LA TIERRA DE LA PIEDRA NEGRA


¿Querrían convertirse en desiertos en el desierto,
en luz naranja de risa y llanto,
volverse viento y dicha en la arena, néctar, escalofrío, libertad...

viernes, 30 de enero de 2015

LA TOS PERSISTENTE DE LA MUJER MARAVILLA



                                                A Pablo Bouzada, MC El Niño Crajaula.

       El problema no es la tos, el virus o la memoria obsesiva, ya estábamos enfermos de antes, sino la rendición absoluta que les permite apoderarse de todo, una cena tranquila que se descontrola, gritar en la noche el nombre de una mujer con nombre de hombre, una espalda desnuda, 
-técnica: boli sobre mantel de papel manchado de vino y café-, Nefertiti viendo copular a dos extraños en un baño 3.333 años después de diñarla, un faro capaz de alumbrar todos los días oscuros de antes y después, como aquella fiesta breve de las masas dentro de una burbuja inmobiliaria y onírica, el maleficio de una ofrenda abundante de flores equivocadas, sacrificar un cordero congelado en las antípodas, o buscar al mejor poeta de la ciudad para que te cante, para que cante antes de que el espanto frente a nuestro común vivir, o la escasa carnalidad de su mujer maravilla de comic, lo enjaulen para siempre; da igual ser más fino que Juan Ramón o escribir "con semen seco en tu lomo", no hay maestría, este oficio siempre será un balbuceo de bebé con babas en babélico blablablá, porque la semiótica es más torpe que el silencio, nuestro hacer más pobre que todas las renuncias, y aún así, siempre habrá un niño de guardia para la momificación ritual del instante, el comercio de amuletos y encantamientos, el culto a la baratija con afectos, el entusiasmo que funciona casi sin combustible, alguien que sepa que se puede salir de aquí con una pedrada pero sin morir, y se lleve diez años excavando un túnel con una cucharilla de café, construyendo la gran obra dentro de un cráneo, pirámides invisibles e insensatas en verso, colocando despacito los adoquines de una calle que de verdad se llame pureza aunque produzca sudores y pulmonías, quiero decir que no es una leyenda, que te pueden tocar los millones, la mujer maravilla, una enfermedad mal curada, un secreto peor guardado, esquizofrenia, tulipanes rojos, colibríes y conejos en la sangre, una tos persistente...

domingo, 25 de enero de 2015

GUADALQUIVIR DE LA MENTE



      Ayer noche cruzé el puente palante y patrás, no me tengo que tirar pa saber que hay en el fondo del agua verde iluminada, el nirvana no es muerte sino el vagabundo loco que nos asusta, y la perseverancia en la ciencia de las mutaciones, amor, arte o rebelión, algo pesado e invasivo en la vida estable de todos los seres, así que cruzo el puente palante y patrás, nada ni nadie va a ningún sitio, como el cante borracho y suicida del Torta, "...pregúntale a los niños shicos que juegan en la calle, pregúntale a la luna embustera que toas las noshes sale...", crema en la mente de aguas verdes iluminadas bajo los ojos del puente, la ciudad, sus distracciones, sus seres, todo me parece absurdo y frío, pero todo es absurdo y gloria a la vez, fuerza, hermana, es normal que sientas pereza de cruzar el puente con el sol que cae en las escaleras del faro de Triana, ayer noche cruzé el puente palante y patrás, si has visto los cauces secos de los ouadis finos como serpientes en la arena del desierto, entiendes hasta que punto fue grande el asombro bereber ante el río grande, río grande, flujo de conciencia, oued al kabir, xin xuangxú, citta samtana, sabiéndolo o no, cualquiera es el río grande y frío en la noche, del manantial chico al océano, siempre en un viaje constante que parece quieto, aguas verdes iluminadas con el fondo turbio, guadalquivir de la mente, puente palante y patrás...

sábado, 24 de enero de 2015

EL SINO DEL INSPECTOR

               Mujer disfrazada del manto de la Virgen. Daniel Lezama



No sé en qué crónica leí que los indios habían ocultado 
a su diosa en el interior de una virgen católica,
carne sagrada en un corazón de chocolate,
los trastos de matar en el maletero de un coche,
una muda limpia en un bolsillo...;
en lo relativo al triste tráfico de almas tú tienes razón,
y quizá haya alguna virtud en sacar las jaulas a la calle
para que los pájaros tomen el sol,
pero la sinrazón es mía, la fábrica del torpe hechizo,
la lectura de un mapa borroso en una espalda,
el sino del inspector, un caso complejo,
la investigación budista y matadora de todo lo imposible.                                                                           

viernes, 23 de enero de 2015

LUMPENPREKARIAT



nos pelamos juntos,
mi padre va para el siglo y yo para el medio,
el barbero quiere cháchara
y doy una ridícula conferencia sobre como
la industria del entretenimiento nos oculta
el sufrimiento de las masas,
el suelo se llena
de crisantemos blancos,
whitetrash, canas, basura blanca,
mi padre no sabe que la clase media morirá con él,
y yo ya estoy rapado para el combate que me espera,
¡oh, lumpenprekariat!

viernes, 16 de enero de 2015

LA OFRENDA DEL MÁS LIBRE (ναός)



Deberías saberlo si te llamas sabiduría, 
frente a la taberna del marino sueño la más grande aventura,
construir una nave-templo como árbol de las lianas en la ciudad absurda,
la santidad del tiempo sentida,
la ofrenda del más libre, 
la ofrenda del todo, la parte, o la nada...

EL DESALMADO




Mirando el Guadalquivir recuerdo a un poeta muerto 
doblando una camisa en un motel feísimo 
mientras imagina que es un poeta español mirando el Guadalquivir, 

muñequitas rusas en la mente del río grande, 
dentro del sueño de la mariposa que sueña que es Zhuangzi,
o al revés, los patos y los remeros siguen navegando
pero hoy los flamencos descansan.
Ahí abajo nunca se oxidará el submarino dorado del pícaro siglo,
en el fondo de la corriente verde descansan de sus guerras
litronas y doblones, candados del puente, agujero de Belmonte,
pellejo rugoso del árbol amazónico y gigante del Altozano,
me hieren los rayos de Tonantzin
desde los azulejos de la plazuela de Santa Ana,
-No insistas, Churrero trianero, no puedo entrar en los templos,
y si me pongo plumas un lunes pensarán cosas extrañas...
-¿No crees que deberían poner una barandilla?
-Sé que se han matado algunos al caerse
pero se ve tan bonita la bancada de piedra desnuda sobre el río.
Más vigilante que el faro de Triana,
y el desalmado ya no es persona ni pessoa,
quizás una bruja venga en bicicleta para aumentar su confusión...

domingo, 11 de enero de 2015

CANORO SEÑOR BORORO

Gracias, Vorágine, gracias, Surada Poética, gracias, Santander.




   Cada vez que alguien aficionado a cantar escucha por primera vez un ruiseñor en la noche entra en el misterio de cantar en la noche, entra, aunque no lo quiera, en la larguísima historia de la transliteración textual, en esas escuelas que crecen y mejoran hasta que se disuelven con la muerte u olvido de un ruiseñor real, real, con la voz nómada de sus pulmoncillos y sus plumoncillos, la voz de un ruiseñor no ideal ni hipercodificado, y tenemos que aprender de nuevo el canto sin maestro en la noche, en esta noche.

CANORO SEÑOR BORORO

Me duele -con me duele eso empezó Keats- como cuando la lanza del lirio salvaje abre en la mesita de la cocina su triple gloria doble que debe ser lo que busca la gente en las tiendas caras de ropa que imitan con esfuerzo kung-fu de coronado en Mato Grosso bororo o maquillado en el Sahel para el cortejo bororo, amor, ese tío que canta en el cañaveral del vecino ha atravesado con su cuerpecito este oceánico desierto, como casi todos los que se la juegan en esas pateras deshilacha-cha-cha-chá-das de juguete que curioseamos en nuestras playas desiertas, rápida sucesión de notas repetidas, unas roncas, tú y yo roncamos, otras líquidas, tú vino y yo sidra, intercala sincopado un «choqui-choqui-choqui» muy sonoro y un «piuuuuú» aflautado y piante, primero lento y luego como en nuestra siembra de siesta alcanzando un crescendo, relájate con ruiseñor relax como joven universitaria relax o masaje con final feliz extrema unción de gozo y desaparición, -no, no estéis agobiados por la vida, pensando qué vais a comer o beber, ni por el cuerpo, pensando con qué os vais a vestir - dijo uno que acabó como un preso torturado vestido de morado, perro, greñas y flauta, mendigando y nomadeando en bandas de amigos neotribalistas ¿entiendes ahora toda las rebeliones y todas las religiones? Y el sabor del mar es la sal y el sabor de toda copla la libertad, siembra palabras, siega emociones, almacena desapariciones, y sin embargo, o con embargo y exiliado del mundo del crédito dulce y cigarrero, se acerca el verano como una fantasía de renta básica universal y homo ludens huizingiano. ¿No vales tú más que un paraíso fiscal? Y sin ejércitos, y tan pequeños, y nadie los invade, el agobio se mata atacando en diagonal, escrache en la espalda a una buena persona, o carga elegante por última vez como caballería polaca contra tanques, vais a comer las recetas de los dominicales, vais a beber una cosecha de fruta de super fermentada y descartada, os vais a vestir con recortables de folletos brillantes. Normal, millones queriendo ser normales, y las normas los están matando, hasta morirse cuesta dinero ¿no podría acurrucarme con flores y cubrirme con piedras como un neandertal? …no, no, tienes que ser normal, y agobiarte por el mañana por la mañana, porque el mañana traerá un agobio propio, más tecnológico, más diferente, choqui, choqui, choqui, piuuuuuú, una mierda, contesta el canoro señor ruiseñor, amor, ese tío canta en la noche macroeconómica e inhumana del agua privatizada y el desarrollo feudal geocida de los que fabrican y se esconden los papeles con ceros a la derecha de caras y puentes, los mismos que no saben de caras y puentes, amor, no el refrito, la cita, el espejo, la noticia, el pastoreo de masas o la pantalla, es el tomatito naranja de la mandrágora compartido, es agua del pozo el hombre canoro y señor, salvaje lirio-pájaro, alienígena amor jondo, la flamenca fuente... ¡Loor, loor, loor, señor ruiseñor!

martes, 6 de enero de 2015

NAIRATMYA EN MADRID



     Hace tiempo que no te visitaba, por eso me paseo por los callejones del centro de tu centro, intentando no pisar a los mendigos emocionales acurrucados entre cartones meados de memorias, por las esquinas malolientes que nadie mira y las enormes montañas de basura que producen los días festivos de la gente normal; tienes el sabor fuerte y espabilado del muelle absoluto sin tonterías, como la parada colillera de taxis de la terminal 4 cuando regreso de Marte con los codos secos y miro todas las maletas del falso viajero que vive calentito en el aeropuerto, aquí él es el único que ni va ni viene, como madame no-yo, la exploro, la observo, la tía es delicada y no hay mañana que no se pinte un ojo rosa en la frente, más fina que el pellejo de ababa, imposible de imaginar o reproducir, tan inútil como decir oso, madroño, o dientes de sable sin haberlos visto cuando vivían por aquí, aquí, aquí dentro, cante de fiera soleá, alboreá de boda con todo lo imposible, divina no-yo bailando en el pecho, saudade, cualquiera...

domingo, 4 de enero de 2015

KAANG (Recuperado del Diario de Nadir Akash)




    Soy el último, pero creo que pronto saldré de aquí. El gran bio-domo marciano ha sido un terrible fracaso, entre sus ruinas no deja de aparecerse la deidad principal de los bosquímanos; no es precisamente como los dioses de los templos, no te puedes fiar de él, es tramposo y transformista, con una fuerte inclinación por las bromas pesadas y el efectismo, aunque cuando está de buenas le puedes preguntar lo que se te antoje...-Oye, Mantis, Kaang hecho de Kong- al tío le da igual como le llamen, y aún más las zarandajas de un trato correcto, pero sale natural darle su pompa .-¿Qué va a pasar?. Sin abrir la boca me mete unas palabras metálicas con música tropical dentro del cráneo. 

-Guanahani, Guanahani...

Imagen: Últimos ritos, por Tuomas Korpi.

EL VIEJO ANZUELO O UNA COSA POR LA OTRA





  Pro rebus, pro rebus, una cosa por la otra, no sabré nunca lo que significa lanzar un anzuelo semiótico en este tapiz brocado de los destinos cruzados ¿Nada puede ser lo que es, lo que parece a simple vista sin más?¿Tiene que ser todo el código criptomierda de una cosa por la otra? ¿En qué guerra estamos unos contra otros para enmascarar todos los mensajes retorcidamente? Me pierdo, me pierdo en el laberinto multicursal preñado de hipervínculos, de símbolos, de buñuelos barrocos de calabi-yau y algarabías de lo ambiguo, el campamento MLE tiene el mismo nombre que Dickinson, la nave que vuela es una nutria gemela, el amor es alba, cultismo alquímico de la blanca nada, sin problemas cantada por Guillermo de Aquitania, estos granos de arena siempre son galaxias llenas de mundos en el mareante Sutra del Diamanta Cortador, el Nirvana es para millones el grupo de un músico colocado y suicida... Al menos ese anzuelo que usaron hace cuarenta mil años en la Isla de Timor servía para algo, era arte limpio, bueno, bello, duradero y, sobre todo, eficiente alivio contra el dolor de la víscera hueca. ¿Era lo que era? 
Me temo que es imposible que un anzuelo sea sólo un anzuelo, todo lo que el hombre maneja y ama se carga de historias, de afectos, de mitos, se impregna de la mágica complejidad de la experiencia, se totemiza, se vuelve adorno, símbolo, mensaje y ofrenda para resucitar memorias, invocar espíritus, fabricar sueños, o se guarda como un pequeño e íntimo souvenir de un tiempo de abundancia.