En el centro comercial de Yorkdale hay un restaurante con una selva de plástico, elefantes de mentira y camareros disfrazados de exploradores, en la caja del simulador unos pilotos del desierto haciendo aproximaciones y emergencias de mentira en el aeropuerto de la Coruña, y en el túnel que lleva a la estación de metro unos viejos cantando de verdad con guitarras que suenan a lata, ellos eran lo único hermoso que he visto, tenían lo que nadie vende, lo que todo el mundo busca en sus pantallas, -well adjusted oregonian author of the mall massacre-, nock, nock, la ternura que aporrea las puertas del cielo, poetas borrachos y perdedores ignorados en el pasillo acelerado de la opulencia, con sangre en los nudillos porque no hay nadie detrás de la puerta, nock, nock, nocking on heavens´door...
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