PASTCARDS 4

Cuando las nubes hacen un bocadillo con la bóveda de la selva maya y alguien
es la loncha de fiambre cada vez más apretada en el interior, buscando
el claro de la pista de Gallon Jug en un mar verde, sin GPS, con
brújula y reloj, como un marino de hace trescientos años, pero con el
combustible agotándose, con el avión peligrosamente sobrecargado, rodeado por
coliflores gigantescas en un cielo negro plagado de rayos que
convierten a la nave en semilla voladora de sicomoro, en el caballito de un tiovivo brutal…Traga, si la saliva sigue espesa y aún tiemblan las piernas, alguién lo contará.