LA TIERRA DE LA PIEDRA NEGRA


¿Querrían convertirse en desiertos en el desierto,
en luz naranja de risa y llanto,
volverse viento y dicha en la arena, néctar, escalofrío, libertad...

viernes, 30 de noviembre de 2012

A MIL LI DE AQUÍ





    Compraré semillas, aperos y gallinas, quizá una cabrita, y saldré hacia las montañas, a mil li de aquí, donde los hombres ya no habitan, porque no puedo luchar, ni siquiera sé protestar o mendigar. ¿Cómo voy a luchar en la guerra más asimétrica de la historia contra la Otan, una administración cuádruple con múltiples ejércitos y cuerpos de seguridad bien entrenados, espías asesinos, multinacionales voraces, bancos despiadados, seguratas del super, un gobierno con mayoría absoluta, medios comprados, políticos corruptos, jueces cobardicas, partidos podridos, el propietario del piso o de la tierra, si tengo votos de no violencia? ¿Les hago un poemilla muy duro, una caricatura grotesca, o les tiro cacas de plástico, bombitas de peste y globitos de agua fría en invierno? Compraré semillas, aperos y gallinas, quizá una cabrita...

EL CULTO DEL CARGO







    Hay un poco más arriba de la bajamar una línea de basurillas de hombre, algas secas y almejas, que nosotros exploramos fascinados, y encontramos allí lo que fue amado, usado y tirado, las cáscaras de lo que vivió en lo profundo, lo que se mecía por un océano lejano viviendo del sol sin cuidados. Mi amor, esta playa es enorme pero no tiene orilla, ni tu puerto sereno en la noche, pero si ha de nacer un cuarto monoteísmo del desierto que sea como el culto del cargo, esa fe de isleños pacíficos y pobres en la abundancia alegre, la espera de un contenedor que vare en la rompiente relleno de tus gracias, bestias y regalos. Cerca, ya está cerca...

jueves, 29 de noviembre de 2012

GELATINA INMORTAL





     Por Utnapishtim, el lejano, que esta cosa tiene el secreto de la inmortalidad, cuando el hambre, la amenaza de daño físico, o cualquier otra crisis surge, la "turritopsis nutricola" en lugar de morirse rejuvenece hasta que llega al estado de su nacimiento cambiando la naturaleza y funciones de sus células, en el caso de las medusas, colonias de pólipos, igual que si una gallina se convirtiera en huevo,después esta colonia puede engendrar cientos de medusitas genéticamente idénticas, copias perfectas del adulto original...y Gilgamesh la encontró, pero se la robó una serpiente mientras dormía una siesta. No sé porqué hablo de medusas inmortales, crisis y héroes dormidos, quizás hablo de nosotros.

WASSUP?





Poesía, constitución, 
aros de humo, 
papel mojado, 
cartas a los reyes magos, 
millones de ceros a la izquierda, 
como un post no comentado y enterrado, 
perfil enfermo, despedido, parado, desahuciado, y suicidado,
quince mierdas, cara de pantalla, 
wassap? wassup?
?


SE BUSCA LA MAR





    Cuelga cristales de un limonero, lleva el censo de ranas en nuestra charca, planta encinas que miden solo un palmo, competimos en avistamientos de criaturas salvajes por todos los continentes, adopta los gatos del vecino sin permiso, siembra cosas de verano en el invernadero y en el invierno del mundo, me avisa si reflorece la mandrágora, hace teatro social pero si no la contuviera con rollos budistas sería Rosario la dinamitera, se busca, se busca, la mar se busca, mi pecho en el desierto la busca.

EL CANTO DE LA ABUBILLA





     La pantalla del ordenador llena de puestas transparentas de moscas, alguno se entera del suicidio de ayer y empieza a preguntarse como se lucha contra un banco, buenos días dice la gente para animarse o para que le anime un desconocido, y yo, yo  investigando en el desierto los mitos relacionados con la abubilla, intentando saber porqué ella no tuvo que volar sobre el Sahara este invierno, y se quedó en la punta sur de Europa, quizá para alegrarle la tarde a mi mujer, upu, upu, upu, el líder de la conferencia sufí de las aves le contaba chismes al rey Salomón, el divino pájaro Simurgh es uno mismo, el banco y el suicida, lo bueno y lo malo, lo buscamos lejos pero está más cerca que las puestas transparentes de las moscas sobre la pantalla.

miércoles, 28 de noviembre de 2012

EL GUSANO QUE PERFORA LA MANZANA





      Hoy la he visto, en una torre erguida en la nada del desierto, la boca abierta del monstruo rodeada de dunas gigantes, el demiurgo de nuestro vivir diario enseñando sus tres ruedas dentadas con diamantes, después entró en el corazón de la t
ierra para dar de mamar a todos sus cachorros, mira a tu alrededor, ropas, pinturas, coches, aviones, trenes, barcos, plásticos, fertilizantes, asfalto, tu electricidad, tu gasolina, todo viene de esta boca cerca de las arenas de Libia...Esta no es la era de la información ni de la tecnología, ni del tardotecnocapitalismo post-cateto de millones de analfabetos digitales idiotizados frente a pantallitas, esta es la era que quema caldo de bosques prehistóricos y siembra desiertos para sus hijos, la era del gusano que perfora la manzana.

SUPERNOVA






    Me acabo de enterar de que no todos los elementos químicos existentes fueron originados en las estrellas, la mayoría de ellos tuvo que esperar a que estas explotaran para poder nacer gracias a la energía liberada, y esto me ha hecho pensar 
en el arte, en la ira de la gente burlada, en los desahuciados que siguen ejerciendo la violencia solo contra ellos mismos...en un mirar y hacer super-nuevos con la belleza artificiera y fértil de las supernovas.

FLOR DEL PENSAMIENTO



    El pensamiento es una planta híbrida ornamental de vistosas flores, la muerte, uno de los trucos de la vida para su perpetuación, la escritura, un invento de contables, Lugalanda, el primer gobernante corrupto, cruel y codicioso, sustituid
o por otro mucho mejor hace cinco milenios, la propiedad, un robo tan antiguo que nadie lo recuerda, pero no desesperen, con solo un euro de semillas de pensamientos se puede pintar de colores un campo entero de futbol.

EL FRUTO DEL TEJO





     Rojo y dulce arilo del tejo, su semilla, su hoja, su tronco todos venenosos, pero un niño comió el fruto del tejo milenario de Santibañez de la Fuente, transparentes, dos calamares, transparentes amándose, hablándose con miles de cromatofor
os en la Bahía de los Piratas, los atravesé juntos de un solo arponazo, y también, también, como al caimán tranquilo muerto a machete una noche en una laguna del Barlovento de los negros santeros, porque sus ojos eran brillo rojo y redondo, como los frutos del tejo, agarra tu cuchillo-ira y penetra la sombra, devora a tu enemigo en la fiesta del sacrificio, solo hay un animal, solo hay un hambre, sangre dentro y sangre fuera, solo nos separa una falsa frontera más blanda que la pulpa del anacardo, y en amor curioso de lo de dentro, abro la puerta, me asomo y devoro, sangre fuera y sangre dentro, ahora somos uno, desnudo, vestido del color del fruto del tejo.

lunes, 26 de noviembre de 2012

ZIMMER







                                                   A la Dama del Laberinto, una jarra de miel.

                                                                                             Tablilla cretense


          No le pidan nada a los poetas, aparte de su algarabía de mutaciones y misterios, no sueñen con que se conviertan en las primeras antorchas de gasolina primaveral en sus plazas para acabar con un sistema sin el que no sabrían como vivir; no conozco a nadie medianamente cultivado capaz de convivir en un grupo organizado, igualitario, auto-gobernado y auto-suficiente, aún menos a alguien que incluya insectos en su dieta, como hacen en épocas de escasez los pocos cazadores-recolectores que aún habitan la tierra. Un niño del primer mundo puede reconocer miles de logos y marcas comerciales de bienes de consumo, pero apenas podría reconocer una pocas plantas comestibles cultivadas, y de las silvestres ni una. Desde que terminó la guerra fría todas las guerras y revoluciones son profundamente asimétricas, el enemigo pequeño y débil siempre es considerado terrorista, el terror se siembra con bombas, las bombas se fabrican con fertilizantes y otros químicos fáciles de conseguir -la composición e instrucciones circulan hace años por la red-, pero la poesía es un combate aún mucho más difícil, más delirante e imposible, la poesía no es un arma, ni está cargada de nada, a no ser de inocencia y fértiles nadas, en contra del sueño poético de muchos poetas nunca ha cambiado las cosas mucho más allá del interior del pecho del poeta mismo, la poesía es un hábil e inconcebible medio de acción mágica o irracional, un metalenguaje de frontera imposible de interpretar o traducir fuera de ella misma, el ejercicio de un pensar de un sentir conciente simbólico y superior impregnado de tal delicadeza moral, de tal dulcísima humanidad, que de ser obedecido colectivamente como prédica produciría al día siguiente en las calles algo parecido a esas estampas del paraíso prometido que tan abundantemente imprimen a todo color los testigos de Jehová. Por todo eso, les ruego que no le pidan nada a los poetas, ya tienen suficiente trabajo inventando idiomas nuevos por si nuestros nietos los escuchan, y aún más, si está en sus manos, déjenle a uno una habitación con vistas y comidas incluidas, como hizo el ebanista Zimmer con Hölderlin -sí, su lector-benefactor se llamaba habitación-, y podrán observar ese hamster en su laberinto, contemplar como ese parásito envejece y enloquece sin dañar a nadie, como entretiene a sus visitas hablando incongruencias sobre las estaciones, Grecia, o los dioses, da largos paseos por el campo o deja marrones a su nombre por los bares, hasta que un día comprenda que su inversión ha merecido la pena al descubrir unos versos incoherentes tallados a cuchillo sobre su mueble favorito:

"A Zimmer

Variadas son las líneas de la vida,
como los caminos o las siluetas de las montañas,
lo que aquí somos, un dios puede completarlo allí
con armonía, recompensa eterna y paz."
                                                 

domingo, 25 de noviembre de 2012

CASA DE AMEBA / AMOEBA´S HOME




    Amor, dos puntos, le hablo a miles y a ti, mi higuerita valiente, no puedo hablarte, pero nuestra memoria es ahora como esas casas que se hacen las amebas con cristales y granitos de arena, hermosa como nuestra casita alquilada, coraza de trilobita que estrena los primeros ojos en mitad de una explosión de vida multiforme en una parcela del océano cámbrico, nuestro palacio ajardinado con huerto, invernadero, árboles, plantas y bestias, nuestra casa en el país de los más de doscientos desahucios diarios y los dos millones de casas vacías, mira qué arte, son tan chicas que su cuerpo es de una sola célula, ni siquiera tienen cerebro, pero tienen casa, como nosotros ahora, como tu risa en mi cerebro, casita de cristal, casita de arena...

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   My love, colon, I talk to thousands and to you, my valiant litlle fig.tree, I can´t, but our memories are now like those little houses that amoebas build for themselves with crystals and tiny grains of sand, beautiful as our small rented home, trilobita´s armour wearing the first eyes ever under an exploding with multiform life cambric ocean on a land plot, our palace and gardens with greenhouse, growing vegetables, trees, plants and beasts, our home in the country of more than two hundred home forclosures per day and two million of empty houses, look how artistic, so small they are their body only has a single cell, they don´t even have a brain, but they have a home, like us now, like your laughter in my brains, a crystal house, a house of sand... 




viernes, 23 de noviembre de 2012

PALABRA DE ANDROIDE / ANDROID´S WORD






En tableta sumeria o electrónica,
de boca de simio o de androide,
busca la voz limpia sin tiempo,
la palabra que no es mercancía,
el sabor que mata a los cuerdos.

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On sumerian or electronic tablet,
from ape or android mouth,
search for the out of time voice,
the word that´s not merchandise,
the sane people killer flavor.



DIETA PALEOLÍTICA / PALEOLITHIC DIET





         Correrán los jabalíes por las avenidas alfombradas
de bellotas, moras y castañas,
anidarán los cernícalos en los huecos de los cajeros automáticos,
y de suave guano cubrirán los murciélagos los sillones de los parlamentos,
en calles aceradas de densa enea y danzante caña
vigilará el fango de los arroyos un ruidoso ejército de ranas,
y alrededor de las hogueras de billetes y folletos en las plazas
flamenqueará el hombre contento
porque de su presa ya gotea la grasa.

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      Wild boars will run through avenues carpetted
with acorns, blackberries and chestnuts,
kestrels will nest on the cavity of the ATMs,
and soft guano from bats will cover the seats of  parliament houses,
the creek mud flowing through dancing canes and dense reed framed streets
will be watched by a noisy frogs army,
and sorrounding the banknotes and brochures fed bonfires at the squares
happy men will sing and dance flamenco
because the melted fat from their prey is already dripping.


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martes, 20 de noviembre de 2012

GALAXY BAR











       Nuestra galaxia tiene una barra de estrellas apelotonadas en el centro, y en su centro un agujero negro, la realidad sub-atómica se parece a un puchero hirviendo a borbotones con violencia o a un gazpacho con tropezones en el torbellino de una batidora con más de una docena de dimensiones espacio-temporales, la rana común es un endemismo ibérico que un naturalista gallego bautizó como "vigilante del fango de Pérez"," yo llevo cresta de Guillermo" es el nombre de un cactus con el que comulgan una vez a la semana los indios de la Iglesia Nativa Americana, la "moringa oleifera" es el único árbol que, como los cochinos, es enteramente comestible, el gen que desarrolla los ojos se llama Pax 6 y lo compartimos con las moscas, y el que tenga ojos puede ver que los niños de Gaza no son una amenaza, una hectárea de bosque del árbol "jatropha curcus" produciría cuatro veces más bio-combustible que la soja, y diez más que el maiz, desde los años sesenta del siglo pasado hay tecnología y ciencia suficientes para que los hombres vivieran en el paraíso si una élite codiciosa no nos gobernara desde el Neolítico, en menos de una hora de aislamiento sensorial la mente humana alucina a lo grande pero los niños pobres de todas las megápolis utilizan para tal fin el pegamento. Con todo esto quería decir que, aunque en mi trabajo en el Sahara no se pueda beber y eche tantísimo de menos a mi mujer, en el centro de la espiral de nuestra galaxia hay una barra, y en su centro un agujero negro que suelo frecuentar...




LA BALSA





     Una balsa, un refugio, se construye con los restos y desechos de lo que se hunde. Nuestra especie existe porque formaba bandas igualitarias, familias grandes que no toleraban el dolor ni el desprecio de ninguno de sus miembros. Esa fue su balsa y su refugio durante la mayor parte de su historia, sus más de cien milenios de apoyo mutuo y auto-gobierno sin estados ni ciudades. Quizá tengamos que desprogramarnos del lenguaje del dinero y la propiedad que nos separa y formar bandas, buscar el suelo que nadie quiere o levantar los adoquines para dejar la tierra al aire, ensamblar muebles rotos y juguetes viejos, y empezar algo nuevo con plantas y con gallinas que se parezca a lo más viejo. Por Tolstoi y por Durruti que para sobrevivir y vivir super, sin sangre y con belleza, no veo otra salida. 



The_Complete_Book_of_Self_Sufficiency.pdf


lunes, 19 de noviembre de 2012

LOS CRISANTEMOS DE TAO YUANMING







        Tanto se despeinan los crisantemos con el temporal que parece que nunca recobrarán el sentido, y al día siguiente amanecen como nuevos en nuestro jardín, con todos los pétalos ordenados y apuntando a su centro. Sí, flor de oro y otoño, de la pena, la muerte, la nobleza, hasta corona y sello del emperador... pero solo los saqué del hiper-mercado porque me recordaban al borracho de Tao Yuanming, el que escribió: "Sé que ésto debe tener un significado más profundo, intento explicarlo..." 








sábado, 17 de noviembre de 2012

HORIZONTE ARTIFICIAL



    Amanece una moneda de cobre sobre el horizonte ancho y curvo del Sahara. Imagina tener trabajo y belleza en el trabajo, hacerlo bien, en paz y sin dañar a nadie. Desde aquí arriba el ánimo se ve claro y y la moneda llega a lo hondo del pozo, o quizás sea al revés, con los sujetos cambiados. Se podría pensar que vivimos encerrados en un horizonte artificial, la esfera partida en dos, lo celeste arriba y lo dorado abajo, pero siempre hay algo distinto, matices, pequeños cambios en la paleta porque al presente le gusta ser único y mutante, porque el sabor del milagro, por mucho que lo pintes o cuentes, no se deja atrapar.

domingo, 11 de noviembre de 2012

EL LIBRO DE NIÑO EDÉN









     No de lo bueno y lo malo, amor, sino de los augurios, signos y presagios, del idioma de la sagrada realidad quería hablarte. La noche antes de nacer niño Edén hicimos una hoguera de rastrojos detrás de la casa, y  recordamos al instante las piras de Manikarnika Ghat en Varanasi, y los llantos y gritos de familiares en la noche, babuuu, babuuu, pero estábamos borrachos de felicidad.  La última comida del bienaventurado fue el jabalí con trufas que le preparó su anfitrión el herrero Chamunda; el Bienaventurado tenía disentería pero aceptó los alimentos más impuros e infernales y la invitación de un miembro de casta baja, y más o menos eso cenó niño Edén, un curry de cerdo con setas, y daba igual que mis bromas sobre un tulku que venía fueran ciertas o no, porque estábamos borrachos de felicidad. Aquella noche los gritos de un búho real enorme, buuubo, buuubo,  nos hizo salir fuera, atravesó el jardín como una sombra y se posó en un poste del lado izquierdo, se quedó mirándonos un buen rato, y dejó que nos acercáramos y lo alumbráramos, y allí estuvimos maravillados a sus pies disfrutando de su belleza, y no hay que ser augur oficial de Roma para saber lo que eso significa, pero estábamos borrachos de felicidad. Que los escarabajos y las polillas vengan volando por el campo hacia la luz de nuestra casa es común y no tiene nada de especial, pero también vino a visitarnos sobre la passiflora enredada la oruga verde más grande y hermosa que hubiéramos visto nunca; hace poco he descubierto que la polilla y la oruga eran lo mismo, solo separados por la magia de la vida y el tiempo, la llaman la esfinge de la calavera, o la esfinge de la muerte, acherontia atropos -en griego la parca que corta la vida en el río terrible del Hades-. Tú pensaste que era la auténtica oruga del cuento de Alicia y hasta le hiciste alguna foto, la polilla también la contemplamos de cerca con gusto, y todos los insectos despistados en la noche parecían bailar con nuestro gozo porque estábamos borrachos de felicidad. Delicadamente cayeron al suelo las primeras gotas del líquido que bañaba a niño Edén, estabas empezando a romper aguas. Preparaste tus cosas con calma y te duchaste serena, y además de que estábamos borrachos de felicidad, yo andaba un poco borracho de verdad, y como el sheriff borracho del pueblo en las películas del Oeste al que preparan para un gran duelo contra un peligroso pistolero, me tomé un gran tazón de café y salimos frescos en el coche, tú radiante y en paz, yo nervioso y diciendo tonterías sin parar. La salida para el hospital de Puerto Real es la 660, pero con la excitación entré por la inmediatamente anterior, la 666, que también llega, por un camino un poco más largo y oscuro, después pasamos junto a la la aldea de Malas Noches, y después de pasar un signo de carretera cortada, con sus palabras escritas por si había dudas, llegamos hasta donde la tierra y la grava cubría la carretera, y aquel chaparrón de signos y augurios no dejaba de caernos encima, pero no podíamos dejar de reír ante mi torpeza porque estábamos borrachos de felicidad. Nos detuvimos un momento, oriné bajo las estrellas, y enseguida llegamos al hospital. Pariste con energía y fiereza sabiendo que el corazón de niño Edén ya había dejado de tocar el tambor que nos emborrachaba de felicidad,  te pusiste en el pecho dos flores de azafrán, símbolo solar de amor apasionado, de la resurrección natural, del dulce sueño de amor y el amargo despertar, también un abortivo natural, dos flores que encontré en unos jardines yermos junto a la puerta trasera del hospital, y tuviste a niño Edén en brazos, y entre llantos que nublaban nuestra vista examinamos su cuerpo perfecto y largo, sus fuertes hombros, su cara, sus labios, tus mismas cejas arqueadas y tu naricita respingona, su expresión de paz infinita que duerme y sueña sin haber salido nunca del placer, lo besamos, y su piel era una fruta fresca y dulce recién cogida del árbol. Nos despedimos de su cáscara bella, de su cáscara vacía. La fuerza ejercida por la ventosa había deformado su cráneo y parecía haberle esculpido la ushnisha, la coronilla de los budas, y dan igual ahora mis fantasías sobre budas y tulkus, esos grandes maestros que controlan su renacimiento, pero lo cierto es que sentimos mezclado con el dolor y el temblor el inmenso poder de sus bendiciones, yin gy lob, la energía que transforma la mente, la llaman los tibetanos. Si era un tulku, solo vino para enseñar la intensa meditación en píldora gigante y amarga sobre la muerte, la impermanencia, predicando sobre el vacío como Nagarjuna cuando manifestó su cuerpo de sabiduría y gloria con la forma de una luna redonda, un hueco brillante  sobre su asiento, si era un tulku quizás quiso sellar nuestro amor con tragedia y pasión para que cuando regrese reciba un cariño más grande, más desapegado, más purificado, no sé, el único poder o logro mágico que deseé con todas mis fuerzas fue el de reavivar un corazón pequeño en el vientre de mi corazón cuando los médicos leyeron los signos de las máquinas. Tampoco sé porqué la realidad envió esa legión de mensajeros acelerando tantos signos delante de nuestro ojos, y nos habló con tantos augurios, tan arquetípicos, tan populares  y tan claros que hasta un niño los hubiera podido leer, pero como ya te he dicho, estábamos borrachos de felicidad y no hay ninguna Tierra Pura donde las hojas de los árboles no caigan, para después florecer y dar frutos.


"Lo hueco, lo transparente, yo soy lo vacío, la matriz, la mudanza, y la destrucción de todo, la inteligencia de la materia, su océano de mitos, su chaparrón de símbolos y signos, el patrón oculto y manifiesto, sin ir y sin venir, yo soy la esperanza y la frustración, lo yermo y lo fértil, el nacido muerto, el absurdo y el sentido, las estrellas y la negritud, el ojo que las ve, el pie que distraído aplasta los caracoles, los caracoles, la yerba de sus estómagos sobre la grava, el oído que escucha su crujir, tomo miríadas de formas, yo soy la dicha consciente y sin soporte que viaja por los cuerpos, yo siempre regreso, borracho de amor y simientes, yo soy niño Edén."





viernes, 9 de noviembre de 2012

EL PEÑÓN DE LOS ALCATRACES





De inhumana y remota belleza
el peñón isleño poblado de alcatraces
bajo el acantilado,
tranquilas las aves sobre la roca,
firme la roca que baña tu nombre bravío,
y sobre el filo te asomas agarrada a mi mano,
cosquillas, abismo, viento,
cualquiera puede verlo,
pero lo puse donde acercarse más es morir,
allá abajo,
nuestro amor intocable.

jueves, 8 de noviembre de 2012

EL HAIKU DE LA PÉRDIDA MASIVA

Al mirar las estrellas
un crujir de caracoles
bajo mis pies