LA TIERRA DE LA PIEDRA NEGRA


¿Querrían convertirse en desiertos en el desierto,
en luz naranja de risa y llanto,
volverse viento y dicha en la arena, néctar, escalofrío, libertad...

jueves, 30 de diciembre de 2010

NUX POETRIAE

 
antes de acabar el año
ya he quebrado el tiempo
sacrificando para ti la flor y el fruto del granado
con la pertinaz delicadeza que talla montañas
viento, boca, caricia, espíritu,
bajo esta cáscara
la nuez que cabalga la ola
nux poetriae

miércoles, 29 de diciembre de 2010

COMO NIEVE EN SEVILLA -O sobre la depresión del 10-



COMO NIEVE EN SEVILLA -O sobre la depresión del 10-,
por Daniel Macías, prólogo de Antonio Orihuela, ya  disponible en
EDITORIAL ULTRAMARINA CARTONERA & DIGITAL
en edición cartonera/libro de artista, cubierta ilustrada por Rosa Beiroa, ilustraciones interiores por el autor, o en edición digital especial o gratuita.
 http://editorialultramarina.com/

















      

CALLE FERIA



en vapor de santo fuego
intoxicados
y el tiempo es una caricia
por la calle decorada
con nuestra feria de amor

martes, 28 de diciembre de 2010

LOS CUATRO PRIMOGÉNITOS DE ULTRAMARINA (Revistawego Sevilla)

MARTES 28 a las 9:00 en EL PERRO ANDALUZ, Sevilla.

 by J. Guardia |

ultramarinos_portada2 
Tras casi un año de trabajo, la editorial sevillana Ultramarina Cartonera&Digital estrena hoy su actividad comercial con la puesta a la venta de sus cuatro primeros títulos: ‘Como nieve en Sevilla (o sobre la depresión del 10)’, de Daniel Macías; ‘Harmond Avenue‘, de Isaac Páez; ‘Equilibristas‘, de Rocío Hernández y la Antología del Recital Chilango Andaluz (RCA) de 2009.
Esta editorial es una de las primeras cartoneras de España y la primera que, además de en su encuadernación cartonera, difunde sus propios libros a través de formatos digitales. En palabras de uno de sus promotores, el poeta Iván Vergara, el proyecto propone así una alternativa de negocio en torno al mundo editorial, “acorde al tiempo que vivimos y de las posibilidades que ofrecen ambos géneros (artesanal y digital)”. Vinculada a la Plataforma de Artistas Chilangos y Andaluces (PLACA) y centrada en la edición de poesía, Ultramarina publica la obra de autores de diversas latitudes y edades que presentan trabajos de interés poético “amplio, rotundo y abierto”. Según señala Vergara, uno de los principales atractivos del libro ultramarino es su valor estético. Cada uno de los libros-objeto lanzados al mercado por la editorial es único. En este sentido, la editorial cuenta con la colaboración de un gran número de artistas plásticos que ilustran tanto el interior de la obra como la portada, única y diferente para cada ejemplar. Entre los artistas responsables de los primeros libros publicados por la editorial se encuentran Rafa Prada, Sandra Carvajal, Daniel Vergara, Rosa Beiroa o Antonio Copete.
ultramarina_separadores  Las editoriales cartoneras elaboran sus libros de manera artesanal a partir de materiales reciclables como el cartón, cuidando mucho la presentación de los mismos y ofreciendo la posibilidad de individualizar cada uno de los objetos-libro que publican. Este tipo de editoriales surgieron hace algunos años en países americanos como Argentina o México y se han extendido por otros países como Estados Unidos. En España es aún un fenómeno muy reciente y son muy pocas aún las empresas que han optado por este modelo de negocio. Ultramarina es la primera que nace en el sur de España y tiene como uno de sus objetivos el de potenciar este tipo de publicaciones en el país, con el fin de abrir una nueva alternativa a la industria tradicional del libro.

lunes, 27 de diciembre de 2010

HELIOTROPO SIN SALIDA



   Contemplando la virtud de las encarnaciones previas al despertar, como aquella en la que el wannabe Buda troceó su propio cuerpo para alimentar a fieras hambrientas, me regocijo. Como decía mi Guru, cuando tengo tiempo me regocijo, y así voy sumando puntos. Sigo aprendiendo, y te observo comprando comida en el chino para el Polifemo del bar (con gruta en un garaje), consolando a la que mata y muere enloquecida por tí aunque venga a vernos con cuchillos y pistolas, invitando a la cena de fin de año a todos los expatriados y poetas wolof del fin del mundo, a los que como yo no espérabamos nada y de pronto lo encuentran todo en un mar que hierve de vida alegre y mece a sus seres en las olas del bien, como trozos de mar o pétalos, como tu calle, heliotropo sin salida.

lunes, 20 de diciembre de 2010

MOTOR SECRETO / THE SECRET ENGINE




Imposible un mar que arde, el huerto de un rey moro en mitad de la ciudad, la filtración séptica del poder en los periódicos, un rebelde anónimo que es legión en la alboreá del día de la pólvora; todo sistema tiene anomalías que no encajan en la ecuación del todo, criaturas luminosas de un paraíso paralelo que no deja de crecer y hace temblar las puntillas del marco, ternura, las cosas que tú me haces, pleamar cálida, motor secreto...

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Impossible as a burning sea, a moorish garden in the city center, the septic power leaks on the newspapers, an anonymous rebel that is legion at gunpowder day dawn; every system´s got anomalies that won´t fit in the equation of everything, shiny creatures from a parallel paradise of unstoppable growth shaking the framework nails, tenderness, the things you do to me, warm high tide, secret engine...

sábado, 18 de diciembre de 2010

GAMBITO DE DAMA ROJA



    mmmmm...
    yab-yum y oxímoron de piel
    gambito de dama roja y desapareces
    en nuestro combate de la espada envainada que mata los tiempos difíciles
    pero aparto las llamas rizadas y puedo ver tu cara de gloria
    (tus tres espíritus auxiliares rugen y bailan dibujando el remolino del gozo)
    mar, bruja, dakini, serpiente fueguina del espinazo, orgasmo y banshee
    que sabe actuar dulce con los perdedores y triunfadores más perdidos
    cultivar el huerto futuro y libre
    ordeñar austeras cabras para hacer el queso de la autosuficiencia
    contar cuentos de apoyo mutuo y autogobierno, leer las estrellas...
    lo mismo te vistes sólo con mi rosario de huesos
    que te veo despegar una vieja foto de milicianas que enrrollas con cuidado
    y sé que podremos luchar y caer juntos
    en la guerra más asimétrica jamás conocida
    como pétalos rojos o higos chumbos de tripas púrpuras
    el chaparrón sangriento de jerónimos quijotes y piratas kamikazes
    que teñirá la ciudad con la alegre violencia del color de tus cabellos
   

jueves, 16 de diciembre de 2010

MAR ROJA




                                                                                                    A Mar

  Roma ardía y Olot humeaba por la boca de un cañón. Ella era pelirroja. Roma era amor adolescente al revés por no sé qué puerco que escapaba el sacrificio como Nerón tranquilo con lira en su balcón o César blindado que baja la escalera sin temor al abrazo navajero de su hijo más bruto. El senado, todos los senados, se habían vuelto invisibles por el humo fiestero bunga-bunga, mudos ante las carcajadas del augusto ladrón ídolo de todos los mercaderes.  El hombre vitruviano de Leonardo estaba encarcelado por estrellas euronavideñas en una moneda. En Olot nadie había querido molestar a los culpables hasta que un hombre enfadado hizo la guerra civil en solitario sin pararse a pensar como terminó la última. Nosotros también ardíamos en el más gitano lugar del sol, en el más romano Solucar, bajo la manta de Balam Balam, un jaguar de dos cabezas antes congelado beso junto al río vallado que un mirlo gordo, nieto de Ziryab, vigila. No es fácil explicar como el color de la candela se transparenta a través de una piel muy blanca, como la mar se vuelve roja en la oficina del paro cuando le recitan a una pelirroja el verso más global :-Ud. no tiene derecho a nada-. Imposible el recuento de las ruínas, y la mar de besos, o concebir a todos mis hermanos panarras del consejo supremo de la sociedad neuroguerrillera psiconautica Triptolemos cantando y celebrando que aún podemos vernos y celebrar cantando cuando una nave negra entra en la mar,y la dicha arde, en el invierno miserable y electrónico, mar, mar, mar, rizada y encandelada, pelirroja parada de sonrisa inexplicable, abrázame hasta hacerme daño con amor romaní, aráñame como si no tuviera sangre, porque amar es riqueza y crimen carmesí, marea roja, victoria.

martes, 14 de diciembre de 2010

CRÁNEO DE DELFÍN / DOLPHIN SKULL

Hay cosas importantes que tengo que hacer,
recuperar el cráneo de delfín que escondí en unas retamas cerca del faro,
aparearme antes de que nadie quiera acercarse a un mendigo loco
oliendo a orín seco, antes de convertirme en el fantasma de la playa de Mangueta,
antes de descubrir la palabra de piedra que encandela el pecho,
antes de que sea mía y me silencie, antes de eso,
una vez más ver a mis hijos, y aprovisionarme bien de piñones,
antes de enloquecer escuchando los vientos atado a un mastil,
antes...


............................

There are important things I´ve got to do,
to recover the dolphin skull I hid by some brooms near the lighthouse,
to mate before nobody wants to approach a  dried urine smelling crazy beggar,
before I become Mangueta´s beach ghost,
before I discover the word of stone that lightens the chest,
before it´s mine and silences me, before that,
to meet my kids once more, and to get a good supply of pine seeds,
before going mad listening to the winds tied to a mast,
before...

domingo, 12 de diciembre de 2010

HAMBRE DE NADAS / HUNGER FOR NOTHINGS


piedra, potencia, cetro y aire,
rayo, hueso, ojo y nave,
flamenco, entraña, faro y roce,
no, no me basta,
tengo hambre de nadas,
quiero conocer la inteligencia
que ansía su fin.

...........

stone, power, scepter and air,
thundebolt, bone, eye and ship,
flamenco, gut, lighthouse and touch,
no, it´s not enough for me,
I´m hungry for nothings,
wanna know the intelligence
that longs for its own end.

sábado, 11 de diciembre de 2010

EL TIEMPO SIN ALBA / TIME WITH NO DAWN


ella no sabe que soy el rey del tiempo
y puedo respirar bajo el chorro de arena y beberme las clepsidras,
a veces he esperado vidas enteras,
silbando,
como un pescador, tan tranquilo...

esperar

verte

vale

...

..

.

.

...........................

she does not know that I am king of time,

and I can breath under pouring sand and drink every clepsydra,

sometimes I have waited for several lives,

whistling,

like a fisherman,  so much at ease...

waiting

to meet you

that´s ok

...

..

.

.


 


martes, 7 de diciembre de 2010

UN EURO CON DIEZ / ONE EURO TEN

 
lo mires por donde lo mires
un euro con diez es un euro con diez
no me esperes
estoy viviendo intensamente mi ruína
te llamaré
...............
no matter how you look at it
one euro ten is just one euro ten
go ahead, I will stay
intensely living my ruin
call you back

lunes, 6 de diciembre de 2010

LUIS FELIPE COMENDADOR, 8º PREMIO PREMIO "ANTZINAKO BIHOTZ" (CORAZÓN ARCAICO)

Luis FelipeComendador y Antonio Orihuela en el ATENEO RIOJANO de Logroño.



PREMIO "ANTZINAKO BIHOTZ "
(“Corazón Arcaico”)

En el seno de los encuentros de poetas en Moguer, VOCES DEL EXTREMO, organizados por la Fundación Juan Ramón Jiménez desde el año 1999, se creó, en el año 2004, el galardón "Antzinako Bihotz", (Corazón Arcaico). El premio toma su nombre de unas palabras del poeta Bernardo Atxaga escritas en una lengua que, como la poesía y la canción, ha sobrevivido desde los tiempos de los bosques, la magia, y la familia social de la tribu. Este galardón no se encuadra en la categoría de las distinciones de la técnica literaria o de la creación poética, sino que premia y distingue la pureza y la desnudez de espíritu, la belleza moral, creativa y serena, "el estado poético" de la mente, el único estado que los herederos de Juan Ramón se comprometen a defender y a mantener. Cada año se reúnen amigos poetas para asomarse al viejo pozo de la conciencia dulce, alrededor de la candela de la voz de antes de todo, y que será la misma voz que sobrevivirá a todo lo que conocemos, la canción antigua que calma el hambre de una nueva tribu, hermandad antigua en un mundo futuro que debe ser más sencillo. La concesión del galardón va acompañada de la entrega de una casaca de oficial del extinto ejército tibetano, el uniforme de un ejército de un país que ya no existe, como símbolo de una lucha pacífica, una neuroguerrilla imposible contra los gigantescos molinos tecnológicos, y la insensatez de las estructuras de los estados y las plutocracias, pero sobre todo, contra el olvido del corazón y el abandono de la sencillez y el cultivo interior en nuestra especie. El "Corazón Arcaico" de cada año recibe, junto con esa chaqueta de flores y bambúes dorados sobre un caos negro, la obligación y el privilegio de seleccionar al galardonado del siguiente año, y entregar la casaca públicamente, imitando así antiguas tradiciones mágicas y religiosas de la transmisión espiritual de una doctrina por la entrega del manto.

1. DAVID PIELFORT
2. ANTONIO ORIHUELA
3. ELADIO ORTA
4. ELISA YORCH
5. ANTONIO GÓMEZ
6. UBERTO STABILE
7. ISABEL PÉREZ MONTALBÁN
8. LUIS FELIPE COMENDADOR


miércoles, 1 de diciembre de 2010

PASTCARDS 4


Cuando las nubes hacen un bocadillo con la bóveda de la selva maya y alguien
es la loncha de fiambre cada vez más apretada en el interior, buscando
el claro de la pista de Gallon Jug en un mar verde, sin GPS, con
brújula y reloj, como un marino de hace trescientos años, pero con el
combustible agotándose, con el avión peligrosamente sobrecargado, rodeado por
coliflores gigantescas en un cielo negro plagado de rayos que
convierten a la nave en semilla voladora de sicomoro, en el caballito de un tiovivo brutal…Traga, si la saliva sigue espesa y aún tiemblan las piernas, alguién lo contará.

martes, 30 de noviembre de 2010

PASTCARDS 3

 

Como en una acuarela china se levanta inmensa sobre las nubes y el mar
la cima del volcán de la vecina isla de Bali. Y en este amanecer gris de
frescor dulce en la orilla, con las horas cambiadas y el murmullo de
palmeras empujándome de vuelta hacia el sueño, no consigo encontrar la
palabra para anotar esa majestad, esa belleza orgullosa. Voy corriendo a
la cabaña para contártelo y, entre besos adormilados y cariños desnudos
bajo la mosquitera, me dices la palabra justa:
- ¿A que sí? ¿A que está CHULA la cima del volcán?- . 

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Chinese watercolors alike inmense rises from the clouds and the sea

the volcano peak of the neighbouring island of Bali. And in this grey sunrise

of sweet freshness on the shore, jetlag and palm trees whisperings

pushing me back to sleep, can´t locate the word to register that majesty,

that proud beauty. I go running back to the hut to tell you, and amid sleepy kisses

and naked affections under the mosquito net you give me the exact word:

-Isn´t it?  Isn´t it COOL the volcano peak?

PASTCARDS 2


todos los botecitos de especias bailaban en su estante sin caerse
milagrosamente
un solo animal de dos cuerpos en envoltini embestía la pared sobre el mármol enharinado
la pasta hervía unos minutos más de lo debido y ningún cliente se extrañaba
de que hubiera terremotos en la cocina
allí era tan natural como el plato del día

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every species little jar was dancing over its shelf miraculously
not falling
a single beast of two bodies in envoltini was pounding against the wall  on top of the floury marble
boiling pasta overdue for a few minutes  and no client thought was a big deal
if earthquakes happening in the kitchen
as natural there as today´s special

PASTCARDS 1


aprieto el machete tontamente porque el mono aullador me parece jaguar
la habitación del Señor de Xunantunich está destechada
me tapo con un plástico
y con estrellas que atraviesan los párpados
el suelo es duro pero la mente es cristal
sueño ligero
mecido por el girar de la Tierra

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silly move to grab the machete because the black howler monkey sounds to me like a jaguar

roofless is the chamber of Xunantunich´s lord

I cover myself with a plastic sheet

and stars that go through the eyelids

ground is hard but mind is crystal

light sleep

rocked by the spinning of the Earth

sábado, 27 de noviembre de 2010

POESÍA, COMBATE MORTAL (Para la antología de diez años de Voces del Extremo)


Últimos días del segundo milenio, la guerra fría ha terminado, los sueños, de error o virtud, acaban en el mismo cementerio de un nuevo orden plutocrático mundial, Antonio Orihuela es Toro Sentado convocando a las naciones indias para la batalla del pequeño gran cuerno, el lugar es Moguer, el pueblo-sueño que Juan Ramón se llevó a las Antillas lejos de la violencia de los minihitlers y ministalins, menos torremarfileño ahora en la derrota de  la última belleza natural, en un mundo imposible para pinos y burros, cerca de la Huelva lejana, pestosa, química y  rosa, van llegando desde todos los extremos, nuevas sienes sensitivas, feístas, toscas, puras, narrativas, antipoéticas, primitivas, rebeldes, y aún así, los padres constituyentes del viejo estado de antes de todos los estados, el estado poético, los feroces que reunió un coño azul isleño, los editores independientes de la punta sombría y creadora que penetra sin auctoritas en el mar de las voces en papel, se prepara POETRY MORTAL COMBAT, van llegando los guerreros de las palabras floridas que extraen corazones en medio del tardotecnocapitalismo miserable que atonta y mata toda ilusión, David Asturias limpia sobre limpio como las mujeres de mi pueblo, su canto de pájaro que estuvo enjaulado tiene el ornato de la dictio de ningún ornato de la dictio, Antonio Mallorca transmuta transmisiones y grasa de taller mecánico en tropos de delicadeza, Jorge Madrid avisa que ya no podemos seguir escribiendo hoy el día está gris, me duele un dedo, Manuel Zaragoza sueña con vampiros de amor gigante pero llega al centro urbano, se come una palmera y regresa agotado, Antonio Sahara es el poema objeto de sabiduría con barbas hasta las ojeras, Uberto Valencia choquera es un gestor cultural con futuro que despierta a los mejores de su generación, Francis Huelva vende aires acondicionados y les regala libritos amargos del apocalipsis a putas y borrachos, Eladio Isla Canela crea una exótica isla biodomo editorial de arenas y retamas poéticas entre los bloques de la codicia y la fealdad, y se convierte en el último numantino, el único que no acepta maletines de dinero-caca, no se puede comerciar con Artaud, la Tierra, o un indio Hopi, David Sanlúcar pasea doscientos negros por el laberinto kafkiano de los millones de normas, los concejales, los puticlubs, un mueble bar con espejos y cadenita o las tabernas de los inéditos borrachos sin encontrar por ningún sitio al hombre diogénico, Isabel Málaga mete en libros de poesía la penuria desclasada y nunca cantada de los barrios obreros feos y pasados de moda, Luis Felipe Béjar sonríe desde su vejez patriarcal y compasiva que apadrina suicidios literarios y niños africanos, corazones arcaicos, arcaicos corazones,  Caraoscura Jerez cante de la nación del carro, vieja candela de antes de todo lo que conocemos, ya vienen, con el zumbido boscoso de abejas, el canto de los pigmeos no domesticados, Mara México, Fathi y Mohamed Marruecos, Josu e Idoia basucoi, Tiago Lisboa, Quique Valencia marcha con millones y añade ceros al número de voces extremosas y despiertas, Eva Huelva y sangre y fármacos, Miriam Caracas, van llegando, nunca acaba, diez años y sigue, ya sin fundamento en la Fundación Juan Ramón, nomadea, se escapa a Béjar, es expulsada, se autopaga, se autogestiona, invita a un anciano de la CNT que viene desde el futuro, se fuga a la Rioja de Begoña y Cabezón, pertinaz como la vieja prensa de Cumpián Málaga que imprime a Jesús Benarés, hablo de una candela antigua, un fuego que pasa de mano en mano y de pecho en pecho, voces y aullidos del extremo que no descansan, periferia ninguneada que es el centro, eran nobles donnadies resistiendo en un mundo innoble, mortal el combate de la poesía y perdimos, perdimos, pero estuvimos juntos, yo lo vi. 


  

miércoles, 24 de noviembre de 2010

SU PERVIVENCIA

de luz
el niño endeble
que no quiere salir a la calle
porque siempre le pegan
con mimo intento su pervivencia urbana
jaramago en las grietas del cemento
la supervivencia de la vivencia super
sin tropos ciceronianos ornatos de la dictio o metaplasmos
amamanto el animal del abismo que en el pecho se acurruca
su tozuda ilusión de omnisciencia cariñosa y sin persona
que no cabe ni en el antiverso ni el multiverso
pero el trono debe salir y mostrarse
ser carroza de flores cristalinas y rayos
y se escapa el merkaba enjaulado en las costillas
anómala ecuación del todo con zapatos
asombro y gusto que mata todas las codicias
si sobrevive y vive super
el poeta


martes, 16 de noviembre de 2010

SOBRES DE SEMILLAS

Cuando paseo por Sevilla recién llegado de cualquier viaje
siempre me meto en esa librería que hicieron en un antiguo teatro,
hojeo algún libro delicado de poetas chinos o japoneses, y me voy sin comprarlo,
ya he comprado los mismos muchas veces y no se donde están,
después me quedo mirando las fotos de sobres de semillas de plantas, de flores y verduras,
en una floristeria de al lado que tiene un stand en la calle,
y pienso que hay un mundo dentro del papel que no puedo sembrar en ningun sitio.
Al final siempre acabo en la plaza de la Alfalfa o del Salvador tomándome
una copita de manzanilla,
y me vuelvo fuego y olvido,
carreta del gitaneo infinito,
Wang Wei, Issa Kobayashi, sobres de semillas...


lunes, 15 de noviembre de 2010

SEFARAD

                                       




         A Tamar Ilan Adams, que con su voz
         devolvió intacto un viejo romance a su lugar de nacimiento.

Paraíso portátil sin techo
empapado bajo la lluvia del caos,
como romance que sobrevive siglos lejos de Sefarad,
callejón, caca, obelisco, gracia errante, regresa el expulsado.

 


viernes, 12 de noviembre de 2010

EL TERRORISMO POÉTICO DE HAKIM BEY, O COMO CREAR ZONAS AUTÓNOMAS TEMPORALES.


Enlace al texto:
The Temporary Autonomous Zone 

TE CONOZCO / I KNOW YOU


Admites avergonzada que lo único que tienes hacer mañana
es un ridículo curso online, rodeada de idiotas que no tienen ni para cerveza
te ocultas en un abrigo viejo bajo pelos revueltos,                                                                                    pero yo conozco esa sonrisa borracha en los ojos,                                                                                   
eres la flor de beleño      en las ruínas del molino, la higuera gigante en el meandro seco.
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Ashamed you admit that the only thing you have to do tomorrow/ is  to attend a ridiculous online course, surrounded by idiots that can not afford even a bier/ you hide inside an old coat and under messy hair,/ but I know that drunk smile in the eyes,/ you are the henbane flower by the mill ruins, the giant fig-tree over the dry meander.
 

 

lunes, 8 de noviembre de 2010

GUITARRAS AMIGAS

 
            A Javiermarcoantoniojosépepinopimientoatúnfernando
A menos de dos hercios, sin oriente y moribunda la canción de la ballena,
amargo el negro prepucio de la moleskine ,
si no hubiera una guitarra sabia y fuerte
en las gargantas amigas.

jueves, 4 de noviembre de 2010

LA PALABRA DE PIEDRA / THE WORD OF STONE

Teléfono cortado, internet robado, la sonrisa negra del semáforo te suena los mocos, el mosto de noviembre viene bueno este año, la rumana del super o el tabaco; veo virtud y ofertas, hombres y fantasmas, por toda la ciudad, pero no es eso, lo que yo busco es la palabra de piedra...




Phone´s been cut, internet I steal,by  the traffic lights a negro smile wipes your snots away, november new wine comes fine this year, supermaket´s romanian lady or tobacco; I see virtue and offers, men and ghosts, all over town, but that´s not it, it´s the word of stone what I´m looking for...

lunes, 1 de noviembre de 2010

KUKAI, LA POESÍA COMO MANTRA DE LA REALIDAD.


Según el Mahavairocana-sutra, la realidad última se encuentra en todo habla, y la raíz del habla es el alma del universo, o como lo explica Ryuichi Abé, "Kukai comprendió la escritura como tecnología, pero no como una herramienta de creación artística o artesana, sino como una tecnología sagrada para crear y mantener el orden cósmico".                                               (De la Introducción a la poesía de Kukai, Ron Green)                                            
  Verde, verde, uniendo la colina y las nubes.
  Shhh, shhhh, (viento, viento, 瑟瑟) la voz del pino al anochecer                                                                                            Kukai (Kobo Daishi)

ARENAS GRISES / GREY SANDS

Igual que un astronauta añora 
las grises arenas de la luna, admito que me faltas, 
demonio frío...                                 
¿Cómo sembraste en mi cerebro tu piel de lichi?
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As an astronaut nostalgic for
the grey lunar sands, I admit I long for you,
cold demon...
How did you sow your lychee skin in my brains?
 

viernes, 29 de octubre de 2010

EL HAIKU DE UNA SOLA PATA / ONE LEGGED HAIKU

Una sola pata
y salta y canta y halla migas
maestro gorrión

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Just one leg
and he jumps and sings and finds crumbs
teacher sparrow




martes, 26 de octubre de 2010

FÓLLAME COMO SI NO HUBIERA MAÑANA / FUCK ME LIKE THERE´S NO TOMORROW


Fóllame como si no hubiera mañana,
congela el tiempo y allana la yerba
para hacer un nido de gorilas,
sólo por unas horas, y en esta comunión
resucitaremos un presente pegajoso y subterráneo
que no hay quién mate del todo,
y ahora fóllame,
fóllame como si no hubiera mañana.
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Fuck me like there´s no tomorrow,
freeze time and flatten the grass
to make a gorillas´nest,
just for a few hours, and in this communion
we´ll resurrect a sticky and underground present
that nobody has managed to fully kill,
and now fuck me,
fuck me like there´s no tomorrow.

lunes, 25 de octubre de 2010

ARTE Y BIO-DOMO

                                      
                El hombre es el ojo que la Naturaleza se dio para verse a si misma.
                                                                                              Novalis  

     Al ver las naranjas amargas que están engordando en los árboles junto al río grande, en el que algunos se bañan pero del que nadie se atrevería a beber, recordaba esos nuevos edificios con jardines y huertos verticales, energéticamente autosuficientes, que se conciben y se sueñan más que se construyen, y entonces se me fue la cabeza por enormes bio-domos llenos de jipis, por un futuro que ya es técnicamente posible de ciudades humanas, limpias y sostenibles, ajardinadas, llenas de frutas, fuentes, animales, lagunas y hortalizas. Asomado sobre el bosquecito de cañas y la maraña de arbustos que crece sobre la orilla pensé que no hay mayor belleza que la natural, y como lo relaciono todo con mis pasiones, recordé que siendo muy joven me pareció triste e injusto que Platón llamara, a los artistas y poetas, imitadores de la realidad, fabricantes de espejos falsos, creadores de reflejos embellecidos, deformados, trucados. Y también me pareció en aquellas primeras lecturas que el Buda histórico era más aburrido que un cura y un castrador de la fuerza creativa y la alegría, imponiendo frugalidad, la vida sencilla y mendicante, prohibiendo los entretenimientos, los espectáculos, la música y el baile, a su congregación de monjes de azafrán, y para complicar las cosas, también recordé la más razonable de las reglas morales que es el imperativo categórico kantiano, imposible de encajar en nuestros hábitos de vida insostenibles...Así fue como empezé a razonar sobre los creadores de forma parecida a aquellos viejos y tristes consejeros, a saber:
El artista produce belleza; la belleza es consuelo y bálsamo; pero sobre todo el producto artístico es triste sucedáneo y pobre sustituto de la belleza original, de la belleza natural arrinconada o perdida partout, reflejos y fotocopias pobres de la gran obra que hemos saqueado, envenenado, sepultado, ocultado, y por último, olvidado. Hablo de la matriz que nos sostiene y alimenta, la tierra que está debajo de las calles, o más allá de los vertederos y los polígonos industriales, en playas, bosques, montañas, selvas, mares y desiertos, nuestra verdadera casa, repartida hoy entre propietarios y mercaderes. No hablo de un idílico documental de televisión en la adormilada sobremesa, pensaba en nuestro santuario en ruinas, en el viejo jardín, en el gran bio-domo esférico. Si este razonamiento que he enunciado sobre mi subespecie, la de de los creadores, fuera cierto, su lógica conclusión sería que el artista funciona como el más eficiente cómplice y el más terrible conservador del statu quo que existe sobre la faz de la Tierra; pues consigue hacer soportable lo que por si mismo no lo es, sería el que consigue que cualquier Woody, inteligente, bondadoso, creativo y hedonista,  viva moderadamente feliz en cualquier manzana podrida urbanita, mimado, anestesiado y consolado por exposiciones, espectáculos, conciertos, cine, libros, cenas con conversaciones brillantes... Una vez visité el parque de los ciervos, ahora vallado, a las afueras de Varanasi, y a la ída y a la vuelta pasé por el inmenso vertedero de aquella milenaria ciudad. Ahora empiezo a sospechar que mis tristes consejeros sabían mucho más que yo, o la mayoría de mis contemporaneos, y que quizás fueran clarividentes enviados desde el futuro, como Bruce en 12 monos. No creo necesario un credo imposible o incompatible con nuestra naturaleza, loco, radical o peligroso, al estilo de Pol-Pot, Zerzan (éste confieso que me cae bien porque es un poeta) o el Unabomber, pero creo que hay que empezar a reconectar el arte, la vida y el pensamiento con la Tierra y su supervivencia, sin pánico, con calma y prudencia, pero debemos declarar la emergencia en la nave Tierra y, si nos dejan sus irresponsables dueños legales, empezar a restaurar con cada palabra y forma, la belleza natural de nuestro sagrado bio-domo. Y esta vez con todo arte, toda ciencia y toda alegría.

domingo, 24 de octubre de 2010

EL DIOS L O NO SE SABE / GOD L OR IT IS NOT KNOWN



                                                       Aquel que es noble
                                                       sabe de donde proviene su nobleza.
                                                                  Chilam Balam de Chumayel

No se sabe si el dios maya sin nombre y conocido como dios L, también llamado el viejo o el fumador, es un dios del inframundo infrarrealista, tan, tan, tan bravo, que quiso conocer la vejez y la miseria en pellejo humano y con el hígado de Bolaño, o un viejo sacerdote que por pura tozudez arañó a ratos lo divino,y quiso santificar al menos las paredes de un cuartito con tabaco o versos, no se sabe.

No se sabe si el dios L era delicado como un brujo con abrigo de jaguar negro que extrae corazones y sacrifica virgencitas, tan delicado que aunque el mundo le apretara el alma "con usura" sólo respondía con una libra de rabia tan bien pesada y cantada como sólo Ezra lo haría, o era cruel como un colibrí Eliot, fijo en el banco, chupando rosas y disparando por un tubo conjuros del fétido y limitado amor de los hombres,no se sabe.

En realidad ni siquiera se sabe si fumaba tranquilamente su enorme sikar o chilum pacífico de barro, o tocaba uno de esos espeluzanantes aérofonos, artefactos de ruido, pasión infernal y dolor,  para invocar a seres terribles hambrientos de sangre humana, no se sabe.

No se sabe si anoche Txarly Montero, o el dios L, hechiceramente tocaba la flauta de multiversos traveseros, la gaita de codo en Connemara, la cabra bereber con plástico en Adrar entubada, o a Itimad embrujaba en el corralón FLMNKO de Sevilla, e Imperio Sevilla, o morcilla, escuchando a Olga la torera, dejaba su espectro clavado en estela sobre la cáscara metálica de un transformador, o en el recibidor de la pirámide de la cruz, no se sabe.

No se sabe si alguién, con ciencia, canto, budismo, trampa rasayana, alquimista, caldo de Yoni, viento, humo  o brujería, rompió alguna vez el dique del cerebro Artaudiano o humano, y le arrancó la boca estrechísima y consciente al embudo, y después de una inundación de cuatrocientos mil millones de bits por segundo, borracho y loco de gloria, de sinestesias de tubos-pinceles con volutas de humo en musicolor, y riadas de información Juan Ramón moguereño niñodiós meándose encima de risa y bailando, pudiera sostener una flauta, un nombre, o al menos una letra, L o cualquier otra, vivo o muerto, hombre o dios para contarlo, no se sabe.

No se sabe, te lo juro, no se sabe.

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                                                         The man who knows himself noble,
                                                         knows where that nobility comes from.
                                                                    Chilam Balam of Chumayel

It is not known if the unnamed mayan god known as god L, aka the old man or the smoker, is an infrarealist god from the infraworld, so, so, so brave, that he wanted to experience old age and misery in a human skin and with Bolaño´s liver, or an old priest that just out of pure stubborness managed to scrap the divine intermittently,and decided to sanctify at least a little chamber with verses or tobacco, it is not known.

It is not known if god L was delicate as a heart remover and young virgins sacrificer sorcerer wearing a black jaguar coat, so delicate that even though the world were stressing his soul "with usura" he would answer
just with a pound of rage, so well weighted and sung as only Ezra would, or whether he was cruel as an Eliot hummingbird , with a permanent bank job, sucking roses and shooting through a tube fetid and limited love spells of men, it is not known.

In fact, it is not even known whether he was smoking quietly his enormous sikar or a peace clay chilum, whether he was playing one of those spooky aerophones,  noise artefacts of pain and hellish passion, to invocate  terrible entities with thirst for human blood , it is not known.

It is not known whether Txarly Montero, or god L, was playing the transverse multiverse flute last night in a wizzardly manner , an uilleann pipe in Connemara, a berber goat with plastic tubes in Adrar, or bewitching Itimad in the FLMNKO backyard of Seville, and Seville Empire or bloody black pudding, while listening to Olga, matador woman, nailed god L as stella onto the metallic shell of an electric transformer, or onto a wall of the welcoming hall of the cross pyramid, it is not known.

It is not known whether anybody, with science, song, buddhism, rasayana or alchemist trick,  juice of Yoni, wind, smoke, or sorcery, broke anytime the artaudian or human brain dam, and pulled out the extremely narrow and conscious mouth of the funnel, and after a flood of four hundred thousand million bits per second, insane and drunk with glory, with synesthesias of musicolored smoky volutes, coming out of tube-brushes, an more floods of godchild from Moguer Juan Ramon information overflowing, pissing on himself with laughter and dancing, could possibly hold a flute, a name, or at least a letter, L or any other, dead or alive, man or god able to tell the story, it is not known.

It is not known, I swear, it is not known.
                                     


               

jueves, 21 de octubre de 2010

HAIKU DE LA PÉRDIDA MASIVA / MASSIVE LOSS HAIKU


Mientras acaricio la caracola rota
que cuelga de mi chaleco de fontanero
supongo que el mar sigue allí
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While caressing the broken shell
that hangs from my plumber´s jacket
I´m guessing the sea´s still there

martes, 19 de octubre de 2010

EL HAIKU DEL ENEMIGO FABRICADO / FABRICATED ENEMY HAIKU

                                               
                                               La multiculturalidad ha fracasado.
                                                                     Angela Merkel.

Tengo miedo,
mira, tengo todos los papeles,
y aún así me asusta Europa.

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I´m afraid,
have a look, I´ve got all the papers,
and nevertheless Europe scares me

lunes, 18 de octubre de 2010

POESÍA Y PERFOPOESÍA EN SEVILLA

Unas reflexiones en voz alta sobre  PERFOPOESÍA, III Festival Internacional de Poesía en Sevilla.


  Durante unos días Sevilla ha ocupado el centro de gravedad y atención de los creadores de la poesía; gran número de poetas y creadores de todas las tendencias se han acercado desde todos los lugares de España y algunos de sus ultramares.
La organización ha sido impecable, la asistencia record en este tipo de eventos, la oferta cultural, variada y entetenida. Primar el concepto de la poesía escénica, performer o espectáculo, aliñado con algunos ganchos de celebridades del pop y de jóvenes poetas emergentes  mimados por los medios, ha sido sin duda una buena receta para atraer el  público general hacia la poesía, rompiendo la tendencia entrópica y endogámica de los encuentros al uso de poesía donde los poetas se han escuchado entre ellos mismos durante años, sin que nadie remediara que la poesía fuera la más antieconómica, y la menos pop de todas las artes. Siendo la raíz de todo, no podemos dejar de señalar que haber convencido a la cosa pública para soltar los cuartos para un evento poético en los oscuros tiempos que vivimos, es un logro que podría ser cantado en género épico. El equipo detrás de todo este esfuerzo y empeño, El Cangrejo Pistolero, su director, Antonio G. Villarán.

El concepto de perfopesía no sólo es una continuidad de todas las vanguardias originadas desde principios del siglo XX hasta nuestros días, Dadá, Futurismo, Surrealismo, Fluxus, situacionismo, poesía visual, conceptual, videopoesía, acción, happening, performance, Beatnik, etc., a la vez es poesía o poiesis en el sentido original y clásico de creación absoluta, general y en todos los soportes, lírica con liras nuevas y electrónicas, rapsodia, trovar clus que se abre de nuevo, juglaría eterna y cualquier tipo de juegos malabares con el centro en la palabra y el corazón, poesía en suma, poiesis o canción-fuego del hombre, más antigua que las primeras ciudades, y tan pertinaz, que propablemente sobreviva al mundo que conocemos.

  Como crítica poética personal sólo añadir unos sentidos deseos a modo de oración. Que la poesía crezca fuerte, sincera y auténtica en todos los pechos, porque la considero una herramienta de un sentir y pensar simbólico superior que nos mejora y nos trasciende, y espero que el altavoz o el circo, las gracietas y trucos efectistas no entierren a la poesía sino que la refuerzen y la difundan, o por decirlo de otra manera, que los soportes de escenificación no fagociten el motor poético original; aunque no podemos olvidar que el lenguaje del absurdo y el inconsciente, en su irritado decir sin decir, actúa como un viejo aerófono del inframundo que siempre vuelve a sonar con un aullido de rabia en los tiempos de desencanto y  depresión económica y de las ánimas. Ojalá el futuro de la poesía no sea el de un futurismo rancio como el que jugaba frívolamente con las palabras sin que le molestara para nada que gobernara el Duce, o como ahora, el mercado y los mercaderes. Que la poesía siempre sea mucho más que una inflación egótica baretera de pose, uniforme, tatuaje, y show narcisista con autovideo, o más que un enfantterriblismo pijopunk bien bebido, comido, y cultivado, que en mitad de toda la basura que nos rodea decide odiar sólo a los pájaros.

   Creo que la poesía siempre ha sido una mágica aqua viva destilada de las mejores naturalezas, el raro y mejor fruto de los mejores, y por los poetas que he visto y oído en Sevilla, así continúa. 

                                                                                             Salud y Poesía.


Pinchad la línea negra infra...
Gamitadera olmeca, un aerófono del inframundo.

viernes, 15 de octubre de 2010

EL DIAMANTE CORTADOR



Tiene gracia que el primer libro impreso conocido (año 868, traducción china del Vajracchedika
Prajna Paramita o Sutra del Diamante ) afirmara que la verdad no puede ser contenida ni expresada con palabras, y que además es imposible la retención o fijación de ningún estado mental pasado, presente, o futuro. Bellísimo anti-libro.
 

EL CORREO DEL ALBA



                                                         Haré un poema de la pura nada...
                                                                    Guillermo de Aquitania

 
Se acerca el alba y no pienso hablar ni de mí, ni de tí,
nada hay que celebrar y la cabeza busca sin poesía la almohada,
pero el traje transparente del sueño,  la barandilla sobre la orilla mansa,
la gente feliz en los bares de la calle nocturna y clara
cuando el codo fuera de la ventana del autobús se enfriaba,
un sabor sin lengua, un correo con electrónicas legañas, lejanas,
mmmm, amor de lonh tan delicado y cortés que no espera nada,
alba que despierta adormilada, el gusto de nadie,
silencio con bostezos de tráfico, al final habrá que festejarlo...
¡Noticias frescas de la pura nada!







                                                                                                       

domingo, 10 de octubre de 2010

EL BRUJO QUE ES BOCA / THE SORCERER WHO IS MOUTH

CHAAC
Llueve preciosa sin saber lo que dice
tamborera la tormenta
como el brujo que es boca
de lejos hasta el suelo
manto de agua y rayos de lejos
aquí por un momento

 ........

Pretty rains without knowing what she says
the drumplaying storm
like the sorcerer who is mouth
from far to the ground
water cloak and thunderbolts from far
here for a moment

UR-BAN HAIKU


Con ese brillito en los adoquines mojados
recíbeme al menos
¡oh, vieja cruel! ciudad de Ur...
.......

With that glow on the wet cobbles
welcome me at least
O cruel old lady! city of Ur...

HAIKU ANTISISTEMA / ANTISYSTEM HAIKU


Como un niño antisistema                                      
la poesía hace arder al hombre                              
que se ha convertido en contenedor de basura

                    ......

Like an antisystem kid
Poetry lights the man
that has become a trash container     

viernes, 8 de octubre de 2010

EL KAPALIKA Y LO BAILADO


Anuncio a mis estimados acreedores que pronto habrá para todos y sobrará; pienso liquidar en breve mi patrimonio inmaterial, INCLUYENDO LO BAILADO, el rosario de mis huesos devotos y una escudilla hecha con la tapa de unos sesos pacíficos. Gracias por su paciencia.

EL ADORADOR DE CUALQUIER DÍA


                                                      Te mataré mañana cuando la luna salga
                                                      y el primer somormujo me diga su palabra
                                                                            Leopoldo María Panero






Cualquier día me levantaré y será cualquier día,
un día de romper la baraja y dar un volantazo,
de tirar la toalla, comprarse un mulo y no pagar la hipoteca.
Ese día no venderé ni compraré nada,
no me regalarán lágrimas negras,
las uvas de la parra no estarán altas,
y me sentaré a mirar remolinos de hojas y bolsas de plástico,
como un emperador de la nada, dueño de vientos y de brillos.

Cualquier día me levantaré y cualquier día será como cualquier día,
al despertar no estarás allí dormida con semen seco en tu lomo,
me afeitaré adormilado, ducharé este pellejo
y mientras me aprieto el cuello y el alma con una corbata,
haré un esfuerzo para seguir siendo
el adorador de cualquier día,
cualquier día...



                                     

jueves, 7 de octubre de 2010

EL SÍ DE CUMMINGS


love is a place
& through this place of
love move
(with brightness of peace)
all places

yes is a world
& in this world of
yes live
(skilfully curled)
all worlds

Edward Estlin Cummings














 



















   Intento tragarme la realidad y desencajo las mandíbulas para que entre entera,


no hay nada más dificil, pero sé que no hay otro camino,
un sagrado decir sí me cantaba Zarathustra en el colegio,
la práctica secreta de la no dualidad vino después para confundir al yogui
que creía haber alcanzado la pureza,
y los poetas, y los brujos, y los borrachos, con su enorme y contagioso apetito,
con ese amor que no distingue ni desprecia nada...
- Que sí, abre la boca, sí a todo, con todo lo que va dentro.

Me daré un paseo, va a ser una digestión pesada.