Reconozco mi casa en mi nave, cuando al amanecer abro la puerta del avión y veo en el centro de los mandos mi bolígrafo y un papelito garabateado, papel que debo proteger porque es el fósil de una libélula gigante, la huella plana de una criatura voladora y primitiva. Como el que entra en una casa pompeyana de presente congelado, leo lo de ayer tarde en la serena tribuna del crucero, una mezcla de Hui-neng navegando el espacio en equilibrio sereno sobre una caña, pincel o flauta del Sutra de la Plataforma más alta, con el abismo de Tiamat destrozando el plan de vuelo con tentaciones de ser el más asimétrico guerrero, el presente largo de la conciencia finita que estima precisa la llegada a la salida, pero hasta cuando no se entiende el sendero de hormigas de tinta, árabe o china, lo escrito es ceniza muerta con forma viva, porque por allí pasó la lava del corazón de la Tierra, su ardiente venero, lo que sabiéndose no distinto de las cosas mismas con dulzura las mira.
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