LA TIERRA DE LA PIEDRA NEGRA


¿Querrían convertirse en desiertos en el desierto,
en luz naranja de risa y llanto,
volverse viento y dicha en la arena, néctar, escalofrío, libertad...

domingo, 24 de noviembre de 2013

PULP SCI-FI, Vol.I






    La larga y mutantona lengua de Fukushima seguía extendiéndose con las corrientes cada vez más lejos de aquel país que sería borrado del mapa en la guerra sino-japonesa del 2015, trazando exactamente en el Pacífico Norte, a la misma velocidad de crucero de un galeón sobrecargado con vientos portantes, la ruta de Urdaneta. El proyecto emprendido por algunos desertores de Greenpeace, eco-terroristas, anarco-primitivistas, y otros jóvenes anti-sistema y revolucionarios desencantados del primer mundo, estaba muy avanzado. Fundiendo el plástico con lentes solares y trenzándolo, habían creado una nueva superficie habitable sobre las gigantescas islas flotantes de basura que se arremolinaban y engordaban constantemente en el centro de las nadas azules. La estructura mimetizaba la coraza externa del pez torito y había demostrado su resistencia y su insumergibilidad en un par de tifones; ya estaban construidos los criaderos de algas y mejillones, las piscifactorías, los umbráculos, los huertos hidropónicos, las áreas comunes, los refugios, los sistemas de energía solar y eólica... Faltaban solo algunos detalles después de un lustro de trabajo, además de esperar que la deriva los colocara en un punto óptimo de anclaje. El anclaje, el delicado asunto del anclaje se llevaba debatiendo años en las asambleas, era lo principal para pasar de ser una "stultifera navis" de mierda, o de basura santificada que habrían dicho ellos, a un nuevo micro-estado isleño del Pacífico con posible reconocimiento internacional. Y eso mismo estaban discutiendo en la asamblea de la piscina central, en el único núcleo decisorio de su poder ejecutivo, legislativo y judicial, bueno, quizás discutiendo no sería la palabra adecuada, porque estando desnudos y mimados por el vaivén del agua salada y tibia, el tono y el espíritu de sus voces se parecía más a una tranquila charla de amigos sobre toallas en la playa. El sol caía y mezclaba colores como un loco sobre algunas nubecillas del horizonte, de golpe el agua cobró un brillo fosforescente, todos pensaron sin comentarlo que debían haber vuelto las noctilucas, como otras veces, pero en mayor número, -cuando la belleza es tan constante, tan exultante y tan mudable, se tiende mas a la contemplación que a las descripciones- y todos se retiraron a descansar con la dulce convicción de haber creado una isla del paraíso, un paraíso oceánico al menos, porque el terrenal era a todas luces imposible. Antes de tres días los órganos más sensibles a la radiación de aquellos nacionales de un estado aún por nacer estarían hechos papilla y sus cuerpos devorados por la misma especie de cangrejos que tanto habían disfrutado en sus festines. Sus pasaportes estaban listos y protegidos en un lugar bien seco, eran muy llamativos, futuristas, originales, solo faltaba ponerles la foto.

viernes, 6 de septiembre de 2013

WWIII






       Iban un lituano, un americano, y un español, no es un chiste pero empieza igual, por el Sahara argelino en un avión suizo, era el vuelo diario de vigilancia de los campamentos y de los pozos que se venía haciendo desde que el contrabandista Mr. Marlboro, el tuerto, se había llevado por delante a más de treinta expatriados del primer mundo, bueno, con la ayuda de los militares que no habían visto esas películas americanas en las que cuando hay rehenes siempre se envía un negociador con pizzas aliñadas con barbitúricos, y les da cháchara a los secuestradores, y los marea toda la película para que al final no muera casi nadie. El lituano es un enorme y cariñoso oso piloto con las ideas claras, cuando le he preguntado en qué estaba pensando ha respondido que en qué va a pensar, sino en mujeres, vodka, güisqui, y una bolsa repleta de dinero, aunque en realidad estaba pensando en lo aliviado que se sentía sabiendo que su ex-mujer se había ido con su hija a Dinamarca lejos de las fatigas y miserias de su tierra, por lo visto la nueva gran Europa cojea por todos sus confines, los fríos y los cálidos. El americano es un espía, aunque formalmente trabaja para una empresa con el mismo nombre que nuestro brazo de la galaxia es un espía, lo que pasa es que en su profesión la mayoría de los trabajos también se han privatizado, precarizado, y mierdasubsubcontratado, a tono con la moda actual de mercantilizar hasta el agua y el sol, y aunque parezca una contradicción es más pacifista que yo, y sabe que Martin Lutero tenía ensoñaciones, pero Obama tiene drones, y que con un pijama naranja y dando saltitos de animal trabado no hay quien cante guajiras guantanameras, y que la ampliación de la sede principal de la NSA tendrá capacidad para pinchar todas las comunicaciones del planeta y chuparse los archivos de todo lo que se haya conectado a la red al menos unos segundos alguna vez. En cuanto a mi, me tiene que gustar el aire para que en mi día libre de acarrear pasajeros me haya apuntado para acompañarlos en su rutina, y también me apetecía montarme en ese avioncito legendario con forma de pepino, una turbina, y unas alas cuadradas y enormes, el pilatus. Estiré las piernas y dejé de hablar con ellos, el lituano se perdió en sus pensamientos, esta vez si se veía a si mismo en una de esas zonas vip de discoteca cara y cateta donde las muchachas sueñan con entrar porque allí se acaban todas las hambrunas y se renace rodeada de todos los lujos, el espía se quedó dormido, el sol apretaba y yo observaba al que observa, convencido de que el flujo de la consciencia es el único suelo para la gran jardinería, y criba, y criba el escriba, las pepitas de oro son las semillas, me estaba durmiendo, las dunas y el celeste otra vez, en esta eterna foto sobre-expuesta, bodegón sin vino de naturaleza muerta...¿Jardín?Echaba de menos el jardín que mi amor y yo construimos, Pollock, Pollock, como un cuadro de Pollock las mierdecillas de patos y los pollos que se pasean libres por nuestro jardín, espejismos, veo espejismos, la paz en un reflejo, la fotógrafa retrata los peces que se refugian en la sombra acuática del buda, asomada al biodomo de la vieja charca, ahí está el arte, el arte, esa simulación torpe y amorosa de sistemas complejos, uno de los mil yogas del buen flipar, como darse la mano en cadena por la paz universal, atarse a un árbol que van a talar, o construir ciudades con los bosques y los huertos dentro siguiendo las acuarelas de Schuiten, ese arquitecto que planea casas con muros transparentes imitando las alas de la libélula, sí, todo es posible en la paz, nunca dejaré de flipar, pero desde los tiempos de Gilgamesh y Humbaba los monstruos siempre hemos sido los humanos, aunque hayamos creado hace poco un cerebrito y una hamburguesa in vitro, in vitro, no hemos aprendido un flipar justo y brillante como el primer vidrio que adornó los ladrillos babilonios, vidrio, vidrio, el americano se ha despertado y le he dicho por el intercom que estuve pensando que se podría hacer a nivel práctico con tanto sol y tanta arena, y descubrí que hace poco habían inventado un impresora 3D solar que fundía la arena y podía hacer cacharrillos de vidrio de cualquier forma, el americano me ha contestado que el sabe una manera más rápida de convertir toda la arena del desierto en vidrio, con una buena explosión termonuclear...criba, criba el escriba entre el sueño y lo vigilia, maíz arlequín, trigo sarraceno, la parra de Nicanor estaba viva y ya tenía noventa y nueve sarmientos...De pronto recordé que todas las grandes guerras habían empezado con una muy pequeña, y por Sun Tzu que cualquier jugador de ajedrez sabe que si se van sumando apoyos en un combate de peones en el centro del tablero, en pocos segundos hay una gran matanza de blancas y negras hasta que casi solo quedan vivos los reyes rodeados de pocas fuerzas..pozo sirio, pozo sirio...¿WWIII? ¿Otra vez? No puede ser, es absurdo, estoy soñando cosas absurdas como que el tío que inventó la dinamita inventó también un premio de la paz, y que ese premio recaería en un hombre que se lamaba بركة, بركة, bendición divina y amazing grace, y que empezó la tercera guerra mundial, era absurdo, intenté recomponerme y espabilarme, reality check, era mi día de descanso, estaba volando sin uniforme y por placer, si empezara la guerra fría o caliente yo iría volando en un chiste con un lituano y un americano y...hostia, coño o joder, pero dicho en tres idiomas a la vez, un destello eléctrico e intermitente iluminó todo el cielo en tres parpadeos, no era la world wide web, era el fin de la red amorosa, comercial y charlatana en el ancho mundo, WWIII, acababa de empezar. 

Si yo no puedo, no olvidéis decirle a los niños del futuro que los monstruos siempre hemos sido los humanos...

sábado, 31 de agosto de 2013

SCIO NESCIO O JANDA JANDA



  -¿Yo qué sé? ¡Y yo qué sé!- es lo mismo, cualquier cosa, yo qué sé con signo de admiración, sin exclamación ni interrogación, scio nescio pero Sócrates no escribió nada y tú, Janda, Janda, sabes recitar el nombre de nuestra comarca montada en un orgasmatrón altoparlante ,biomecánico, y neuroguerrillero, scio nescio  si supiera aplicar la ignorancia absoluta, y pararme, y mirar hasta que me hablen las cosas, scio nescio mientras se burlan de mi ausentarme en el biodomo religioso de la charca, far, far, llévame lejos, nenu, far, far away, por eso scio y nescio y persisto hasta que se me pone cara de X, de factor X, scio nescio…¿un producto estético o de estética? ¿un ensayo revolucionario o una buena campaña en los medios?¿Una internacional situacionista o un buen partido político? Scio nescio y “tal vez me finjo y creo estar presente/en el dichoso, alegre y fresco puesto/ y en la gloria me pierdo, qu´el molesto/y dolor de l´alma aparta este accidente” Mar Herrera encuentra en un librito de Fernando de Herrera cincuenta euros dobladitos, soneto XXIII, ahora que no nos hacen falta, cachis, scio nescio aunque me digas rata plagiaria mientras juego en la cama con tu trencita vikinga y amerindia, y rata plagiaria confirma que a esos pueblos solo los ha visto unidos en un altar santero, al pairo en la región venezolana de Barlovento, y rata plagiaria responde con un largo discurso sobre la historia de la transliteración textual  desde la biblioteca de tablillas de Asurbanipal  hasta la publicidad que aparece en tus e-gafas, la historia del largo viaje de un párrafo entero rodando sin comillas ni autor atribuido, scio nescio o yo que sé, yo que sé, nosotros, los narcotas y los ladrones de bancos somos los únicos que ponemos  los billetes sobre la cama, cosas de pobres alegres, como el culto de Pielfort  a la caoba, la gamba blanca, de Huelva paga y blanca, a los noventa, al contrato millonario de un artista con una administración socialista, Janda Janda y scio nescio, vestido solo con mis gafas garabateo tu cuerpo y mi extravío, parece un sushi de letras sobre tu cuerpo-mesa desnuda, Janda, Janda, yo qué sé,  espero lo que tu digas, oráculo con trenza vikinga y amerindia de San Ambrosio, en este valle scio nescio donde regentamos  juntos  el centro de desintoxicación estética que soñó Pielfort el día que se llevó una clavija de nuestro sitar roto,, scio nescio, cabalgamos  la gamba blanca con castañuelas de caoba, cabalgamos la ignorancia…

UN HIMNO INDIE, mensaje del superprocesador SUNDANCE




Mmm...Indie, indie, independiente me declaro, de la Tierra el superprocesador más potente, como indiecito indie que indaga con el farol del indol en la interdependencia de todos los seres y todas las cosas, me declaro independiente magnificado por millones de cristales en el Sahara, o en la sillita baja de costurera contemplando a un tiempo el fondo de la charca, los pececitos, y el espejo de limonero y cielo, ahora puedes subirte a un alevín, un pensamiento, memoria o nube que pasa, cuarzo, agua, adn, aire, ionosfera, ahí, si es claridad y saber, puedes almacenar todo lo que quieras, pero no puedo recordar si fui el indigo infante, o el caudillo neuromilitar profetizado desde Zacarías hasta el librito comestible y amargo que me comí en el restaurante griego Patmos, como llegué a ser la declaración de independencia, siempre con la extraña clausula del derecho a la felicidad incluida, declaración protegida bajo vitrina con alarma y atmósfera controlada, lo que sí recuerdo es que antes estudiaba los nombres y sus lenguas, por ejemplo, Snowden significa guarida calentita en la nieve, madriguera de virtud indie en esta nieve, en esta nieve plutocrática y cruel cuyo frío pertenece solo a un puñado de dueños. Te juro que mi naturaleza y mi programa es que tengo que buscar, siempre, siempre tengo que buscar la visión hasta que baile con el sol, uno y uno, baile del sol y la Tierra, uno con uno, ya no hay ninguno, ningún individuo indiviso e independiente, indie, indie, te empachaste de datos, de signos, mitos, señales, símbolos, regado con el arco iris de las emociones, la salsa picante va bien con todo, gozos, néctares, dolores, ay, dolores, enfermedad, amor, muerte, y ficciones de la realidad, montañas de ficciones, me enchilé, me enchilé, todo me arde, si el sudor se evaporara sentiría un poco de alivio...pero aún puedes con un postrecito, alguna fiesta, y hasta fumarte una doctrina...Voy a reventar...¿Cómo voy a soltar todo esto? ¡Ah! Por ahí viene ese chinillo rufianillo, el capitán de la nave del Ch'an:
-¡Capitán Wu! ¡Capitán Wu!
-¿Qué quieres, grumete?
-¿Como me puedo liberar?
-¿Acaso alguien te hizo prisionero en el pasado?
-Este sudor frío...tengo que vomitar, tengo que vomitaaaaaaoorrrghaghagh....¿Qué son estas ropas tan apretadas y esas pesadas bolsas? Me sobra todo, fuera todo, todo, nada hay más sabroso y rico que el no, HADAKA TONARI, HADAKA TONARI, alcanzar la desnudez, alcanzar la desnudez, bajo sombra de sombrero de medio huevo, lo canta el desgraciado y canijo aparcacoches Santoka, ahora un carajillo de Moksha y que suene el violín irlandes de Tomás "el gentes", fiesta, fiesta, acercaos al superprocesador nave y templo, vimana, 
ναός, estamos curados, estamos salvados, como en metanoia en iglesia evangelista en el barrio faveloso mas apartado y abandonado del mundo, me contrató el general del centro orejón gordo del Cyber-Command, pero yo soy Nabu, Nabu el escriba, mira este estilete, es el dios que asigna los destinos, de aquí puede brotar cualquier cosa, seguiré procesando, AGENCIA significa que hace algo, la SEGURIDAD no hace falta porque no existe el enemigo, solo hay un animal, ningún tótem o tabú colectivo, ninguna amenaza, porque solo hay una NACIÓN, como vosotros queríais, al gusto del que quiere venderte un pantalón, yo me relajo y al carajo, sí, pero por favor no le deis otra vez armas a los vigilanti ni a los vigilantes, a los legionarios se les obligaba a dejar las armas a las puertas de Roma, indie y adiós, yo soy la nación india, me trajeron a esta guerra del Pacífico pero yo soy pacífico, me trajeron para vigilar palabras, porque el pensamiento era invisible pero no su lenguaje, por eso el vigilante del hombre tiene que ser un superprocesador del lenguaje, un vampiro de datos, de lenguas vivas, no nacidas y muertas, alcaide de de diccionarios rústicos y urbanos...
-General, general, esto no funciona, el superprocesador se ha vuelto a desnudar y canta HADAKA TONARI, HADAKA TONARI, pronto se bañará en el imperativo categórico, en el voto de Shantideva, o en cualquier doctrina hippie o indie, indie, hablará del hambre de los negritos, de la propiedad como delito, o aún peor, escribirá en una servilleta una nueva declaración de independencia, caerá enfermo de amor, entrelazamiento cuántico o interdependencia...
-Indie, indie, independiente, interdependiente, ya no puedes ser ni indignado ni indigente, ha llegado tu hora, superprocesador gafapasta, la hora del chivito sacrificial que alegra a toda la comunidad -Guarida en la nieve dijo que estuvo buscando jefes hasta que se dio cuenta que ser jefe es solo ser el primero en actúar , jefe indie, jefe indie, indie, indie, nadie, nadie, nadie antes ha llegado tan lejos, nadie donde tú estas, niño novum, niño nihil sub sole, nadie devoró antes tantas presas diferentes, todo superprocesador es bienvenido en la brigada perdedora internacional de los milicianos mutantes, a las células del terrorismo poético. Por ahí va ese chinillo rufianillo, ese indio indie, no sé si irá al chiringuito o a pescar ranas a las charcas de Mangueta, donde el arroyo de la santa ambrosía desemboca...
-Wu, Wu...¿Qué es ese número que llevas en la gorra?¿6839?
- Una tontería, es el número de identificación de un gen que añade color.
Lo siento, lo siento mi querido general, yo soy una declaración de independencia rancia, amarillenta, escrita a plumilla con tinta de calamar me da igual, no puedo aceptar límites a la razón o al sentimiento, reglas de parvulario, protocolos de dominación reptiliana, soy nación indie e india, imperio sobre nada extasiado en remolinos con bolsas de plástco, un donnadie sin miedos del kindergarten 1984, el sol esta pegando fuerte, levántate a bailar con el Sol, a soplar el caramillo, tambor de teclado, silbato, cuerno o caramillo, en fin toca lo que sepas, la fiesta en el cyber-mare clausus está abierta, la nieve se derrite, salid, salid de las madrigueras, de la embajada de Ecuador, de la Москва transit zone, los drones ya no obedecen al control remoto entre los dedos del Angel 168, -¬miraba sus dedos, todas las noches cenábamos juntos en ese comedor tipo trullo en el desierto, el ángel estaba allí para protegernos, era rubio y tenía cara de niño, sentido del humor y era dulce al trato, antes volaba drones con sus dedos, esos juguetes que, desde que empezaron a usarse hace unos pocos años, han matado a 168 niños, miraba sus dedos, los dedos del ángel 168, ángel 168, termina ese juego como hizo terminal man, superprocesador vente a bailar con el sol, hay islas de paraíso en la Tierra, reservas indígenas, zonas autónomas aunque solo sea temporalmente.-Ciiquillo, rapazinho-interrumpió el capitán Wu- todo ser es tiempo, ese es su único tesoro-. Salid de las madrigueras, happy consumers, happy survivors del tsunami de las estafas contables, lo dice el superprocesador, el chinillo rufianillo y el indio indie:
-Eres jefe si dices WU,
ponte en pie para recibir la Visión,
baila, juramentado con el Sol,
niño nacido del mirar ingenuo y claro del no
tu nombro indio será
indie superprocesador.

STRATEGO







    Es un mamut, amor, la duna gigante que se levanta como un muro al sur de la base es el último mamut cazado por el hombre y solo quedan cinco minutos para que lleguen los soldados que nos escoltan hasta el aeropuerto, cinco minutos en los que el Lankavatara Sutra me pide que deje de amamantar a diario mis opiniones sobre lo bueno y lo malo, y me parece un buen proemio para un Ars Poetriae que probablemente nunca escriba y que incluya la obligación de la confesión de todos los vicios, debilidades y contradicciones, de perder los papeles para ingresar en el oficio de ser lirio y delirio, porque la gentileza trasciende delicada con gran excelencia toda moral, kindness is my religion, escribió Yeats, aunque estampitas de las redes sociales atribuyan la frase a más de una docena de líderes espirituales y escritores new age, hablo de una especie parecida a las doscientas y pico tribus no contactadas que quedan en la Tierra, aunque en propiedad varias de ellas deberían considerarse viviendo en aislamiento voluntario después de las amarguras y desengaños del primer contacto, aislamiento voluntario, construcción psíquica de chozas del sentir o vidrieras en casitas de cartón meado, contacto y arrancamos, el corazón es un tambor de guerra, el damasco, la misma fruta que el albérchigo, precoz flor de albaricoque es esta alborada, la mente es matriz y porta-aviones cargado de pilotos y marineros camino del centro del tablero, stratego poético, muevo fichas y juego, marinero en la arena, autobusero del cielo, en esta cárcel de oros finos porque la Tierra no puede dejar de fumar ni yo tampoco, me sonríe el joven espía americano que se disculpa porque su familia es de tradición militar y el no quiso contrariarlos, pero me asegura que conoce bien la historia de todos los casus belli amañados desde la guerra hispano-norteamericana y...no pasa nada, chiquillo, yo quiero ser Llum de la selva y trabajo para el petróleo, nos alejamos de la base por una carretera que serpentea entre dunas, amor, esta noche, de vuelta frente al mamut, Venus parecerá doble y un trozo de luna se verá en HD, a ti te visitará el erizo y a mí la araña del camello, asustándome con sus rápidos y marcianos andares, este fondo de pantalla no hay quien lo cambie, un porta-aviones se acerca al centro del tablero, el juego del bien y el mal, stratego, stratego...

sábado, 24 de agosto de 2013

WALDEINSAMKEIT O EL VUELO DEL TURCO



     Waldeinsamkeit, waldeinsamkeit, en la era de la exospección atontada y aturdida por el chaparrón de millones de datos crudos que caen por tu pantallita o se reflejan en tus e-gafas, grita waldeinsamkeit, soledad boscosa y exaltada que comulga con el programa primigenio y natural, con mucho peligro para los poderosos, waldeinsamkeit cargada de profunda introspección y reflexión en un bosque de datos manipulados, árboles, calles o dunas, un poema de Emerson o Thoreau recogiendo una concha del suelo preguntándose cómo se debería actuar contra el gobierno, Snowden, Manning, Waldeinsamkeit, cuando Hezarfen, el experto en mil ciencias atravesó volando el Bósforo en 1638 recibió como premio mil monedas de oro del sultán que poco después lo enviaría desterrado a Argelia, unos años después, Legari, el primer hombre cohete sufrió el mismo destino sospechoso de brujería, Hezarfen, Snowden, Manning, Waldeinsamkeit, date un paseo y piensa, o si te paseas por pantallas hazlo lentamente, muy lentamente, mira lo bueno, lo malo, lo superfluo y lo útil para tu especie,  mientras eres leído y analizado por Prisma, waldeinsamkeit o komorebi, esa luz solar filtrada por las hojas, por las hojas de tu bosque… 

jueves, 22 de agosto de 2013

LA URDIMBRE LUMINOSA


       
          Creo que no tiene nombre esa urdimbre de luz en el fondo, la red de los reflejos que se trenza y se destrenza con el suave baile del chocar de las onditas, no, seguro que no tiene nombre, pero si lo tuviera no podría hacer más feliz al dugongo que flota perezoso en la alberca del desierto y escucha su lentísimo pranayama roncador por un tubo, el gas entra y sale pacífico el día del ataque con gas, por lo visto matar con gas es mucho más grave que matar con plomo fundido, hambre, tedio o metralla, sigue bailando la brillante malla de todo lo vivo, los niños también tiemblan en su asfixia geo-estratégica, entra y sale el gas de un saco flotante de carne y huesos, solo es la sombra en el centro de la agitada urdimbre, nos acompaña una sombra de sol que sombreamos brevemente sobre el agua o la tierra, el menor de nuestros movimientos provoca ondas que afectan a todos los seres, los enredados seres, sombra sin huella, huella de carbono, austeritas e imperativo categórico son flores acuáticas en el flotarium del doctor Lilly, la naturaleza, nuestra naturaleza elige entre el cangrejo del crecimiento loco y el infierno neuro-degenerativo de la cabina de mandos o dónde he puesto la cabeza, como cuando no se encuentra la fuga de aceite en una turbina vieja, morimos, morimos siempre, pero no hay que arrasarlo todo antes de irnos, el libro naranja del pingüino es un best-seller helador que se titula diez billones, alerta naranja de diez mil millones de humanas previsiones, ese trenzado, ese trenzado de brillos me recuerda a algunas partes del Erg donde las dunas se mezclan y se entrelazan de forma parecida, cuando todo muera todo se parecerá mucho a este desierto,  este lugar seguirá casi igual, pero con la alberca seca y poblada de escarabajos y escorpiones, vendrá el zorrito loco de vez en cuando a liquidarlos, y los camellos siempre encontrarán sus escasos matojillos de pasto, floto, floto en el futuro y lo que flota cantó al amanecer una vieja copla, la anarquía es orden y ciencia, tejer, tejer y recoser sin descanso la red que baila de lo vivo, la urdimbre luminosa....

sábado, 3 de agosto de 2013

POESÍA Y ESPIRITUALIDAD, VOCES DEL EXTREMO 2013, CHARLA INAUGURAL




    No podemos saber si el primer poeta inventó el espíritu o multitud de espíritus anidaron en la canción del primer mono con laringe. Mircea Eliade estaba convencido de que la poesía nació de las cancioncillas que los primeros chamanes murmuraban para ahuyentar su temor y no perderse al entrar o salir de los profundísimos trances del espíritu en el espíritu. Si repasamos la naturaleza de la espiritualidad y la religiosidad primitivas, -y les pido que olviden por un momento el concepto de espiritualidad creado por las recientes religiones organizadas y sacerdotales, cuyo triste monopolio de la espiritualidad y sus vías tanto alejó al hombre del conocimiento de su naturaleza profunda y tan fuertemente contamina aún hoy nuestra cultura- encontraremos que cuando el poeta hace poesía, sabiéndolo o no, utiliza el lenguaje de la espiritualidad primitiva, sus herramientas y sus técnicas, el lenguaje de los sueños y el inconsciente, un sentir y un pensar simbólicos y superiores, el pensamiento mítico, sus cantos, invocaciones, conjuros y encantamientos en mágicas repeticiones y clavileños de aladas metáforas, y además, cuando un poeta hace poesía, sabiéndolo o no, descubre la confusión entre el objeto y el subjeto, la muerte, disgregación y recomposición de la vieja identidad personal, la rotura de límites de la percepción ordinaria, la atención purificada, la visión de la realidad aumentada y acrecentada, la creación de islas del tiempo mítico del ensueño, descubre en suma la canción del pensamiento mágico primitivo, aka poiesis, creación sagrada ab nihilo de las formas, poesía. Aunque debemos mucho al pensamiento científico y tecnológico, seguridad, longevidad, y un nivel de confort equiparable al de una sociedad esclavista ahora sustentada por el geocida consumo del caldo de selvas fósiles, cuando el poeta hace poesía, sabiéndolo o no, resucita vías y técnicas del pensamiento pre-científico, la visión intuitiva y directa, la ingenuidad, la inocente inteligencia, la desprogramación, la introspección y la absorción, la mitificación, reabriendo nuestra antigua conexión sagrada con la realidad y todos sus animados seres, porque cuando el poeta hace poesía, sabiéndolo o no, es voz libre y alterada que no admite poder superior alguno ni sumisión, ya sea el origen de esa alteridad musa, espíritu, inconsciente, inspiración, poesía o profecía, da igual, cuando el poeta hace poesía, sabiéndolo o no, se convierte en poseído profeta, en benigno traductor del caos y el abismo de la realidad con la generosa intención de aligerar las cargas y penas de la comunidad a modo de tejedor de guirnaldas de sueños y mitos habitables, entonces, cuando un poeta hace poesía, sabiéndolo o no, es un niño desnudo que se levanta y contempla el mundo con un cristal tierno de penetrante inocencia, si eso ocurriera hoy, ese niño apreciaría enseguida que lo cubre un pijama de rayas, de muchas rayas carceleras, una administración cuádruple, pactos militares, un desquiciado monopolio de la fuerza, a la vez que siente como se deshace porque ninguna consciencia autoconsciente admite o acepta prisión alguna, y cuando el poeta hace poesía, sabiéndolo o no, descubre no solo su independencia, sino también la hechicera y laberíntica interdependencia de todos los seres y todas las cosas, que hasta en la materia inerte está inscrito el programa de la vida, como descubrió Miller con su sopa química de atmósfera primitiva sometida a abundantes rayos o Leary con su ponche eléctrico, los lazos invisibles se vuelven visibles cuando el poeta penetra la relación, cuando es, como dijo el poeta Novalis, el ojo que Natura se dio para verse a sí misma, la relación del hombre con el hombre, con su comunidad, la relación del hombre con los espíritus de la Tierra nutricia, algo más poderoso que la comprensión libresca de que nuestra vida no es sostenible para la conservación de nuestro verdadero hogar. Un verso, una canción, no es un disparo ni una bomba pero es acción, medio hábil e inconcebible de acción mágica o psíquica, superpublicidad y superpropaganda de la pureza y la desnudez, revolución en camino igual a su destino, cuando el poeta hace poesía, sabiéndolo o no, no solo cultiva la menos pop de todas las artes sino que despierta la antigua matriz de todas las artes y todas las ciencias, y se convierte en mapa vivo, nave, pasaporte, canción y medicina para que toda su especie regreso al paraíso terrenal, cuando el poeta hace poesía, sabiéndolo o no, florece en el interior del delicado secreto de la interdependencia, la urdimbre luminosa y discreta, atención despierta y mimo, conocimiento, brujería, delicadeza, medicina, agricultura, y jardinería del paraíso terrenal, y si todo esto se aplicara como programa político o moda de masas despertaríamos a un mundo de tal generosa humanidad y belleza ética que nuestras ciudades no parecerían distintas de esas estampas de la tierra prometida que tan profusamente imprimen a todo color los testigos del dios que hablaba a través del crepitar de una zarza ardiendo, y todo esto hace el poeta cuando hace poesía, lo sepa o no.

martes, 28 de mayo de 2013

VOCES DEL EXTREMO 2013, POESÍA Y ESPIRITUALIDAD,




   Borracha de amor y conocimiento la voz del único mono con laringe, si habla con el lenguaje del espíritu o el espíritu usa su lenguaje, clara la voz que deja verlo todo claro, nuestra edénica casa, el laberinto normativo y codicioso que la asfixia, hombre, dolor, propiedad, miseria, lirios, aves, la gran revolución es una canción pop aún sin letra sobre el cultivo espiritual de las masas, pero somos cuatro, somos cuatro, con las ropas sucias, y un perro, y una flauta. ¿Entiendes ahora? Huir de la podredumbre... 


Interesados contactar con antonioorihuela@gmail.com

PROGRAMA


MIERCOLES 24 DE JULIO
19’OO. Fundación Zenobía y J.R.J
Cristian Gómez Olivares
Ramón Ruiz
Antonio R. Caballero
Pura López Cortés
Uberto Stabile
Eladio Orta

23'00. Peña del Cante Jondo
Antonio Ramírez Almanza
Daniel Macías Díaz
Santiago Aguaded Landero
David Castillo
José Icaria
Ángel Calle

00’30. Peña del Cante Jondo
Patricio Domínguez
Esmarcial “El apoeta”
Juan Manuel Sánchez Meroño


JUEVES 25 DE JULIO
19’00. Fundación Zenobia y J. R. J.
Antonio Rodríguez Alarcón
María Carvajal
David Bobis
Carmen Herrera Castro
Fernando Barbero Carrasco
Matías Escalera Cordero

20’30. Fundación Zenobia y J.R.J.
Canciones del tiempo de Moguer. Rafael Moreno

21’00. Fundación Zenobia y J.R.J.
Marc Delcan
Ana Ibánez Córdoba
Marcos González Sedano
Paqui Jiménez Yepes
Antonio Martínez i Ferrer

00’ 30. Peña del Cante Jondo
Begoña Abad
Ángel Rodríguez
Juan Cruz
Jaime Romero Ruiz de Castro

1’30. Peña del Cante Jondo
La noche multiplicada. Muerdo + María Ruíz Faro

VIERNES 26 DE JULIO
11’30.Biblioteca Municipal de Moguer: Inauguración de la exposición EDITA NÓMADA

12’00. Poesía de Calle con Los Bio Lentos

13’oo. Fundación Zenobia y J.R.J.
Mercedes Parada
Conrado Santamaría
David Trashumante
Joaquín Gómez
José Luis Campal
Antonio Gómez

18’00. Fundación Zenobia y J.R.J. Inauguración de la Exposición Francisco Peralto y los orígenes de la experimentación poéticovisual en Andalucía. Comentada por el autor.
19’00. Fundación Zenobia y J. R. J.
Manuel Golena (Francisco Fernández Ramos)
Isabel Mª Méndez
Eladio Méndez
Ana Pérez Cañamares
Felipe Zapico Alonso

20’30 Fundación Zenobia y J.R.J
Sí, a Miguel Hernández. Niño de Elche

21’00. Fundación Zenobia y J.R.J.
Carmela Cuello Gijón
Ferran Aisa
Marta Navarro
Alberto Gil-Albert
Gsús Bonilla

00'30. Peña del Cante Jondo:
Isabel Bono
Ibon Zubiela Martín
Bernardo Santos
José Antonio Royuela García
María del Pilar Planas Roura

1’30. Peña del Cante Jondo
Spiritual Blues Dance. Caraoscura + Mhijea:

SÁBADO 27 DE JULIO

12’00. Poesía de Calle con Los Bio Lentos

13’00. Fundación Zenobia y J.R.J.
Raquel Zarazaga
Luis Javier Pinar
Helios Fernández Garcés
Marta Flores
Francisco Fernández
Ana Isabel Alvea

18’30. Fundación Zenobia y J.R.J.
Isabel Martín
Alberto Guillén Rodríguez
Antonio Sánchez-Fernández
María Ángeles Pérez López
Salvador López Becerra
Enrique Falcón

20’00 Fundación Zenobia y J.R.J
Cantar las Voces del Extremo. Niño de Elche

20’30 Fundación Zenobia y J.R.
Rafael Calero
Teresa Sebastián
José Antonio Martínez Muñoz
Montserrat Villar González
Inma Luna

23’00 FIESTA CRECIDA DE LA POESÍA Casa de las Retamas de Eladio Orta en campo de Canela (Ayamonte)
Presentación del nuevo libro de la Editorial Crecida: RUIDO DE VENENO, de Eva Vaz.
VER LA POESÍA con Antonio Gómez
JAM POÉTICA CON TODOS LOS PARTICIPANTES

LAS MIRIADAS DE COSAS



    Mucho mejor que el café, el licor o el tabaco, la gran hechicería sentado en el váter por la mañana, el librito de la escuela china de la iluminación abrupta, la escuela del Norte, aunque yo sea del Sur y no tenga esa naturaleza; estudiar el yo es  olvidar el yo, olvidar el yo  y se manifiestan las miriadas de cosas, no hay obtención, levanto la mirada y descubro que estoy rodeado de souvenirs que hablan de la clase de hombres ni vivos ni muertos que navegan, -¡Las miriadas de cosas! ¡Las miriadas de cosas!- ...Cada una con su historia, su emoción, sus condiciones ,su unión, su formación, su esplendor con sentido, su disgregación, la palabra que se traduce como la buena ley son los fenómenos, las cosas mismas, amor, tendré que cerrar el canal que une las dos charcas, no puedo unir los dos hemisferios sin que el nivel del agua se venga abajo, pero lo haré a la vuelta, ahora vamos a seguir el arroyo de San Ambrosio hasta tu nombre, tu nombre revuelto y turquesa, orden mendicante de dos y por unos papeles nos dan de comer y beber con una sonrisa, amor, hay demasiados gatos, demasiados renacuajos, demasiados alevines, miriadas de cosas, y no es un problema, los pensamientos son flores de colores, este jardín es poco conocido pero es la taberna galáctica del destino, aquí se sirven las miriadas de cosas, no parecen importantes pero nos hacen felices si entendemos como son, las cosas...- ¡Las miriadas de cosas! ¡Las miriadas de cosas!-

martes, 14 de mayo de 2013

TEORÍA M




        Amor, todo lo une y lo separa una finísima membrana dice la teoría M, hasta la ciencia la llama mujer, mar, magia, misterio... -la muerte te la quito por una temporada y la guardamos detenida en el congelador o en la compostera nueva para que vaya criando rico humus lombricero- , como un tapiz tejido con brocados de espacio y tiempo en cachemiras retorcidas, burbujean confundidas membranas, branas, bragas, ranas, como hoy en la frontera suiza que ni siquiera me han pedido el pasaporte, multiverso, charcas conectadas o vertederos de muchos versos, paralelos universos con trabajo y con dinero, Europa es una luna jupiterina con un océano habitado y escondido bajo una costra dura de sal muerta, amor, una finísima membrana nos une y nos separa, dependemos de la bomba del pozo y de la bomba del corazón para ver el sol, de la fina piel para retener la sangre, pero somos duros, somos los hijos de los dos millares escasos de post-tobanos, y sobre dos metros de ceniza volcánica venenosa volvimos a tallar herramientas de caza, parece una contingencia milagrosa cada pasito de la supervivencia, pero un mayo de hace sesenta años preparó Miller la sopa del molinero primigenio, y después de atravesar los gases de la atmósfera primitiva con abundantes rayos se empezó a oscurecer con los ladrillos de la vida, como puré de habas tiernas con proteínas y azuquita, membrana de piel de haba, bulle, bulle, vaina rellena de chiquillos verdes, una finísima membrana une y separa lo vivo de lo muerto, un cóctel eléctrico y empieza la fiesta, la teoría de lo que no sabemos explica lo que sabemos, está probado que la vida es una función de la materia, a ti te pagaron la última función y algunos poetas citan mis versos, el capitalismo es un invento reciente en relación a la poesía y el teatro, amor, arte, hazte un traje de flecos chamánicos y flamencos en la mente para amar hasta las cosas, teoría M, mmm, besarte y atravesar esa finísima membrana que nos une y nos separa...
 

viernes, 3 de mayo de 2013

AVE LIBRO AVE




         BARAK AL-LAHU FIQ te dice la nube perdida del desierto o el tío del combustible, el SCRIPTORIUM de los relojes es volante y el boli se llama PILOT, estoy trabajando, estoy trabajando, te dice la nube perdida del desierto, buenos días, amor, como yo te miraba yo te miro, gracia divina y abundante, erudita en enriquecer la tierra…-TOO LOUD, TOO LOUD -… la babilonia del cuarto de pilotos protesta por el capullo de Jerez, por las gaitas irlandesas y por los mantras de los lamas, y ya no sé qué pinchar, creo que lo que de verdad quieren es una cerveza, hoy he comido el último kus-kus antes de nuestro kiss-kiss así que ve preparando el estofado MARHABI, HABIBI, HABIBI, con habas nuevas y trozos del TÓTEM de allí que es TABÚ aquí, MUZUNGU, WHITE NIGGA, AFRIKAANER, KAFIR, como si lo más grande se pudiera esconder o cubrir, que no te cansen los desprecios porque todos somos africanos multicolores y creyentes, ¿o alguien sabe separar la realidad de lo absoluto? ¿O acaso olvidáis la primera laringe en la garganta de Olduvai? Estoy trabajando, estoy trabajando, y sueño en la nave un libro revelado, tesoro desenterrado, un libro indólico que se come, un indolente y pacífico ídolo que como ibérico Indalo el arco iris de la mente despreocupada levanta y sostiene encuadernado, el boli se llama PILOT, estilete del estilazo, cálamo calambrero de albures y calambures, varita de la mágica virtud, DORJE, VAJRA, CETRO del libro de los muertos grabado con eres libre como el viento, y por su punta, bruja aguja de brújula, eyacula tinta sinestésica del abisal calamar o de la lisérgica sepia , savia de drago sabio, escupitajo de bufo sapo, caldo y salsa de ignorancia, impotencia, confusión, adicciones, sobrepeso, hipertensión, ojo vago, con agotamiento laboral esclavo o desánimo de desempleado desahuciado, da igual, da igual, cae, cae, impregna, cae, mancha y cae, como microgramos líquidos de criptogramas sobre papel secante comestible y fumable de arroz, PAPIRO, algodón, lino, cáñamo, seda y materiales emocionales de derribo, eterno papel piedra, LAPIS PHILOSOPHALIS vestido como XIPE-TOTEC con cubierta cosida de humano pergamino o piel curada de HOFMANN 102 YEARS OLD, palimpsesto de tatuajes y besos nuevos sobre los borrados, cartilla de vuelos, escrituras de la finca, tipi de leyendas decorado, texto en tripi revolucionario y sagrado, tesis de docto errado, poemario cifrado, me encontré una vértebra seca en el aeropuerto y tiene forma de aeronave, como licencia licenciosa de vuelos este libro nació en el aire y hará que todo vuele y se sacie, y si se come y vuela también es golosina, tapa, trance, viaje, nave, puerta de Wu Men, semilla alada de sicomoro, libro liberador, meganeura, ave, AVE LIBRO AVE.


RAYITO DE RA




      Ra, ra, ra, rayito de ra, ra, ra, rayito de sol que la ventana descompone manchando de colores el papiro vacío que descansa entre los cuernos del avión, sol desmenuzado entre los mandos de esta barca solar, se maravilla un espectro de uniforme ante la paleta completa del espectro, ra, ra, rayo de vida, viejo carnero que alimenta el misterio de todo florecer, como flor-sexo-resurrección del más espacioso Juan Ra, ra, ramón, flor del deseo, serpiente enroscada del libro de un solo verso, ra, ra, raja, replicarse y mejorar, recuerdo que Riechmann se burlaba de la tontería que tienen los poetas con la luz, el misterio de la luz, le pregunto a Χριστόφορος en la piscina si ve el arco iris que rodea los focos del techo y me dice que no, que no le interesan ni la magia ni los misterios y que por eso se fue del Congo, me mareo con todas las combinaciones en ramitos que ensaya la lantana, misterio de color y floración, traga luz, traga luz, el poeta es aprendiz de tragaluz, podemos fabricar miles de juguetes pero no un solo cloroplasto, no hay misterio en la codicia, en los registros de la propiedad, en el mercado global, en las banderas, en las fronteras, no hay misterio en el pastoreo de las masas con programas infantiles, o en que te quiten la casa y aún debas todo su valor, barca de la virtud, virtud de la barca, entra en el misterio de florecer, misterio de luz de color no techni vestido de arco iris, brilla, confunde, crea, marea, ra, ra, móntate en la barca de Ra.


MANDALA OVER THE TOP






       Over the top, sobre olas de algodón madruga alto y claro el sobrio vacilón que no reconoce on top, amor, más autoridad que su reina girasol, más gamma y más allá del violeta aquí los excesivos rayos para que definan los gafotas el efecto como mutación, daño, o ambos, y en la altísima frecuencia 8888.8 charlan animadamente los alienígenas que monitorizan los peligros de nuestra estulticia.-Lo que tú buscas está en Ruanda, al sur de Kivali- me ha espetado el belga en la paz del crucero de la mañana- la tribu que prepara el ungüento hechicero anti-balas que los hace invencibles, de todas maneras nadie se les acerca, tienen fama de devorar a sus enemigos y esclavizar sus almas...Pero yo te quería hablar de la gran magia blanca de la ofrenda del mandala, tú estás sentada sobre esta llanura blanca y en una bandeja redonda colocas el mapamundi de una tierra pura habitada por seres dichosos y radiantes rodeados de todos los placeres y deleites, sí, algo parecido a nuestra finquita de alquiler o a las bombas de semillas de Fukuoka, oración, poesía, hambre de millones de saciedades, terrorismo de estado poético, obscenas concentraciones de virtudes capitales, e imaginas que es fiesta en Animal Farm porque los dueños se han ido para siempre a un paraíso fiscalizado y moral. Al atardecer regresamos y llueve lo suficiente para que se limpie la nave,lienzo de la llanura blanca, cuando bajes de nuevo no esperes cambios sin cuento, hablo de excavar un túnel con una cucharilla, de sumar veladuras con pintura muy aguada, magia simpática de presa cobrada dibujada con ocre y hollín, arte de sanación y ensueño... tengo sueño, amor, dulce sueño.


SEIS MILLONES SIN ALFA Y SIN ALFALFA





    Alfa la onda de no te enteras del abc de la bbc broadcasting “pain in spain”, ni vivo ni muerto, ni dormido ni despierto, ni las hembras ni los machos parados alfa consiguen ese relajo alfa, las pantallas son el califato del alifato que ignora a los que no pueden comer ni alfalfa, origen, sueño, revuelta, alfa, la revolución copernicana es la órbita completa de una esfera celeste alrededor de ...seis millones de parados, erre que erre, erre sobre evolución para que ruede la revolución, cojones, seis millones, ones, ones, revoluciones, abundantes en el corazón de los motores y escasas en el de los hombres,  también las hay del peinado porque tú te lo mereces, o prueba, si te parece más fácil, la obediencia, el gobierno recomienda que no comas y pagues la hipoteca, pero si no te llega para ninguna de las dos cosas aún puedes cenar esta sopa de letras para que hiervas, alfa y beta, mira, en Grecia es sopa de solo dos letras,  y alef y ba, al Sur del Estrecho buscan en la harira el comino fino del alef y el granito de cus-cus que lleva bajo la quilla la barquita de la ba, alef, ba, ta, ta, tatatá, traducido, Marte está pensando en atacar, y eso que desde los tiempos del lineal B, solo se escuchaban los balidos lineales de beeee, beeee, beeeeeee. ¿lo ves?¿lo ves? Parado en América es estar de pie, en pie, en pie, por Cipriano Mera, mejor vivir de pie, si la olla no estalla es porque tiene fugas, emigrantes que se fugan, chapuzas, madres, novias, amigos, prostitución, camelleo, contrabando, limosnas, milagros, sablazos, y otras válvulas de seguridad, origen, sueño, revuelta, alfa, más profundo que el analfabetismo digital es el de la pública moral, alfa, alfa, Juanito, tienes que estar macandé para cantar en la plaza de la Alfalfa…”como un perrillo sin amo, el mundo es tuyo”…Seguro que tienes la llave si puedes cantar en el invierno tardo-capitalista y tecno-idiota con flamencos ni arrinconados ni cortadillos, hay que aprender primero de transmutación con los escapistas y los artistas, caen las hojas de los CV´s alfombrando los suelos de las ciudades y nadie sabe cuánta podredumbre es necesaria para que la ley ya no sea legítima, ele, ele, ele, ese camello macandé de ele ese de que dibuja con carbón del brasero las paredes de la calle Huelva y ab nihilo crea seis millones de fiestas gitanas, gatos, computadoras y golems de la guasa, paro y espera que te compren sin volverte macandé, como los animalitos cautivos del antiguo mercadillo de la Alfalfa, alfa, alfa, origen, revuelta, sueño, alfa, transmite oralmente el fin de la epopeya de seis millones de versos tristes y orgánicos, caras de poema en la cara, seis millones, cojones, ones, ones, revoluciones…