CAPITÁN ALÍ

¿Qué puedo hacer, musulmanes? No sé lo que soy.
Jelaluddin Rumi



Hoy es la fiesta del Sacrificio, todos los musulmanes que puedan sacrificarán un cordero con su cabeza mirando hacia la Meca. Los cinco días del Hajj, la peregrinación a la Meca, terminaron ayer, Sheitan ya ha sido lapidado. Hoy También es día de cambio de tripulación en nuestra nave y el viejo capitán Philippe regresará a su pueblecito en la serranía de Ronda, a su finca de encinas y alcornoques. Todos los deberes están hechos, cuatro ojos vigilan lo poco que hay que vigilar y el piloto automático nos lleva tranquilamente camino de Dammam.Philippe ha sido una compañía inteligente,divertida y afectuosa, durante mi primera semana en el Rub al Khali. En su último vuelo no quiero callarme y quedarme perdido en mis fantasías como de costumbre e intento empezar la cháchara con lo primero que agarro en mi cabeza.
- Menos mal que no ha habido ningún atentado en la Meca.
- No es tan fácil, hay muchos controles, mucha seguridad...cuando yo estuve allí...
Entonces algo espabiló mi modorra mañanera, datos conflictivos, una alarma en el reino de todas las conversaciones predecibles.
- ¿Cómo que has estado en la Meca? No puedes haber estado en la Meca, a no ser que seas...son muy estrictos con eso...¡Tú eres el Capitán Alí!
Philippe asintió sonriendo. Ya había escuchado que había un piloto en Arabia Saudí que se había convertido, pero ni por un momento se me ocurrió que pudiera ser él. Y empezó a contarme sus razones: -Cuando vas a una iglesia en Europa, te las encuentras vacías, con tres o cuatro viejos, me hacían sentir triste, como ser parte de una fe que agoniza, convertirme fue como renovar mi fé en Dios, empezar a formar parte de una verdadera comunidad religiosa, una fe viva...
Después vinieron los detalles, como una vez al pasar por la puerta de una mezquita en Libia sintió una llamada y un escalofrío que le recorrió el cuerpo, y sintió un fuerte deseo de unirse a la oración, al Salat que estaba teniendo lugar a sólo unos metros de él. Meses después una visita a un imam en una base mlitar de Riyad,razonables explicaciones sobre el sentido y las obligaciones del Islam y salió de allí con el papel que certificaba su conversión y un nuevo nombre, Alí. Después vino la peregrinación a la Meca, dos piezas de algodón sin costuras, calzado sin costuras, el cuerpo afeitado, contagiarse de pisar un ombligo del mundo con seres venidos de todo el mundo, la hermandad, la igualdad,la unión, purificarse, renacer.
En el viaje de regreso vuelo con un noruego más viejo que Philippe, le quedan dos años de jinete del aire. Vive en Birmania con su joven esposa desde hace seis años, no puedo quitarme de la cabeza al capitán Alí, su buen humor, su serenidad, lo que me dijo sobre como se abrazó con los paquistaníes, los yemeníes, los saudíes, después del Salat del amanecer de hoy en el contenedor-mezquita. El acento del noruego es terrible, las aguas del Golfo ya quedaron atrás y estoy otra vez rodeado por el Rub al Khali hasta el fin de todos los horizontes. Yo también he terminado mi peregrinación, ya he llegado al desierto, ayer me apedrearon.

POLVO DE DIAMANTE

Lo que el Buda llama finas partículas de polvo no son finas partículas de polvo.
Sutra del Diamante


Yo cogeré un puñado de arena,
tú cogerás un puñado de nieve,
y en esa posesión de un brillo
breve y sin valor
estaremos cogidos de la mano.
Ahora te pregunto de nuevo,
¿Qué es la nieve?
¿Qué es la arena?

KRESALA PUTZUA

They say that I am mad,
but I am glad,
because my bride
is a pool in the woods.

Ezra Pound



Hoy me he despertado y he salido de mi casa, que es un cubo de metal. En otro cubo de metal un nepalí que siempre sonríe me sirve las comidas. Un bengalí, que siempre intenta no hacer ruido, ya ha recogido mi ropa sucia. Un paquistaní, que siempre escucha gazals de amor, me conduce hasta mi oficina, que es una nave que vuela, y empiezo mi día de trabajo, que es transportar a los hombres que extraen el combustible de todos los transportes de los hombres.Durante el viaje el capitán Philippe, que es otro belga nacido y criado en el Congo, que cuando no vive en el cubo de metal está en un pueblecito al lado de Ronda, se ha leído mi libro enterito en el avión,y me ha preguntado que quién era la "niña de la datura". Mi libro es la historia de un loco que quería enloquecer al mundo, y ahora resulta que no puedo escapar de la cordura. Al volver del trabajo, salgo a pasear por mi jardín, que es un desierto inmenso, y al final del valle de los arbustos, donde se une en un arco de dunas bajas el macizo de dunas de poniente con el de las dunas del norte, encuentro una charca, que es mi amor. Detrás de ella empieza o acaba el desierto del Cuarto Vacío. Me acerco, se quiebra la costra de sal de la orilla y me hundo en el fango. Casi pierdo las sandalias, pero salí de allí y volví a mi casa,que es un cubo de metal, y a mi oficina, que es una nave que vuela, y a mi trabajo, que es transportar hombres, y a mi nuevo libro, que trata de un desierto en el desierto, y a mi jardín, que es un inmenso desierto, y vi una charca de brillos verdes, que es mi amor, y me acerqué a su orilla...

LA AXARQUÍA Y EL PLAN B

La Axarquía es una hermosa comarca de bajas y fértiles serranías que llegan hasta el mar al Este de Málaga. Los moros hortelanos disfrutaron durante siglos éste jardín, hasta que llegaron los invasores. Pero hoy te quería hablar de otra Axarquía, y de otros invasores.
-¿Qué podríamos hacer si el precio se disparara fuera de control, o tuviéramos serios problemas de suministro- preguntó Henry Kissinger a un asesor. El asesor contestó: -Las mayores reservas de petróleo del planeta se encuentran en As-Sharquiya, la provincia oriental de Arabia Saudita, si nos aseguramos su control exclusivo tendríamos el suministro garantizado por más de medio siglo. Kissinger, en razonable consecuencia, pidió al Pentágono que tuviera siempre un plan preparado para la invasión. Así son muchos matrimonios, cada lado de la cama tiene preparado un plan B por si se avecina un divorcio,por si todo sale mal.

POÉTICA DE LA EXPIRACIÓN O HASTA EL FONDO

A Ivan Vergara, joven, mejicano y poeta hasta el fondo que ama a Sevilla.

Dicen que Francisco Antonio Gijón,el gran imaginero que talló "el Cachorro", imagen de Jesús expirando veneradísima en Triana y Sevilla, encontró al gitano "Cachorro" en la agonía de las fatiguitas de la muerte recién acuchillado. El artista sacó un papel y tomó unos apuntes del momento de la expiración que le sirvieron de patrón a su obra. Así deberíamos retratar y robar con agilidad toda belleza, alegre o terrible, y así deberíamos escribir, con la simpleza, la autenticidad, la concisión, la ausencia de afectación del que sabe su muerte cierta, con la voluntad de ese último aliento que quiere retener la vida porque debe, y entonces sentirás que todo lo que vive consciente de su finitud ha recibido un navajazo hasta el fondo, un lanzazo como el que le clavaron en el pecho a Macías el enamorado, y ya sin esfuerzo tu obra revivirá los arquetipos de lo sagrado, y tus palabras sobrevivirán como tallas veneradas en todas las primaveras borrachas de incienso y azahar.

EL TONTO DEL DESIERTO

Esto va a peor, soy el tonto del desierto. Me he pasado todo el día en el avión deseando regresar al campamento para perderme por las dunas hasta que oscurezca. Hoy he cambiado el rumbo, y he subido al macizo de las dunas de poniente, allí tienen más movimiento, las cimas van subiendo en sierra y a veces se forman profundos valles, ombligos gigantes totalmente ocultos hasta que no trepas por sus lomas guardianas. Trepo, bajo corriendo y tropezándome, me dejo caer en locas volteretas hasta lo más hondo, destrozo la línea perfecta que angula las laderas, y cuando me canso me siento porque empieza el cine de la sábana de cristal que acaricia veloz todos los lomos y todos los huecos, y se forman remolinos geniosos, ¡hay remolinos que me bailan enfrente! Todo es suave al cuerpo , gustosa cada consistencia de la arena, maravilla y delicia a los ojos la luz y el color cambiante de billones de granos-prismas, lisura absoluta junto a las ondulaciones de piel de cebra solysombra, y siempre más arriba, más dunas como olas montañosas congeladas en un cuadro japonés, no es mística, no es ciencia, pero el viento es bálsamo, la consciencia es olvido, los recuerdos ni vienen, los sentimientos son todos para esta sensación fuerte de presente, la razón no hace falta y la discriminación no tiene con qué trabajar, ningún ansia, ningún pesar puede entrar aquí, aquí sólo puede jugar el tonto del desierto.Para volver tengo que bajar al valle de los arbustos, ya no le llamo de la sabiduría, recojo un escarabajo seco que se quedó a las puertas de su casa, al lado de sus bolas, un pajarito blanco y negro me persigue un rato curioso, nunca ha visto uno de mi especie, soy feliz, no hay mística, no hay ciencia, sólo soy el tonto del desierto.

LA ERA DE LA INCOMUNICACIÓN

Cuando volamos sobre las zonas del desierto donde no hay cobertura del radar llamamos cada media hora por un teléfono satélite para dar la posición y decir mis palabras favoritas, normal operations, también tenemos una radio HF que lo pilla todo en medio mundo, dos VHF, más un ELT que es una radiobaliza por si nos la pegamos. Y además está el plan de vuelo y el seguimiento por satélite de nuestra posición, accesible desde cualquier ordenador conectado a internet. Ya en el campamento SRAK, Sur de Rub al Khali, tenemos línea de teléfono terrestre, teléfono satélite, televisión satélite, internet, y una buena flota de vehículos de todos los tamaños, reservas de combustible enormes y, se me olvidaba, hasta un avión. Hoy me he alejado del campamento y todas sus máquinas nada más llegar del vuelo y he caminado varias horas por el valle que hay entre el macizo de dunas de poniente y el del norte. Quiero comunicarme con algo muy real que he sentido, algo que no sé si es Allah, los Dyinns, genios y espíritus del desierto de los beddawi pre-islámicos, o como dice mi fe, sólo el océano de la Realidad, pero quiero comunicarme y no puedo, porque no entiendo las voces del Valle de la Sabiduría.

EL PILOTO DESNUDO

Sami, un finlandés en Sudán

Alcanzar la desnudez...

Santoka

Mi compañía tiene más de cien pilotos de todo el mundo repartidos por los desiertos de cuatro países. Sin contar con el poderoso y misterioso efecto del desierto, la mayoría ya son por naturaleza bastante excéntricos, si no fuera así, estarían trabajando detrás de un ordenador en sus países, o en una aerolínea. He preguntado por los casos más curiosos y me han contado que uno de los destinados en Arabia Saudita se convirtió al Islam, y en el campo argelino KFK, un neozelandés se paseaba desnudo por las dunas gigantes que rodeaban el campo. Recuerdo esas dunas, estuve allí un mes y medio y las bauticé a todas, la del mamut muerto, el monte Meru, el caballo que bebe, la pirámide, también conocida como el cine de la antorcha, y camino de la pista, la duna de la serpiente Uluru. Cuando yo estuve allí no nos dejaban pasar más allá del perímetro de vallas y alambradas, por eso no hubo otro piloto andando desnudo por el desierto.

EL NOMBRE NÚMERO CIEN

Sometimes on Mars, there is nothing to see but red sand. Traveling two kilometers south of Endurance Crater, the robotic rover Opportunity now exploring Mars stopped and took a 360 degree panorama of a desolate and rusted Martian landscape. The site was dubbed Rub al Khali for its similarity to a barren part of the Saudi Arabian desert on Earth.
Desolate Mars: Rub al Khali Credit: Mars Exploration Rover Mission, JPL, NASA


Después de caer el Sol he ido paseando hasta las dunas. Por el camino he visto huellas de pájaros, madrigueras, y arbustos. Al llegar a los suaves lomos de la primera duna empecé a reírme como un loco. A veces me siento un turista millonario en Marte. Cuando regreso al campamento es casi de noche, la Luna es un hilillo naranja y Júpiter se le ha pegado a Venus, están brillando muy juntos… Pero no es eso lo que quería contar; he visto algo allá afuera, algo muy grande, muy noble, muy hermoso. Hay algo allá fuera que no puedo nombrar.

ATAQUE AL TAJ MAHAL

Y si su nombre estuviera grabado
sobre el estandarte de un ejército,
todos bajo esa bandera
caerían borrachos a causa de su signo.

Umar Ibn Al-Farid

El hotel Taj Mahal de Mumbai tenía una librería pequeña y excelente, allí compré el Shiva Samhita, un antiguo manual yóguico. Tenía un tamaño ideal para nómadas que me recordaba al Corán en miniatura que, siendo yo un niño, me regaló un viejo bereber en un zoco, agradecido por mi recital del Bismallah. A veces me he emborrachado con las palabras de los libros, pero como dicen en Andalucía; hay que saber beber.

PRIMER OCASO EN EL RUB AL KHALI

Con Su ojo, no con el mío, porque nadie lo ve a Él, excepto Él mismo.
Ibn Arabi

Quiero subir a la cima de la duna y quedarme allí en silencio sin hacer nada, pero veo todas las sandalias junto a la entrada del contenedor-mezquita y no sé si se vendrían conmigo, si los filipinos y los pakistaníes me considerarían su hermano, si no rezo, ni me inclino, ni me descalzo, si mi oración no tiene dirección ni mi fe centro, si no tengo dios, ni libro, ni religión, ni nada. ¿Querrían convertirse en desiertos en el desierto, en luz naranja de risa y llanto, volverse viento y dicha en la arena, néctar, escalofrío, libertad...

LA ORILLA TURQUESA

Vuelo de Dammam al campamento Kidan 1 ( N22º32´40.2" E053º15´16.3" )

Me gustaría regalarte la manera en que las arenas del desierto se sumergen en un Golfo Pérsico de cristal, los millones de números del Pantone entre el verde y el azul de la orilla, la isla de Bahrain, la península de Qatar, y cerca de la frontera con los Emiratos, en los límites del desierto del Cuarto Vacío, mi campamento, mi paz, mi desierto, mi nada. De joven estaba enamorado de las selvas, y entré en varias, ahora sólo busco el mar, sólo busco el desierto, y hoy los he visto besarse, ola con duna, en la orilla turquesa.

LA ARABIA FELIZ Y EL SABOR DEL OCÉANO

Decía el Despierto que al igual que el agua de todos los océanos sólo tiene un sabor, el de la sal, sus enseñanzas sólo tenían un sabor, el de la Liberación. Yo en cambio, perdido en los detalles, tengo la fuerte impresión de que cada océano tiene un olor particular, y me parece reconocer el olor del Índico, tal como era en Bombay, paseando por el muelle que está al lado la Puerta de la India, o en los baños de mar y crepúsculo en Aswem. Una noche en Dammam me basta para saber lo que han hecho los beduinos con la inmensa marea de petrodólares; es algo parecido a Estados Unidos, con coches enormes, amplias avenidas, altos edificios, centros comerciales gigantescos por doquier, y todas las franquicias de comida rápida conocidas en el barrio rico de la aldea global. Los hombres van de blanco y las mujeres de negro, los hombres muestran la cara y las mujeres, a veces, los ojos. El chófer que me recogió en el aeropuerto es un musulmán de Madrás, el que subió mis maletas en el hotel, de Bengala, el que me vende el pollo frito es de Pakistán. Todo el mundo parece feliz y tranquilo. La alianza de la familia Saud con los clérigos wahabíes fue un éxito, la alianza del primer productor de petróleo con su primer consumidor, también. La larga supervivencia de los matrimonios desgraciados siempre ha sido un misterio para mí. En realidad yo ya estoy deseando regresar al desierto, el termitero futuro que espantaba a Saint-Exupéry es mi presente, hoy me han fotografiado en la aduana y, por primera vez en mi vida, me han tomado las huellas de todos los dedos. Abro la ventana porque me encanta el olor a mar y el haber heredado el optimismo patológico de mi madre, y mientras intento conciliar el sueño podría jurar que cada océano tiene un olor distinto.

EL CREDO DEL DESIERTO

This creed of the desert seemed inexpressible in words, and indeed in thought. It was easily felt as an influence, and those who went into the desert long enough to forget its open spaces and its emptiness were inevitably thrust upon God as the only refuge and rhythm of being.


Each individual nomad had his revealed religion, not oral or traditional or expressed, but instinctive in himself.


T. E. Lawrence. ( Seven Pillars of Wisdom )

EL DESIERTO DEL CUARTO VACÍO

Bajo el desierto del Cuarto Vacío, Rub al Khali, el vacío que reina sobre la cuarta parte de Arabia, bajo la mayor continuidad de arena, muerte y desolación, bajo las dunas más altas de la tierra y su desierto más temible e inhóspito, se encuentran las mayores reservas de petróleo, ese caldo negro que es la piedra angular de nuestro edificio.

LA PIEDRA NEGRA (Al Hajar Al Aswad)

El ángel Gabriel trajo la Piedra Negra del paraíso. Abraham y su hijo Ismael, la Paz sea con ellos, la colocaron en la esquina suroriental cuando terminaron de construir la Kaaba.

Todos los ídolos de la Kaaba fueron destruidos por el Profeta,
excepto tú, Piedra Negra,
y aunque no olvidamos que no produces ni daño ni beneficio,
era difícil deshacerse del único recuerdo del paraíso.
Desde que Yibril te trajo del cielo, has sido perdida y encontrada, has sido idolatrada,
robada, secuestrada, vendida y rescatada, sumergida en inundaciones, reventada y
despedazada por el fuego.
Piedra Negra, piedra angular del cubo vacío,
millones te besarán al menos una vez en su vida,
serás besada, serás acariciada, pero ya, por siempre,
nadie podrá adorarte.

EL CUBO VACÍO

Según el Islam, Abraham construye la Kaaba para ubicar geográficamente el corazón del hombre, para darle cuerpo al corazón humano. Las vueltas a la Kaaba son las vueltas a tu corazón. La Kaaba no es más que una construcción cúbica vacía, dentro no hay nada, está hueca, como tu corazón.