A MAR, EN NUESTRA PRIMERA VUELTA AL SOL.

Atrapada en la cabina de tripulantes una mosca vuela dentro de otro vuelo, hasta que aterriza confundida de su abducción extraterrestre cuatrocientas millas más alla. Así, mi amor, me llevas tú, en un vuelo dentro de tu vuelo, mi ser perdido dentro de tu ser, hacia un lugar lejano y nuevo que huele a placer y mar.

B-44, el joven y gafotas ingeniero indio llegó al contenedor de enfrente, el B-44, hace cuatro días. Parecía feliz y entusiasmado el primer día, y me saludó afectuosamente su primera noche. Hoy se lo han llevado por carretera; se había vuelto tan loco que a nadie se le pasó por la cabeza sacarlo de aquí en avión. Las dunas y la nada tienen algo místico y elegante, pero dicen los beduinos que por esta parte del desierto del Cuarto Vacío hay muchos genios traviesos remolineando por las arenas.

la tele-satélite cantaba de fondo en mi casita-contenedor que un tirano se había escondido en una tubería de desagüe y lo habían matado 42 años después de haber tomado el poder, que unos encapuchados dejarían de matar 43 años después de haber empezado, el mismo día me enteré que existe una isla donde los hombres son libres desde hace sesenta mil años y que nunca podré visitarla, el mismo extraño día...

Sólo puede ser él, por estos desiertos no hay perros ni gatos, además el es el único que camina como las modelos, casi sin salirse de la línea, con huellas como versos escritos en secreto, velozmente. Que el zorrito nos visitara anoche hace mi mañana extraordinaria; eso y una misteriosa avería eléctrica en el avión que nos ha regalado un día libre. Extraordinaria, eléctrica, como furtivo zorrito, así la Realidad.

Alta fortaleza y mirador sereno es nuestro amor en esta nave donde sostengo que el amor y la budeidad no son cuentos chinos, sino del noble el único camino, la bella senda igual a su destino, la sonrisa tallada en piedra que nadie puede cambiar, porque creo que encajan, y rodeados de todo lo que brota y crece, no nos falta ninguna pieza, ninguna para la construcción de la alegría.

el trono vacío, el espejo por el que se entra al mar, el jardín acuático de un brujo Itzá, el platanito del cubo de plata y la feraz passiflora que se alimenta de ranas descompuestas, la fotógrafa, el romero en flor, el bambú, el nenúfar y el papiro, el paraíso...

Una tiburona preñada te miraba desde las aguas del Estrecho y ahora ya sabes porqué,
porque los dragones de escamas irisadas no quieren desaparecer,
porque el amor es templo y nave sobre las aguas del misterio,
porque nosotros somos el viaje.

‎Subhuti, si hubiese tantos ríos Ganges como granos de arena hay en el lecho del Ganges, ¿serían muchos los granos de arena de todos ellos?

 Sutra del diamante cortador

no distinta de mi nao, amor,
hogar y viaje, corazón y rumbo,
que en un volar tranquilo me acerca lo lejano

Creo que es esa fina antilla, amor, ese banco afilado de depósitos de arena sinnúmero, la misma que Simbad usó como varadero bautizándola como isla cuchillo

.

¿Sabes, amor, que te he visto por los ojos de mi nave, y estabas de pie frente al arrecife de las sirenas comiendo una manzana verde, vestida solo con el pañuelo con el que los saudíes se cubren la cabeza?

La libélula gigante que firma temprano sobre un sol de cobre
el último malva arrinconado por la noche caliente en el oeste
mis pobres presas de hoy en la red del pecho

una invasión de mariposas ayer
cincuenta y cinco grados hoy
cadáveres de monarcas por el suelo

Amor, tengo un día libre, libre dentro de una casa-frigorífico. Abro la puerta y veo cientos de dunas ardiendo en una foto sobreexpuesta que no podré pisar hasta que llegue el invierno, y un plato enorme con un cablecito por donde espero que entre tu voz desde el espacio, todo adornado con noticias del dolor del mundo y recuerdos de los animales y plantas que viven felices y despreocupados gracias a tus mimos en nuestro patio, o de la ballena que resopló aliviada frente a nosotros en el protegido cabo de gata, y me siento como un torpe cachorro que tu amamantas, porque no veo la manera de extender esa paz y esa belleza fuera de nuesto diminuto territorio.

Now when I drive behind a Diesel-stinking bus/ Ahora cuando conduzco detrás de
On the way to the university/ un autobús que apesta a gasoil camino de la universidad
to teach Stevens and Pound and Mallarmé/ para enseñar Stevens y Pound y Mallarmé
I am homesick for war./ me entra nostalgia de la guerra.

Karl Shapiro

Oliendo el gasoil que queman las turbinas hoy me acorde de Shapiro, porque los enfermos de ficciones somos legión, ya se trate de exquisita literatura, chismorreo ingenioso de amigos electrónicos, o televisiones ordinarias, y no debemos olvidar que sólo son mundos-espejo de una vida real que se nos puede escapar sin siquiera olerla.

sonreir a 53 grados
con el optimismo patológico
que heredé de mi madre

te juro que un segundo después de aterrizar cayó un chaparrón con rachas de viento furioso, sobre el campamento del desierto más marciano y muerto de la Tierra, y el piloto hacía chistes sobre una flor en el culo, el mismo día que llovió demasiado tarde para treinta mil niños en el cuerno de Africa, el mismo día que encontraron agua en Marte, el mismo extraño día...

no hablo de un polvo contigo en una mañana nublada de verano, sino de tórtolas sobre las tejas, del perro y el gato durmiendo juntos , la platanera que se cura y un buda azul en el patio, la velá sobre los barbos del río turbio, lo de más afuera y lo de más adentro, batido todo en lo jondo, en lo jondo con pomada, porque no hablo de un polvo contigo, sino de explicar en la farmacia que nuestro amor arranca la piel y duele, porque estamos intentando sanar un sistema triste y endeudado con un polvo que reinicie el universo

La misma noche que cayó Trípoli celebré en mi pecho otro asedio, el ataque final sobre las formas de violencia más sutiles, la única victoria que acaba con el enemigo.

Amor, fuera del contenedor hay una tormenta de rayos secos que se aleja, y una calle de nubes por donde una luna preñada alumbra el desierto, y he sentido un escalofrío en la noche tórrida, porque la pureza de esta soledad enorme tiene el mismo sabor que nuestra pasión, y su perfecta muerte es tan alegre y elegante compaña que me recuerda a nuestra casa plagada de animales, juegos y mimos, y tu amor está aquí, y el desierto allí...

sin adorno ni atributos surfea la conciencia
en el océano de la muerte absoluta
olas del Rub al Khali

en su nave el carnero del millón de años 
se empacha de espacios y rarezas
allá abajo los lagartos nadan 
los hombres agujerean la tierra para sacarle el jugo
y los escarabajos hacen rodar la bola del sol

atado a una oficina con cielo y arena
el caos que cumple todas las reglas
en las costillas de mi nave
mora tu candela 

en mar de amor hondo
pescarte la perla
ser ofrenda que respira

¿Sabes, mi amor, que nuestras voces viajan todos los días al espacio, y después de asomarse a la vieja y negra madre que todo lo envuelve, se enredan, se cruzan, y vulelven a caer en un desierto feliz y cercano, o en tu cuarto, sobre esa bolita del mundo donde tú me encuentras rápido?

dando gracias a la muerte pura
por ser magnificado en soledad por millones de cristales,
el viento de fuego desmelena la cresta de las dunas
sobrecogido, al llegar al Rub-al-Khali,
casi lloro.

rumbo a Arabia en el interior de un corazón de lata
sobre unas bragas de oro duerme una caracolilla desgastada
mar, corazon, esencia,
magia, orilla y vinculo,
o lo que nos une no es diferente de lo que nos separa

Oros, oros, al pisar de la fina arena los suaves oros siempre revive la feliz memoria de la amistad sin metáforas desnuda, lo sagrado del juego, los castillitos efímeros y la libertad ociosa, incluso aquí, trabajando en el Sahara, me sale la carta del as de oros, oros, oros, por fuerza oros en la playa más grande la Tierra.