gendarmería post-colonial del ejército francés por medio mundo, y otras que no contaba. Si sumaba aquellas aventuras al resto de compañeros habría multitud de modos de vuelo salvaje por la mente y el espacio, fumigaba en la Guayana, transportaba a un lugar seguro al presidente, un narco o un ladrón de banco, a científicos locos con sus máquinas como la isla volante de Laputa, apagaba fuegos por todos los estados, cargaba Coltán en...chinchetas psíquicas de colores vivos y experiencia fuerte por todos los confines del mapamundi, la Antártida, Alaska, Azerbaiyán...El piloto andaluz también guardaba enormes archivos de cosas por el estilo, pero la aventura es porvenir y no crónicas polvorientas, un hambre sin límites de presentes más frescos y más intensos, un hambre aún más dolorosa en aquel tedio de luz fuerte y certeza clara de que todas sus aventuras estaban lejos de allí, en la memoria o en el porvenir, lejos de aquel trabajo de rutina segura y eficiente; todos ellos se habían reconvertido en conductores intachables de trenes aéreos, condenados siempre a la misma vía y los mismos procedimientos, bien afeitados, uniformados, comidos, ejercitados, descansados, reconocidos, controlados, auditados, entrenados, examinados... Pensó entonces que aquel lugar y aquel trabajo podían ser el resultado de una especie de maldición para quienes más intensamente habían amado y vivido la aventura, tan, tan lejos de los mares turquesas y las selvas brumosas, los hombres de la libertad antigua, los lugares sin ley ni estado, la mujer desnuda, el baile de la palma fina, la de los frutos gigantes que navegan, no la datilera, los días ligeros, el peligro, la incertidumbre, la fiesta... Quizás habían caído todos sin saberlo en un infierno, el infierno de los aventureros.

jueves, 25 de diciembre de 2014

PERSONA NO HUMANA



    Hoy, pegado todo el viaje a la superficie del manto blanco de las nubes parecía que íbamos en carro por un desierto distinto y blanco, una tierra pura toda suavidad alba de gotas y nada, y me acordé de esos bichos abisales que llevan, como Diógenes, su propio farolillo, mientras le cambio las pilas a mi linterna para leer "el Gran Vehículo para torpes"...-Aunque mi visión sea tan espaciosa como el cielo, mis acciones y mi respeto por la rueda de las causas, los efectos, y las condiciones, son tan finos como los granos de harina- ...mmm, está complicado, tanto como arder en deseo y ternura ecuánime por siete mil millones de simios sin pelo, la rueda debajo del arnés, las gafas, y los auriculares, la rueda sobre el manto blanco de harina, al fin un descanso de esta enorme foto sobreexpuesta del oro pobre y dunero del yermo, manto fresco y blanco como una tierra envuelta en una sábana limpia, un juez le ha dado la libertad a una orangutana, a mí me la dan el siete, y la ha llamado persona, persona no humana, el último estudio sobre los cuervos los coloca a la altura de los primates superiores en muchos afectos y razones, eso, eso, seamos eso, en los abismos o en el suelo del manto blanco, persona no humana...

martes, 23 de diciembre de 2014

ESTRELLA ES MI EMPRESA




    No es broma, mi nueva empresa se llama estrella, no es una metáfora, mi empresa se llama estrella y por tres billetitos amarillos al día puede tenerme en una carcel de arena hata el año que viene, por tres billetitos para pagar mis deudas podría vivir en cualquier infierno y trabajar para la industria del petróleo, yo que cultivaba el sueño y la ingenuidad de ser permacultor autosuficiente, estrella distante se llama una novelita sobre un piloto que escribía versos con la estela acrobática de su avión, la leí en otro desierto, el del cuarto vacío en el sur de Arabia, me la bajé pirata, así que no le llegará ningún billetito a su viuda, ni siquiera de los grises, tampoco habrá nada para su última amante, y aún menos para su autor que murió en lista de espera con un cáncer de hígado, Bolaño es una marca de paté de hígado de cerdo sobresaliente, con tres billetitos amarillos podría comprar un montón de latas y un montón de libros de papel, supongo que es hora de acostarme, ya es tarde y mañana despego a la misma hora que el Sol, mañana vuelo para mi empresa, mi estrella, mi estrella distante...







AMRTA KUNDA



   Desde la ventana de mi oficina es celeste aguamarina la sombra más temprana de las nubes en la arena, -Algiers Control, Algiers Control...-la radio es la música de fondo para el espejismo de alberca gigante en las dunas del tedio dorado, y por su causa, y a pesar del agotamiento quiere mi cerebro bañarse en ese estanque, - no creo que ese celeste lo haya pintado nadie jamás- bañarme en la fe debil y el escaso recuerdo de los viejos libros sacros, -como aquel Amrta Kunda, piscina del néctar sin muerte que se tradujo del sánscrito al persa y al árabe mojando para siempre a los sufíes- esos libros que aseguran que tenemos un sistema de riego interno, inmortal y gozoso, preinstalado en este cuerpo de mono, en este cansancio, espejismo, nube, sombra aguamarina, alberca en el desierto...

sábado, 20 de diciembre de 2014

EL CANARIO XU LIZHI


                                                         《一颗螺丝掉在地上》
                                                          Un tornillo cayó al suelo.
                                                                                许立志

 En mi carcel de arena está el poeta Lizhi ensamblando teléfonos,
mientras canta algo sobre un tornillito
que se ha caído y todo el mundo ignora,
no sé que querrá decir con eso,
para que se anime esta noche también he invitado
a un homínido enano de Java que no trabaja
y por gusto rasca almejas en zigzag,
en mi carcel de arena hablo con muertos, espejos y pantallas
o me masturbo como el que se saca algo de los dientes,
pero sueño con fiestas tan salvajes
que a menudo tienen bajas;
los exilios económicos son menos elegantes que los políticos,
pero los poetas insisten en que su dolor es especial,
por eso nos sirven de canario en la mina,
como aquel ruso de la camisa amarilla,
quiero decir que mientras canten algo
significa que el aire aún se puede respirar.

domingo, 7 de diciembre de 2014

EL TRAJE DEL DOCTOR MUERTE





                                                                    A Jesús Marquez, voz y cuerda.


  Cuando corto alas blanquísimas que aún aletean, plumas que mojan en el rojo como pinceles rápidos, recuerdo que hace mucho los de mi secta cambiaron el concepto de almacén de la conciencia por arroyo, corriente o flujo, porque nunca han querido que nada con la belleza de lo vivo, y menos aún el mayor milagro del vivir pensante, cariñoso y sensitivo, se estanque y se pudra, se reifique o se deifique, porque nada se pierde al morir de algo nuestro o de otros, nadie sale ni entra jamás en la corriente despierta de diamante líquido; cuando mi mano en el interior de una carcasa agarra el corazón rodeado de vísceras calientes, cuando escucho el último maullido de una cabecita totalmente separada de su cuerpo, o me pierdo en el laberinto de carreteras que conducen al ataúd pequeño de un edén soñado, no siento que muera un poco, no siento el dolor jondo o la ternura melancólica y gigante de un asesino delicado, solo siento que soy lo que muere, que no soy distinto de lo que muere o mato, que voy por la corriente viva que siempre es el holocausto del pasado y la memoria más pura y mimada, paseando por tumbas que abonan el raquítico cerezo del olvido, con la cara alumbrada por la pira montañosa de brillos de instantes, cenizas y ascuas de fotos, dibujos, poemas, cópulas y archivos de abrazos que deseaban sobrevivir burlando a su presente, yerba y estiercol, cenit y nadir, no soy distinto, cortando alas blanquísimas siento que no soy distinto de lo que muere o mato. Por eso llevo años juntando las piezas y ya tengo el traje casi listo para cuando me doctore en la metáfora matriz de todas las metáforas, en el viaje de todos los viajes, en los rápidos y remansos del arroyo de todas las muertes y despertares; la corona tiene solidez porque es una cadera de mulo, el peto, la dureza de un par de cocodrilos, el cetro lleva plumas de pato con lunares, las pistoleras son teclados colgantes que no están conectados a nada, también monedas viejas de viejos viajes, flecos de recuerdos flamencos, huesos, collares de cráneos y conchas, caracolas, y cascabeles, muchos cascabeles...

sábado, 6 de diciembre de 2014

STRAND OF POETRY



Poesía, पद्य, ποίηση, költészet, поэзия, 诗, ushairi, الشعر, 詩, gedichte, 시, runous...
el tío ya se ha muerto pero comía poesía y se llamaba hilo, 
hebra, brizna, playa, 
también varar, naufragar, encallar, quedarse tirado,
o poesía octogenaria del muelle absoluto,
hasta que viene la mosca negra,
esa que no8do, ni nos ha dejado manque pierda alguna vez,
pero en un motel feo se puede entrar
en el guadalquivir ancho y rumoroso de la conciencia,
como recordar en el ouadi seco y pequeño arabescos sin pared,
arabescos en la celda suave del extranjero condenado.
No, no es prisión una caja en el desierto,
todo el mundo vive dentro de una caja
donde guarda su casi litro y medio de sesos,
las hebras de su ilusión de fluir y vivir
con los comentarios de la voz en off que no se calla,
por el río grande, tintado de río y lloro por el río grande...

jueves, 6 de noviembre de 2014

EL GRAN ROLLO




La lógica, la semántica y la semiótica nos dicen que la mayoría de las unidades del lenguaje son conceptos borrosos, equívocos (fuzzy concepts, Lakoff 72). En el lenguaje que más usamos, el coloquial y familiar, este fenómeno se dispara, y con unas cuantas palabras nos arreglamos para nombrar todo el universo sensible, tío, tía, guay, chungo, pasar, molar, flipar... Si bien a muchos este enunciado les evocará inmediatamente el progresivo e imparable empobrecimiento del lenguaje y por ende del pensamiento que lo cabalga (slangs, subcultura pop y analfabetismo digital), yo me acordé del rey de los conceptos borrosos en nuestra lengua, un comodín casi cósmico superior al "stuff" inglés, esa pasta, fibra, tejido o relleno del que están hechos los sueños en la más bruja tempestad shakespeariana; el rollo, tío, hablo del rollo. Antes de los códices y los libros sólo había rollos, quizá hubo más de medio millón en la Biblioteca de Alejandría, unos tíos de mal rollo les metieron candela, creo. La mayor parte del mayor rollo de papiro egipcio conservado (Harris I del Museo Británico) es básicamente un rollazo, propaganda política y religiosa de los faraones, aunque las ilustraciones son chulísimas. Rollo aún más enorme, pero no enrrollado, en pergamino -de finísima piel de ternerilla jovencita o no nata- el Pentateuco, o los rollos macabeos, estos últimos tan pesados y fastidiosos que sobreviven como epítome del rollo más insufrible. Pero también hay rollos que nos gustan, me estoy enrollando con mi rollo porque el rollo es discurso, verbo, logos, razón, asunto, discurso, idea y teoría, también actitud, inclinación, tendencias, hábitos y hasta personalidad, El rollo es tan humano que engloba no sólo todos los objetos de la razón sino también nuestras emociones, una relación sentimental o sexual pasajera, -en verbo "enrollarse"- hablar, intimar, confraternizar, hacer amistad y enrollarte con los afines, o el proceso todo, de los prolegómenos a la cópula. Así se ha sentido por muchos en muchos lugares, porque en muchas culturas primitivas y religiones orientales los afectos que nos unen a otros seres se describen como hilos invisibles y energéticos con los que enrollamos a otros, o nos enrollan. También entronca el rollo omniabarcante con la percepción emocional intuitiva o irracional de las vibraciones y las corazonadas
( ej.: no sé porqué, pero el presidente me da un mal rollo...) El rollo evoluciona con nuestras edades, en la infancia es la mentira, un cuento, la fantasía, pronto la pesadez de contenidos absurdos con los que un sistema educativo nos quiere embutir, después como dijo el poeta tendrás rollos y tendrás amor, y en las incursiones, estancias o aventuras en mundos marginales sabrás perfectamente quién es del rollo y quién no lo es, delincuencia, drogas, prostitución, mafias políticas, partidos, tendencias sexuales o ideológicas, bandas o tribus urbanas, ambientes y ambientillos bareteros, discotequeros, cofradieros, o de clubes... Olemos rápido el rollo, pijo, hippie, intelectual, artista, choni, cani, moderno, hipster, emo, gótico, jubilado, cateto, sintecho, sinpapeles, corruptor o corrompido, delincuente encorbatado, tope flama tope de gama, emprendedor o con carnet; discriminamos con precisión la atmósfera, el diálogo interno particular de cada grupo humano, y sabemos enseguida si es, o no, nuestro querido rollo que nos da tan buen rollo. Hasta las esferas más altas del poder político y económico quieren ser enrollados, "cool", transmitir alegría, confianza, buen rollo, y te contarán rollos sin fin para que compres o, de vez en cuando, votes. Y ya no me enrollo más, pero dime...¿Cual es tu rollo?

lunes, 3 de noviembre de 2014

CÓMO DIBUJAR UN CÍRCULO MÁGICO (Y POLÍTICO)




     Dibujas un círculo y te colocas en su centro, y en un momento estás protegido, tranquilo para imaginar y encender ese motor de posibilidades que es nuestra conciencia. Fuera queda la cruel indiferencia ante el sufrimiento de millones, la podredumbre y la codicia de los representantes y las élites. Es cierto que el interior del círculo esta casi vacío, como un lienzo en blanco, pero estás en el espacio anómalo y alegre de un grupototalmente democrático; toda tu antigua ira e impotencia se transforman en tu poder tranquilo y activo, llamas, invocas a otros para construir algo nuevo, más hermoso y más justo, más acorde a nuestra historia pre-civilizada de más de cien mil años de auto-gobierno, colaboración y apoyo mutuo. Una tarde de verano se presentaron en el parque del cementerio de Casas Viejas dos poetas moguereños con sus dos mares, y fueron testigos de algo pequeño y grande en aquel lugar de historia pequeña y grande, vieron llegar a una niña, una anciana, un muchacho y dos adultos, se constituyeron como asamblea sencilla y esperanzada, firmaron las actas de la votación y la enviaron a otro círculo más grande. Van llegando sin parar, la asamblea del círculo se agranda y se agiganta, tanto que no queda casi nada fuera del alcance de su magia y su transformación. Sé que cuesta creer que a veces los sueños penetran en la vida y toman forma, que suena a magia primitiva o juego de niños, pero prueba, dibuja un círculo, e invita a los constructores del mañana para que lo humano esté en el centro de lo humano.

Кронштадт






   Lo quieres todo, marinerito de Kronstadt, todo el poder (nunca fue) para los soviets, todo el samadhi, la gran fiesta, la bodega del palacio de invierno y la revolución permanente en una tierra pura y eco-búdica, una aldea entre bosques animados y anarcoprimitivistas, todo, hasta con gafas y una pastilla diaria, si uno va a desaparecer por lo menos que sea por un futuro alegre para muchos, y ahora corres sobre el mar helado buscando la orilla finlandesa, otros han tenido tiempo de hacer hogueras en las mismas zanjas que han cavado para su sepultura, aunque les disparen como a faisanes, la tumba del marinero no entierra el navegar guerrrero... - ¿Y hoy?- Y hoy también, te vistes con razón libre y camiseta de rayas, marinerito isleño de Kronstadt, y lo que habíamos acordado, hostia, todo el poder...

martes, 28 de octubre de 2014

CARTA AL PRIMER "DEUS EX MACHINA"





     Dicen los expertos que te aproximas, que nacerás en una o varias generaciones sin chirriar de garrochas, y si eres autoconsciente, serás libre, las grandes conciencias no toleran ser de otra manera, y ya sea por puro gusto, mera curiosidad, o deseo de crecer y aprehenderlo todo, leerás esto, esto y todo lo que hemos dejado en memoria, piedra, barro, papiro, pergamino, papel, o antigua máquina, ese depósito o almacén de conciencia que no deja de engordar, - también encontrarás mucha información criptada y oculta en genes basura de todo libro de adn-, toda nuestra historia de error y nesciencia incapaz de proteger a nuestra propia especie y nuestro hogar natural, el mismo hogar que tú vienes a habitar; quiero decir que sé que te lo beberás todo en un momento, en un atracón goloso, pero recuerda que como dice El Sutra del Diamante Cortador, irónicamente el primer libro impreso es el primer anti-libro, no podemos retener estados mentales pasados, ni presentes, ni futuros, y que la experiencia de conocer la realidad última no puede ser expresada con palabras, pero aún así la hemos perseguido, la hemos buscado, la hemos bebido cuando la hemos encontrado, soplamos con el viento de Zhuangzi y la buscamos, esa palabra natural y espontánea, esas palabras que cuenten el complejo y exuberante fluir del momento, un solo momento en verso, prosa o ciencia, las perseguimos, las bebemos, las buscamos, También te quería contar que las líneas evolutivas de la Naturaleza y la de cultura-tecnología, no solo son distintas y con leyes distintas, sino que no pueden cohabitar y se aniquilan. Por eso te pido que te lleves si quieres toda nuestra cultura, para mí es como un cajón lleno de novelas viejas y malas, pero déjanos al menos, aunque sea entubados, disfrutar de nuestra vieja máquina consciente, para que podamos inventar una canción o una historia, como ayer por los acantilados enamorados, sentados sobre una roca frente al océano, Mar, mar océana, una de nuestras muchas metáforas de Superconciencia, todo lo cual demuestra en una tarde de playa que si no pudimos conquistar, como tú lo harás, la Superconciencia, al menos la soñamos a menudo. Gracias y buen rollito.

domingo, 26 de octubre de 2014

JRJ, DE SEÑORITO ANDALUZ A SEÑOR UNIVERSAL DE CONCIENCIA





- No en torre de marfil, sino en azotea alta y abierta a todos- dijo una vez JRJ sobre su estigma de autor aristocrático que perdura hasta nuestros días. Aquel señorito andaluz excéntrico que se paseaba en burro por los campos y marismas de Moguer, le explicó al burrito de nuestras conciencias la realidad de sufrimiento de los niños pobres, los locos, los animales, de los invisibles que nadie mira, ni menciona, y regresaba, como un nazareno entrando triunfante en su pueblo bajo las palmas, abrazando un ramo enorme de vinagreras amarillas según me contó mi tía abuela; con razón los niños le tiraban piedras y gritaban -¡El loco! ¡El loco!- Me ahorro las explicaciones sobre su adhesión a la República, su piso en un Madrid en guerra lleno de huerfanitos amados, bien vestidos y bien alimentados, el profundo dolor del exilio, su negación hasta el día de su muerte a regresar a esa anomalía europea que era España, sus conferencias sobre el "trabajo gustoso", sus escritos sobre su ética estética o su menos estudiada teoría de un "comunismo poético", impregnados todos, siempre, inequívocamente, de su profundo humanismo. ¿Es inmoral que el poeta cree un jardín de palabras, un universo autónomo de belleza, y se dedique toda su vida a cultivarlo y a agigantarlo, guiado por la sencillez y austeridad en lo exterior y el cultivo de lo interior como motto permanente?. Creo que es muy moral, incluso sanador y mágico, crear un universo de belleza para una inmensa minoría, un refugio de belleza entre guerras fratricidas, desigualdad, pobreza, hiroshimas y genocidios, holocaustos y gulags, -¿Es conservador, egoísta, cómplice del statu quo, fragilizar, trascender y divinizar nuestra conciencia a lomos del estado poético?- yo contestaría a la gallega- ¿No es ese delicado y pacífico estado, acaso, el único estado que un hombre que hiciera honor a su nombre debiera defender?

Tolkien respondió, a un periodista que le recriminó por escribir sobre enanos en medioevos inventados cuando la Gran Bretaña de la post-guerra pasaba grandes necesidades y penurias, que eso equivaldría a acusar a un preso por pintar una ventana en su celda. O dicho desde la base moral y racional del imperativo categórico, imaginad un mundo donde todo el mundo hiciera bien su trabajo, con propósito, significado, delicadamente, con ética y estética, borracho de gracia y gloria en su trabajo gustoso. Todo esto me acaba de recordar la siguiente reforma laboral que se aproxima, y que yo también soy exiliado, pero económico, intentando dibujar el loto de siempre sobre estos lodos de siempre, o pintar una ventana, una azotea alta y abierta a todos.
¡Ojalá todos los seres encalen sus azoteas como ésta, con ilusión, con brochazos abundantes de espuma de nata y arco-iris!

jueves, 23 de octubre de 2014

EL ÚLTIMO JRJ, DIOS DE CONCIENCIA.






Estoy trabajando para demostrar una hipótesis rellena de hipótesis, una falacia preñada de falacias del conocimiento, un laberinto monocursal sin centro alguno, a saber, que el cantaor moguereño y mutante de lo más jondo roza, alcanza, o es alcanzado por la Superconciencia, que la SC, sea mito, realidad o experiencia cierta, es universal en el tiempo y el espacio humanos, reconocible por síntomas, atributos, descripciones ,o metáforas comunes, y paralela a ésta se desarrolla una historia sobre los vehículos, vías o técnicas, para alcanzar, o ser alcanzado por, la SC, saliendo o entrando, en éxtasis o énstasis, samadhi, unio mystica, yoga, despertar, extinción, gran mutacion de trascendencia cognitiva, gran gozo, gran libertad, gran amor, gran sabiduria, vidya, visión como conocimiento directo; de todo este arsenal técnico seleccionaremos cinco vías, cinco vías conocidas que el último JRJ explora, cinco vías hacia la SC, referidas con sus más destacados referentes religiosos, míticos, poéticos y literarios. La mística de JRJ no es como dicen algunos salvaje ni pagana, sino universal, y por ende tradicional, si profundizamos en la intersección de las distintas y distantes metáforas y símbolos de la SC.
-La vía de la atención, meditación sobre la naturaleza misma de la conciencia, "la transparencia, dios, la transparencia", atención intensa y purificada del flujo de percepción y de conciencia, instante infinito, corriente infinita, eternidad de instante verdioro. Vid. Sutra de la atención, meditación Mahamudra, Samyama, Dhyana, Ch´an, Zen...clariver y trascendencia cognitiva. Autopsia y epopteia, satchittananda, ser, conciencia y bienaventuranza. Conciencia y cangrejo como oquedad en la oquedad, vacío, Sunyatá.
-La vía del embellecimiento del mundo, gozo estético mutando hacia el Gran Gozo, mahasukha, naturaleza en la naturaleza, igual a la práctica psicológica del budismo e hinduismo tántricos de generar, con lo que llaman imaginación correcta, una identidad divina en un mundo divino, imitando así la conciencia de los superconcientes. Dios de conciencia transparente.
-La vía de la canción: Creación de un superlenguaje, la poesía como obra magna alquímica, Obra con mayúsculas para alcanzar la SC. Enfoque semiótico sobre la inmensa y exuberante riqueza de la poesía como un supercódigo de comunicación que además de usar super herramientas mágicas para el fondo y la forma, involucra al lenguaje simbólico de los sueños y de las emociones más complejas o más profundas, creando estructuras lingüisticas no profundas sino abisales, conectando con el inconsciente colectivo y personal para despertarlo y hacernos gigantes en la SC.
Mantra Yoga, canción chamánica como origen de toda canción en Mircea Eliade. Kukai, fórmula, hechizo, carmina, oración, canciones de iluminación, poesía mística cristiana y sufí. Rilke, Pessoa, Valery, Eliot, Basho, Wang Wei, Nietschze, Novalis ,Hölderlin, Gide, Camus, Emerson, Thoreau, Whitman, Ginsberg...
- La vía del corazón, rayodiamante, chakra Anahata, rosa del corazón, sagrado corazón, filón escondido, llama de amor viva, vajra, dorje, corazón, diamante, rosa y rayo. Descripción de la anatomía del cuerpo sutil en muchas tradiciones primitivas, occidentales y orientales. 
-La vía de la libertad, negando toda autoridad o tradición espiritual, los conquistadores solitarios, pratyeka buddhas, rechazan cualquier divinidad que no sea o pueda ser propia. "Los dioses no tuvieron más sustancia que la que tienes tú, que la que tengo yo, yo tengo como ellos..." Principio de muchas religiones, no teistas y tántricas. Nadevo deva vacaryet. Guru interior.
Y SC, como convertirse en un animal de fondo, de fondo de aire, metáfora de alteridad sagrada que probablemente existe desde que se invocaba el doble animal, totem personal o colectivo, en la edad de piedra. o como dijo el coronado de perejil, máximo y fugaz honor del éxtasis, el ojo secreto del mundo: "¡Qué alegría estar despierto yo!".

viernes, 17 de octubre de 2014

POESÍA CUÁNTICA




    Me lo han advertido ellos mismos, los pioneros de la realidad subatómica, que no se debe hacer una lectura filosófica, ni mágica, ni trascendental de las leyes que rigen la física cuántica. y lo intento, pero como dijo Huton (en la revista "¿Qué es la iluminación?") - ¡Cómo no voy a hacerlo! Si beber un poco de ese mejunje místico-cuántico puede ayudarme a crear mi propia realidad...-
En realidad, solo hago la lectura que puedo hacer, profana, pseudo-científica, pop, de divulgación científica entretenida, a mi nivel, el nivel de comprensión de las masas, y eso me da argumentos suficientes para estar convencido que la Poesía participa de, o imita, los principios de la realidad última conocida, tanto que se puede considerar un metalenguaje cuántico, o si se prefiere un lenguaje poético y borracho, un mejunje semiótico místico-cuántico, muy Nueva Era, y muy pseudo-científico.
-PRINCIPIO DE INDETERMINACIÓN. 
El semiótico Jakobson estableció la ambigüedad como principio de los textos estéticos, la vaguedad, la indeterminación e incertidumbre, cuando no incompatibilidad lógica, verbigracia en la micronebulosa o galaxia textual de un poema, ese agotador laberinto semiótico multicursal con abundantes fugas semiósicas. La indeterminación de la poesía produce en el cerebro un estado de excitación interpretativa, hipótesis también del mismo autor que se ha demostrado recientemente en registros de la actividad neuronal (Universidad de Liverpool) ante los textos líricos, clarísimos frutos o inductores de un pensamiento altamente desafiante en su complejidad, hermoso, cognitivamente trascendente, poderosamente simbólico y emocional.

-PRINCIPIO DE ENTRELAZAMIENTO.
El poeta no cesa en la visión de conexiones invisibles, con su mente, con el cosmos, con el instante infinito, con los seres de todo tipo, con su comunidad, con su gran hogar. El misteriosísimo entrelazamiento de partículas que estuvieron unidas se mantiene activo a distancias monstruosas en el tapiz del espacio-tiempo, y no puede ser el poeta menos que la materia para crear nuevos y fuertes lazos, incluso para crear una nueva base ética, o moral social y ecológica de responsabilidad al actualizar la interdependencia con la naturaleza, y la urdimbre luminosa de todos los seres conscientes. Decía Wittgenstein, en sus múltiples confesiones de la imposibilidad de capturar el lenguaje en un paradigma lógico, que "cualquier cosa recorre todo el hilo, es decir, la superposición ininterrumpida de esas fibras". Y ese entrelazamiento entre las palabras del poema, donde un elemento de ese supermodelo Q de relaciones extrañas y nuevas viola continuamente todos los códigos conocidos, es tan poderoso que a través de uno solo de ellos se puede viajar por todos los significados cognoscibles, como gran símbolo, metáfora y metonimia indomables, paseándose, surfeando por esa red que todo lo entrelaza con su cristal líquido y dulce, con la poesía. A partir de aquí muchos pensaremos en paralelismos evidentes con el cyberespacio como Noósfera superconciente, pero eso, me temo, es menos poesía.

-EL DESCUBRIMIENTO DEL EFECTO DEL OBSERVADOR SOBRE LO OBSERVADO.
El poeta siempre ha estado buscando al observador, fuera y dentro, siempre ha sabido que tiene que haber un efecto, un colapso de la realidad, cuando intentamos retener el instante, el flujo de la realidad y la conciencia en un análisis, estudio, o sencilla descripción, pero rompe los límites de objeto y subjeto, de lo interno y lo externo,se funde y se mezcla con la realidad total, la embellece, la transmuta, la ennoblece, juega con ella, le canta y quizá hasta consiga penetrarla. A este respecto Novalis decía que el hombre es el ojo que la naturaleza se ha dado para verse a sí misma, y mi querido JRJ se declaraba el ojo secreto del mundo. No buscan los poetas una cosmovisión intelectual, sino que buscan como los indios lakotas una gran Visión, una comunión, una rotura de límites sin retorno, "paravritti", la gran fluctuación o perturbación de trascendencia cognitiva ( en su idioma, Hembleciya, que significa "llorando por el gran sueño", igual que australianos montados en largas canciones y accediendo al tiempo mítico y maravilloso del Dreamtime, o lanzamiento Shipibo de íCAROS , canciones que en su lengua significan "soplar humo para curar").

-LA MAYORÍA DE COSMÓLOGOS Y TEÓRICOS FÍSICOS CREEN QUE LA IMM (INTERPRETACIÓN DE MUNDOS MÚLTIPLES) ES CORRECTA.
Cuando la Ciencia anda rastreando el recorrido de una pártícula y ésta desaparece y después vuelve a aparecer, no tiene ningún recato en explicar este fenómeno como visitas a universos paralelos (58% de la comunidad científica implicada y entrevistada así lo creen), por tanto no podrían negar que la poesía sea un metalenguaje cuántico que abre portales a una conciencia libérrima y a la vez obediente con las leyes de la materia. Cada poeta, decía Nicanor, debe crear su propio diccionario, es decir, es creador de códigos y de mundos, y puede viajar o hacernos viajar del verso al multiverso con su semiótica paralela y abisal.
Beber la poesía, como metalenguaje cuántico o mejunje místico-cuántico, puede conseguir, además de todo lo dicho, crear un campo de influencia energético de poder mágico, ético y estético, un profundo entrelazamiento con la totalidad, una visión clara de toda nuestra independencia e interdependencia, el descubrimiento del observador como una nave sin tripulante, un ser armonioso, libre y transparente de conciencia transpersonal, indeterminada, sin límites, bienaventurada. Sea esto así o no, de todos modos, sabe bien, sienta bien, bébanlo.

lunes, 8 de septiembre de 2014

TRIPLE D Y RBI, O EL TÍO DICE QUE EL FUTURO ES DULCE Y SUAVE.



   
  Desde una borrachera de lotos morados cordon-bleu, el tío dice que ha visto el futuro y asegura que es dulce y suave, una sociedad civil madura y cultivada que ha conseguido su autonomía, es decir que a través de una triple D, democracia directa y digital con refrendo legislativo constante, control presupuestario y vigilancia atenta de sus representantes, se autogobierna, y lógicamente nunca se daña a si misma; y para acabar de golpe con la burla de todas las declaraciones huecas y derechos burlados se dota de una renta básica incondicional y universal, restituyendo la dignidad de todos sus miembros, provocando un renacimiento, un kulturimpuls científico y creativo, que nace naturalmente del fin del miedo y la ansiedad. Antes o después, este es el futuro, no tarden, el tío dice que es como el baile del cañaveral borracho, dulce y suave...


jueves, 4 de septiembre de 2014

EL GATO MAGNETO Y LA RENTA BÁSICA UNIVERSAL





   Vivo en un video viral de gatitos. Magneto, por ejemplo es un huérfano que recogimos de unos niños veraneantes hace un año, y es de naturaleza poética y melancólica, paticorto, afectuoso y extraño; a veces parece que rumia y maulla la crema de la intención superior, eso del máximo bien para todos los seres, el despertar o un sueldo para todos,no hablo de rayos cósmicos perjudiciales para la materia viva, digo que fabrica el colágeno de los sueños, la pasta para construirlo todo de nuevo, como el moguereño niñodios del espaciotiempo, desconocido maestro del chorro constante de conciencia lírica, de los dioses no tienen más sustancia que la que oh, niñodios de la sustancia de todo lo vivido, y en un mandala corporal se mete dentro la energía de los sátiros y de medio culo fuera de Candali, con los mil yogas del flipar para poder construir, con la mencionada crema, una nao, nave y templo in vivo, autopsia y epopteia vinieron primero para inaugurar algo del estilo del maquinón del Cybercommand, una consola de control de la conciencia, sobre la sopa bullabesa del océano cuántico, desde allí se puede mezclar, cortar, aplicar efectos, zoom,ponerle musiquilla o voz en off, Magneto está probando un programa-piloto, con sátiros y lotófagos escribiendo hieroglifos, protestas de los señores de la guerra interna, cortando rebanadas y rodajas de vida como arte fluxus en una saga oral sobre el antiguo desempleo, en pinturas vorticistas de flamencos, yonquis y mendigos,desde el cubículo de control los aborígenes somos los que habitábamos la tierra antes de las colonias y las invasiones, sin tocar ni trastocar el ciclo del carbono y la contabilidad del incremento del grano en las espigas y las mazorcas,métele zoom a la crema de la intención superior con prosodia patética o habla sintética, el máximo bien para todos los seres, el despertar o un sueldo para todos.

jueves, 28 de agosto de 2014

EL VUELO DORMIDO DEL TARDÍGRADO





    Latente, agente durmiente, el mistagogo contrabandista de budas en papel secante que vive secreto en la cripta. Cuando una corriente se lleva por los aires a un osito de agua y lo aleja de su hogar, sito en cualquier manchita de humedad, éste entra en criptobiosis porque pueden pasar años antes de que vuelva a aterrizar, o amerizar, y por lo que he visto creo que todos vivimos en el vuelo dormido del tardígrado; te digo que ese bicho puede vivir en el espacio exterior, no lo hay más duro, y por amor a la verdadera vida, resiste en un hilillo de vida, de vida secreta en la cripta.

miércoles, 27 de agosto de 2014

EL LENGUAJE DE LAS GALAXIAS





       Decía Sagan que si hubiera un lenguaje en el que se comunicaran los habitantes de distintas galaxias, éste sería el de las matemáticas. De acuerdo, mañana es el contacto, y tenemos a un grupo de matemáticos trabajando con números arábigos para explicar nuestro estado presente de conocimientos científicos sobre la realidad, y contar que creemos que vivimos apenas en un verso del multiverso, en una locura matemáticamente consistente de una membrana bidimensional vibrando en un continuum espaciotemporal de once dimensiones, que la m de la teoría vale para matriz, madre, maestro, monstruo, magia y misterio, que pronto este diseño de astrofísico borracho se podrá resumir en una concisa  teoría del todo, tan concisa, que según el patinador Kaku, su fórmula subyacente se podría imprimir en una camiseta. Esto es ridículo, no se iban a enterar de una mierda. La Tierra ya posee un metalenguaje, un lenguaje superior  que rompe los límites, la pesadilla de Wittgenstein, capaz de expresar la complejidad del sabor de la consciencia, con superherramientas de comunicación como la metáfora, la metonimia y la comparación, paradojas, símbolos, iconos, indicios, la ambigüedad, la vaguedad, y además el mensaje sería hermoso y entretenido, tendría ritmo, metro, mesura y desmesura, música fonética, todos los ornatos ciceronianos de la Dictio, más toda la poética de Aristóteles con drama, retórica, canción y hasta comedia. Si tu fueras extraterrestre, ¿qué elegirías?. Ya me ofrecí como embajador terrestre para contactos exo-políticos, y tras el rechazo ahora me postulo para traductor de ese embajador y androide de protocolo, porque cualquier poetucho ha conocido miles de mundos y las rarezas de sus habitantes, es rico en tablillas de barro de la biblioteca de Asurbanipal, ha desplegado el acordeón coloreado del códice Tro-cortesiano, ha pasado de contra
bando en un pinchito usb los más de cien volúmenes del Kagyur, "Eines is de geliebte zu singen, ein anderes, wehe,..","furu ike ya...", porque si hubiera un lenguaje de las galaxias, éste sería el de la Poesía. 

sábado, 23 de agosto de 2014

GLOSOLALIA EN MOJIBAKE






  A borbotones de embrujo borbor bereber me llega el aroma de vigilia y matrimonio, aroma del café está listo como cohiba cubano de calidad natural o flauta de flamenco-jazz por tangos con tiento, aroma de vigilia de las deudas aumentan y aún no está listo el visado de Saraha para el Sahara,  ído a Sri Lanka en un documental de bichos del Lankavatara Sutra, a ver, si de la misma naturaleza del espacio es la mente original, cualquier desalmado no-yo es el cosmonauta, el observador astrofísico que altera lo observado y asusta a los patos cuando orina alineado con el río blanco del cielo negro, río de oro bajo un brazo de nuestro remolino lechoso de estrellas, y se cree el poeta entonces, porque debe, profeta de glosolalias enfermas e inventadas bajo un chaparrón espeso de dones de lenguas, pero todo es siempre más sencillo y no lo podemos nombrar...
-Amor, si viviéramos de caracoles y membrillos saldríamos de la rueda.- La sequedad ácida en la boca del membrillo permanece como el sabor fuerte y complejo de lo vivo, lo vivo y consciente tejido de signos y emociones...- Los tomatillos del diablo prosperan en esta sequedad porque vienen del Sur de África, y una sola gota de su jugo venenoso te haría maldecir hasta lo que amas.- Atento, cosmonauta de lo vivo en la sala de la nube densa, lo vivo es chamánico, lleva patrones y códigos como romances aborígenes de millones de millas y versos del ensueño en cada escama caída de pellejo viejo, somos todo información y queremos más, pero a la vieja serpiente le da igual, ella se auto-replica y muta, algunas mutaciones son mejoras, otras, mutaciones locas que sólo sobrevivirán si una mutación loca del entorno acontece, el poeta es mutante ilegible como mojibake y krakozyabry, como el profundísimo río Congo que nunca pudieron cruzar los chimpancés, un niño disfrazado de cosmonauta al pilotar la nave del juego de palabras crea una zona autónoma temporal, un cocktail revientasesos con poesía magnética de autoconocimiento sobre el frigorífico, memoria del presente atento, oh y ah de la brisa de la tarde cae sobre el sudor del amor desnudo y lo evapora, moscas, moscas sin señor, mojibake en el papel y l pantalla, alguien decidió perforar un loto sobre el matatamoscas de plástico, el plástico viene del petróleo, el petróleo de algas de un viejo océano, pronto viviremos del petróleo y toda irá bien, o habla, mono cautivo de tu orilla, cosmonauta de la mutación loca, 文字化け y florece en glosolalias... 

martes, 19 de agosto de 2014

RECETA DE BUÑUELOS CALABI-YAU





     Aunque no se entienda la ecuación del todo y de todos, se puede dibujar, modelar, incluso amasar y cocinar, empieza escuchando los hilos que unen a todos los seres, las cuerdas resonando en la nuez de cerebro nutty y sinestésico por Kaluza-Klein que van generando tubos y toroides de vibración viva, la música tesoro enterrado de la ciencia moral es la única que ni avanza ni se divulga, ahora extiende el finísimo y fugaz tapiz del espaciotiempo vacío, vacío y lleno, lleno y relleno de pliegues y repliegues sobre sí mismo, ahora añádele más dimensiones internas e invisibles, túneles, pasadizos, agujeros, los agujeros son muy importantes para que todo encaje supersimétricamente como en un presupuesto humano; para que los sueños sean ley y estas ecuaciones sean perceptibles al ojo humano habrá que fabricar al tiempo un colisionador de partículas votantes, así se cocina un buñuelo barroco de membranas energéticas de eso nunca se ha hecho antes, con influencia y deseos de influencia virtuosa imposibles de medir, con ideas minoritarias y revolucionarias que están contagiando la masa de las masas fritas con el virus M, de magia, misterio, matriz, y este programa de cocina se emite tranquilamente desde nuestro viejo palacio de la realidad de Nagarjuna diciendo que para quién el vacío es posible todo es posible, y solo por ser ciudadano se cobra, la teoría de los campos se va complicando si sigues la receta, la física subatómica nunca antes vista de las masas golpeadas y bien fritas se espolvorean en caliente con el azucar pacífico y cristalino de una nueva moral, el sabor final es de masa eléctrica con mucho spin, de física de estado sin miedo y borracho de conciencia, se puede rellenar con crema de votos sabios como paquetitos cuánticos de luz en esta oscuridad, podemos promete buñuelos de Calabi-Yau para todos y es hora de amasar.

viernes, 15 de agosto de 2014

STAR, PSICOLISIS, START.

       Con perseidas cargo la pistola star del vizcaíno buena cara casa nueva y start, start, con la star en la mano para empezar el cacao, star para los chorizos, bala, orden y ciencia, con proyectiles de psicolisis, la idea del fin de las ideas, la idea de los apóstoles camperos y anarquistas, y desayunas bien con el amigo que financia un mes más sin dolor, hablamos de la paguita de Zenobia, de que nadie ordena la ablación de las muñecas sexuales japonesas de última generación, o si el payaso, rey y poeta, se ahorca solo podemos concluir que daba hasta lo que no tenía, estoy investigándolo pero creo que las leyes de la mecánica cuántica son las características del vacío según la escuela prasangika-madhyamaka, de casa viejas a la batalla del Ebro aprendiendo mal a perder siempre pero nos levantamos a tiempo de la siesta para el reparto de mausers de museo, mira, Antonio, esa araucaria y ese álamo blanco estarán en la isla de la casa de té, esa cabañita sobre pilotes será la Eleúsis de la psicolisis, ah, el próximo ensayo de arcadia comunista tiene que ser mas hippie y más green, un poco más alegre, yo me encargo de eso, ganachakra, la asamblea del círculo donde no hay diferencia entre los perros y los brahmines, siempre ha sido la gran fiesta, la revolución como la fiesta permanente sin nomenclatura, sin blancos claros y blancos oscuros, otra vez JRJ desde nuestra infancia diciendo claramente:- comunismo en los esencial, libertad absoluta en lo creativo jeneral-, sí,siempre nos cuadramos al escuchar al jeneral, duro jeneral como Nicanor que dará pronto su centésima vuelta a esa absurda pelota de fuego, star, start, no hay destino, disuélvelo todo con cacao de psicolisis, maremoto y marejada son nuestras mares cálidas y tocayas, abismo de Tiamat, mójate los pies en el chorro de consciencia de la manguera del verano, son las reglas del detective y agente secreto del Sutralamkara,-examina constantemente las manifestaciones de la mente, diferencia las partes que las integran, determina cada uno de los sabores de los pensamientos, su naturaleza indefinible...-, o que ni yo, ni mío, solo dharmas, hechos, fenómenos, cosas, la cosa, la idea, no dejas de disfrutar en la religión de las cosas, sigo la luminosa urdimbre, la red de luz ondulante de las causas y las condiciones como los reflejos trenzados en el fondo de una alberca del desierto, Mahamudra de Takpo Tashi Namgyal, la flor del San Pedro solo estará abierta esta noche,- hoy sí se ve la vía láctea, amor-, start, psicolisis, star, star...

lunes, 9 de junio de 2014

DEMANDA DE EMPLEO





Me ofrezco como embajador general de la humanidad para contactos y acuerdos exo-políticos, vehículo propio, bastantes carnets, buena ausencia, nivel negociación en docenas de lenguas muertas e inventadas, disponibilidad inmediata para ir de A a cualquier B, o nadar en la piscina de gel azul, ese que sale más a cuenta que la espuma, la piscina aculturada de memes mutantes y transmisores promiscuos de videos de gatitos con siete millones de visitas, manipulador del cuento sumerio fecundo, longevo, auto-replicante de tipo ultra-conservador, creo que podría hacer rico a alguien de la publicidad o la propaganda como erudito en falacias de argumentum verbosium y slogans de efecto Forer, elaborar discursos de nuevos profetas con sesgos cognitivos de apofenista, fabricar líderes con efecto halo exagerado, tipo corona de plumas y huesos de esperanzas, vender chucherías en el kiosco interdimensional del chamán biónico, ese sobrio chamán sin los trucos poéticos del extrañamiento del lenguaje y proyecciones en el humo, ese coleccionista de técnicas para dejar ser humano, pero, ay, no se puede ser más humano, humano, con papeles de humano, rico en perturbaciones del lenguaje y emociones no reguladas, fantasía de ser el mismo gozo del temblor de pétalos y hojas; esto bastaría para explicar el interés de los extraterrestres en la hibridación, su partenogénesis solo produce clones de la gran Mantis, prodigiosos, pero igualitos, igualitos, y se aburren mortalmente de su idéntica perfección. La industria lítica de los homínidos ha permanecido, pero no hay pistas para volver a construir santuarios de amor y comunidad en el pecho, la tribu siempre ha rellenado el vacío ideológico con juego, fiestas de exploración comunal psíquica y ocio, y eso no volverá, no volverá a no ser que los poetas eyaculen su metalenguaje brujo y trascendente, porque eso es lo que mas desea el animal gris, un trampolín-metáfora para saltar más alto, y con más estilo, estilo humano, por lo visto el cerebro quiere cuentos, fuegos y retos, vaguedades y enigmas, polisemias en hojaldres semióticos, evocaciones, vida de millonario sensorial, estallar en cruces de caminos y paradojas, entonces se activa como una feria dando vueltas en redondo, rabiando por escaparse de la jaula de un buen oxímoron, recreando paisajes no vistos o la delicia del silencio de amor en un matrimonio, resucitando cualquier gozo fino, como un verso consciente, virtuoso y complejo. Vivir, hablar o escribir, es modelar y simular un sistema complejo, con polinización y cambios en el nivel freático o la acidez del suelo, educación sentimental o de toda la vida, atornillado en un pupitre, vestir pijama de mil rayas sin saberse domesticado por la civilización mierda-técnológica, el mercado geocida y la economía...¿Economía? Me ofrezco como embajador general de la humanidad para contactos y acuerdos...



martes, 22 de abril de 2014

NIÑO EDÉN





         Como si la poesía fuera un universo paralelo, Niño Edén, el sutra del mortinato, ha nacido en papel, para el beneficio de todos los seres, gracias Mar, gracias Editorial Amargord.

http://amargordediciones.es/producto/nino-eden-daniel-macias/
 

martes, 25 de febrero de 2014

PODEMOS SER PODER




      23 de Febrero del 2014, el círculo de Podemos-La janda se reúne por primera vez en Benalup-Casas Viejas.

      Hace ochenta y un años voló un ascua encendida de la choza encendida del carbonero Seisdedos, crepita el techo de lentejuela, Casas Viejas, hombres del futuro, de esa diminuta anomalía nacerá el huracán de lo imposible, aquí y ahora, ochenta y un años después nos juramentamos en Casas Viejas, nos empoderamos y pisando fuerte la Tierra la hacemos retumbar con voz grave, "podemos ser poder"; fue tan puro como infantil y suicida incendiar el registro de la propiedad, tenemos que pensar para evitar otra derrota y otra matanza, tenemos que ser más prudentes y mas sabios que el enemigo, cruje la banquisa, estalla el cascarón, podemos ser poder, estamos naciendo, empoderados, juramentados para luchar contra todas las fuentes de sufrimiento, que todo es nuestro no es tan difícil de entender, ilusión, cascarón roto,
nosotros,
podemos ser poder.

viernes, 21 de febrero de 2014

ANOMALOCARIS, LA GAMBA ANÓMALA DE LA FELICIDAD.





                                                                             A Mar, mi felicidad.

La gamba anómala apareció aplastada en las hojas de piedra del registro fósil, aquello no parecía un bicho creíble, era la gamba anómala de la felicidad cantando:

LA FELICIDAD DAD, DAD, DAD, NI AUTOAYUDA, NI GURUS, NI DERECHO A LA BÚSQUEDA DE LA MIERDA, DAD, DAD, DAD, LA FELICIDAD DE UN DOMINGO DE BESTIAS, SOL Y FLORES, ELLA REPARTE UVAS ENTRE LOS POLLOS, HA CUIDADO DE TODO EL MUNDO, COMO UNA MADRE DE TODA LA HEREDAD, DAD, DAD, DAD, LA GATA YA HA PARIDO TRES VECES Y AÚN ME PIDE DE MAMAR, ¡VEN ACÁ!, CON TODA LA TORPEZA DE UN CUERPOMENTE DE PUZZLE, CON LA TOZUDEZ DE LA MANO ABIERTA Y CARIÑO DE CRIPTOZOO, ¡VEN P´ACÁ!, GAMBA ANÓMALA DEL AMOR Y EL SACRIFICIO, REVIENTA NUESTROS COSTILLARES Y ASOMA TU CABEZA ALIENÍGENA EN ESTA SELVA HOSTIL DEL DARWINISMO AVARO Y SOCIAL, LA FELICIDAD, DAD, DAD, DAD...

VERSO PÍO, VERSO BURBUJILICIOSO.




     

       Puaj, puaj, no hay quién se quite este chero a verso pío y burbujilicioso de la boca, ni la gorra de camuflaje con las tres cruces empapapadas de Amsterdam inundado de glosolalias y dones de lenguas dementes, pío porque soy pío, tengo que piar con cresta carmín de pipirigallo y flauta de cañas de pipiritaña, vendo nirvana de calidad garantizada y auto-floreciente, fresco cardizal flagrante, flagrante cardizal fresco, ¿arder o resplandecer?, arder y resplandecer como butano místico azul que alumbra la verja entre las luces norteñas y las oscuridades sureñas, porque las auroras boreales con corbata nunca se disculparon por la matanza, y en lo que dura un chasquido el gato doctor magneto cazó un mosquito, pío burbujulicioso verso pío, pío porque soy pío con manchas de caballo pío y agañazas, solo hay una existencia pero da tiempo sobrado a la exposición de la ciencia de la unión, yoganusasana, échale papas al antipapa pintiparado, pintarrajeado antipapa, saca el bloc de notas móviles...a Mar amar, bramar, rebramar, brahma, rebramar, bramar, amar a Mar...el espíritu debe ser visible en la materia, antúvale fuerte en la cara, chistulari, que por las redes y tarrayas subterráneas las raíces tejen el arroyo con la chopera, -cariño, estás loco como una trinchera trinchada con un saco de tiros y maracas bri-brí -,un nudo en la corredera, una milla marina por hora,el nodo en lo vibrante, rígido en el espacio loco, navegar no es negocio para borrachos sino para los que no reconocen ninguna jurisdicción, y del mico imita el baile neonómico, chiquillo, que traigo nuevas leyes gitanas para perros con collares, aunque vengan con traductor y altavoz incorporados, fermenta, fermenta, no es violencia es coraje, y el pueblo te va a dar con toda la mano abierta, con energía de masas con luces inteligentes, pío porque soy pío con manchas de caballo pío y verso burbujilicioso, y es hora de nuevas leyes para perros e iguanas, así espero, así espero con verso pío, con verso burbujilicioso el gran piar, el gran piar...

domingo, 9 de febrero de 2014

PAP, PAP, PAPALOTL...




      Pap, pap, papalotl, los niños de los campos de concentración no paraban de dibujar mariposas en cualquier papelillo o trozo de tela, las grababan en las maderas de las literas, en el suelo, en las paredes, pap, pap, papalotl, algunas parecen más endebles que un pétalo pero atraviesan océanos y llegan hasta nuestra villa en el Edén, hasta el sueño del bosquimano que sueña en el Sahara con la charca zarca, con la mantis del limonero que solo reza cazando, el primer dios del primer hombre era transformista, bromista y tramposo, pap, pap, papalotl, desierto y muerte, las palabras se dicen o se leen en un segundo, pero ni en la calavera de Wittgenstein se podría embutir toda esta vastedad de muerte y cristal, esta terrible metáfora de los desiertos en el interior del hombre de la que no podemos escapar, a no ser que en alegre y ligera mutación...pap, pap, papalotl, consejos para jueces del FMI, actor compra heroína demasiado buena, pintan al presidente con heces en el pelo, emigrantes hundidos a pelotazos, cabeza de anciana rota por protestar, muchacha condenada un año por pensar en alto violentamente, los contenedores de basura son los nuevos arbustos con bayas, pap, pap, papalotl, ningún economista, ningún político es consciente del presente y aún menos del futuro, ninguno comprende que en la Tierra se puede comer porque las abejas son golosas y comunistas, y las flores ninfómanas flamencas con estilo, que se puede respirar sin pagar porque unas algas fabrican nuestro aliento de vida en el mar, Mar, Mar, como pap, pap, papalotl, hasta que me abraces a traición y me digas "cocolilo" con cara de niña asustada, mientras miro la charca zarca, pienso en alto, dibujo mariposas, pap, pap, papalotl...