Porque gimen y rumian los camellos en la noche sus melancolías tras la doble verja con alambradas y cámaras sé que esto no es Guantánamo, además mi compañero es americano y también vive aquí encerrado, y no puede ser, seguro que no puede ser porque todo el mundo se trata con respeto y dulzura, y hay un minarete rematado con una luna flaca y creciente, porque todos los días me dejan salir a trabajar sobre la inmensidad de arena dorada y yerma, pero aún así, a este campamento, y a todos los campamentos de los pozos que salpican la nada del Sahara, por ser también pequeña tortura el amor lejano y el aislamiento en nuestros contenedores, les llamamos Guantánamo.
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